Chapitre 5

L'eau embue encore les miroirs quand je sors enfin de la douche.

C'est presque l'heure.

Je m'autorise à rester une minute de plus que nécessaire, laissant la chaleur pénétrer mes muscles, ces zones qui ne se détendent jamais complètement. Une fois habillée, j'enfile mes vêtements de tous les jours : un jean, un t-shirt noir, des baskets usées. Confortable. Habitué. Moi.

Il y a du temps avant le combat.

J'ai poussé la porte du vestiaire, m'attendant à du bruit. De la musique. Le chaos habituel.

Plutôt-

-Surprendre!

Ce mot me frappe comme un coup de poing.

Je me fige sur le seuil.

Jonas.

Enrique.

Mara.

Elena.

Certains des combattants locaux avec lesquels je me suis entraîné, hommes et femmes, me saluent avec respect plutôt qu'avec pitié.

Tout le monde est debout autour d'une grande table.

Et dedans—

Un gâteau.

Glaçage noir et rouge. Mes couleurs préférées. Des cierges magiques crépitent et sifflent, illuminant des visages aux sourires un peu trop intenses.

—Joyeux anniversaire, Renata !

Pendant une seconde, je n'arrive plus à respirer.

Je ressens une pression si forte dans ma poitrine que ça en est presque douloureux.

Je reste là... bouche bée.

Dans le gâteau.

Aux bougies.

Mon nom est écrit en haut.

Dix-sept.

J'ai la gorge en brûlure, les yeux qui piquent, mais je serre les dents.

Je ne pleure pas.

Pas ici. Pas maintenant.

C'est le premier gâteau d'anniversaire que je mange depuis cinq ans.

« Comment… ? » Ma voix est rauque. « Comment le saviez-vous ? »

Mara ouvre la bouche, mais la referme aussitôt en jetant un coup d'œil de côté à Elena.

Elena sourit : un petit sourire timide, sans la moindre hésitation.

« J’ai peut-être piraté l’ordinateur de l’école », dit-il à voix basse. « Juste pour vérifier. »

Je secoue la tête, et un rire brisé m'échappe sans que je puisse le retenir.

Incrédule.

Timide.

Timide.

Il déteste les confrontations.

Et d'une certaine manière, plus intelligent que nous tous.

Ramiro joint les mains. « Bon, gamin. Ça suffit de rester planté là. Viens souffler les bougies. J'ai une envie folle de glucides. »

Le rire brise le charme.

Je fais un pas lent en avant, le cœur battant la chamade, et me penche sur le gâteau.

Je fais un vœu.

Je ne sais même pas ce que c'est, juste quelque chose de silencieux, de désespéré et de mien.

Puis je souffle les bougies.

Autour de moi, des applaudissements éclatent, les fusées éclairantes s'éteignent et quelqu'un est déjà à la recherche d'un couteau.

Et pendant une fraction de seconde

Je profite simplement du moment présent.

Je n'ai que dix-sept ans.

Et je ne suis pas seul.

*

*

Le point de vue de Léon

L'internat est... sympa.

Trop gentil, peut-être.

Des bâtiments en pierre se dressent derrière des grilles en fer forgé, des pelouses impeccablement entretenues et tondues avec une précision militaire. Le lierre grimpe le long de murs pâles. Tout y paraît luxueux, ordonné, maîtrisé. Le genre d'endroit où les parents déboursent des sommes exorbitantes pour oublier leurs enfants le temps d'un séjour.

Mon père ne leur a pas dit que nous venions.

Les gardes à l'entrée jettent un coup d'œil à la voiture, passent un coup de fil, puis un autre. Quelques minutes plus tard, les portes s'ouvrent. On nous accueille comme des rois.

Lorsque nous sommes arrivés à l'entrée principale, un homme de grande taille nous attendait sur les marches.

Imposant. Élégant. Trop raffiné.

Ses yeux bougent un peu trop vite, perçants, agités. Il y a quelque chose chez lui qui m'agace instantanément.

Leur.

—Ahhh, dit-il joyeusement alors que nous sortons de la voiture. —Nos plus grands bienfaiteurs.

Il s'avance précipitamment, la main tendue. « Nous ne vous attendions pas. Edmundo Bécquer, directeur de l'Institut Santa Brígida. À quoi devons-nous le plaisir de votre visite ? »

Je fixe sa main.

Puis, en le regardant droit dans les yeux.

Il y a quelque chose d'étrange chez lui.

Je ne souris pas. Je ne lui serre pas la main.

« Nous sommes ici pour secourir notre sœur », dis-je d'un ton sec.

Son sourire s'efface.

« Ta sœur ? » répète-t-il, confus.

La colère m'étreint la poitrine.

Mon père ne lui a même pas dit qui était sa fille.

« Je ne savais pas que nous avions un Valcárcel inscrit à Santa Brígida », dit Bécquer avec prudence.

Gaël s'avance, avec une présence perçante et prédatrice, percevant manifestement la même chose que moi.

« Vous ne le feriez pas », dit-elle froidement. « Son nom de famille a été changé pour sa sécurité. Renata Ordóñez. »

Ça ne me manque pas.

Un éclair de peur traversa les yeux de Bécquer, rapide et instinctif, avant de s'estomper avec un calme acquis.

« Bien sûr ! » dit-il un peu trop vite. « Un de nos meilleurs élèves. »

Le meilleur élève ?

« Oh oui », poursuit-il en hochant la tête avec enthousiasme. « Elle a obtenu les meilleures notes de sa promotion. Elle aurait pu être diplômée l'année dernière si elle l'avait voulu. »

Je souris en moi-même.

