Kapitel 3.

Aber warum war ich noch mit ihm verheiratet?

Vielleicht, weil ich ihn einmal geliebt hatte. Denn in der Uni, als ich jung und dumm war und dachte, dass Liebe für immer ist, sah ich ihn als meine Zukunft.

Wir haben uns an der Columbia University kennengelernt. Er war im letzten Jahr seines Finanzstudiums und benahm sich schon so, als hätte er sein ganzes Leben schon geplant.

Ich war eine aufgeweckte, ehrgeizige Studentin im zweiten Jahr, die Journalismus studierte und mit einer Leidenschaft dabei war, die nur daher rührte, dass ich glaubte, die Welt verändern zu können.

Er war selbstbewusst, mühelos charmant, die Art von Mann, bei dem man sich allein schon glücklich fühlte, wenn er einem Aufmerksamkeit schenkte. Und so war es auch. Er hatte alles. Ich erinnere mich, dass er damals längere Haare hatte, die immer etwas zerzaust waren, und dass er oft Lederjacken über Sweatshirts trug und aussah, als würde er in eine andere Welt gehören als die, in der ich studierte. Er hatte ein kindliches Lächeln und ein Leuchten in den Augen, als wüsste er immer ein Geheimnis. Und, oh mein Gott, ich bin darauf hereingefallen.

Jetzt wünschte ich mir wirklich, ich hätte es nicht getan.

Wir waren damals das mächtigste Paar. Jung, mutig, voller Leidenschaft. Er holte mich spätabends aus der Bibliothek ab und küsste mich auf dem Campus, bis ich ohnmächtig wurde, als könnte er sich nicht zurückhalten. Unsere Zimmer waren zu klein, zu eng für die Art, wie wir uns verschlungen haben, also schlichen wir uns in sein Auto, in leere Klassenzimmer, überall hin, wo wir allein sein konnten.

Und der Sex? Der war gut. Nein, der war unglaublich. Wir konnten die Hände nicht voneinander lassen. Es war chaotisch, verzweifelt und alles verzehrend, so dass ich dachte, die Liebe würde immer so sein.

Aber jetzt? Jetzt berühren wir uns nicht mal mehr. Verdammt, wir sehen uns nicht mal mehr richtig an.

Ich kann mich nicht erinnern, wann er mich das letzte Mal so angesehen hat wie früher, als hätte er mich gebraucht.

Sex ist zu etwas geworden, das einfach nicht mehr da ist zwischen uns. Nicht, weil wir darüber gestritten hätten, nicht, weil wir stillschweigend vereinbart hätten, es nicht mehr zu versuchen. Es ist einfach verschwunden, wie alles andere auch.

Und trotzdem bin ich geblieben. Vielleicht weil Weggehen bedeutet hätte, zuzugeben, dass wir nicht mehr dieselben waren. Dass wir zu etwas geworden waren, was ich nie für möglich gehalten hätte: bequem, aber distanziert. Verheiratet, aber nicht wirklich zusammen.

Oder vielleicht, weil ich ihn vor drei Jahren fast verloren hätte.

Eric kämpfte gegen etwas, das er nicht verstehen konnte. Der Mann, der einst so unbesiegbar schien, so selbstbewusst, war vor meinen Augen zusammengebrochen. Er ertrank in etwas Dunklem: Drogen, Alkohol, allem, was er benutzen konnte, um zu fliehen.

Und ich blieb. Ich blieb während der schlaflosen Nächte, der Lügen, der Entziehungskur. Weil ich dachte, wenn ich nur lange genug durchhalte, wenn ich ihn nur intensiv genug liebe, könnte ich ihm helfen, den Weg zurück zu finden.

Und er schaffte es. Es ging ihm besser. Er kam wieder auf die Beine. Aber irgendetwas zwischen uns hat nie richtig funktioniert.

Ich blieb, weil ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte.

Wenn ich gehe...

Wohin sollte ich gehen?

Mein Bankkonto ist nicht gemeinsam, aber das bedeutet nicht viel. Dank meiner Zahlungsrückstände habe ich kaum Ersparnisse und würde in New York alleine kaum einen halben Tag überleben. Miete, Essen, Rechnungen – alles summiert sich so schnell.

