Mariée au chef de la mafia russe

Ava

Découvrir que mon père m'avait vendu à un parrain de la mafia sadique pour se sauver n'était pas la façon dont je m'attendais à ce que mon vingt et unième anniversaire se déroule.

Mais hélas, me voici.

« Ça va ? » demande mon père, la voix chargée d'inquiétude. Je me tourne pour l'observer, mes yeux parcourant ses épaules voûtées. Il portait un smoking noir que l'un des hommes qui nous avaient accueillis lui avait offert peu après notre arrivée à l'église. Ses cheveux étaient tirés en arrière, résultat d'innombrables mouvements de la main dans ses mèches chauves, afin de paraître beaucoup plus jeune qu'il ne l'était en réalité.

Ça ne marche pas.

« Ava… S’il te plaît, parle-moi »

Je laissai échapper un soupir, puis je pinçai les lèvres pour former une fine ligne. Comment s'attendait-il à ce que je réponde à ça ?

Oh, bien sûr, papa, je vais bien ; c'est super que tu m'aies vendu à un vrai chef de la mafia pour sauver ta vie ; je te comprends totalement et je te pardonne.

Mes lèvres se tordent vers le bas à cette pensée.

Mon père m'avait vendu à l'un des hommes les plus impitoyables de tout Chicago pour sauver sa peau et avait attendu mon mariage, qui se trouve être le jour de mon anniversaire, pour m'en parler.

Vous y croyez ? Il a attendu le jour de mon mariage, même s'il le savait depuis des mois, pour me dire ce qu'il avait fait.

Deux hommes d'Antonio avaient fait irruption dans ma chambre et nous avaient forcés, mon père et moi, à monter dans une voiture avant de nous conduire à la chapelle où attendaient mon futur beau-père et mon futur mari.

Nous étions actuellement dans le vestiaire, et pendant que mon père faisait un travail terrible pour me calmer, j'avais eu recours au traitement du silence.

Mon regard se porta vers le miroir, admirant la façon dont le tissu ivoire de la robe de mariée qu'on m'avait offerte quelques minutes plus tôt épousait mon corps. J'avais toujours imaginé porter la robe de ma mère le jour de mon mariage, mais la dentelle délicate qui moulait mes courbes n'avait rien à voir avec la robe de satin autrefois blanche, enfouie au grenier avec les affaires de ma mère.

« Tu ne peux pas rester silencieux éternellement. Tôt ou tard, il faudra que tu me parles. » Sa voix me frappa, mais je ne pus me résoudre à lui répondre. Au lieu de cela, je continuai à fixer ma robe dans le miroir, faisant semblant d'ignorer son insistance.

Sa voix résonna de nouveau, doucement cette fois : « Je sais que tout cet arrangement peut paraître un peu… inattendu, mais tu dois comprendre que c'était la seule chose qu'il voulait. Tu étais la seule chose qu'il voulait. »

Le marchand de mort. Marchand de mort.

C'est ainsi que la mafia italienne appelait les hommes comme mon père.

Des hommes qui vendaient des armes à la mafia en échange d'un pouvoir temporaire, trop aveugles pour percevoir les conséquences inévitables de leurs actes. Mon père croyait pouvoir surpasser des hommes qui bâtissaient leur empire sur le sang de leurs ennemis et la loyauté de leurs partenaires, et ce fut le début de notre chute et de la sienne.

La famille Moretti était l'une des trois familles criminelles qui opéraient à Chicago. D'origine italienne, russe et irlandaise, les Moretti étaient les plus impitoyables. Leur chef, Alessandro Moretti, était un homme réputé pour sa précision et son autorité inébranlable. Il dirigeait son entreprise avec brio et ne laissait aucune place aux erreurs. Il y a deux mois, mon père a commis l'erreur de vendre des armes défectueuses à la mafia Moretti. Ses actes ont entraîné la mort de trois hommes d'Alessandro, dont son neveu.

