Kapitel 3

Kapitel 3: Der Herr und die Jungfrau

Aliyas Standpunkt

Am nächsten Morgen zog mich ein subtiles Geräusch aus meinem Schlaf. Für eine Sekunde dachte ich, ich träume. Aber nein. Die Tür hatte sich gerade geöffnet.

Ich drehte mich plötzlich um und zog das Blatt mit Reflex gegen mich. Eine Frau trat ein. Sie war nicht jung, ohne alt zu sein. Vielleicht die fünfziger Jahre. Sein Ansatz war sicher, süß, fast mütterlich. Sie trug ein langes, beige, einfaches, aber sauberes Kleid und einen gut beschotenen Schal auf ihrem Kopf. Sie lächelte mir ein kleines Lächeln.

- Hallo Bella. Ich bin Marisa. Ich bin hier, um Ihnen zu helfen, sich vorzubereiten.

Ich war für einen Moment gefroren. Keine Aggressivität. Keine Verachtung in seiner Stimme. Nur ... Hitze. Ein Kontrast, der nach diesen letzten Stunden der Angst, der Stille und der Spannung so auffällig war, dass meine Augen trotz mir feuchifiziert waren.

- um mir zu helfen ... was? Fragte ich mit heiserer Stimme.

"Offensichtlich auf Ihre Ehe vorzubereiten", antwortete sie sanft. Santino darf nicht zu lange auf dich warten.

Sie sagte ihren Namen mit Respekt, aber nicht mit Angst. Als wäre er kein Monster, sondern einfach ... ein wichtiger Mann.

Sie näherte sich und zeigte einen Stuhl in der Nähe des Spiegels an. Ich gehorche, ohne wirklich zu verstehen, warum ich dieser Frau vertraut habe. Vielleicht, weil sie mich nicht angeschrien hatte. Vielleicht, weil sie mich nicht als Ding angesehen hatte. Vielleicht, weil zum ersten Mal seit langer Zeit jemand zu mir sprach, ohne zu urteilen.

- Sie haben sehr schöne Haare. Eine Löwin -Mähne, sagte sie mit einem kleinen Lachen und streifte meine verworrenen Stränge.

Seine Gesten waren langsam, präzise. Sie wusste, was sie tat. Ich sah sie hypnotisiert im Spiegel an. Sie hätte meine Mutter sein können. Nicht meins, der, den ich hatte. Aber ein anderer. Eine sanfte, verständnisvolle Mutter. Eine, die mich ohne ein Erklärungswort ohne Riss ohne Rückblick nicht verkauft hätte.

Ich schluckte die Bitterkeit, die mir in meinen Hals stieg.

-Marisa ... weißt du warum ... warum bin ich hier?

Sie markierte eine Pause, legte den Pinsel. Sein Blick überquerte meine im Spiegel.

- Ich weiß, dass Sie etwas Besonderes sind. Möge Santino Sie ausgewählt haben. Und dass Sie seine Frau werden. Es ist eine großartige Sache, Alaya.

-Er ... hat mich gekauft, ich flüsterte.

Sie seufzte und ging sanft eine Hand über meine Schulter.

- Das Leben, meine Süße, ist nie einfach. Aber manchmal kann es selbst unter den seltsamsten Umständen etwas Wahres geboren werden. Ein Mann wie Santino nimmt keine Frau, wenn er sie nicht braucht. Er hat dich ausgewählt. Dies bedeutet, dass Sie zählen, auch wenn Sie es noch nicht verstehen.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. All dies schien so weit von mir entfernt. Als wäre ich ein Zuschauer meines eigenen Lebens.

Dann brachte sie mir das Kleid.

Sie war weiß, hell, zart mit feinen Perlen bestickt. Der Stoff rutschte wie Wasser auf meine Finger. Ich schluckte meinen Speichel. Ich wusste nicht, ob ich berührt oder verängstigt werden musste.

-Machen Sie es an, mein Schatz. Ich werde dir helfen.

Ein paar Minuten später war ich vor dem Spiegel. Still. Gefroren.

Wer war dieses Mädchen im Eis? Diese junge Frau mit glänzenden Augen mit zitternden Lippen in diesem Kleid zu schön für ihr Schicksal?

Ich fühlte mich wie eine Schauspielerin in einer Szene, die nicht meine war.

Ich legte sanft meine Hand auf meinen Bauch. Ein Ball wurde eingebettet, kompakt, schwer.

Ich musste einen Mann heiraten, den ich kaum kenne. Ein gefährlicher Mann. Und dieses Kleid hat, so großartig es auch ist, die Tatsache nicht verändert, dass ich nicht bereit war.

Aber es war zu spät.

Ich drehte die Augen des Spiegels.

Der Standpunkt von Santino Ricci.

