Im Besitz des irischen Mafia-Bosses

Elle

Er ist wieder da.

Mein Herz pocht mir heftig gegen die Rippen, als ich den Blick von dem schmalen Spalt zwischen den Vorhängen abwende. Ich sollte eigentlich nicht hinter der Bühne sein, aber aus irgendeinem Grund wollte mein Gehirn unbedingt wissen, ob er hier war, und tatsächlich, er war da.

Das ist jetzt ein Monat.

Ein Monat ist vergangen und er hat noch keinen meiner Auftritte verpasst.

An diesem Punkt kann man getrost davon ausgehen, dass er mich höchstwahrscheinlich stalkt.

Und ehrlich gesagt, ich weiß nicht, ob ich beeindruckt oder besorgt sein soll, dass jemand so großes Interesse an mir hat, dass er zu jeder meiner Shows kommt.

Besorgt. Absolut besorgt.

Ich nenne meinen Stalker den Mysteriösen Mann.

So einfallslos es auch klingen mag, das war der beste Name, der mir eingefallen ist.

Er war geheimnisvoll, daher auch das Wort „geheimnisvoll“ in meinem Spitznamen. Als ich ihn das erste Mal sah, wäre ich beinahe mitten in meiner Vorstellung gestolpert – was mir sonst nie passiert. Später schimpfte Roxy mit mir, weil ich so abgelenkt war, aber selbst dann ging mir sein Blick nicht aus dem Kopf.

Seine Augen hatten sich durch das Stroboskoplicht hindurch auf meine gerichtet, dunkel und undurchschaubar.

Es fühlte sich intensiv an, als ob er jede Hautschicht einzeln abziehen wollte, bis er zu meinem Innersten vordringen würde, und das machte mich nervös, auf eine aufregende und gleichzeitig leicht besorgte Art und Weise.

Er war nicht wie die anderen Männer, die hierher kamen.

Er hat nicht versucht, mich beim Tanzen auf seinen Schoß zu ziehen, und auch nicht, mich zu begrapschen, als er mir Geldscheine ins Strumpfband steckte. Was leider nur ein einziges Mal vorgekommen ist.

Er war… respektvoll. Eine seltsame Überlegung, wenn man bedenkt, dass er genauso gefährlich sein könnte wie die anderen Männer, die hierherkamen.

Vielleicht sogar noch mehr.

Unter den Mädchen, die hier arbeiteten, kursierten Gerüchte, dass einige der Männer, die im Golden Moon herumlungerten, Verbindungen zur Mafia hätten.

Aber das waren nur sinnlose, haltlose Gerüchte ohne jegliche Beweise.

Die Musik wird langsamer, und mir wird klar, dass die Aufführung auf der Bühne gleich zu Ende geht.

Scheiße.

So heimlich, wie ich hineingeschlichen war, so heimlich war ich auch wieder hinausgeschlichen.

Die Umkleidekabinen im Club waren auf jeweils drei Tänzerinnen beschränkt, und zufällig teilte ich meine mit zwei meiner besten Freundinnen, Zoey und Cleo.

Heute Abend hatten beide frei; deshalb hatte ich das ganze Haus für mich allein.

Ich gehe zu dem Schminktisch, den Zoey und ich uns geteilt haben, und kaum habe ich mich hingesetzt, schwingt die Tür auf. Ein überraschter Schrei entfährt mir, doch ich halte mir schnell den Mund zu, als ich sehe, wer auf der anderen Seite der Tür steht.

Verdammte Roxy.

„Scheint, als wärst du zurück.“

Scheiße.

„Mhm“

Ich sage das und lasse meinen Blick durch den Raum schweifen, um ihrem Blick auszuweichen.

"Wo bist du hingegangen?"

„Das Badezimmer“, antwortete ich sofort, ohne nachzudenken.

„Warum konntest du nicht einfach den hier drin benutzen?“

Denk nach, Elle, denk nach.

„Da stimmt etwas nicht mit der äh… Sanitäranlage?“

Eine furchtbare Ausrede, ich weiß, aber es ist die einzige, die meinem beschränkten Hirn einfällt. Zum Glück hakt sie nicht weiter nach, wofür ich dankbar bin.

„Wie du meinst. Du bist nach diesem nächsten Set dran, also erwarte ich dich bald backstage, okay?“

Ich nicke erneut und versuche ihr ein Lächeln zu schenken. Sie mustert mich ein letztes Mal und verlässt die Umkleidekabine, wobei sie die Tür einen Spalt offen lässt.