Comme on pouvait s'y attendre, Alessandro n'était pas ravi d'apprendre que la cause de la mort de son neveu était mon père. La règle numéro un de la mafia était de rendre la pareille à son père, et Alessandro était déterminé à le faire payer de la sienne.

Jusqu'à ce qu'il me voie.

Eh bien, une photo de moi.

Sur la table de mon père. Il a jeté un coup d'œil à cette photo et a décidé que je serais la personne idéale pour son fils.

Comme son épouse.

Aussi tordu que cela puisse paraître, Alessandro Moretti pensait que forcer mon père à abandonner sa fille unique à son fils serait une punition suffisante pour mon père.

« Tu m'as vendu. » Les mots s'échappèrent de mes lèvres avant que je puisse les retenir. Mes ongles s'enfoncèrent dans ma paume tandis que je le fixais de mes yeux vitreux.

Il rejeta la tête en arrière, fermant brièvement les yeux. « Ava, ce n'est pas comme ça. Alessandro… c'était tout ce qu'il voulait. Que tu épouses son fils. Si je n'avais pas accepté, il nous aurait tués tous les deux. Je n'avais pas le choix. »

« Tu avais le choix. Tu aurais pu choisir de ne pas vendre ta fille unique à un monstre. Mais tu ne l'as pas fait. »

Il passa ses doigts dans ses cheveux clairsemés, croisant enfin mon regard. « Antonio sera bon pour toi. Son père y veillera. »

J'ai presque ri en voyant à quel point il semblait convaincu qu'Alessandro, un homme connu pour revenir sur ses paroles, veillerait à ce que son fils me traite bien.

En tant que successeur de son père à la tête de la famille Moretti, Antonio Moretti était aussi impitoyable et vil qu'il l'était.

J'avais entendu des rumeurs sur mon futur mari. Il racontait qu'il tuait sans réfléchir et qu'il était prêt à tout pour obtenir ce qu'il voulait. C'était un meurtrier et un violeur qui passait la plupart de ses nuits en boîte, entouré de femmes, d'alcool et de drogue.

Bien que son père ait passé la majeure partie de sa vie à le préparer à devenir le successeur idéal, Antonio n'avait pas réussi à devenir le prochain chef de la mafia Moretti.

C'était l'une des raisons pour lesquelles le père d'Antonio voulait désespérément le marier. Alessandro vieillissait et Antonio n'avait manifesté aucune envie de se ranger.

La mafia avait besoin d'héritiers pour survivre, et comme aucun des enfants d'Alessandro n'était intéressé par le mariage, il a été obligé de jouer le rôle d'entremetteur dans leur vie.

Un léger coup résonne dans la pièce et je porte mon regard vers la porte d'où il vient.

« Deux minutes avant la cérémonie », dit une voix.

Mon épaule se raidit.

J'attends que les pas s'estompent avant de me tourner à nouveau vers mon père.

Mon cœur se serre. Je me tourne vers mon père, d'un ton désespéré, et je le supplie : « S'il te plaît, ne me force pas à faire ça. »

Il devait comprendre que c'était mal. Qu'il faisait une erreur.

Mon père détourne le regard, les épaules affaissées, debout, vaincu. Sa réponse muette bouillonne dans le silence.

C'est déjà fait.

Mon cœur bat fort contre ma cage thoracique lorsque les lourdes portes en chêne de la chapelle s'ouvrent. Le silence s'abat sur les invités qui se lèvent et se retournent pour assister à mon entrée.

Respire, je me le rappelle, car il semble que j'aie oublié.

La majestueuse cathédrale, ornée de roses blanches et d'un éclairage tamisé, semble tout droit sortie d'un rêve. Des pétales de roses blanches jonchaient une étroite allée cramoisie qui s'étendait de l'entrée principale jusqu'à l'autel où se tenait mon futur mari.

La vue aurait été à couper le souffle si ce n’était pas le petit nœud de terreur qui me rongeait la poitrine.

Mon père a plié le bras, tendant son coude pour que je puisse m'y accrocher. Les doigts tremblants, je pose ma main droite sur le tissu lisse de sa veste de smoking. Un délicat parfum de roses flotte dans l'air tandis que mon père entame notre descente vers l'autel.

