La fille de mon mari

Ava

J'étais marié.

Marié.

Je n'arrivais toujours pas à y croire.

J'étais mariée à un homme qui a fait irruption à ma cérémonie de mariage, déclarant que mon père m'avait vendue à lui alors que je n'avais que sept ans.

Cela ne pouvait pas être légal.

Oh, et ce n'est même pas le côté fou. Loin de là, en fait. Non seulement j'étais mariée à ce fou, mais apparemment, cet homme était l'héritier perdu depuis longtemps de la mafia russe, censé être mort.

Et ils disent que les mariages ne sont pas amusants.

Je porte mon regard vers l'homme assis sur le siège conducteur, à quelques centimètres de moi.

Il est assis là, calme et imperturbable, un contrôle sans effort rayonnant de lui comme s'il ne m'avait pas jeté sur son épaule et hors de l'église comme un homme des cavernes il y a quelques secondes.

Il était indéniable que l'homme à côté de moi était l'homme le plus magnifiquement travaillé que j'aie jamais vu. Sa mâchoire ciselée, ses pommettes saillantes et ses cheveux noirs ébouriffés encadraient un visage digne d'une statue de dieu grec. Mais cela ne lui donnait pas le droit d'agir ainsi.

Il n’avait pas le droit de faire irruption dans ma cérémonie de mariage, de me menacer et ensuite de m’épouser.

L'agacement me monte à l'intérieur et je me mords l'intérieur de la joue.

Ça m'a énervée de voir à quel point je me sentais attirée par lui. Parce que je n'aurais pas dû l'être. C'était mon mari. Mon ravisseur. Bon sang, cet homme était un meurtrier. Rien que ça, ça aurait dû facilement anéantir toute attirance que j'éprouvais pour lui.

Sauf que ce n'est pas le cas.

Il tambourinait des doigts sur le volant. Il n'avait pas dit un mot depuis notre sortie de l'église. Quand mon père a essayé de m'approcher après la cérémonie, Nikolaï s'est assuré de pouvoir s'approcher de moi à deux doigts, et une partie de moi m'en était reconnaissante.

À vrai dire, je n'étais pas encore prête à affronter mon père, et je doutais de le devenir un jour. Mon père ne me voyait que comme une marchandise. Un moyen d'échapper à la toile qu'il tissait si finement pour lui-même, chaque fois que les liens devenaient trop serrés.

Cela m'a rendu furieux de voir à quel point je me laissais croire qu'il m'aimait, mais surtout, je me sentais trahi.

Je me suis sentie prise au dépourvu, car peu importe la froideur avec laquelle mon père m’avait traité, je n’aurais jamais pensé qu’il échangerait volontairement ma vie contre la sienne.

Je reporte mon regard vers la fenêtre, observant le paysage flou défiler en éclairs rapides. C'était un samedi, et les rues étaient jonchées de clients du week-end et de couples se promenant main dans la main, inconscients que mon monde entier venait de s'écrouler quelques instants plus tôt.

Je laissai échapper un léger soupir et jetai un coup d'œil à Nikolaï dont les yeux restaient fixés sur la route tandis qu'il nous conduisait vers Dieu sait où.

« Où allons-nous ? » je demande, rompant le silence qui régnait dans la voiture. Mon regard quitte brièvement son visage pour s'arrêter sur l'encre noire qui dépasse de sous sa chemise.

Il me jette un regard et, pendant une seconde, nos yeux se croisent et je suis instantanément aspirée par l'intensité derrière ses iris.

Concentre-toi, je me réprimande.

C'était mon ravisseur. Mon ravisseur. Ni plus ni moins.

« Maison », un mot. Cent significations.

Bien que j'aie grandi dans un foyer, ce sentiment a disparu après la mort de ma mère. Après sa mort, mon père préférait passer son temps enfermé dans son bureau ou à fournir des armes à des hommes dangereux plutôt que de passer du temps avec sa propre famille.

Jusqu'à aujourd'hui, je lui ai cherché des excuses. Il vient de perdre l'amour de sa vie, il est compréhensible qu'il ne soit pas venu à mon récital. Il est occupé, il viendra à mon exposition la prochaine fois.

À maintes reprises, j'ai trouvé des excuses pour qu'un homme qui n'avait aucun problème à m'échanger se sauve au moindre prétexte.

Qu'est-ce que cela dit de moi ?

