Capítulo 2

Dudé un instante, apretando los dedos contra el borde de mi cuaderno. No quería que él ni nadie supiera demasiado. Todavía no.

—Lo de siempre —dije con tono cortante y deliberado.

—Nada especial.

La comisura de sus labios se curvó, entre la diversión y la ironía.

—Lo dudo. No me pareces lo mismo de siempre.

Un calor repentino me subió por el cuello antes de que pudiera controlarlo, traicionero, y volví a fijar la mirada en el libro que tenía delante. —No deberías sacar conclusiones precipitadas —murmuré con la mayor serenidad posible.

—Tal vez no —dijo y la leve inclinación juvenil de su sonrisa suavizó lo que de otro modo podría haber sido demasiado directo, demasiado brusco.

—Pero a veces las suposiciones son más interesantes que los hechos.

Antes de que pudiera encontrar una forma de desviar la conversación, su teléfono vibró contra el escritorio. Miró la pantalla, apretando la mandíbula brevemente, y se puso de pie. —Tengo que contestar —dijo, mientras recogía sus cosas.

Pensé que eso era todo. Una breve interrupción, una rápida salida. Pero al pasar, se inclinó lo suficiente como para que pudiera oírlo.

—Hasta pronto, Leonie.

No era una pregunta, ni siquiera una cortesía. Era una muestra de seguridad, confianza y demasiada naturalidad para el impacto que me causó. Sentí un fuerte latido en el pecho que no supe identificar.

En el momento en que se va, suelto un largo y tembloroso suspiro de alivio.

Dos años.

Llevo dos años en esta universidad y me he mantenido al margen: sin amigos, sin distracciones, sin riesgos. Siempre precavido, siempre invisible.

Y ahora, en mi tercer año, Julian Becker me ha hablado. Becker, que capta la atención con la misma facilidad con la que se respira.

Es casi gracioso. Vine aquí con la esperanza de esconderme, de mantener al mundo a una distancia prudencial. Sin embargo, de alguna manera, la persona que menos esperaba está en mi clase, y su presencia atrae todas las miradas, incluida la mía.

Suspiro de nuevo, más suavemente esta vez, apoyando la palma de la mano contra el escritorio como si quisiera tranquilizarme. Una mirada al reloj me indica que apenas quedan cinco minutos para que termine la clase.

Ni rastro de ningún profesor.

—No creo que vaya a venir.

Murmuro en voz baja.

El cigarro me quemaba la lengua con un sabor amargo, el humo se enroscaba como los fantasmas de los hombres que había dejado atrás en Minsk. Y ahora aquí estaba, en el maldito Alemania.

Este cementerio pulido de modales y sonrisas falsas.

Este país es como una prostituta que suplica por una polla, que no acepta un no por respuesta. Desesperada, necesitada, aferrándose con su patética civilidad.

Lo odio.

Cada maldito segundo. Demasiado dócil. Demasiado limpio. Ni rastro de sangre en las aceras. Ni rastro de metal en el aire. Ni un solo debate apasionado, solo charlas tibias y whisky aguado. Esta isla huele a decadencia que ni siquiera se da cuenta de que se está pudriendo.

Inhalo humo, dejo que arda, dejo que me abrase porque al menos ese dolor me hace sentir como en casa. Bielorrusia nunca me pidió que me comportara. Bielorrusia sangró por mí, conmigo. Aquí, esperan que me meta la camisa por dentro y me porte bien.

Que le jodan.

Mis dedos tiemblan sobre el volante. El impulso me atormenta, una picazón que no puedo calmar, no aquí. Todavía no. Lo único que quiero es conducir directo a Falkenried, esa pequeña y recatada universidad, y reducirla a cenizas y gritos.

Pintad los adoquines con fuego, con la prueba de que estuve aquí. De que existo.

Pero, por supuesto, mi padre.

Siempre mi padre. Siempre su maldita correa, tirando cuando debería soltar. Siempre los sermones.

—Controla esto, Adrian. El poder sin límites no es más que caos.

Control, control, control. Como si fuera un perro salvaje al que pudiera encadenar. No lo entiende. El caos es mi hábitat natural.

Aprieto los dientes, saboreando cobre en mi boca. Mi padre cree que esto es una estrategia. Enviarme aquí. Plantarme como una semilla obediente en tierra extranjera. Olvida que las semillas también se pudren.

El cigarro está casi consumido. Lo aplasto contra el cenicero, imaginando que será la garganta del próximo idiota quien me diga que “me adapte”. Mi paciencia se está agotando y esta ciudad es yesca a punto de estallar.

Que conserven su calma, su orden, sus ilusiones. Yo les daré sangre.

Mi teléfono vibra.

Oleg Sokolov.

Un cabrón leal, aunque demasiado bocazas.

Contesto.

—Bien.

Su voz es astuta y burlona.

—¿Qué tal te va en Berlín? ¿Ya te has tomado un té y te has acostado con una rubia zorra?

—Ve al grano antes de que te arranque la lengua y te la dé de comer.

Gruño.

Se ríe entre dientes. —Hermano, digo que te sienta bien, Volkov. Quizás deberías follarte a unas cuantas zorras para relajarte…

—¿Quieres que te clave la cabeza contra la pared cuando vuelva? ¡Ve al grano de una vez!

Suspira, anticipando mi reacción a lo que va a decir.

—Suéltalo, Oleg.

—Adrian. El proyecto de ley superó hoy la primera fase.

Me quedé inmóvil un instante, apretando la mandíbula. —¿El proyecto de ley del Corredor del Báltico Norte?

—Sí. La mitad del Bundesrat lo respaldó.

Mi risa era fría, amarga.

¿Acaso esos desgraciados han perdido la cabeza? Respiran porque yo se lo permito, y sin embargo votan como perros amaestrados al son del silbato de otro.

—Es dinero, Adrian.

Oleg añade.

—Siempre dinero. Bolsillos engrasados, promesas de contratos. Su lealtad dura lo mismo que el tamaño de sus pollas metidas en los pantalones.

Golpeé mi mano contra el tablero.

—Ya les doy suficiente dinero a esos cabrones como para mantenerlos de rodillas. Y aun así, en cuanto les doy una oportunidad, se rinden. ¡Malditos hijos de puta!

—No son leales —respondió Oleg con calma.

—Son unos oportunistas. El dinero, la influencia. Todo se remonta a un consorcio clandestino. Empresas fantasma. Pero las huellas apuntan al este. Un fideicomiso berlinés, oculto en los estatutos de una antigua universidad. Falkenried.

Apreté con más fuerza el receptor. Falkenried.

—¿Esa maldita universidad? —murmuré.

—No es solo una universidad. Es una fachada. Canalizan fondos extranjeros bajo el pretexto de dotaciones académicas. Profesores a sueldo, estudiantes como mensajeros, la investigación como tapadera. Por eso debes ir, Adrian. Para arrancarlo de raíz.

Oleg guarda silencio por un momento antes de añadir

—Tu padre está furioso, Adrian. ¡Llevas una semana sin poner un pie en esa maldita universidad!