Mon regard parcourut les visages qui remplissaient chaque banc. Je n'avais jamais rencontré aucune de ces personnes, et pourtant, Alessandro avait jugé leur présence absolument indispensable.

Je me demandais s'ils étaient conscients des circonstances de ce mariage. Se souciaient-ils seulement d'assister au mariage d'un homme qui avait fait souffrir des centaines de personnes ?

Mon père marmonne quelque chose, mais je n'y prête aucune attention. Mon regard se porte plutôt sur l'homme que je nommerai bientôt mon mari. Il n'est guère plus grand que moi. Son visage rond et potelé me rappelle davantage la pomme de terre à la forme étrange que mon frère Aaron a trouvée dans le jardin de ma mère quand nous étions enfants. Ses cheveux sont noirs et nettement clairsemés, avec des zones chauves au milieu du crâne. Les boutons de son smoking tirent sur son ventre pour maintenir le tissu tendu.

Il n'était pas du tout attirant, mais je le savais déjà.

Je suppose que c'est ce qui arrive quand on a la quarantaine et qu'on est aussi puissant qu'Antonio.

Vous avez tendance à vous laisser aller.

Mais rien de tout cela ne me dérange autant que ses yeux.

Sombre et sans âme.

Antonio me regarde descendre l'allée avec la même intensité prédatrice qu'un lion traquant sa prochaine proie. On dit que les yeux sont le miroir de l'âme, et lorsque le regard d'Antonio croise brièvement le mien, je vois le sien.

Et ça me rend malade. La bile me monte à la gorge, mais je la retiens.

Son regard ne quitte pas le mien, et plus je m'approche de l'autel, plus mon cœur se serre. Une envie irrésistible de faire demi-tour et de m'enfuir grandit à chaque seconde qui passe, mais je sais que je ne pourrai pas faire un seul pas avant qu'une balle ne me transperce l'arrière du crâne.

Mon père me lâche la main une fois que nous avons atteint Antonio et pendant un moment je me permets de croire qu'il a repris ses esprits et qu'il me laisse partir, mais mon soulagement momentané est bientôt remplacé par un sentiment de panique déconcertant alors qu'Antonio tend sa grande paume sale vers moi et sans attendre, prend ma main de mon père.

Au moment où ses doigts s'enroulent autour de mon poignet, une vague de dégoût me traverse. Je lutte contre l'envie de me dégager brusquement, m'obligeant à accepter le poids importun de son contact. Du coin de l'œil, j'aperçois la crosse d'un pistolet qui dépasse du pantalon du témoin d'Antonio.

J'ai dégluti et j'ai détourné les yeux de l'arme. Au lieu de cela, j'ai reporté mon regard sur l'homme chauve devant moi.

Le coin des lèvres d'Antonio se courbe en un sourire cruel et sadique et il serre ma main, l'avertissement qu'il avait l'intention de faire étant clair dans sa prise.

Essayez n'importe quoi et vous êtes mort.

« Souriez », dit sa voix cruelle, « c'est le jour de votre mariage. »

Je fais ce qu'il dit. Je force un sourire pincé sur mes lèvres. Son sourire narquois s'élargit.

« Mieux », dit-il et se tourne vers le prêtre, lui faisant signe de commencer la cérémonie.

« Bien-aimés », commença le prêtre, « nous sommes réunis ici aujourd’hui pour unir votre fille Ava Blackwood et votre fils Antonio Moretti dans le saint mariage… »

Du coin de l'œil, je remarque le regard d'Antonio rivé sur ma poitrine bombée. Il tire la langue, se lèche la lèvre inférieure et le dégoût me noue le ventre.

La salle est silencieuse lorsque les prêtres demandent s'il y a des objections. Personne ne dit mot.

