Schüsse

Aaron.

Sie ist es.

Dieses Feuer würde ich überall wiedererkennen.

Schwarzes Haar, diese Augen, die aufblitzen, wenn sie in die Enge getrieben wird. Mein Engel kniet vor mir und starrt mich an, als könne sie es selbst nicht fassen.

„Na, was haben wir denn da?“

Ich dachte, es würde schwierig werden, bis ich sie wiedersehen würde, aber anscheinend hatte das Schicksal andere Pläne.

Nicht, dass ich mich beschweren würde.

Ich habe sie verdammt vermisst.

Ja, ich weiß, es sind erst ein paar Stunden vergangen, aber ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass sie mich nicht seit dem Moment, als ich sie in diesem Tanzsaal zurückließ, verfolgt hat. Eigentlich schon viel länger.

Sie hatte fast enttäuscht gewirkt, als ich ging, und deshalb hatte ich überlegt, meinen Onkel anzurufen und ihn zu bitten, den Kerl, der der Sache etwas schuldete, persönlich aufzusuchen. Zum Glück nahm ich all meinen Mut zusammen und ging, und dafür wurde ich vom Universum gleich zweimal in einer Nacht belohnt.

Mein Blick wandert über ihr Gesicht und ich nehme sie in mich auf.

Derselbe stürmische Blick, der mich ansah, als sie auf meinem Schoß saß, blickt mich jetzt weit aufgerissen und misstrauisch an, aber da ist noch etwas anderes – etwas, das ein langsames, kaltes Brennen durch meine Brust jagt.

Eine Note.

Ein schwaches, aber unverkennbares, aufblühendes Rot ziert ihre Wange.

Ein verdammter Handabdruck.

Mein ganzer Körper erstarrt.

Ich strecke die Hand aus, um sie zu berühren, aber sie wendet den Kopf ab und weicht meiner Berührung völlig aus.

Das war sie auch schon früher gewesen.

Ich lasse meine Hand sinken und balle die Faust an meiner Seite: „Hat er dich geschlagen?“

Sie zögert zunächst, und ich frage mich, was in ihr vorgeht. Ich möchte ihr sagen, dass sie keine Angst haben muss. Dass ich nicht ihretwegen hier bin und ihr nicht wehtun werde.

„Schlägt er dich oft?“

Eine Pause, dann schließlich ein Nicken.

Mistkerl.

Wut durchströmt meine Brust, als ich meinen Blick von ihr abwende und ihn auf den Bastard richte, der das getan hat und zusammengerollt auf der Couch sitzt, als könnte sie ihn irgendwie aufsaugen und ihn vor seinen Taten retten.

Jeder Teil meines Gehirns schreit danach, dass ich ihm eine Kugel in den Schädel jage, weil er dachte, er könnte ihr so weh tun, wie er es getan hat.

Was gab ihm das Recht, sie anzufassen?

Ich presse die Zähne so fest zusammen, dass ich ein Knacken in den Ohren höre. Der Kerl schließt die Augen, sein Körper zittert wie der Feigling, der er ist. Gut so. Er soll Angst haben. Denn ich habe noch nicht mal angefangen.

Aber zuerst muss ich wissen,

„Wer ist sie für dich?“

Ich hatte mich gefragt, wer sie für Finn war und, noch wichtiger, warum sie hier war, seit ich sie hinter der Mauer kauernd gefunden hatte. In den Akten war außer seiner Frau kein anderes Familienmitglied erwähnt. Doch das Mädchen vor mir war das genaue Gegenteil der viel älteren Frau, die ich auf den Fotos gesehen hatte, die mir Cillian gegeben hatte, als ich beschloss, den Kerl zu jagen.

„Anne?“ Finns Lippen zittern, als sein Blick zu meinem Engel wandert. So hieß sie also. Irgendwie finde ich, dass der Name nicht zu ihr passt. „Sie ist meine Nichte.“

Seine Nichte?

Ich grüble angestrengt, ob in Finns Akte ein Hinweis auf eine Nichte zu finden ist, aber ich finde nichts. Offenbar wurde sie versteckt gehalten. In seinen Akten stand nichts von Geschwistern. Wie viel wurde über diesen Mann bloß verschwiegen?

„Du kannst sie haben, wenn du willst.“

Das lässt mich innehalten.

