Capítulo 3

Punto de vista de Valentina

El sol entraba por las altas ventanas, pero no contribuía a calentar la fría atmósfera.

Me senté en la sala de estar, con el leve aroma a lavanda flotando en el aire, mezclándose con el brillo del piso de madera.

Mi hermana mayor me observaba desde su asiento en una tumbona, con su rostro ilegible como siempre, una máscara de porcelana de elegancia.

Hace unos días, no quería perder el tiempo conmigo, así que contrató a una mujer llamada Sra. Sinclair para que me enseñara las formas — adecuadas— de ser una dama.

No podía decidir a cuál de ellos odiaba más, a la señora Sinclair o a mi hermana.

Me senté rígidamente en una silla, con la espalda recta y las manos cuidadosamente cruzadas sobre mi regazo, como si fuera una muñeca colocada en posición mediante hilos invisibles.

El elegante vestido color crema que me habían puesto me quedaba demasiado apretado, me lo ajusté, el corsé se clavaba en mis costillas mientras los tacones altos me apretaban los pies, y las perlas alrededor de mi cuello se sentían como una cadena.

Frente a mí estaba sentada la señora Sinclair, una mujer mayor, de rasgos marcados como los de un halcón y con el pelo canoso recogido en un moño severo.

Sostenía un abanico en una mano y gesticulaba con él mientras hablaba, con voz entrecortada y autoritaria.

— Otra vez, señorita Valentina — dijo, mirándome con ojos fríos y críticos—. El tenedor va en la mano izquierda, el cuchillo en la derecha. No los agarres como si te estuvieras preparando para descuartizar un cerdo.

—

Me mordí el interior de la mejilla, obligándome a asentir.

Mis manos temblaban mientras recogía los cubiertos y los ordenaba delicadamente como ella me había mostrado por quinta vez esa mañana.

Cada movimiento parecía antinatural, forzado, como si estuviera actuando en el escenario para un público que nunca aplaudiría.

Desde la esquina de la habitación, Martina observaba, con los brazos cruzados y una sonrisa de satisfacción en el rostro.

No hablaba mucho, pero su presencia era asfixiante, un recordatorio del poder que tenía sobre mí. Sobre mi vida.

— Mucho mejor — dijo la señora Sinclair, aunque su tono sugería todo menos aprobación, ya que quería la perfección.

Ella se inclinó más cerca, entrecerrando sus ojos penetrantes.

— Ahora, repasemos la etiqueta de la conversación. Cuando te dirijas a un hombre de mayor estatus, tu futuro esposo, por ejemplo, siempre debes respetar sus opiniones. Nunca lo interrumpas. Nunca lo desafíes.

—

Se me revolvió el estómago y tuve que apretar los puños debajo de la mesa para no reaccionar.

Quería gritar, arrojar la porcelana fina al otro lado de la habitación y decirles a ambos que se fueran al infierno, pero no lo hice. No podía.

— La buena postura es crucial — continuó la señora Sinclair, empujándome el hombro con su abanico para que me sentara aún más erguida—. Una jovencita decente nunca se encorva. Y sonría, señorita Valentina. A los hombres no les gustan las mujeres que parecen hoscas.

Forcé una sonrisa, mis labios temblaban mientras trataba de contenerla.

Mi reflejo en el espejo dorado de la pared me llamó la atención, y apenas reconocí a la chica que me miraba.

Su rostro estaba pálido y demacrado, sus ojos verdes apagados y sin vida, la sonrisa forzada la hacía parecer una muñeca de porcelana pintada.

— Excelente — dijo la señora Sinclair, recostándose finalmente en su silla—. Ahora, hablemos del vestuario.

La ignoré y mi mente se sumió en una neblina oscura mientras ella hablaba monótonamente sobre paletas de colores y texturas de telas.

No era yo. Nada de esto era yo. Era una chica de diecinueve años que estaba siendo moldeada para ser otra persona por completo, la esposa de un hombre rico, una dama decente, un peón en el juego enfermizo de mi hermana.

Miré a Martina, que todavía me miraba con esa expresión petulante, y me hirvió la sangre.

Ella había elegido a mi futuro marido, un hombre al que nunca había conocido pero que, según ella, era — rico, poderoso y adecuado.

—

Ya tenía algunos hijos, había dicho.

— Considérate afortunada, Valentina — me dijo mi hermana cuando presentó a la señora Sinclair en escena.

— Te casarás con una chica por la que la mayoría de las chicas matarían. Todo lo que tienes que hacer es comportarte.

—

Pero no me sentí afortunada. Sentí que me moría por dentro.

Cada lección, cada sonrisa forzada, cada paso en esos malditos tacones, era como si me estuvieran quitando un pedazo de mí, dejando atrás un cascarón vacío.

La niña que solía ser, la niña que soñaba con el amor y la libertad, estaba desapareciendo, asfixiada bajo capas de etiqueta y clase.

—¿Está siquiera escuchando, señorita Valentina?

— espetó la señora Sinclair, sacándome de mis pensamientos.

— Sí — dije rápidamente, bajando la mirada para evitar su mirada penetrante.

— Lo siento.

—

Resopló, claramente poco impresionada, y se volvió hacia mi hermana mayor.

— Tiene potencial, pero no está refinada. Llevará tiempo pulirla.

—

Martina sonrió con sorna.

— No tengo ninguna duda de que tendrá éxito, señora Sinclair. Valentina está... motivada, ¿no?

—

Apreté los puños debajo de la mesa y mis uñas se clavaron en mis palmas.

— Sí — dije suavemente, mi voz apenas audible—. Estoy motivado.

—

Martina se acercó a mí y puso una mano sobre mi hombro. Su tacto era ligero, casi cariñoso, pero me provocó un escalofrío en la columna vertebral.

— Recuerda, Valentina, esto es por tu propio bien — dijo, con su voz llena de falsa amabilidad.

Sus palabras fueron como un cuchillo retorcido en mi estómago.

Cuando finalmente terminó la lección, me retiré a mi habitación, quitándome el vestido y los tacones tan pronto como la puerta se cerró detrás de mí.

Me quedé frente al espejo, mirándome fijamente. Mi rostro estaba pálido y mis ojos estaban rojos por contener las lágrimas.

— Saldré de esta — susurré para mí misma, con la voz temblorosa—. Lo prometo.

Pero incluso mientras decía esas palabras, sentí el peso del control de mi hermana presionándome.

Ella me había arrebatado todo: mi libertad, mi identidad, mi futuro. Y ahora me estaba moldeando para convertirme en algo que no era, alguien que no quería ser.