Capítulo 3

—Hecho. —Extendí la mano.

Dudó un instante, y luego lo tomó. Su agarre era firme, pero percibí la resignación subyacente. La certeza de que ya había perdido.

En nuestro mundo, nada permanece inmutable. Las alianzas cambian. La confianza es una farsa. La lealtad es solo una historia que nos contamos para sentirnos mejor con los cuchillos que llevamos. San Diego cambia cada día, al igual que quienes intentan adueñarse de ella.

Salí del edificio. Rocco cayó a mi lado antes de que diera diez pasos. Por una vez, el muy cabrón llegó puntual.

—¿Y bien? —Su sonrisa se ensanchó—. ¿Cómo se lo tomó el viejo?

—Tal como lo había planeado. —Me subí al coche—. Dile a Connor que cambie de ruta hacia Coronado. Tenemos otra reunión.

Rocco silbó en voz baja. —Parece que el imperio está creciendo.

—Por supuesto que sí.

La voz de mi padrastro volvió a mí, clara como el cristal. —Si vas a ser un imbécil, sé el mejor.

No me limité a seguir ese consejo. Lo perfeccioné.

—¡Viva San Diego! —gritó Rocco.

San Diego se extendía más allá de las ventanas. Un imperio construido sobre la ambición, la codicia y una cantidad de dinero que la mayoría de la gente ni siquiera podía imaginar.

Ya no estaba jugando.

Estaba reescribiendo las reglas.

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La puerta de la villa se abrió con un crujido y la primera ráfaga de aire frío me golpeó como una bendición. Me quedé allí medio segundo, dejando que el aire acondicionado me quitara el sudor de San Diego de la piel, antes de que Rocco empezara a ladrar detrás de mí como un maldito chihuahua.

¡Joder, Dario! ¿No podías esperar? Ya forcejeaba con el cuello de la camisa como si intentara estrangularlo. Hace un calor infernal. Debería estar flotando en mi piscina con una bebida en una mano y una teta en la otra. En cambio, estoy aquí parado con este traje carísimo, empapándome en mi propio sudor como un cerdo asado.

Connor le dirigió una mirada que podría haber calmado un motín. —¿Te callarías la puta boca dos segundos? —El acento irlandés de su voz sonó áspero y cortante—. Tenemos trabajo de verdad que hacer, cabrón. Tu polla puede esperar. —Le dio a Rocco un golpe en la nuca, tan fuerte que lo hizo tambalearse hacia adelante. Rocco se giró, con la mirada asesina, y casi me reí al verlo.

Rocco Santini y Connor Keane. Las únicas dos personas en este mundo en las que confiaría mi vida. La única familia que jamás habría elegido. Y como cualquier familia de verdad, no se soportaban ni cinco minutos sin querer pelearse.

Rocco era un desastre andante la mayoría de los días, más interesado en la mujer que estuviera detrás de él que en el negocio en sí. Pero cuando importaba, era astuto y leal. Connor era todo lo contrario. Frío. Concentrado. El tipo de cabrón que planeaba tres movimientos por adelantado mientras los demás aún estaban pensando en el primero. Los negocios primero, siempre. Todo lo demás podía esperar.

Rocco y yo compartíamos la misma sangre pugliese, las mismas tradiciones anticuadas y absurdas. Connor era irlandés puro, criado en una infancia marcada por la guerra que lo forjó hasta convertirlo en alguien duro e inquebrantable. Tres huérfanos. Tres tipos diferentes de sufrimiento. Cada uno de nosotros cargando con más equipaje que un maldito carguero.

Rocco nunca conoció a sus padres. Creció en un orfanato de mala muerte hasta que decidió que prefería morirse de hambre por su cuenta que por la de ellos. Se echó a la calle y nunca miró atrás. Aprendió pronto que la personalidad era un arma, y desde entonces la había estado usando.

Connor tuvo padres alguna vez. Luego, un día, ya no los tuvo. Nunca habló de ello. Yo nunca le pregunté.

¿Y yo? Mi historia fue más larga y más fea que las de ellos dos juntas.

Un motor retumbaba en algún lugar del exterior, rompiendo el silencio de la densa noche de San Diego. Connor ya se estaba moviendo, saliendo a recibir a nuestro invitado. Una figura emergió de la oscuridad y se adentró en la luz de los reflectores.

—Dario Ventresca. El mismísimo príncipe. —La voz tenía un marcado acento de Europa del Este—. Veo que aún respira.

Kirill Morozov. El perro faldero de Sergei Volkov. Un cabrón repugnante con un traje carísimo. Connor había movido hilos para conseguir esta reunión en uno de mis clubes, y ahora era el momento de ver cuánto valía realmente este ucraniano de mierda.

—Kirill. —Le tomé la mano y sonreí como si lo sintiera de verdad. No era así. No soportaba a ese imbécil grasiento.

Me sostuvo la mirada, con esos ojos azul pálido, inexpresivos y sin vida, llenos del suficiente desprecio como para hacerme considerar acabar con él allí mismo. Si Sergei no fuera una pieza tan valiosa en mi tablero, el cerebro de este imbécil habría estado goteando sobre mi carísima mesa de centro de ébano africano antes de que pudiera pestañear.

—Así que querías mi atención, Ventresca. —Se dejó caer en mi sofá como si fuera suyo, extendiéndose como un rey. La arrogancia que emanaba de él me hizo apretar los puños—. Ahora sí que la tienes.

Me reí, con una risa seca y maliciosa. —Prestar atención implica que tenías opción, Morozov. Ya sabes cómo funciona. Si quieres ver al jefe, primero tienes que pasar por el perro guardián.

Su expresión de suficiencia se desvaneció. Un destello de sorpresa que no pudo disimular del todo. Una pequeña victoria. La aceptaría.

—¿Qué demonios quieres, Ventresca? —Su voz se había tensado. Bien.

Me incliné hacia adelante, bajando el tono de voz a algo más íntimo. —Sé que Sergei está en un buen lío. La NEB le está pisando los talones. Dos envíos fallidos seguidos. Ese tipo de presión puede acabar con cualquier operación, por grande que sea. Puedo solucionarlo.

Kirill apretó la mandíbula y apretó los dedos contra la rodilla. —Tenemos un proveedor. Los mexicanos han sido fiables durante años.

—Lo bueno ya no basta. —Mantuve la voz firme y controlada—. Pero esta no es tu decisión, Morozov. Tú solo eres el mensajero. Lleva mi oferta a Sergei y dile exactamente lo que te dije. Me necesita. Los mexicanos son confiables, sí, pero su producto es cosa del pasado. El mío es mejor. Más limpio. Más rentable. Y viene con algo que ellos no pueden ofrecer: discreción. Sin la atención de la NEB. Sin envíos perdidos. Solo dinero tranquilo, siempre.

Kirill se puso de pie, con el rostro inexpresivo. —¿Quieres saber cuánto nos importan las ofertas de gente como tú, Ventresca? —La mueca de desprecio reapareció, peor que antes—. Sergei ni siquiera sabe que estoy aquí. Solo era yo. Curioso.

Sentí que se me tensaba la mandíbula. —¿De mi clase?

Él sonrió con suficiencia. —Cabrón italiano...