Kapitel 3: Die Bande des Blutes und des Herzens

Kapitel 3:

Die Bande des Blutes und des Herzens

Lewiston, Idaho, Vereinigte Staaten von Amerika

Jane

Meine Kindheitserinnerungen waren von der sanften Melodie eines scheinbar gewöhnlichen Lebens in der friedlichen Kleinstadt Lewiston gewiegt worden. Die kleine Stadt in Idaho, eingebettet im Herzen grüner Landschaften, war der Schauplatz meiner Kindheit gewesen, einer unbeschwerten Zeit, erfüllt vom Lachen meiner vier jüngeren Schwestern und der liebevollen Anwesenheit meiner Eltern. Als älteste von fünf Schwestern – ich, Faith, Gwen, Helena und Kendra – waren wir unter dem liebevollen, aber manchmal besorgten Blick unserer Eltern, John und Cora Clark, aufgewachsen. Das Familienhaus, ein gemütliches Gebäude mit weißen Fensterläden und einem Garten voller bunter Blumen, war eine Oase des Lachens und der geschwisterlichen Streitereien, widerhallte von den eingängigen Melodien, die mein Vater beim Reparieren des Daches summte, und den Geschichten, die meine Mutter abends vorlas.

John Clark war ein stiller, aber herzlicher Mann, dessen kräftige Hände immer mit Heimwerken oder Gartenarbeit beschäftigt waren. Seine hellblauen Augen leuchteten mit einer stillen Zuneigung zu seinen Töchtern, und sein seltenes Lächeln war eine kostbare Belohnung. Cora hingegen war eine Frau mit einem lebhaften und leidenschaftlichen Temperament. Ihr rabenschwarzes Haar umrahmte ein Gesicht mit feinen und ausdrucksstarken Zügen, und ihre dunklen Augen konnten schelmisch funkeln oder sich plötzlich mit Traurigkeit verdunkeln.

Ich wuchs umgeben von der turbulenten Zuneigung meiner jüngeren Schwestern mit ihren ausgeprägten Persönlichkeiten auf, die das Haus mit ihren Spielen, ihren Streitereien und ihrem hellen Lachen erfüllten. Als älteste fühlte ich mich in einer schützenden Rolle gegenüber meinen Schwestern und wachte mit wachsender Zärtlichkeit über sie.

Doch hinter dieser Fassade der Normalität schwebte ein Geheimnis, ein Schatten, den ich spürte, ohne ihn vollständig erfassen zu können.

Eines Tages, als ich ungefähr zehn Jahre alt war, hatte ich ein geflüstertes Gespräch zwischen meinen Eltern im Büro meines Vaters belauscht. Die Worte "New York", "Familie" und "Gefahr" waren fragmentiert und geheimnisvoll in der Luft gelegen.

Als ich meine Mutter fragte, lächelte sie mich nur traurig an und streichelte meine Wange.

"Mein Schatz, es gibt Dinge aus meiner Vergangenheit, die du verstehen wirst, wenn du älter bist. Komplizierte Dinge. Aber wisse, dass dein Vater und ich uns mehr lieben als alles andere auf der Welt, und dass alles, was wir getan haben, dazu diente, uns zu schützen und euch ein friedliches Leben hier zu ermöglichen, fern von all dem."

Ich drängte nicht weiter und begnügte mich mit der vagen, aber beruhigenden Erklärung meiner Mutter. Ich spürte wohl, dass es ein Geheimnis gab, einen Teil ihrer Geschichte, der mir verborgen blieb, aber die Wärme unseres Zuhauses und die bedingungslose Liebe meiner Eltern reichten aus, um meine jungen Sorgen zu lindern.

Ich wusste, dass die Vergangenheit meiner Mutter anders war, gefärbt von einer Geschichte, die leise zwischen Erwachsenen gemurmelt wurde. Cora trug einen anderen Namen als ihren Geburtsnamen, eine Änderung, die, wie ich intuitiv verstand, aus einem wichtigen Grund vorgenommen worden war. Gesprächsfetzen, plötzliches Schweigen, wenn ihr Mädchenname versehentlich erwähnt wurde, ließen eine komplexe Vergangenheit erahnen, die mit einer fernen Großstadt und mächtigen Familien verbunden war.

