Capítulo 4

Rowan Sage Wright.

"O que você quer dizer com 'ele não sabe'?"

Darian desviou o olhar.

A voz de Cassian foi diminuindo. "Diga-me que você não pegou isso sem a permissão deles."

"Nunca pensei que ele fosse descobrir. Não era um problema até agora."

A raiva o consumiu. Antes que pudesse terminar de pensar, ele agarrou Darian pelo pescoço e o prensou contra a parede.

—Um dos herdeiros de nossos sócios, fotografado assim, sem saber? Se isso vier à tona, não importará que você seja gay. Importará que você seja um Valcrest com uma arma secreta na manga.—

O sorriso amargo de Darian foi um erro. "E eu que pensava que você estava tentando ser um bom homem de novo. Acho que o efeito de Aveline está passando."

Cassian apertou ainda mais o seu braço. "É melhor você pensar em como vai contar seu segredinho para Rowan", disse ele em italiano, um aviso que o atingiu como um soco no estômago. Ele estava tão perto de tudo o que havia construído desde a morte de Aveline. Não ia deixar Darian arruinar tudo.

Darian tossiu em sinal de desculpas. Não importava. O limite havia sido ultrapassado.

"Conte para ele na festa amanhã", disse Cassian.

"Seu pai ligou de novo, Andrew."

A voz o arrancou de seu devaneio. Ele ergueu a cabeça da escrivaninha, a garrafa escorregando de seus dedos. Papéis estavam espalhados ao redor. A tela à sua frente brilhava: pm

Então ele a viu.

Seus cabelos loiros estavam presos em um elegante coque, adornado com uma fita azul que brilhava à luz. Um vestido de verão roçava suas coxas. Pérolas se entrelaçavam em seus dedos. Aqueles olhos — azuis como o oceano — o fitavam com ternura.

"Senti sua falta", murmurou ele, sorrindo apesar de si mesmo.

Ela corou, e suas sardas ficaram mais visíveis. Por um instante, ele se sentiu como o garoto que costumava ser. O garoto que ele imaginava ser melhor. Um parceiro. Um pai.

Ela falou; ele não ouviu as palavras, não quis. Apenas a observou. Impecável. Inocente. Linda.

Então ele se ajoelhou.

Sua mão roçou a tinta em seu bíceps, e tudo mudou. Seus cabelos loiros ficaram dourados como morango. Sua pele pálida escureceu. Os mesmos olhos azuis o encaravam, agora em um rosto diferente.

Ela sentiu um aperto no peito. Ela reconheceu aqueles olhos.

"Sylvie?" A mão dele fechou-se sobre a dela.

"O quê? Não me diga que você não está no clima, Ads." Ela riu, apontando sugestivamente para o cinto.

Claro. Sua mente estava pregando peças nele.

"No caminho, eu tinha pedido doces a eles", disse ela, ajudando-o a se levantar.

Ela o seguiu, ainda se perguntando por que, por um breve instante, pensara que ele fosse outra pessoa.

Rowan já estava dentro do closet quando ela chegou em casa, deitado no tapete como uma vítima de crime.

"Você não tem nada 'apropriado para uma festa'", declarou ela sem desviar o olhar do celular.

Elowen fechou a porta com o pé. "Boa noite para você também."

Finalmente, ela ergueu o olhar, segurando um vestido de lantejoulas entre dois dedos como se fosse tóxico. "Isso é para um brunch drag, não para uma festa em Valcrest. E sim, antes que você pergunte, você vem."

"Não. "

"Sim. Darian é o apresentador, e..."

"Não. "

"Ela vai me contar algo importante esta noite, e eu preciso da sua ajuda."

"Sua versão de 'apoio' geralmente termina comigo impedindo que você seja escoltado para fora."

Rowan sorriu. "Exatamente. Você é a única pessoa em quem confio para me fazer parecer inocente."

Ela o encarou por um longo tempo. "Rowan"

"Devora."

"Não estou usando lantejoulas."

Duas horas depois, ela até se arrependeu de ter saído de casa.

A entrada da propriedade era daquelas que dá vontade de ranger os dentes: longa, sinuosa, emoldurada por sebes bem cuidadas e banhada por uma luz indireta e quente. A propriedade Valcrest não era ostentosa; exalava riqueza. Sutil, confiante. Antiga.

Os carros estacionados na rotunda valiam mais do que ela ganharia em três anos. Um deles a obrigou a parar: preto, baixo, perigoso. Não era o mesmo do outro dia, mas suficientemente parecido para lhe causar um arrepio na espinha.

