Capítulo 3

Isso foi diferente...

Essa foi a única coisa na minha vida que eu realmente sentia que era minha.

O motivo pelo qual mantive isso em segredo foi simples.

No momento em que minha família descobrisse... deixaria de ser sobre arte.

Tudo giraria em torno do meu nome.

Sobre ser um Valenti.

E eu não queria isso.

Eu queria que as pessoas apreciassem meu trabalho sem saber quem o criou.

Um dia eu conto para ele.

Justo...

Ainda não.

—Sofia!— gritou minha mãe de dentro do salão de baile.

Nós dois nos viramos em direção às portas.

—Vou cumprimentar seus pais—disse Sofia, sorrindo enquanto se levantava. —Já volto.

Ele assentiu tristemente.

No instante em que ele desapareceu lá dentro, a varanda pareceu subitamente mais silenciosa.

Mais relaxado.

Levantei-me devagar e caminhei em direção ao parapeito, apoiando as mãos no mármore frio.

Reno brilhava sob meus pés.

Luzes brilhantes. Hotéis de luxo. Caos escondido por trás da beleza.

Minha casa.

Fechei os olhos por um segundo, deixando a suave brisa da noite acariciar minha pele.

Então...

Movimento ao meu lado.

Um homem alto saiu para a varanda e parou ao meu lado antes de tirar um cigarro.

Instintivamente, afastei-me um pouco mais sem olhar para ele.

Se eu fosse embora agora, pareceria indelicado.

Então, em vez disso, ergui minha taça de champanhe e tomei outro gole silencioso.

"Você é artista?" Sua voz fria quebrou o silêncio.

Eu me engasguei com a bebida imediatamente. Tossi baixinho e olhei para ele, perplexa.

Deus...

Ele era provavelmente um dos homens mais altos que eu já tinha visto.

Terno escuro sob medida. Ombros largos. Olhos azul-gelo. Cabelo castanho-claro penteado casualmente para trás.

Seu maxilar era definido e recém-barbeado, enquanto as tatuagens escuras desapareciam abaixo do pescoço e se estendiam ligeiramente em direção à nuca.

Perigoso.

Essa foi a primeira coisa que notei nele. Perigoso e bonito.

"O quê?" perguntei em voz baixa.

Ele não olhou para mim. Olhou apenas para a cidade que se estendia abaixo de nós.

—Suas unhas— disse ela calmamente—.Ainda tem tinta vermelha por baixo.

Meu estômago embrulhou.

Nesse instante, coloquei minha taça de champanhe sobre a mesa antes de fechar os dedos na palma da mão.

"Não..." eu disse baixinho, desviando o olhar. "É só maquiagem."

—Que pena. Sua voz permaneceu fria. Quase sem emoção.

Engoli minha saliva delicadamente.

Uma parte de mim queria contar a verdade para ela.

Sim. Eu pinto.

Passo horas coberta de cores, telas arruinadas e emoções que jamais conseguirei explicar adequadamente.

Mas eu não era artista. Não de verdade.

Artistas de verdade tinham galerias. Pessoas que compravam seus trabalhos. Pessoas que importavam.

A minha estava escondida dentro de um estúdio secreto cuja existência ninguém conhecia.

"Você parece ser uma mulher criativa", disse ela suavemente.

Dessa vez, ele finalmente olhou para mim.

E Deus. O jeito como aqueles olhos gélidos me encararam fez meu coração disparar de dor. Minhas mãos começaram a tremer levemente.

Seu aroma me envolveu imediatamente. Colônia cara. Fumaça. Algo sombrio por baixo.

"Não sou", sussurrei baixinho.

Seus olhos percorreram meu rosto lentamente.

Ela não flertou. Não fiquei impressionado.

Justo...

Observando.

Como se ele estivesse tentando entender alguma coisa.

"Qual é o seu nome?", perguntou ele friamente.

Franzi a testa. Eu não ia dizer meu nome para ele...

—Bianca! — A voz de Gabriele ecoou de repente vinda das portas da varanda.

Virei-me imediatamente. O alívio me invadiu rápido demais. Graças a Deus não era Dante nem meu pai.

—Preciso ir—, disse rapidamente antes de pegar meu copo.

E sem olhar para trás, para o estranho... caminhando de um lado para o outro.

Meu coração ainda batia acelerado enquanto eu caminhava de volta para nossa mesa com a mão de Gabriele na minha.

Eu nem sabia porquê...

Foi apenas uma conversa. Um homem estranho fazendo perguntas estranhas. Só isso.

Ainda...

Havia algo nele que me incomodava.

Chiara e Sofia olharam para mim no momento em que voltamos.

Questionador. Curioso.

"Por que você estava sozinha com aquele cara?", perguntou Gabriele em voz alta.

Abram os olhos deles imediatamente.

Dante ergueu a cabeça bruscamente.

E do outro lado da mesa, meus pais também olhavam para lá enquanto conversavam com o tio Marcello e o tio Raffaele.

"Que tipo?" perguntou meu pai calmamente.

Uma calma perigosa.

Antes mesmo que ela pudesse abrir a boca, Sofia sorriu imediatamente.