Eines sonnigen Nachmittags, als ich meiner Mutter beim Jäten des Gemüsegartens half, ich war damals etwa zwölf Jahre alt, wagte ich es, eine direkte Frage zu stellen.

"Mama, warum ist dein Nachname nicht derselbe wie der von Nonna (Großmutter) Genovese?"

Cora hörte mit ihrer Arbeit auf, ihre mit Erde bedeckten Handschuhe schwebten in der Luft. Ihr Blick, normalerweise sanft und warm, trübte sich mit melancholischer Traurigkeit. Sie seufzte leise, bevor sie antwortete, ihre Stimme von einem leichten Zögern geprägt.

"Das ist eine lange Geschichte, mein Schatz. Eine Geschichte von Liebe und schwierigen Entscheidungen. Deine Großmutter... und meine Familie... hatten andere Pläne für mich. Dein Vater und ich... wir haben unseren eigenen Weg gewählt."

"Andere Pläne? Welche denn?", hakte ich nach, meine Neugier geweckt.

Cora lächelte sie traurig an und streichelte ihre Wange mit ihrer behandschuhten Hand. "Komplizierte Dinge, mein Herz. Dinge aus einer anderen Zeit, einer anderen Welt. Das Wichtigste ist, dass wir zusammen sind, nicht wahr? Dein Vater, deine Schwestern und ich. Das ist unsere Familie."

Ich spürte, dass mehr hinter diesen Worten steckte, ein verschleiernder Schleier, der eine Realität verdeckte, die ich noch nicht erfassen konnte. Ich nickte und begnügte mich mit dieser teilweisen Erklärung, aber der Samen der Neugier war gesät.

Meine Jugend nahm mit vierzehn Jahren eine unerwartete Wendung. Die anhaltende Müdigkeit, die plötzliche Blässe, die unerklärlichen blauen Flecken führten schließlich zu einer brutalen Diagnose: LEUKÄMIE. Meine Welt brach zusammen, die sonnigen Tage von Lewiston wurden durch die weißen und kalten Wände eines Krankenzimmer ersetzt, den Desinfektionsmittelgeruch und das bohrende Geräusch der Maschinen.

An diesem Ort des Leidens, der fragilen Hoffnung, diesem fremden und beängstigenden Universum, traf ich Beth Daly, ein junges Mädchen mit blonden Haaren und großen haselnussbraunen Augen. Beth, zwei Jahre jünger als ich, teilte meinen Kampf gegen dieselbe Krankheit. Trotz unseres Altersunterschieds und unserer anfänglich gegensätzlichen Persönlichkeiten – Beth, das schüchterne, fleißige und zurückhaltende Mädchen, fand Zuflucht in Büchern, ihre reiche Fantasie erlaubte es ihr, den Beschränkungen der Krankheit zu entfliehen, und ich, ein lebhaftes und extrovertiertes Teenager, liebte es zu lachen, Witze zu machen und hatte eine Art, Sorgen vergessen zu machen – knüpfte sich schnell ein tiefes Band zwischen uns.

Wir teilten die gleichen Ängste, die gleichen zerbrechlichen Hoffnungen, die gleiche Übelkeit nach den schrecklichen Behandlungen. Unsere Gespräche dauerten bis spät in die Nacht, geflüstert im Halbdunkel, über unsere Zukunftsträume, unsere Familien, die Jungen, die wir heimlich bewunderten.

"Weißt du, Jane, manchmal habe ich das Gefühl, wir sind Kriegerinnen, findest du nicht?", hatte Beth eines Abends gesagt, ihre Stimme schwach, aber ihr Blick entschlossen. "Wir kämpfen gegen dieses unsichtbare Ding, das uns unser Leben stehlen will. Aber wir werden es nicht gewinnen lassen, oder?"

"Nein, Beth. Wir werden zusammen kämpfen", hatte ich geantwortet, meine eigene Stimme voller neuer Entschlossenheit.