Ich blicke zurück zu ihr, aber sie schaut mich nicht an. Ihr Blick ist ganz auf ihren Onkel gerichtet, aber nicht so, wie man es von jemandem erwarten würde, der ein Familienmitglied ansieht. Nein, mein Engel blickt ihren Onkel mit tiefster Verachtung an. Ich wusste gar nicht, dass man mit einem einzigen Blick so viel Hass hervorrufen kann, aber mein Engel schafft es mühelos.

Ich nehme keine Mühe, mich aufzurichten, und gehe geduckt auf ihn zu. Meine Füße sind nur noch einen Millimeter von seinem Körper entfernt. „Entschuldigung, ich glaube, ich habe Sie nicht richtig verstanden. Wollen Sie sie mir geben?“

„Wenn du das willst. Wenn du das brauchst, um die ganze Sache zu vergessen. Ich habe gesehen, wie du sie angesehen hast, und ehrlich gesagt, wer könnte es dir verdenken? Meine Anne ist wunderschön, und ich überlasse sie dir, wenn du mir versprichst, mich gehen zu lassen.“

Ekel umschlingt meinen Magen wie eine Giftschlange und zieht sich mit jedem obszönen Wort, das über seine rissigen Lippen huscht, enger zusammen. Mein Kiefer zuckt, der Muskel krampft heftig, während ich mich zwinge, stillzuhalten – nur noch einen Augenblick länger.

„Und was ist mit ihr? Bist du sicher, dass sie mit unserer kleinen Abmachung einverstanden wäre?“

„Wen kümmert’s? Sie wird tun, was man ihr sagt.“ Sein Blick wandert zu ihr, und ein grobes Grinsen verzerrt seine Züge. „Nicht wahr, Anne?“

Ich richte meinen Blick auf sie und frage mich einen Moment lang, was in ihrem Kopf vorgeht, aber dann öffnet sie den Mund und sagt mir und dem Feigling hinter mir genau, was sie denkt.

„Fahr zur Hölle.“

Mein Gott, mein Engel hat ein Temperament.

Ich glaube, ich brauche sie gar nicht erst zu fragen, was sie von dem Schwachsinnsangebot ihres Onkels hält.

„Halt die Klappe, du kleine…“ Er bricht ab, presst die Lippen fest zusammen und lässt sie wieder los. „Hör zu, sobald du unserem Deal zustimmst, sorge ich dafür, dass sie ihre freche Art ablegt.“

Komisch, ihre Art gefiel mir eigentlich ganz gut. Dadurch blieb die Sache interessant.

„Bitte.“ Das Wort entfährt ihr wie ein Witz, ganz leise und kläglich. „Du willst mich nicht. Ich verspreche dir, du wirst es bereuen, wenn du sein Angebot annimmst.“

Aber da irrt sie sich.

Weil ich sie will.

Ich habe sie so lange begehrt, dass ich vergessen habe, was es heißt, zu leben, ohne sie zu begehren.

Aber ich will sie nicht so, wie dieser Mistkerl es sich vorstellt, und ich will sie ganz bestimmt nicht aus den Gründen, die sie befürchtet.

„Ich kann nicht kochen“, platzt sie heraus, bevor ich meinen Satz beenden kann, und unterbricht mich. „Putzen kann ich schon gar nicht, und im Bett bin ich eine Katastrophe.“

Der letzte Satz lässt meine Mundwinkel leicht nach oben schnellen und ihr Gesicht errötet tiefrot, was mich beinahe von allem anderen ablenkt.

Fast.

Denn selbst jetzt, mit trotzig erhobenem Kinn und glühenden Wangen, weiß ich, dass sie versucht, sich zu schützen.

Irgendwie bezweifle ich, dass irgendetwas davon wahr ist.

Insbesondere der letzte Teil.

„Was wird es sein?“ Finns Stimme durchbricht meine Benommenheit und ich werde sofort daran erinnert, dass ich ihm den Eindruck vermitteln soll, dass er in dieser ganzen Sache irgendwie die Oberhand hat.

Ein Wort genügt, um seine Illusion zu zerstören, aber ich war schon immer eher ein pragmatischer Mensch.

Ich greife hinter mich, ziehe mit einer schnellen Bewegung meine Pistole und richte sie direkt auf seinen Kopf.

Seine Augen traten hervor.

Sein Mund klappt auf und ein einzelner Schuss hallt durch das Haus und zerreißt die Luft.

Ich sehe zu, wie sein Körper zusammensackt und mit einem dumpfen Aufprall auf dem Boden aufschlägt, während Blut um ihn herum sickert und in den verblichenen Teppich sickert wie Tinte auf Papier.

Nach seinem Tod herrscht Stille. Laut und schwer.

Und dann ein Schrei.