J'ai toujours su qu'elle était intelligente. Elle travaillait sans aucun doute deux fois plus pour obtenir deux fois moins de reconnaissance. Bianca l'a toujours éclipsée sans effort.

Après le départ de Renata, les notes de Bianca ont légèrement baissé. Nous avons attribué cela au traumatisme. Et nous avions raison : elle s’en est remise en quelques semaines.

Mais Renata ?

Elle a prospéré.

«Emmenez-nous avec elle», dis-je.

—Bien sûr. Oui. Par ici.

Il nous fait entrer, où le sol de marbre résonne sous nos pas, jusqu'à la réception. Il s'arrête devant le bureau où une dame âgée est assise, ses lunettes légèrement inclinées, entourée d'une pile de papiers.

« Madame Arístegui, dit-il, pourriez-vous envoyer un assistant amener Renata Ordóñez à mon bureau ? »

La femme ne lève pas les yeux.

« Qu’a-t-elle encore fait ? » demande-t-il d’un ton désinvolte, comme s’il s’agissait d’une vilaine fille, une récidiviste.

Je serre les dents.

Bécquer s'éclaircit la gorge.

Elle lève alors les yeux et se fige en nous voyant.

« Cette fois ? » demande doucement Gaël.

La femme cligne des yeux puis regarde le réalisateur. « Cette fois ? » demande-t-elle, en se répétant.

Bécquer s'éclaircit la gorge, visiblement mal à l'aise. « Ce n'est rien », dit-il trop vite. « Je te promets. Juste… des trucs de filles. Il n'y a pas de quoi s'inquiéter. »

Intéressant.

Très intéressant.

Je m'avance. « Pouvez-vous amener ma sœur ici maintenant ? »

L'enthousiasme transparaît dans ma voix sans même que je le veuille.

Je veux la voir.

Maintenant.

Mme Aristegui se reconcentre sur son ordinateur, et ses doigts se déplacent rapidement sur les touches.

Elle fronce les sourcils.

— Monsieur le réalisateur, dit-il lentement, le regard fixé sur l'écran, il est indiqué ici qu'il n'est pas sur le campus.

Bécquer se raidit. « Que voulez-vous dire ? »

—Il est parti ce matin—répond Mme Arístegui—. En transports en commun.

Un éclair traverse le visage de Bécquer avant qu'il ne le chasse.

« Oh », dit-elle d'un ton léger. « C'est exact. C'est jeudi. »

Elle se tourne vers nous, son sourire réapparaissant comme s'il ne l'avait jamais quitté. « Elle sera à San Tadeo aujourd'hui. Un privilège hebdomadaire. Elle sera de retour ce soir à 19 heures. »

Sept.

Je regarde Gaël. Il serre les mâchoires.

« Si vous le souhaitez, poursuivit doucement Bécquer, je peux vous faire visiter le campus pendant que nous attendons. Ce n'est que deux heures… »

Je lève la main pour l'interrompre.

J'y réfléchis un instant.

Cinq ans.

Elle vit ici depuis cinq ans, arpentant ces couloirs, respectant ces règles, endurant tout ce que cet endroit considère comme normal.

Je veux le voir.

« D’accord », dis-je finalement en hochant la tête une fois. « On va attendre. »

Bécquer semble soulagé. Trop soulagé.

« Excellent », dit-il. « Je suis sûr que vous trouverez Sainte Brigitte… rassurante. »

Il se retourne vers le bureau.

« Madame Arístegui, dit-il sèchement, veuillez faire en sorte qu’un assistant soit prêt à recevoir le transport dès son arrivée. Faites amener Renata Ordóñez directement à mon bureau. »

L'accent est mis sur ce point délibérément.

—Oui, monsieur, répond la femme, tendant déjà la main pour décrocher le téléphone.

Alors que Bécquer nous dit de le suivre dans le couloir, je jette un dernier coup d'œil à la réception : les piles de papiers bien rangées, les caméras cachées dans les coins, la façon dont Mme Arístegui nous observe derrière ses lunettes.

Cet endroit peut être magnifique.

Mais ce n'est pas mou.

Je me demande ce que cet endroit a dû représenter pour elle.

Les transports en commun bourdonnent en contrebas tandis que l'église Saint-Thaddée disparaît derrière les arbres.

Mara rit si fort que les larmes lui montent aux yeux, une main crispée sur son ventre comme si elle craignait de se le déboîter. Elena sourit en silence à côté d'elle, rayonnante comme si elle n'en revenait pas d'avoir réussi.

« Tu as menti », dis-je en secouant la tête, incapable de retenir mon sourire. « Tu m'as menti en face, sans vergogne. »

Mara sourit. —Correction : nous avons gardé la surprise.—

« Il n'y a jamais eu de bagarre à cinq heures de l'après-midi », ajoute Elena, un peu gênée mais fière.

« Non », dit Mara. « Juste du gâteau. Un excès de glucides. Un traumatisme émotionnel. »

Je ris en appuyant ma tête contre le siège.

Et le combat de ce soir ?

C'est vrai.

Onze heures du soir

Trente mille dollars.

Il n'y a rien de surprenant à cela.

Mais pour l'instant, je m'autorise ça.

C'était le plus beau anniversaire de toute ma vie. Sans exagération. Sans détour. Juste du bonheur pur et inconditionnel.

Le bus ralentit.

Les portes sont visibles au loin.

Prison-

Et puis, c'est moi qui suis apparu, juste au moment où tout semblait sous contrôle.