Eines regnerischen Nachmittags, als wir beide in benachbarten Zimmern lagen, brachte mir eine Krankenschwester ein Buch, das Beth ihr geliehen hatte. Es war eine Gedichtsammlung mit vergilbten Seiten. Ein kleiner handschriftlicher Zettel lag darin: "Ich hoffe, diese Worte bringen dir ein wenig Trost. – Beth".

Ich war von dieser aufmerksamen Geste berührt. Ich begann, Beth in ihrem Zimmer zu besuchen, und unsere unwahrscheinliche Freundschaft erblühte zwischen der angehenden Anwältin, lebhaft und entschlossen, und der jungen, verträumten Leserin und zukünftigen Schriftstellerin. Wir teilten unsere Ängste, unsere Hoffnungen, unsere Träume von einem Leben nach der Krankheit.

"Was willst du machen, wenn du gesund bist?", hatte ich Beth eines Tages gefragt, als wir in der Gemeinschaftsküche des Krankenhauses ein Brettspiel spielten.

Beth hatte schüchtern gelächelt. "Ich würde gerne Geschichten schreiben. Welten mit Worten erschaffen. Auch reisen, Orte sehen, von denen ich nur in Büchern geträumt habe. Und du, Jane?"

"Ich will Anwältin werden", hatte ich mit wilder Entschlossenheit geantwortet. "Ich will Menschen verteidigen, für Gerechtigkeit kämpfen."

Ein dritter Leidensgenosse teilte unseren Alltag im Krankenhaus: Peter, ein 12-jähriger Junge mit schwarzen Haaren und stechend grünen Augen. Peter war schüchtern, ernst und sensibel, liebte es aber, Streiche zu spielen. Gemeinsam war unsere kleine Gruppe junger Patienten durch die Prüfung zusammengeschweißt und bildete eine kleine Insel des Widerstands inmitten der Krankheit, unterstützte sich gegenseitig in den schwierigsten Momenten, teilte zerbrechliches Lachen und bedeutungsvolles Schweigen. Wir erzählten uns Geschichten, spielten zwischen zwei Behandlungen Brettspiele und versprachen uns, alle unsere Träume zu verwirklichen, sobald wir diesen Ort verlassen würden.

Die Krankheit machte jedoch keinen Unterschied. Peter war eines Wintermorgens gestorben und hinterließ eine riesige Leere in unseren Herzen. Sein Bett blieb leer, seine Abwesenheit ein klaffendes Loch in unserer kleinen Gruppe. Peters Verlust prägte uns tief, schweißte uns zu einer unzerbrechlichen Freundschaft zusammen, für immer gezeichnet von der unsichtbaren Narbe der Trauer. Der Verlust unseres gemeinsamen Freundes hatte unsere eigene Verbindung gestärkt und uns in einer gemeinsamen Trauer und einem gesteigerten Bewusstsein für die Zerbrechlichkeit des Lebens vereint.

"Es ist so ungerecht", hatte Beth geflüstert, die Augen rot von Tränen, während der Abschiedszeremonie für Peter. "Er hatte noch so viel zu erleben."

Ich hatte sie in die Arme geschlossen, unfähig, die richtigen Worte zu finden, um ihren Schmerz zu lindern. "Ich weiß, Beth. Ich weiß. Aber wir müssen uns an ihn erinnern. An seine Lebensfreude, seinen Mut."

"Wir dürfen ihn niemals vergessen, Jane", hatte Beth während Peters Beerdigung geflüstert, die Augen rot von Tränen. "Wir müssen unser Leben auch für ihn leben. Damit er weiß, dass sein Kampf nicht umsonst war."

Ich hatte genickt, das Herz schwer. Das Peter gegebene Versprechen wurde zu einem Motor, einer Kraft, die uns antrieb, voranzukommen, jede Gelegenheit zu ergreifen, die das Leben uns bot.

Wir beide hatten die Leukämie besiegt, unsere Körper trugen die Narben der Schlacht, aber unsere Geister waren durch die Prüfung gestärkt. Die Remission kam für Beth und mich, ein zerbrechlicher und kostbarer Sieg. Die Freude, unsere Familien und unsere Häuser wiederzufinden, war immens, aber sie war von einer nagenden Traurigkeit getrübt.

