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Un frisson glacial remonta le long de ma colonne, comme si l’air s’était soudain chargé d’une tension invisible. Ce n’était pas la température… C’était autre chose. Une peur sourde, sourde et ancienne, qui me noua le ventre. Je hochai la tête sans comprendre. Son regard s’adoucit brièvement, et elle me serra dans ses bras. Un adieu silencieux.

« Fais pas ta pute, reste en vie », souffla-t-elle à mon oreille avec un ton ironique, cassant sa propre gravité par une réplique décalée qui m’arracha un rire nerveux.

Puis elle se détacha et s’éloigna, laissant dans son sillage ce sourire en coin qui, d’habitude, me faisait rouler des yeux. Mais là, quelque chose clochait. Son sourire sonnait faux. Tendu. Presque brisé.

« Dommage que je rate la fête », lança-t-elle par-dessus son épaule. « On dirait que Nathan sera entièrement à toi ce soir. »

Son sarcasme habituel me heurta cette fois comme une gifle. Une bouffée de rage m’envahit, et j’ouvris la bouche pour la remettre à sa place. Mais je m'arrêtai net. Elle ignorait tout. Des fiançailles. Du piège. Du mensonge. Si elle l’avait su, elle aurait tout fait pour me protéger. Même s’il avait fallu mettre le feu au monde.

Alors je me contentai d’un sourire creux. Mes problèmes n’étaient pas les siens.

« Ouais, c’est ça », répliquai-je platement, la regardant s’éloigner. « Et essaie de ne pas attraper le sida, hein. »

Elle me fit un doigt d’honneur joyeux avant de disparaître au coin de la rue avec un ricanement.

Je soupirai longuement. Derrière moi, les préparatifs battaient leur plein. Rubans, décorations, bougies. Une fête. Ma fête. Mon enterrement. Je traversai les couloirs sans prêter attention aux autres, évitant les regards, les murmures, les odeurs de viande fraîche et de parfum. Une fois dans ma chambre, je verrouillai la porte derrière moi.

S’ils pensaient que j’allais me pomponner pour célébrer mon esclavage, ils se foutaient le doigt dans l’œil.

• • •

Trois jours se sont écoulés depuis le départ d’Aimee. Trois jours d’isolement, de silence, de fumée. Ma chambre empestait la nicotine et la lassitude. Le cendrier débordait, deux paquets vides traînaient au sol. C’était ma manière de protester : passive, mais entêtée.

À intervalles réguliers, un loup de bas rang ou une servante toquait et laissait un plateau devant la porte. Nathan, pensai-je, cherchait à m’amadouer par la bouffe. Pitoyable tentative. Il pouvait bien m’offrir un banquet royal, je n’avalais pas ses mensonges.

Je m’étais endormie sans m’en rendre compte, plongée dans une torpeur pesante. Jusqu’à ce que quelqu’un frappe.

Cette fois, pas d’appel. Juste des coups secs.

Une autre frappe, plus forte.

« J’arrive », grognai-je, émergeant des draps, les cheveux en bataille et l’âme en vrac.

J’ouvris la porte. Et le diable était là.

Nathan.

Ses mains dans ses poches, un sourire parfaitement maîtrisé plaqué sur le visage.

« Salut, petite marmotte », susurra-t-il comme s’il venait me cueillir pour un bal romantique.

La nausée me prit. Ce ton mielleux, si calculé… « La fête commence dans une demi-heure. Sois prête. Après tout, c’est notre jour à tous les deux. »

Je levai un sourcil, dégoûtée. « Qui es-tu, au juste ? »

Il éclata de rire, un rire exagérément joyeux, aussi sincère qu’un discours politique.

« Juste un petit rappel affectueux », dit-il avant de prendre un ton plus glacial. « Maintenant, habille-toi. Mets quelque chose qui coûte cher. Et rejoins-moi dans dix minutes. »

Je ne bougeai pas. Je le fixai, froide et muette. Il détestait ça. Ça le rendait nerveux.

Il reprit, le masque tombant peu à peu. « En tant que Luna choisie, tu as des obligations. Je veux que tout le monde te regarde et crève de jalousie. À mon bras, tu es une reine. Et si tu fais la moindre connerie… tu en paieras le prix. »

Voilà. Le vrai Nathan. Froid. Autoritaire. Manipulateur. Sa veine frontale commença à battre. Un tic révélateur de frustration.