Die Sonne kämpfte darum, sich hinter den dicken Vorhängen in seinem Zimmer zu verhängen, aber Santino war schon lange wach. Sitzen Hemd am Bettkante, eine Zigarre zwischen den Fingern und einem Glasklebeband, der die Hälfte in der anderen begann, refitierte die Leere mit einer ernsthaften Luft. In ein paar Stunden würde er ein verheirateter Mann werden.

Er stand langsam auf, seine Muskeln erstreckten sich am Morgen unter dem goldenen Licht, geformt von Jahren der Disziplin und Gewalt. Er ging zum angrenzenden Badezimmer, legte die Zigarre in einen Marmoraschebecher und drehte die Wasserhähne schweigend. Das Wasser eilte über seine Brust und löschte die Schweißspuren der Nacht, aber nicht die der Vergangenheit.

Sein Körper trug das Stigma seiner Regierungszeit: fein, diskret, aber sprechende Narben, die jeweils einen gewonnenen Kampf aussagten, einen vermiedenen Verrat, einen im Blut versiegelten Pakt. Und doch war heute Morgen eine andere Art von Schlacht, gegen die er kämpfen würde. Eine innere Schlacht. Eine seltsame Nervosität umgab seinen Hals, weit entfernt, fast vergessen.

Er verließ die Dusche, ein Handtuch, das an der Taille geknotet war, und öffnete den individuellen Schrank. Im Inneren wartete ein drei Stück Elfenbeinanzug, der in Italien maßgeschneidert wurde, darauf. Er berührte ihn mit seinen Fingerspitzen. Licht, edel, perfekt für einen Paten, perfekt für einen König. Und doch war es nicht der Stoff, der seine Aufmerksamkeit auf sich zog.

Diese Ehe ... es war keine Liebe. Es war nicht einmal Zärtlichkeit. Es war ein Ritus. Eine Tradition, die sogar er, Santino Ricci, der Mann für alle, es nicht leisten konnte, zu ignorieren.

Unter den Ricci und im alten Zweig der Mafia, zu dem er gehörte, nahm ein Herr nur als Frau eine Jungfrau. Es war eine Vorfahrenregel. Ungeschrieben, aber tief verwurzelt. Die Frauen der Sponsoren sollten nicht die Erinnerung an einen anderen Mann haben. Ihr Körper sollte nur zu ihren Ehemännern gehören, da die Loyalität des Clans nur dem Häuptling gehörte.

Er hatte Frauen gehabt. Zu viele Frauen. Körper boten mit Lust, brennenden Nächten in Seidenblättern. Er wusste auswendig, dass die Finten, interessierte Blicke, die Liebkosungen, die Opportunismus maskierten. Frauen, die ihn wegen seiner Macht, für seinen Namen wollten, nie für den Mann, den er wirklich war.

Aber diesmal ... diesmal wollte er Reinheit.

Nicht, weil er nach Liebe oder einer romantischen Illusion suchte. Aber weil er etwas Wahres wollte. Etwas, das kein anderer Mann vor ihm hatte. Etwas, das er vollständig hätte haben können. Eine jungfräuliche Frau, nach ihren Wünschen zu modellieren, seinen Namen, ihre Autorität, ihre rohe Leidenschaft zu markieren.

Alaya.

Das Mädchen mit Glut, mit einer zitternden Stimme, die sie zum ersten Mal gesehen hatte, ohne sich nur darauf zu wagen, auf ihn zu schauen. Es war ihm verkauft worden, als eine Schuld zur Einrichtung, ein Juwel, das auf den Altar der Macht gelegt wurde. Und sie hatte keine Wahl.

Aber im Grunde genommen im Grunde genommen.

Es war sein Schicksal. Er hatte das Reich seines Vaters übernommen. Er hatte die Allianzen konsolidiert, die Verräter fallen lassen, Blutflüsse setzten sich, um seine Vorherrschaft zu etablieren. Es fehlte nur eines: eine Frau. Und er musste es rein nehmen. Unberührt. Es war individuell. Und er würde diesen heiligen Faden, der von seinen Vorfahren gewebt wurde, nicht brechen.

Ein Diener traf an der Tür und unterbrach die Stille.

- "Don Santino, dein Auto erwartet dich.» »

Er beobachtete langsam seinen Kopf, packte seine goldene Uhr, die Ziege um sein Handgelenk und zog dann seine Jacke an. Im Spiegel schickte ihm sein Spiegelbild das Bild eines unerbittlichen Mannes, der in den Marmor der Tradition und das Eis der Kraft geschnitten wurde.

Er stellte seine Krawatte ein, fuhr seine Hand in sein braunes Haar zurück und flüsterte dann auf Italienisch:

- "Oggi, Divento Re ... e lei Sarà Mia.» »

(Heute werde ich König ... und sie wird mir gehören.)

Und er ging ohne Rückblick aus.