Würde ich zu meinen Eltern nach Wyoming zurückkehren? In das Haus, in das ich nie wieder zurückkehren wollte?

Ich kann schon die Stimme meiner Mutter hören, die Enttäuschung in jedem Wort. Stell dir vor: eine 10-jährige Frau, pleite, geschieden, die wie eine Versagerin nach Hause zurückkehrt. Nein. Das würde ihnen nicht gefallen. Mein Vater würde nicht viel sagen, aber das Schweigen wäre schlimmer. Eine Stille, die ein Urteil in sich trägt, auch ohne Worte.

Nein, ich kann nicht.

Also bleibe ich.

Denn weggehen bedeutet nicht nur, diese Ehe aufzugeben. Es geht um alles, was danach kommt. Das Unbekannte, die Angst, die Einsamkeit. Die Möglichkeit, dass ich es vielleicht, nur vielleicht, bereuen werde.

Und die Reue? Ich glaube nicht, dass ich mir das leisten kann.

Katy

Ich hab mir gesagt, ich schreib ihm nicht zu früh. Das wäre zu ängstlich. Zu offensichtlich.

Also habe ich gewartet. Einen ganzen Tag. Na gut, einen halben Tag. Na gut, nur bis zum Abend. Das war doch vernünftig, oder? Nicht zu schnell und nicht zu verzweifelt.

Ich saß auf meinem Sofa, das Handy in der Hand, und trommelte mit den Fingern auf meinem Oberschenkel, bevor ich endlich die Nachricht schrieb:

Katy: Hey Zane, wir wollten dich nur wissen lassen, dass wir dich gerne einstellen würden. Willkommen im Team.

Einfach. Professionell. Völlig normal. Überhaupt nicht beeinflusst davon, wie unglaublich attraktiv er gestern Abend vor meiner Tür gestanden hatte.

Ich drückte auf „Senden“.

Und dann wartete ich.

Und wartete.

Echt? Eine ganze Stunde? Es war nicht mal eine lange Nachricht.

Ich habe meine Nachrichten ohne Grund aktualisiert. Vielleicht hat er sie nicht gesehen? Vielleicht war er nicht in der Nähe seines Handys? Vielleicht ...

Pfeifgeräusch.

Zane: Cool! Wann kann ich anfangen?

Ich holte kurz Luft, bevor ich antwortete.

Katy: Wie wäre es morgen? Morgens?

Zane: Okay.

Okay? Alles klar? Keine unnötigen Emojis? Keine zusätzlichen Worte? Einfach... okay?

Ich schnaubte und warf mein Handy neben mich.

Cool. Okay. Ich dachte nicht an ihre Stimme oder daran, wie ihre Finger meine an der Tür berührt hatten. Auf keinen Fall.

Ich war dabei, einen neuen Mitarbeiter einzustellen. Das war alles.

... Okay?

Ein paar Minuten später...

Eric steckte den Schlüssel ins Schloss und kam rein. Keine Begrüßung, kein Lächeln, nur die gleiche lustlose Energie, die er immer mit nach Hause brachte.

„Was gibt's zum Abendessen?“, fragte er, ohne aufzublicken, während er seine Schuhe auszog.

Ich seufzte. „Sollen wir was bestellen?“

„Okay.“

„Thailändisch, chinesisch oder McDonald's?“

„McDonald's.“

„Ugh, okay.“ Ich nahm mein Handy und bestellte das Übliche: Burger, Pommes und Limo.

Wir aßen schweigend. Naja, ich aß alleine, während er sich auf das Fußballspiel im Fernsehen konzentrierte. Wie war dein Tag? Was hast du heute gemacht? Nur gekaut, geschluckt und ab und zu den Bildschirm angeschrien.

Langweilig.

Nachdem wir aufgeräumt hatten, machten wir uns bettfertig. Die Stimmung zwischen uns war irgendwie anders; nicht, dass sie nie voller Spannung gewesen wäre, aber heute Abend schien die Stille dichter zu sein.

Er setzte sich an seinen Schreibtisch, blätterte in Papieren und schrieb.

Ich lehnte mich gegen die Tür. „Woran arbeitest du?“, fragte ich.