Warum schließt sie die Tür nie?

Ich unterdrückte meinen Ärger, rappelte mich auf und ging zur Tür, die ich ordentlich schloss. Zurück an meinem Schminktisch seufzte ich und ließ mich auf den Hocker sinken.

Zum Glück hatte sie mich diesmal nicht erwischt. Ich drehe mich zum Spiegel um und mein Blick wandert von den dicken, schwarzen Strähnen, die mir über die Schulter fallen, zu der gebräunten Haut, die sich unter dem hellrosa Dessous verbirgt, das ich für den heutigen Auftritt ausgesucht habe.

Die meisten Dreiundzwanzigjährigen verbringen ihre Freitagabende normalerweise nicht in einem Stripclub, aber ich war ja auch nicht wie die meisten Dreiundzwanzigjährigen.

Ich war Elle.

Ein Mädchen, das auf einer Bühne vor einer Horde perverser Männer mit dem Hintern wackeln wollte, damit sie es sich leisten konnte, heute Nacht in einem Haus zu schlafen, das ihr nicht gehörte.

Tragisch, nicht wahr?

Aber so sehr ich es mir auch gewünscht hätte, ich konnte ihm nicht entkommen.

Ich war leider in diesem Leben gefangen.

Ein erneutes Klopfen an der Tür reißt mich aus meinen Gedanken.

Das war das Warnsignal, was bedeutete, dass ich ungefähr fünf Minuten Zeit hatte, um da rauszukommen, bevor Roxy einen Grund hatte, mir den Lohn zu kürzen.

Sie würde es niemals tun, aber trotzdem konnte ich kein Risiko eingehen. Nicht jetzt, wo ich so nah dran bin.

Ich trug noch eine letzte Schicht Lipgloss auf und band die Riemchen meiner High Heels um meine Knöchel. Meine Schuhe waren zwei Nummern zu klein, aber sie ließen meine Beine gut aussehen und betonten meinen Po, was in diesem Job letztendlich alles war, was zählte.

Ich richte mich auf, schließe die Augen und atme scharf ein, während ich mich selbst dazu zwinge, einen Schritt zurückzutreten und Dahlia die Führung übernehmen zu lassen.

Eine Rolle war in diesem Beruf ein notwendiger Schutzschild. Sie bewahrte Klienten davor, sich zu sehr an mich als Person zu gewöhnen. Und noch wichtiger: Sie bewahrte mich davor, in dem Chaos meiner Realität zu ertrinken. Zumindest für ein paar Minuten.

Dahlie war mein Schutzschild.

Sie war kühn, wo ich zögerlich war, verführerisch, wo ich schüchtern war. Sie zuckte weder mit der Wimper angesichts der lüsternen Blicke noch der groben Hände, die sie auf der Bühne begrapschen wollten. Sie war selbstbewusst. Kühn und furchtlos.

All das, was ich nicht war.

Draußen wird die Musik langsamer, und das nehme ich als Zeichen, mich schleunigst hinter die Bühne zu begeben.

Show Time.

Sobald ich vor die Tür trete, ändert sich die Musik. Um mich herum dimmen die Lichter, und ein tiefer, sinnlicher Beat pulsiert wie ein Herzschlag aus den Lautsprechern. Er kriecht unter meine Haut und folgt dem Rhythmus, dem mein Körper trainiert wurde.

Ich umklammere die Stange in der Mitte mit einer Hand und spüre, wie mein Körper zum Leben erwacht, als ich beginne, meine Hüften im Takt zu wiegen. Mein Körper bewegt sich mit geübter Leichtigkeit und Selbstsicherheit, und ich erkenne mich selbst nicht wieder, als ich mich meinem Sog der Macht hingebe. Die Bühne war Dahlias Reich, und sie war im Begriff, sie zu beherrschen.

Die Menge jubelt und schreit, ich dränge und schubse, ziehe den Raum allein durch meine Präsenz in meinen Bann. Ich stehe auf, mein Blick schweift durch die Menge, verzweifelt auf der Suche nach den vertrauten Augen, die mir seit meinem letzten Auftritt nicht aus dem Kopf gehen, und als ich sie finde, stockt mir der Atem.

