Capítulo 3

Contuve la respiración.

—No vine por ti —añadió, casi con pereza—. Pero ahora que estoy aquí... no me iré sin hablar contigo.

Solté mi mano de un tirón, sintiendo cómo el calor me subía a las mejillas.

Me di la vuelta y me abrí paso entre la multitud hacia el baño, sin mirar atrás.

En el interior, la iluminación era demasiado brillante y los espejos demasiado transparentes.

Me aferré al borde del lavabo, mirando mi reflejo como si pudiera devolverme el control. Me temblaban las manos, así que me eché agua fría en las muñecas y luego me incliné para retocarme el maquillaje.

No tenía miedo. Estaba furiosa...

Me sujetaba las manos cuando la puerta se abrió de pronto.

Lorenzo entró y cerró la puerta con llave tras de sí con un leve clic que sonó definitivo.

—Este es el baño de mujeres —espeté.

Se encogió de hombros y se acercó. —Me da igual.

Intenté pasar a su lado, pero se interpuso en mi camino, bloqueándome el paso como un muro que hubiera aprendido a respirar.

—No me gusta tu maldita actitud —dijo, con la voz cargada de irritación.

—¿Y qué piensas hacer al respecto? —le pregunté desafiante, sin pestañear.

No dijo nada. Simplemente se movió.

Un paso. Luego otro. Lenta y depredadora paciencia en cada cambio de peso, hasta que mi espalda chocó contra la pared que tenía detrás.

Se inclinó ligeramente, sus ojos se clavaron de nuevo en los míos y su voz bajó hasta convertirse en un susurro.

—¿Quieres jugar con el peligro, principessa? —murmuró.

—Sigue hablándome así... y me aseguraré de que te ahogues con las consecuencias que tanto anhelas.

Un escalofrío me recorrió, más aguda que el miedo, más profunda que la ira. Contuve la respiración de nuevo, el pulso latiendo con fuerza en mis oídos mientras su sonrisa irónica reaparecía, fina y satisfecha.

Él no me tocó.

No era necesario.

Ya lo había hecho.

Años después... En la actualidad.

—¡MUÉVANSE, TODOS, MUÉVANSE! —gritó el director entre bastidores.

—¡CHIARA PASA! —gritó alguien más, y el pasillo se abrió como el Mar Rojo: estilistas, asistentes, maquilladores, personal de seguridad, todos se apartaron en el último segundo.

Llegué tarde por culpa de mis malditas alas pesadas.

No eran simples alas: eran un arma disfrazada de alta costura: plumas, cristales, una estructura metálica que se clavaba en mis omóplatos, las correas que se clavaban en una piel que ya había sido sellada con cinta adhesiva, empolvada, rociada con spray y perfeccionada.

Esta noche fue una noche especial...

Yo abría el desfile de Angelo Rosso Fashion Show.

Era un sueño hecho realidad. Había soñado con ese momento toda mi vida.

La caminata más observada. La primera mirada. La primera respiración. El primer momento en que el mundo decidió si la noche sería legendaria o para el olvido.

Un par de manos me agarraron del codo, sujetándome antes de que tropezara con el dobladillo de mi bata.

—Cuidado, Angel —siseó una estilista, no con mala intención, sino con temor. Se te está resbalando la correa izquierda.

—Lo sé —dije entre dientes, manteniendo la barbilla en alto incluso entre bastidores—. Incluso aquí.

Alguien se abalanzó delante de mí, arrodillándose con un rollo de cinta adhesiva para ropa como si estuviera a punto de realizar una cirugía.

—¡Quédense quietos! —ordenaron.

Me quedé inmóvil.

Porque ahora entendía las reglas de este mundo. Una correa mal colocada. Una pluma fuera de lugar. Un tropiezo. Y en internet se reproduciría tu fracaso en alta definición durante el resto de tu vida.

Unos auriculares crepitaron cerca.

—Estamos a treinta segundos.

Entonces: —Veinte.—

El ambiente cambió, como siempre, justo antes de que se levantara el telón. El caos entre bastidores se transformó en un silencio absoluto, casi total. Como si toda la maquinaria se hubiera detenido para respirar.

Mi piel olía a laca para el cabello, perfume de vainilla y adrenalina.

Una maquilladora apareció de la nada y me puso una esponja bajo los ojos. Una mano me empujó una botella de agua. Otra mano me la quitó antes de que pudiera beber.

—Nada de beber. ¡Retoca esos labios! —espetó alguien.

Me abrí la bata lo justo para un último vistazo. El aire frío me rozó el estómago. Los diamantes de imitación de mi sujetador brillaban a la luz del bastidores como pequeñas cuchillas.

Mis tacones resonaron contra el suelo; demasiado fuerte, demasiado seguro, demasiado definitivo.

—Diez segundos —dijo el director, con la voz ahora más baja—. Serio.

Me acerqué a la entrada de la pista, donde la cortina vibraba con los graves. La música de afuera era un latido, masivo y voraz.

Un asistente de producción me ajustó las alas con ambas manos, gruñendo bajo el peso.

—Están locos —susurró—. ¿Cómo puedes caminar con esto puesto?