S'il te plaît, mon Dieu, sauve-moi. S'il te plaît, mon Dieu…

Le prêtre se tourne vers moi. « Veux-tu, Ava Blackwood, prendre Antonio Moretti pour époux légitime aussi longtemps que vous vivrez tous les deux ? »

Je passe ma langue sur ma lèvre inférieure et j'ouvre la bouche pour dire les mots qui, je le sais, scelleront mon destin pour toujours, lorsqu'une voix éclate du fond de la pièce, m'arrêtant.

« Eh bien, eh bien, eh bien, n'est-ce pas charmant ? »

L'intrus commence, chaque mot accompagné d'un battement de mains lent et délibéré.

Sa voix est douce et profonde, me faisant frissonner. Chaque mot est teinté d'un léger accent russe, qui s'entremêle à chaque syllabe qui sort de ses lèvres.

Des murmures s'élèvent du public tandis que je me retourne, les yeux plissés, cherchant la cause de cette perturbation. Mon souffle se bloque lorsque mon regard croise celui d'un vert profond. Là, au fond de la salle, se tenait l'homme le plus beau que j'aie jamais vu, appuyé contre l'encadrement de la porte de sortie.

Une faible lumière vacillait au-dessus de lui et je regardais l'intrus s'approcher de nous. Quelque chose dans sa présence changeait l'atmosphère de la pièce. Cela me consumait. Avec quelle facilité sa présence transformait la pièce. Il y avait quelque chose en lui qui dépassait sa taille et sa carrure impressionnante.

Pouvoir.

J'ai rapidement conclu qu'il était l'un d'entre eux.

Sauf qu'il ne devrait pas être ici.

Il n'a pas été invité.

Et pourtant, il était là.

Mes lèvres s'ouvrirent dans un halètement tandis que mon regard parcourait ses traits. Il était saisissant, d'une manière dangereusement troublante. Sa mâchoire saillante et sa barbe soigneusement taillée lui conféraient un air de raffinement calculé, mais il n'avait rien de doux. Il était vêtu d'une simple chemise blanche qui mettait en valeur ses larges épaules. Le tissu lui collait au corps et les deux premiers boutons étaient défaits, exposant les motifs d'encre sombre gravés sur sa peau, du côté du cou jusqu'au centre de la poitrine et plus bas.

Une image inattendue de moi traçant du doigt les courbes du motif gravé dans sa peau m'a soudain traversé l'esprit, me surprenant. Je n'ai jamais été du genre à raffoler des tatouages, mais sur lui, l'encre ne faisait qu'ajouter à son charme.

« Que signifie tout cela ? » rugit Alessandro en se levant, le visage rouge de rage. Une veine épaisse gonflait le long de son cou, palpitant de colère.

J'ai à peine le temps d'enregistrer la prise d'Antonio sur mon poignet avant qu'il ne me tire à ses côtés, ses doigts pressant ma peau alors qu'il se tourne pour faire face à l'étranger.

« As-tu une idée de ce que tu viens de faire ? » grogna-t-il, sa voix chargée d'une rage à peine contenue.

L'intrus s'arrête à mi-chemin. Ses yeux verts croisent les miens au milieu du chaos et je me fige.

Ces yeux. Je les ai déjà vus.

Mais où ?

Je fronce les sourcils, incitant mon cerveau à se rappeler où je l'avais vu et à la place, je n'y trouve rien.

« Toi », c'est la voix de mon père qui tranche la tension. Ses yeux sont écarquillés comme s'il venait de voir un fantôme, sauf qu'il regarde directement l'intrus. « C'est impossible… tu es censé être mort. »

Mort?

Mon père connaissait-il cet homme ?

Un malaise m'envahit. La réaction de mon père me disait que quelque chose me manquait.

Un sourire maniaque se dessina au coin des lèvres de l'intrus, une lueur d'amusement dansant dans ses yeux. « Je vais mieux. »

« Assez ! » rugit Alessandro, posant son regard furieux sur mon père. « Tu connais cet homme, Marcus ? »

Mon père ne répond pas.

« Permettez-moi de me présenter », commença l'inconnu d'une voix basse et menaçante. « Je m'appelle Nikolaï Volkov et je crois que vous avez quelque chose qui m'appartient. »