—Ninguém, cara—ele disse com naturalidade—. Uma das convidadas estava parabenizando Bianca por sua indicação a Modelo do Ano. Eu estava com ela.

Meu Deus. Eu poderia tê-la beijado.

Soltei um suspiro suave e lancei-lhe um olhar de gratidão.

Ela deu um leve sorriso. Salva.

Por agora...

Um instante depois, a música mudou para algo mais suave. Elegante.

A dança de abertura...

Minha mãe sorriu para meu pai e a expressão dele suavizou-se imediatamente ao vê-la.

Sempre me impressionava como o homem mais temido de Reno se transformava completamente quando estava perto da minha mãe.

"Posso ter esta dança, anjo?", perguntou ele em voz baixa.

Ela riu baixinho.—Claro.

Ele a conduziu ao centro do salão de baile enquanto os flashes das câmeras disparavam novamente.

Elas estavam tão lindas... minhas parceiras são tão... únicas. Um dia, espero ser tão feliz quanto elas são com meu marido.

Pouco depois, o tio Raffaele e a tia Camille se juntaram a eles. Em seguida, o tio Marcello e Sofia.

Todos na sala os observavam como se fossem da realeza.

O que... honestamente, de certa forma, eles eram.

De repente, Dante estendeu a mão dramaticamente em minha direção.

Revirei os olhos, mas mesmo assim peguei na mão dele.

Ele me conduziu até a pista de dança enquanto a orquestra continuava a tocar suavemente ao nosso redor.

"Quem era aquele cara...?" ela começou casualmente, colocando a mão na minha cintura. "Ele fez alguma coisa?"

Eu já suspirei.—Dante—

"É isso que você está escondendo?", perguntou ela em voz baixa. "Você tem namorado?"

—Não—respondi muito rápido—.Não, eu não tenho namorado.

Ele estreitou ligeiramente os olhos. Definitivamente, não estava convencido.

"Você sabe que eu não a julgaria, Bianca", disse ele desta vez em voz mais suave. "Apenas me conte."

Olhei para ele enquanto caminhávamos lentamente pelo salão de baile.

"Se algum dia eu tiver um", murmurei baixinho, "acredite em mim... você saberá."

Dante sustentou meu olhar por mais um instante antes de suspirar dramaticamente. — Bom.

Dei uma risadinha.

— Você está louco.

—Não—corrigiu ele calmamente—.Eu sou seu irmão.

E, sinceramente? Com os homens russos... isso significava a mesma coisa.

Mas eu amo esta família...

E eu não os abandonaria por motivo algum.

Porque eles são meu lar... mesmo com as regras rígidas, minha vida era maravilhosa.

—Salvatore Valenti não vai gostar que você converse com a filha dele. A voz de Maksim estava calma quando descemos do avião.

O ar frio atingiu meu rosto no instante em que aterrissamos.

Detroit...

Minha cidade. Meu território.

"Não me importo", respondi secamente. "Eu não sabia quem ele era."

Maksim lançou-me um olhar rápido antes de abrir a porta do carro.

"Esse é o problema", murmurou ele.

Entramos e o motor roncou, dando partida.

Em questão de segundos, já estávamos percorrendo as ruas vazias em alta velocidade.

Detroit à noite era silenciosa. Um silêncio que indicava que as pessoas estavam dormindo...

Ou se escondendo.

—Ainda não entendo por que fomos àquele baile de gala— continuou Maksim—. Você sabe que os Valentis não gostam de russos.

"Eu sei", disse baixinho enquanto olhava pela janela. "Foi exatamente por isso que fui."

Ele franziu ligeiramente a testa.

—Salvatore me convidou para provar algo—continuei—. Para mostrar seu poder. Suas alianças. Sua influência.—Fiz uma pausa—. Se eu não tivesse ido... teria parecido fraco.

E a fraqueza era algo que eu não podia me dar ao luxo de ter.

Nem neste mundo. Nem na minha posição.

Eu era o Pakhan do Detroit Sokolov Bratva.

Tudo nesta cidade... eu levei tudo.

Não é herdado. Não é dado.

Levado.

Rua por rua. Sangue por sangue. Com Maksim ao meu lado e um punhado de homens que não temiam a morte.

Por quê? Por causa do meu pai.

Sergei Sokolov.

Pakhan de São Petersburgo. Um homem temido em todos os continentes.

Um homem que matou minha mãe como se ela não valesse nada. Porque ela não o obedecia. Porque ela falava quando não devia. Porque ela tinha mau hálito.

Eu ainda me lembrava do som.

O silêncio que se seguiu.

A forma como o corpo dele atingiu o chão.

E então... ele quis substituí-la.

Com uma menina que mal tinha idade suficiente para entender pelo que estavam vendendo-a.

Então eu o matei.

E foi uma sensação... boa.

Foi melhor do que qualquer coisa que eu já tivesse sentido antes. Disseram que a vingança não resolvia nada. Estavam enganados. Resolveu tudo.

Depois disso, São Petersburgo deveria ter sido minha.

Seu trono. Seu império.

Mas eu não podia ficar lá. Não naquela cidade. Não naquele lugar...