Je soupirai et me calai davantage sur mon siège. Je fis de mon mieux pour ne pas lever les yeux au ciel en disant : « Oh, vraiment, c'est instructif. » Le sarcasme dans mon ton ne lui échappa pas.

« Et c’est où ? »

Silence.

Pour une raison inconnue, son absence de réponse ne fait que m'agacer davantage. Je me penche en avant et lui claque des doigts au visage.

« Bonjour, je te parle », dis-je.

Son emprise sur le volant se resserre tandis que sa mâchoire se contracte.

Il était énervé.

Bien.

Je voulais qu'il le soit.

« Tu sais, pour quelqu'un qui était terriblement bavard plus tôt à l'église, tu sembles être plutôt doué pour tout ce qui est de méditer en silence. »

Toujours rien. Mais un léger tressaillement dans son index droit me dit qu'il m'a entendu, et cela suffit à me satisfaire.

Pour l'instant.

M'enfonçant davantage dans mon siège, je reportai mon regard vers l'extérieur de la fenêtre, fixant mes yeux sur le paysage flou.

Le retour à la maison semble interminable. Mon dos me fait mal à force d'être resté assis trop longtemps, à tel point que je suis submergé de soulagement à la vue d'un portail en acier noir.

J'imagine que les Russes accordaient une grande importance à la sécurité. Mais bon, si j'étais quelqu'un qui prenait plaisir à tuer, une lourde porte en métal serait exactement ce qu'il me fallait pour me protéger des conséquences de mes actes.

Deux hommes costauds se tiennent de chaque côté du portail. Leurs yeux se fixent sur le véhicule à notre approche, et une fois arrêtés devant le portail, l'un d'eux s'avance vers nous.

Nikolaï baisse la vitre et l'homme dit quelque chose en russe, auquel Nikolaï répond également dans sa langue maternelle.

L'homme me jette un regard et émet un étrange grognement avant de retourner à son poste à la porte. Je le regarde se pencher et murmurer quelque chose à l'autre garde. Ce dernier hoche la tête et s'écarte. Il appuie sur un bouton et la porte s'ouvre sans difficulté.

Nikolaï emprunte un chemin de béton lisse. Des palmiers se dressent de chaque côté de la route, se détachant sur le ciel en arrière-plan, et le paysage m'émerveille immédiatement. Pour un endroit peuplé de criminels endurcis, un calme surprenant règne.

La route finit par se transformer en allée, et mon souffle s'arrête à la vue de la maison à deux étages qui apparaît.

La maison, ou plutôt le manoir, est un chef-d'œuvre. C'est un exemple saisissant d'architecture méditerranéenne, avec sa façade chaleureuse et ornementée, peinte d'un doux crème et ornée de tuiles en terre cuite qui brillaient au soleil. C'était à couper le souffle.

Mis à part les gardes de sécurité disséminés à divers endroits, la maison semblait vide et je me demandais si quelqu'un d'autre que Nikolai y vivait.

Nikolaï arrête la voiture sous un portique couvert, se garant entre deux autres voitures. Le moteur s'éteint dans un léger vrombissement avant qu'il ne tourne la clé et coupe le contact.

Je commence à tendre la main vers ma porte pour la déverrouiller, mais Nikolai m'arrête, sa main agrippant mon poignet tandis que mes doigts effleurent la poignée de la porte.

La chaleur de ses doigts m'arrête net, et je le regarde, puis sa main, puis à nouveau lui.

"Que fais-tu?"

Il ne répond pas, il détache simplement ses doigts de mon poignet et déverrouille sa porte.

En quatre enjambées rapides, il contourne le véhicule et s'arrête à mes côtés. Il déverrouille la portière et, comme je ne fais pas un geste pour sortir, il me parle.

"Sortir."

Une commande.

D'accord alors.

Marmonnant dans ma barbe, je rassemblai l'ourlet de ma robe et sortis du véhicule. Je marquai une pause, réalisant qu'il n'avait pas encore bougé.

Son corps frôle le mien et la chair de poule me parcourt. Nous étions à peine séparés, et malgré tous mes efforts pour le réprimer, le souvenir de notre baiser à l'autel refait surface.

La sensation de ses lèvres contre les miennes, la rugosité de son toucher, la façon dont il avalait tous les sons qui sortaient de ma gorge comme s'il avait peur qu'ils lui échappent.

Comme s'il sentait mes pensées, son regard se posa sur mes lèvres et je vis ses yeux s'assombrir.