Lá dentro, o ambiente era mais acolhedor e intenso. Taças de champanhe tilintavam em mãos bem cuidadas. O aroma era complexo: perfume caro sobre madeira polida, linho limpo e um leve toque metálico.

Rowan inclinou-se na direção dele enquanto passavam pelo vestiário. "Tente parecer que você pertence a este lugar."

Ela olhou de relance para uma escultura de vidro perto da porta, que provavelmente custava mais do que o seu aluguel. "Já fiquei em quartos mais caros."

Ele franziu a testa. "O que isso significa...?"

"Estou brincando", interrompeu ele, embora não estivesse.

O salão principal se abria como um palco de teatro: tetos altos, pisos de mármore escuro e uma suave luz dourada emanando dos lustres. Entre o público, havia uma mistura de homens em ternos elegantes e vestidos de alta costura, rindo em voz baixa e ensaiada.

Rowan estava em seu elemento, parando para cumprimentar alguém a cada poucos passos. Elowen o deixava interagir com os outros, com o olhar fixo em outro lugar.

Ele localizou as saídas. Observou as câmeras. Manteve um olhar atento sobre os guardas. Era instintivo, tão natural quanto respirar.

E então ele sentiu.

Eu não vi, eu senti. O ar mudou, como a pressão antes de uma tempestade.

Ela o seguiu com o olhar.

Perto da base da grande escadaria, um homem conversava com um hóspede idoso. Ele era alto, de ombros largos e cabelos escuros, penteados com esmero, mas sem excessos. O terno que vestia lhe caía tão bem que não só lhe ficava maravilhoso, como parecia ser dele.

Seu olhar percorreu lentamente o cômodo, sem pressa. Quando repousou sobre ela, não a tocou. Apenas permaneceu ali por um instante.

Não era o tipo de olhar que os homens costumavam dar: não um mero olhar para suas curvas, não um olhar casual. Era mais penetrante. Calculado. Um peso que ela podia sentir do outro lado do mármore.

Elowen não hesitou. Ele a deixou observar.

"Elowen!" A voz de Darian interrompeu a conversa.

Ele atravessou a sala com facilidade, precedido pelo aroma de uma colônia cara. Seu abraço com Rowan durou um instante a mais; Elowen percebeu e guardou o momento na memória.

—Algo para beber?—perguntou Darian, esboçando um sorriso.

Rowan olhou para ela.

Bom.

Ela caminhou em direção ao bar, seus saltos clicando suavemente no chão polido. Mas, na metade do caminho, sentiu-se pesada novamente.

Essa mesma pressão. Essa mesma consciência.

Ela olhou de soslaio.

Ele ainda a observava. Não abertamente — sua postura não havia mudado, suas mãos ainda estavam relaxadas ao lado do corpo — mas seus olhos... estavam fixos nos dela.

Algo se tensionou em seu peito.

Ele desviou o olhar novamente, mas isso não aliviou a sensação. Ele a seguiu até o bar. Ficou com ela quando ela aceitou a bebida. Não a deixou nem mesmo quando ela riu de algo que Rowan dissera dez minutos depois.

Permanecia como o zumbido de um fio desencapado, aguardando pacientemente.

A mansão Valcrest vibrava com música suave e conversas sussurradas, uma elegância que escondia inúmeras intrigas políticas. Cada detalhe da noite havia sido meticulosamente planejado: a lista de convidados, a escala de funcionários, a iluminação suficientemente fraca para incentivar a conversa, mas suficientemente forte para revelar as expressões faciais.

No entanto, do outro lado da sala, havia uma quebra no ritmo.

A mulher de preto no bar não se camuflava no ambiente como as outras. Ela permanecia ereta, como se fosse dona do lugar; não se vangloriava disso, apenas tinha consciência da sua presença. Sua postura era relaxada, mas seus olhos nunca paravam de se mover, buscando soluções, examinando cada ângulo.

Do jeito que ele fez.

Não foi a beleza que fez Cassian olhar para ela. Foi o reconhecimento. Esse tipo de percepção não se aprende em festas ou na alta sociedade.

Não.

Essa era uma habilidade que se aprendia com a prática.

Darian deveria estar concentrado em Rowan. Calmo, cauteloso e determinado. Em vez disso, Cassian o flagrou se inclinando demais, com um sorriso forçado no rosto. Rowan franziu a testa. Então, sua bebida congelou no meio do caminho até sua boca.

Merda.