Partie 6

Chapitre 10 : Les Pressions

Les jours suivants, Marisol ne cessa de s’activer. Elle contacta d’anciens collègues d’Alejandro, éplucha des registres de sociétés dissoutes, chercha des pistes sur Guillermo Salas. Chaque pas la rapprochait d’un gouffre qu’elle n’avait pas encore osé regarder en face.

Mais plus elle avançait, plus l’atmosphère autour d’elle devenait lourde.

Tout commença par des appels anonymes.

Le téléphone sonnait en pleine nuit. Quand elle décrochait, personne ne parlait. Elle entendait juste une respiration sourde. Elle finissait par raccrocher, la nuque moite de sueur.

Le troisième soir, elle osa murmurer :

— Qui êtes-vous ? Qu’est-ce que vous voulez ?

Une voix d’homme, grave, presque lasse, finit par répondre :

— Arrêtez de remuer le passé, Señora Torres. Ou c’est vous qu’on retrouvera pendue.

Puis la ligne se coupa.

Elle resta immobile, l’appareil serré contre sa joue, la gorge sèche.

Elle savait que la peur était précisément l’effet recherché. Elle refusa de céder.

Mais les menaces ne s’arrêtèrent pas là.

Un matin, elle trouva le portail entrouvert. Sur le paillasson, quelqu’un avait déposé un bouquet de fleurs noires, attachées par une ficelle sale. Elle se baissa, le cœur battant. Une carte était coincée dans les tiges :

"Le deuil arrive plus vite qu’on ne le croit."

Elle inspira longuement pour ne pas crier. Mateo, debout derrière elle, regardait la scène sans comprendre.

— Maman… pourquoi ces fleurs ?

Elle se redressa, serra sa main.

— Ce n’est rien. Juste un imbécile. Entre vite.

Elle posa le bouquet dans un sac poubelle, le jeta sans un mot. Mais à l’intérieur, ses mains tremblaient.

Elle se rendit aussitôt chez Lucía. L’avocate la reçut dans un silence grave.

— Vous devez porter plainte. Ces menaces sont un délit.

— Et après ? Ils trouveront une autre façon de m’effrayer.

Lucía soupira.

— C’est justement pour ça qu’il faut officialiser. Si vous laissez faire, vous serez encore plus vulnérable.

Marisol se passa une main sur le visage.

— Ils veulent me faire taire. Peut-être qu’ils veulent me pousser à croire qu’Alejandro est coupable… ou qu’il en savait trop.

Lucía l’observa un instant, puis dit doucement :

— Vous avez changé, Marisol. Il y a quelques semaines, vous étiez… une épouse qui croyait à la bonté absolue. Maintenant… vous regardez la réalité en face.

— Et vous croyez qu’elle va me sauver ? demanda Marisol, amère.

— Non, répondit Lucía. Mais c’est la seule chose qui pourra vous protéger.

Le soir, Marisol rentra la voiture au garage et verrouilla la porte à double tour. Elle monta dans la chambre, épuisée.

Elle crut un instant qu’elle allait s’effondrer. Mais en posant la main sur la photo de mariage qui trônait sur la commode, elle sentit quelque chose se raviver.

Ils ne m’auront pas.

Elle inspira profondément.

Puis elle prit un carnet et commença à noter tous les détails : les appels, le bouquet, les menaces, les adresses qu’elle avait trouvées.

Si elle devait tomber, au moins, elle laisserait une trace de ce qu’elle avait découvert.

Tard dans la nuit, alors qu’elle refermait le carnet, elle entendit un bruit sec contre la fenêtre.

Elle sursauta, le cœur battant.

Un petit caillou venait de ricocher sur la vitre. Elle se leva, s’approcha lentement et entrouvrit le rideau.

Dans la pénombre de la rue, une silhouette se tenait immobile.

Elle crut distinguer un bras levé dans un salut muet, puis l’ombre disparut derrière les haies.

Cette fois, elle sut que les avertissements étaient finis.

La guerre venait de commencer.

Chapitre 11 : Un Allié Inattendu

Le lendemain matin, Marisol se leva avant l’aube, les paupières brûlantes. Elle avait à peine dormi, obsédée par la silhouette qu’elle avait vue sous sa fenêtre.

Les enfants faisaient semblant d’ignorer la tension qui saturait la maison. Mateo s’enfermait dans ses jeux vidéo, Valeria passait des heures sur le canapé à fixer l’écran noir de la télévision.

Elle avait promis de ne rien leur cacher, mais elle savait que certaines vérités les détruiraient plus sûrement que le mensonge.

Quand elle reçut l’appel, elle faillit raccrocher sans écouter. La voix, cependant, la glaça aussitôt.

— Señora Torres ? C’est Esteban Morales.

Elle sentit sa gorge se serrer.

— Qu’est-ce que vous me voulez ? cracha-t-elle.

