Capítulo 4

Otro día pasó. Solo quedaban doce noches hasta el Eclipse Carmesí.

Lyra regresó a su pequeña torre. Lo primero que dijo al cruzar el umbral fue:

—Hazel. Enciende el hogar.

Cuando el fuego prendió, la luz anaranjada trepó por las paredes, iluminando aquellas cosas a las que una vez se había aferrado como prueba—prueba de que había sido elegida.

El vestido color marfil destinado a su ceremonia del Juramento de Compañeros con Cassian.

El retrato en la pared—ella, mirando desde el borde de un bosque envuelto en niebla, como si aún creyera que alguien vendría a llevarla a casa.

Sobre el tocador, algunos pequeños objetos:

Un anillo grabado con el emblema de los Ashford.

Una pulsera de eslabones de plata oscurecida.

Un relicario de cristal ahumado sellado con una sola gota de sangre de Cassian—una antigua costumbre de la manada destinada a fijar su aroma en su piel.

Regalos de Cassian.

Cada uno, ganado con esfuerzo.

El anillo, elaborado minuciosamente por sus propias manos tras su mayoría de edad, con los dedos en carne viva y sangrando por el trabajo.

La pulsera, obtenida a cambio de tres sacos de monedas en un bazar de cazadores, porque había oído que ofrecía protección.

El relicario, una recompensa del Consejo por valentía, que casi le costó la vida durante una escaramuza en la frontera.

La ciudad había susurrado alguna vez—Cassian Ashford estaba locamente enamorado de Lyra Vale.

Lyra lo había creído.

Pero el hombre capaz de esa locura… ya no existía.

—El fuego está listo, mi señora —Hazel colocó un brasero de hierro negro frente a ella, con los ojos enrojecidos—. Mi señora… aprecia ese retrato. Lo mira todas las noches. ¿Por qué quemarlo?

Lyra no respondió.

Caminó hasta la pared, descolgó el retrato y, sin dudarlo, lo arrojó a las llamas.

Mientras el papel se curvaba y ennegrecía, fue arrastrada de nuevo a sus quince años—a su ceremonia de mayoría de edad.

Cassian le había entregado ese retrato entonces, su mirada sosteniéndola como si fuera la única luz que necesitaba.

—Lyra —había dicho—, ya has alcanzado la edad. ¿Serás mi futura Luna?

Fue la última vez que habló de unirse a ella como si realmente lo sintiera.

El fuego devoró la sonrisa pintada.

La voz de Lyra fue suave.

—El compromiso queda anulado.

—Conservar estas cosas solo me convierte en un chiste.

Hazel se movió para recuperar el retrato, pero Lyra la detuvo.

—Quema lo que pueda quemarse.

—Vende lo que no.

Miró a Hazel, y por primera vez en días, su tono llevó un leve rastro de calidez.

—Me iré de este mundo.

—Pero tú debes vivir.

Las lágrimas de Hazel cayeron libremente mientras asentía, firme y destrozada a la vez.

Al amanecer, Lyra fue, como de costumbre, a la casa principal para presentar sus respetos.

Las marcas de espinaplata en su espalda seguían en carne viva, un dolor persistente, como clavos, anclándose en su pecho.

Cada paso era como caminar sobre cuchillas.

En el corredor, se encontró con Cassian.

Él estaba al otro extremo, alto y erguido, con una actitud fría y distante.

El rostro que una vez prometió seguridad ahora irradiaba presión.

Al ver su palidez, Cassian frunció el ceño. Dio un paso adelante y extendió la mano para tomar la suya, fría.

—Lyra. Estás pálida. ¿Qué ocurre?

—Nada —Lyra retiró la mano—. Pasé una mala noche.

Él no insistió, como si su sufrimiento no fuera más que un simple estado de ánimo.

Expuso el motivo de su visita.

—Hoy es el aniversario de la muerte de mi madre.

—Vine a llevarte a la cripta de la familia Ashford.

En una fecha fija cada mes, Lyra lo había acompañado para rendir homenaje.

Su madre la había despreciado en vida—había llegado a decir: “Si Lyra Vale cruza el umbral de los Ashford, jamás encontraré paz ni siquiera en la muerte.”

Cassian, en otro tiempo, había desafiado el último deseo de su madre por ella.

Por eso, mes tras mes, Lyra había ido, buscando una aceptación que nunca llegaría.

Ahora, todo había cambiado.

Lyra sostuvo su mirada, su voz aterradoramente tranquila.

—Ya no te acompañaré.

—Tu futura Luna es Serena Vale.

El ceño de Cassian se profundizó, una irritación genuina asomando.

—Lyra, ¿tienes que ser tan mezquina?

—¿Debes competir con Serena por todo, incluso por esto?

—¿Es tan importante para ti la aprobación de mi madre?

Mezquina.

Lyra casi soltó una risa.

Abrió la boca para responder—pero un sabor metálico inundó su garganta.

Instintivamente, se llevó un pañuelo a los labios.

Cuando lo apartó, sobre el blanco del lino destacaba una mancha vívida de carmesí.

Sangre.