Pendant un instant, j'ai craint qu'il ne se penche et ne m'embrasse à nouveau, comme il l'avait fait à l'autel, sauf que cette fois, ce ne serait pas devant des spectateurs désemparés, un ex-futur beau-père furieux et son fils. Nous serions seuls tous les deux, sur son parking. Cette pensée suffit à me sortir de la transe dans laquelle j'étais momentanément prisonnière et je m'éloigne de lui, créant entre nous une distance bien nécessaire.

Il s'attarde dans l'espace pendant un moment, les yeux fixés sur moi avant de se pencher en arrière, son expression illisible.

« Suivez-moi », dit-il d’une voix calme et autoritaire.

Oui. Je fais de mon mieux pour suivre ses longues foulées. Non seulement mon mari était incroyablement grand, mais une de ses foulées équivalait à deux des miennes, ce qui rendait le suivre assez épuisant.

Mari. Ce mot me laisse perplexe.

Hier, je n'étais même pas en couple et maintenant j'étais mariée.

Putain, mariés. Tu y crois ?

Moi, la fille qui n'avait jamais été en couple, je me retrouvais maintenant empêtrée dans un engagement à vie avec un homme qui ne me voyait que comme un bien à revendiquer. Je ne peux pas m'en empêcher, je ris. Je ris jusqu'à en perdre le souffle et je suis sûre que je vais m'évanouir.

Nikolaï s'arrête au milieu de son pas et se retourne vers moi. Un froncement de sourcils plisse son front tandis qu'il me voit rejeter la tête en arrière de rire.

« Quelque chose de drôle, Solnishko ? » demanda-t-il d'un ton sec. Je secouai la tête en m'essuyant le coin des yeux avec mon annulaire.

« Je-je suis désolé », dis-je, entre deux crises,

« C'est juste que tout ça », je fais un geste entre nous deux, « c'est vraiment hilarant, tu ne trouves pas ? »

Les coins de ses lèvres se contractent légèrement, luttant contre un sourire agacé

« Drôle n'est pas le mot que j'utiliserais pour décrire ta situation actuelle, Solnishko. »

Il y a une pointe d'ironie dans la façon dont il prononce ces mots qui fait que le rire s'éteint rapidement sur ma langue.

Qu'est-ce qu'il voulait dire par là ?

Et pourquoi continuait-il à m'appeler ainsi ? Je n'avais aucune idée de ce que cela signifiait, mais je commençais à croire que c'était une insulte russe.

« Tu veux bien arrêter de m'appeler comme ça ? Ça commence à devenir agaçant. »

Les lèvres de Nikolaï se contractent, une lueur d'amusement scintille dans ses yeux.

"Solnyshko ?"

Il répète encore une fois ce surnom horrible et je peux à peine contenir l'agacement qui bouillonne en moi.

« Arrête. Ça te dirait que je t'insulte sans arrêt dans une langue étrangère que tu ne connais pas ? »

Ma question ne semble qu’attiser encore plus son amusement.

"Solnishko n'est pas vraiment une insulte"

« Alors qu'est-ce que ça veut dire ? »

Il ne répond pas. Au lieu de cela, il hausse les épaules avec condescendance et se retourne, poursuivant sa descente vers l'entrée de la maison, me laissant momentanément cloué sur place.

Il devenait de plus en plus difficile de suivre ses sautes d'humeur. Je ne le comprenais pas. Tantôt il me taisait, tantôt il me taquinait. C'était déroutant.

Resserrant ma prise sur ma robe, je le suis, essayant de mon mieux de suivre son rythme jusqu'à ce qu'il s'arrête devant l'entrée.

Il tend la main vers la poignée de porte, mais avant que ses doigts ne puissent effleurer le laiton froid, la porte s'ouvre brusquement.

De l'autre côté de la porte se tient une fillette qui ne doit pas avoir plus de six ans. Elle porte un pyjama bleu et se tient pieds nus sur le sol, les yeux écarquillés et un sourire qui révèle sa dent manquante. Des boucles brunes encadrent son visage rond et elle lève les yeux vers Nikolaï avec l'expression la plus adorable que j'aie jamais vue gravée dans ses sourcils.

Mais ce n'est pas seulement son expression qui m'interpelle. Non, c'est la couleur de ses yeux. Ils sont verts, vert forêt pour être précis.

Tout comme l’homme à côté de moi.

« Papa ! » s’exclame-t-elle, les yeux brillants d’excitation tandis qu’elle regarde mon ravisseur comme s’il avait accroché la lune.

Mon cœur s'arrête.

Papa?