„An einer Präsentation“, murmelte er, ohne mich auch nur anzusehen.

„Wofür?“

„Für die Beförderung.“

Ah. Das. Das, was er seit über einem Jahr verfolgt. Aber irgendwie kam ihm Pech oder vielleicht nur ein schlechter Moment dazwischen.

Ich ging hinter ihn, legte meine Hände auf seine Schultern und drückte leicht mit meinen Fingern auf seine Muskeln. Meine Lippen streiften seinen Hals, während ich flüsterte: „Eine Pause?“

Seine Schultern spannten sich an. „Hör auf, Katy“, sagte er und zuckte mit den Schultern. „Ich versuche zu arbeiten.“

Ich trat einen Schritt zurück und spürte, wie mir die Hitze in die Brust stieg. „Du machst nichts als arbeiten.“

„Ja, weil jemand die Rechnungen bezahlen muss“, erwiderte er mit stockender Stimme.

Ich verschränkte die Arme. „Ich arbeite auch, weißt du?“

Er spottete: „Ach ja? Wann hast du deinen letzten Lohn bekommen, Katy?“

Ich öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Oh Mist! Nicht schon wieder.

Ich wusste genau, worauf das hinauslaufen würde. Der gleiche Streit wie immer. Das Problem mit meinem Job war, dass die Bezahlung nicht sehr regelmäßig war. Manchmal verzögerte sie sich um Wochen, sogar um Monate. Und Eric liebte es, mir das vorzuwerfen.

„Ich...“, fing ich an und rang um Worte.

Er schüttelte genervt den Kopf. „Ich habe dich angefleht, das aufzugeben und dir einen richtigen Job zu suchen.“

„Ich will nicht.“

„Dann arbeitest du im Grunde genommen umsonst, Katy.“

Seine Worte taten mir mehr weh, als ich zugeben wollte.

Der Streit wurde heftiger: Die Stimmen wurden lauter, scharfe Worte flogen wie Messer durch die Luft. Jedes Mal, wenn ich versuchte, mich zu verteidigen, konterte er mit Logik, Zahlen und seiner wachsenden Frustration.

Bis ich schließlich einfach aufgab.

Ich drehte mich um, legte mich ins Bett und kauerte mich mit dem Gesicht zur Wand zusammen.

Ich biss mir auf die Lippe, um mich zurückzuhalten, aber die Tränen kamen trotzdem.

Leise. Langsam. Heiß auf meinen Wangen.

So schlief ich ein, leise schluchzend, und fühlte mich kleiner als je zuvor.

AM NÄCHSTEN MORGEN

Ich wachte auf, als die roten Ziffern meines Weckers blinkten: AM.

Scheiße.

Ich hätte schon längst bei der Arbeit sein sollen. Und ausgerechnet heute musste ich Zane die Agentur zeigen.

Ich stöhnte und rieb mir die Schläfen, als mir einfiel, warum der Wecker nicht geklingelt hatte: Ich hatte vergessen, ihn zu stellen. Weil ich zu beschäftigt damit war, zu weinen, um einzuschlafen.

Na toll.

Eric war wie immer schon ohne Frühstück gegangen. Keine Nachricht. Keine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Er war einfach weg.

Ich zwang mich aus dem Bett und beeilte mich, meine Morgenroutine zu erledigen. Eine schnelle Dusche, meine nassen Haare nur kurz durchkämmen, dann direkt zum Kleiderschrank.

Ich zog einen engen schwarzen Rollkragenpullover an und kombinierte ihn mit einer beigen Hose mit hoher Taille, die ich mit einem schicken Gürtel betonte. Klassisch, professionell, aber vorteilhaft. Dazu trug ich goldene Creolen, eine Uhr und hautfarbene Pumps, die mir genau die richtige Höhe gaben, um mich so zu fühlen, als hätte ich mein Leben im Griff.

Spoiler-Alarm: Das war nicht der Fall.

Ich schnappte mir meine Handtasche, meine Schlüssel und rannte zur Tür hinaus.

Als ich in meinem Büro ankam (meinem kleinen, abgeschlossenen Rückzugsort), hatte ich kaum Zeit zu atmen, als es an der Tür klingelte.