Ich war in der Schule hervorragend, meine lebhafte Intelligenz und meine durch die Prüfung gestärkte Entschlossenheit trugen dazu bei. Mein Interesse an Gerechtigkeit und Gleichheit wuchs, genährt von dem Gefühl der Ohnmacht, das ich angesichts der Krankheit empfunden hatte.

Ich hatte mein Studium mit neuem Eifer fortgesetzt, mein Ehrgeiz war durch das Bewusstsein des Glücks, das ich gehabt hatte, um ein Vielfaches gestiegen. Meine Zulassung zum Jurastudium an der Harvard University war eine Weihe, die Verwirklichung eines Traumes, den ich lange gehegt hatte. Trotz der Entfernung von Lewiston, eingetaucht in den Trubel des Studentenlebens in Cambridge, blieben Beth und ich in Kontakt. Wir schrieben uns regelmäßig und teilten die Freuden und Leiden unseres jeweiligen Lebens.

Ich erzählte ihr von meinem aufregenden Studium, den intellektuellen Herausforderungen, die ich mit Bravour meisterte, und der Aufregung, eine neue Welt zu entdecken. Beth hatte sich dem Schreiben verschrieben und fand in den Worten ein Ventil für ihre Emotionen und ein Mittel, um die Welten, die sie sich vorstellte, zum Leben zu erwecken.

"Weißt du, Jane, manchmal denke ich, wir hatten wirklich Glück", schrieb Beth in einem ihrer Briefe. "Wir haben gemeinsam etwas Schreckliches durchgemacht, aber wir sind stärker daraus hervorgegangen. Peter hat uns das gelehrt, glaubst du nicht? Dass das Leben kostbar ist und man es in vollen Zügen leben muss."

Ich las diese Worte nach, das Herz von Emotionen zusammengepresst. Beth hatte Recht. Trotz des Schmerzes und der unsichtbaren Narben hatten wir beide eine unerwartete innere Stärke entwickelt, eine tiefe Wertschätzung für das Leben und die Bande, die uns verbanden.

Während meines zweiten Jahres in Harvard erlebte Beth eine persönliche Tragödie. Ihr Verlobter, Liam, ein brillanter und vielversprechender junger Mann, war plötzlich an einem Aneurysma gestorben. Die Nachricht hatte mich erschüttert, ich nahm sofort einen Zug, um bei meiner Freundin zu sein.

"Es tut mir so leid, Beth", flüsterte ich und drückte meine weinende Freundin in die Arme. "Ich kann mir deinen Schmerz nicht einmal vorstellen."

Beth, das Gesicht vom Kummer gezeichnet, schüttelte den Kopf. "Ich... ich weiß nicht, wie ich ohne ihn leben soll, Jane. Er war alles für mich."

Ich blieb mehrere Tage bei Beth und bot ihr meine Unterstützung und unerschütterliche Freundschaft an. Ich sah meine Freundin, so sanft und verträumt, in sich gekehrt, überwältigt von Trauer.

Einige Monate später erhielt ich einen Brief von Beth. Ihre Handschrift zitterte, aber die Worte trugen einen neuen Schimmer. Beth hatte beschlossen, die Vereinigten Staaten für ein ganzes Jahr zu verlassen und Europa zu entdecken. Sie musste weg, sich selbst finden, die Wunden ihrer Seele im Kontakt mit neuen Kulturen und unbekannten Landschaften heilen.

"Ich muss mich verlieren, um mich wiederzufinden, Jane", hatte sie geschrieben. "Ich hoffe, diese Reise wird mir helfen zu heilen und herauszufinden, wer ich wirklich bin, jenseits des Schmerzes."

Ich verstand das Bedürfnis meiner Freundin nach Flucht. Ich wünschte ihr eine gute Reise und versprach, in Kontakt zu bleiben und bei ihrer Rückkehr für sie da zu sein. Die in der Prüfung der Kindheit geknüpften Bande waren stark, fähig, Distanz und Zeit zu überdauern. Die Freundschaft zwischen Beth und mir war ein Leuchtfeuer in unserem jeweiligen Leben, eine ständige Erinnerung an die Stärke der menschlichen Verbindung angesichts der Wechselfälle des Schicksals.