— Vous avez raison de me détester, répondit la voix d’Esteban, calme, presque lasse. Mais je crois que nous devons parler. Il est temps que vous sachiez pourquoi tout ça est arrivé.

Marisol ferma les yeux, l’oreille collée au combiné.

— Si vous êtes venu me menacer, vous perdez votre temps.

— Non. Au contraire. Je suis prêt à vous aider. Parce que j’ai compris que cette affaire est allée trop loin.

— Trop loin ? Vous avez accusé mon mari de crimes atroces !

— Et je vais vous expliquer pourquoi. Mais pas au téléphone. Venez.

Elle inspira lentement, pesant chaque mot.

— Où ?

— À l’ancien entrepôt que nous possédions ensemble, rue San Jerónimo. Ce soir, à vingt heures. Venez seule.

— Vous me prenez pour une idiote ? Vous croyez que je vais vous rejoindre seule dans un hangar ?

— Je ne vous demande pas de me croire. Mais si vous voulez comprendre qui tire les ficelles… vous n’avez pas le choix.

Un silence.

— Et si je refuse ? murmura-t-elle.

— Alors vous resterez prisonnière de vos doutes. Et je ne répondrai plus jamais à vos appels.

La ligne se coupa net.

Marisol resta immobile, le cœur battant. Elle aurait dû prévenir Lucía, appeler la police. Mais une voix obstinée au fond d’elle murmurait : Et s’il disait vrai ? Et si c’était le seul moyen de comprendre ?

Le soir venu, elle prit sa voiture, la mâchoire serrée. La rue San Jerónimo était une artère grise, bordée d’entrepôts désertés. Les lampadaires diffusaient une lumière blafarde.

Elle gara le véhicule face à un grand bâtiment aux volets de métal rouillés. Ses doigts tremblaient sur le volant.

— Tu es folle… souffla-t-elle.

Mais elle descendit.

La porte de l’entrepôt était entrouverte. Elle poussa lentement. Une odeur de poussière et de bois humide la frappa.

Au milieu de l’espace vide, Esteban Morales l’attendait. Il portait une veste sombre, le regard cerné. Il avait l’air d’un homme qui avait cessé de dormir depuis des semaines.

— Merci d’être venue, dit-il.

— Je ne suis pas venue pour écouter vos mensonges. Si vous avez quelque chose à dire, parlez vite.

Il soupira, se passa une main sur le visage.

— Vous pensez que je suis l’ennemi. Mais vous ne comprenez pas que tout ça… ce n’est qu’un morceau d’un puzzle beaucoup plus grand.

— Quel puzzle ?

— Alejandro et moi, on avait une dette. Une dette qu’on a contractée il y a vingt ans, quand on a voulu bâtir notre première société. Vous croyez qu’on peut réunir des millions en quelques mois sans rien devoir à personne ?

Marisol sentit un vertige la gagner.

— Vous… vous mentez.

— Non. Il y a des gens qui prêtent cet argent. Des gens qui exigent qu’on ferme les yeux sur certaines marchandises.

Il s’approcha d’elle, le regard brûlant d’un mélange de peur et de honte.

— Le trafic… ce n’était pas Alejandro. C’était eux. Mais quand il a voulu se retirer, ils ont décidé de le faire payer. Et moi… ils m’ont forcé à signer ces faux témoignages.

— Pourquoi ? Pourquoi vous êtes-vous tu ?

— Parce que si je refusais… ils tuaient ma famille.

Un silence lourd s’abattit.

Marisol sentait sa poitrine se serrer, ses jambes sur le point de céder.

— Vous attendez que je vous plaigne ? cracha-t-elle.

— Non. Je ne suis pas un héros. J’ai été lâche. Mais je peux encore vous aider.

Il sortit de sa veste une clé USB qu’il posa sur une caisse entre eux.

— Là-dedans, il y a des enregistrements. Des preuves que c’est une machination. Des noms. Des transferts d’argent.

Marisol déglutit, incapable de parler.

— Vous êtes la seule qui puisse les faire tomber. Mais sachez une chose : si vous prenez ça, vous signez votre arrêt de mort.

Il recula d’un pas, les mains levées, comme pour montrer qu’il n’avait plus rien à dire.

— La décision vous appartient.

Marisol resta immobile un long moment.

Puis, d’un geste sec, elle saisit la clé USB.

— Si vous mentez… je vous jure que je vous retrouverai.

Esteban hocha la tête, le visage dévasté.

— Bonne chance, Señora Torres. Vous en aurez besoin.

Elle sortit sans un mot.

En refermant la porte derrière elle, elle comprit qu’elle venait de franchir la limite qu’elle s’était jurée de ne jamais dépasser.

Elle avait décidé de ne plus être une spectatrice.

Désormais, elle serait la main qui déchirerait le voile