Je n’eus pas peur. Juste du mépris.

« Pourquoi suis-je ta Luna choisie ? » demandai-je, sur la défensive.

Il sourit de travers, un éclair malsain dans les yeux.

« Parce que tu ouvres trop ta gueule, Adrienne Gage. Et c’est exactement ce que j’aime chez toi. »

« Une langue acérée et une tête intelligente. C'est ce que les gens ne voient que lorsqu'il est déjà trop tard. »

Cette phrase résonne encore dans ma mémoire, comme une malédiction soufflée au creux de mon âme. Ce n’était pas un compliment. C’était un avertissement. Un poison subtil déguisé en flatterie. Et lui… Il savait exactement ce qu’il faisait. Il s’approche, l’ombre d’un sourire dangereux flottant sur ses lèvres, et d’un simple geste du pouce, il soulève mon menton avec une lenteur presque théâtrale. Nous sommes si proches que son souffle brûlant effleure ma peau, éveillant en moi un mélange déconcertant de peur et d’attirance.

« Et je n’arrive pas à oublier ces yeux gris… » murmure-t-il à mon oreille, sa voix grave comme un grondement d’orage. « Ils sont si froids. Si imprévisibles. Si… indéchiffrables. »

Son pouce glisse lentement le long de ma mâchoire avant qu’il ne se détourne sans un mot de plus, me laissant dans un tourbillon d’émotions contradictoires. Il disparaît dans le couloir sombre comme une ombre, lançant par-dessus son épaule : « Souviens-toi… dix minutes. »

Je reste figée, les doigts tremblants effleurant l’endroit exact où il m’a touchée, comme si je pouvais effacer cette sensation brûlante de possession. Je frotte, encore et encore, jusqu’à ce que ma peau devienne rouge et douloureuse. Mais je ne parviens pas à me libérer de cette marque invisible. Voilà donc son plan : faire de moi un simple pion. Une pièce sacrificielle dans une partie d’échecs macabre qu’il pense pouvoir contrôler.

Mais s’il croit que je vais me laisser faire, il ignore à quel point je peux être dangereuse quand je suis piégée.

La menace d’Alpha André pèse sur mes épaules comme une enclume. Résignée, je ferme la porte de ma chambre et me prépare, le cœur lourd. Si j’avais une amie stylée, comme dans ces films de romance où la transformation magique résout tout, la tâche serait plus facile. Le plus ironique, c’est que j’en ai une — ou plutôt, j’en avais une. Elle est à des kilomètres d’ici, probablement en train de rire autour d’un feu de camp avec une autre meute, loin de ce cauchemar.

Je brosse mes longs cheveux avec nervosité et les laisse couler le long de mon dos comme une cascade sombre. Je choisis un jean noir moulant, des bottes en cuir qui montent jusqu’aux genoux, un t-shirt blanc immaculé et une veste de motard. Nathan m’a demandé de porter quelque chose de coûteux, mais ce "mariage" n’a rien de romantique. Ce n’est qu’un cérémonial, une farce.

Quand je le retrouve dans le salon rustique de la ferme, il m’observe avec un regard critique.

« Combien ça t’a coûté ? » demande-t-il, la voix pleine de suspicion.

« Assez », rétorqué-je en le dépassant.

« C’est du créateur ? »

« C’est ce que j’avais de mieux pour ce soir. »

Il grogne, visiblement mécontent. « On fera du shopping plus tard. Mais… tu es magnifique. »

Je m’immobilise. Ai-je bien entendu ? M’a-t-il réellement fait un compliment ? Il me tend le bras comme un gentleman, sans montrer la moindre émotion.

« On ne va pas se mettre en retard. »

Je ravale ma terreur, mon cœur battant à tout rompre. Je déteste ce contact, ce lien imposé. Tout en lui me met mal à l’aise, comme si ma peau se rebellait contre sa présence.

Lorsque nous atteignons la clairière où la célébration se déroule, les conversations s’éteignent. Tous les regards convergent vers nous, affûtés comme des dagues. Mon envie de fuir est presque irrépressible, mais je me tiens droite. Nathan ne me verra jamais flancher.