Capítulo 3

Sonreí con sorna, aunque la sonrisa no llegó a mis ojos. Claro que está furioso.

—¿Y qué demonios espera, Oleg? ¿Que vaya allí, me siente entre esos corderitos bien cuidados y me haga el hijo obediente? ¿Que sea el perro que quiere que sea?

Oleg exhala, lenta y deliberadamente, como un carnicero que afila su cuchillo antes de cortar.

—No se trata de hacer el papel del perro. Se trata de interpretar el personaje. Puedes desobedecer sus órdenes todo lo que quieras, pero esta vez tiene razón.

Su tono era más frío que el acero de un cuchillo desenvainado.

—No podemos sacar esto a la luz. Todavía no. Falkenried no es solo una maldita escuela. Es un nido, y necesitamos saber qué serpientes se esconden ahí dentro. Si nos damos por vencidos, perdemos la oportunidad de destriparlas desde adentro.

Apreté la mandíbula, tamborileando con los dedos sobre la mesa, el peso de sus palabras presionando contra mi instinto de rebelarme.

—¿Crees que no sé quién se esconde tras esos muros de mármol? —dije en voz baja, con veneno impregnando cada sílaba: —Esos hijos de puta sonrientes, bebiendo vino mientras traman la ruina. ¿Qué se creen? ¿Que el nombre Volkov es ahora solo una sombra?

Su tono bajó de tono, respetuoso, pero lo suficientemente cortante como para herir.

—No, Adrian. Creen que eres un imprudente. Y los imprudentes mueren jóvenes, mucho antes de reclamar lo que les pertenece. Vuelve a Falkenried. Siéntate en sus aulas, recorre sus pasillos, sonríe ante sus mentiras. Y mientras lo haces, indaga más a fondo. Averigua quién tiene las manos sucias. Entonces…

Podía imaginarme su cara. Habría sonreído con malicia, como el bastardo enfermo que es.

—Entonces les arrancaremos el corazón, uno por uno.

Me recosté, con una sonrisa asomando en la comisura de mis labios.

—Casi consigues que la obediencia suene poética, Oleg —soltó una risita sombría.

—No es obediencia, jefe. Es estrategia. Hasta los lobos saben cuándo ponerse piel de oveja.

Ya ha pasado una semana. Una semana entera entrando a esta clase de ruso, sentándome en la misma silla, mirando fijamente la misma pizarra cubierta de polvo de tiza y nada.

Ni profesor, ni clase, ni rastro de él. Lo cual es extraño, porque por lo que había oído, el profesor ruso tenía un entusiasmo casi exasperante por enseñar. Nunca faltaba a clase, nunca dejaba que ningún alumno se escapara sin darse cuenta. Y sin embargo, aquí estaba yo, siete días después, todavía esperando.

Todos los días, la misma rutina: entrar, sentarme y dejar que los minutos transcurran lentamente, cuarenta, cincuenta, a veces una hora entera. El silencio de la habitación se posaba sobre mí como una segunda piel.

Becker tampoco ha aparecido. No sé si eso me alivia o me decepciona. Aliviada, tal vez, de que no haya nadie inclinado sobre mi escritorio intentando sacarme respuestas, nadie que rompa el silencio que con tanto cuidado me envuelvo.

Pero también me sentí decepcionada, porque era la primera persona con la que había hablado en esta universidad. Eso había significado algo, aunque solo fuera por un segundo.

Ahora, suelo ocupar mi tiempo libre trazando formas con mi bolígrafo a lo largo del borde de mi cuaderno, dibujando sin pensar líneas y bucles que nunca llegan a convertirse en nada.

Me apoyé en la ventana, observando cómo el campus se desplegaba bajo mis pies.

Grupos de estudiantes paseaban tranquilamente, riendo, charlando, moviéndose con tanta libertad como si pertenecieran a un mundo que yo solo podía observar desde la distancia.

Por un instante, me permití fingir que era uno de ellos, alguien con una mano que tiraba de la mía, atrayéndome hacia su círculo, hacia esa ligereza que jamás había conocido.

Pero ese pensamiento me dolió. Solo me recordó lo sola que siempre he estado.

La soledad ha sido la única constante en mi vida. Primero en esa casa, encerrada bajo el control de mi padre, atrapada en sus reglas, en su mundo.

Incluso ahora, disfrutando de esta supuesta libertad universitaria, sigo sintiéndome como si estuviera fuera, observando desde la distancia. Pensé que escapar sería como liberarme, pero resultó ser una experiencia punzante, amarga y aterradora.

A cada paso que doy, me encuentro mirando por encima del hombro. Una parte de mí está convencida de que lo veré allí, su sombra extendiéndose lo suficiente como para alcanzarme, para atraerme hacia atrás. He corrido, pero no lo suficiente. Su agarre se ha desvanecido, pero el miedo aún me oprime la garganta.

Afuera, veo risas, juventud y posibilidades. Adentro, cargo con el miedo como una piedra en el pecho. Tal vez sea libre. Tal vez. Pero no puedo dejar de preguntarme cuánto tiempo pasará antes de que me encuentre de nuevo.

Dejé escapar un suspiro silencioso, golpeando suavemente la página con la pluma. El silencio ahora resulta casi reconfortante. Casi.

La puerta se abrió con un crujido y levanté la vista de mi cuaderno, esperando el habitual y monótono paso de los estudiantes o del profesor que había estado ausente durante una semana.

Pero no era nadie que yo esperara.

Un hombre, vestido de traje, que no era estudiante y era demasiado joven para ser profesor, entró en escena. Su traje era elegante, confeccionado a la perfección para un cuerpo que se movía con una fuerza que no se percibía a primera vista hasta que te impactaba.

Cabello oscuro, mandíbula angulosa, ojos azules que parecían atravesarte con la mirada y, a pesar del peligro que emanaba de él, era increíblemente hermoso.

Incluso a través de la tela que lo cubría, su cuerpo hablaba por sí solo. Hombros anchos, pecho fuerte, músculos que se flexionaban sutilmente con cada paso controlado.

Cuando llegó al escritorio, se quitó el abrigo y juro que todos en la clase dejaron de respirar. La tela de su camisa se tensaba contra él, delineando un poder como si estuviera cosido a su cuerpo.

Colgó el abrigo sobre la silla como si incluso ese gesto confiriera autoridad, y luego se volvió hacia la pizarra.

El sonido del roce de la tiza llenó el silencio mientras escribía algo con letras cirílicas pulcras y precisas en la pizarra. Ruso. Audaz. Impactante. Como él.

Cuando se volvió, su mirada recorrió la habitación con una calma inquietante, y entonces habló.

—Добрый день. Su voz era profunda, rica, con ese inconfundible acento ruso que envolvía cada sílaba lenta y deliberada.