Der geheimnisvolle Mann steht perfekt unter den Bühnenlichtern. Durch die leichte Erhöhung habe ich die bisher beste Sicht – und mein Gott, ist der schön! So schön, dass ich fast befürchtete, er sei nicht echt.

Er hatte auch schöne Augen.

Ich konnte ihre Hautfarbe nicht erkennen, aber die Art, wie sie an der Bühne klebten und mich anstarrten, als wollten sie mir Schicht für Schicht die Haut abziehen, bis sie zu meinem Innersten vordrangen, löste in mir unvorstellbare Gefühle aus. Zum ersten Mal seit Beginn meiner Bühnenkarriere spürte ich, wie Dahlia auf der Bühne langsam verschwand, und plötzlich waren nur noch wir beide da.

Unsere Blicke treffen sich und ich bemerke, wie ein Muskel in seinem Kiefer zuckt.

Ein Pfiff aus dem Publikum reißt mich aus meiner Starre und ich stehe nun da und ringe mit den Überresten von Dahlia.

Focus Elle.

Ich habe keine Ahnung, was ich tue, oder warum ich es überhaupt tue.

Ich weiß nur, dass in dem kurzen Augenblick, den unsere Blicke voneinander trennen, der geheimnisvolle Mann seine Richtung ändert und sich in Richtung Ausgang bewegt.

Er ging.

Ich habe kaum Zeit herauszufinden, warum, als die Musik wieder langsamer wird und mir damit signalisiert, dass meine Zeit auf der Bühne bald zu Ende geht.

Ich stehe auf und gehe zurück zur Stange, wo ich mich festhalte, während ich den letzten Teil meiner Choreografie ausführe.

Als die Lichter zu dimmen beginnen, bricht Applaus aus, und ich schaffe es hinter die Bühne, wo ich, sobald ich die Vorhänge passiert habe, sofort von einer Menge roter Haare umringt werde.

„Das war fantastisch“, sagt Roxy mit strahlenden Augen.

Ein Kompliment von Roxy war selten, und ein Lächeln wie ihres war noch seltener. Leider bin ich nicht in der richtigen Verfassung, es zu genießen, da meine Gedanken immer noch um einen gewissen geheimnisvollen Mann kreisen.

Er sah ernst aus, als er ging, aber andererseits sah er immer ernst aus.

Er blieb gewöhnlich bis zum Ende meiner Auftritte.

Aber heute Abend…

„Hörst du mir zu?“

Ich blinzle.

"NEIN."

Roxy stößt einen leisen, frustrierten Seufzer aus und murmelt etwas Unverständliches vor sich hin.

„Meine Güte, Dahlia, man könnte meinen, bei der Häufigkeit, mit der du heute schon abwesend warst, dass du an einer Art Hirnaneurysma leidest.“

Meine Augenbrauen ziehen sich zusammen.

„Ein Aneurysma?“

Sie schnippt mit den Fingern: „Weißt du, so wie ein Nebel im Kopf.“

Ich starre sie ausdruckslos an.

„Macht nichts. Hör mal, einer unserer Stammgäste war von deiner Darbietung so begeistert, dass er dich um einen privaten Tanz bittet.“

Natürlich hat er das getan.

"Du weißt doch, dass ich keine privaten Tänze gebe."

Auch wenn private Tänze angeblich die höchsten Trinkgelder einbrachten, wird mir bei dem Gedanken, länger als eine Stunde mit einem Mann aus diesem Club oder überhaupt mit irgendeinem Mann in einem Zimmer eingesperrt zu sein, übel.

„Ich wusste, dass du das sagen würdest, also habe ich es ihm gesagt.“

Ich atmete erleichtert aus: „Danke.“

„Er bot an, das Dreifache des üblichen Betrags zu zahlen.“

Mir traten fast die Augen aus den Höhlen.

Was hat er getan?

"Warum?"

Sie zuckt mit den Achseln: „Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass er ziemlich darauf bestanden hat, dass du es warst, die für ihn getanzt hat.“

„Ich kann keinen privaten Tanz für ihn aufführen.“

Roxy hob eine Augenbraue: „Das sind aber große Worte für jemanden, der hoch verschuldet ist.“

Ach ja, typisch Roxy, dass sie mich immer wieder an meine alles andere als ideale finanzielle Lage erinnert.

Aber vielleicht hatte sie ja recht. Wenn ich zustimmte, den Tanz zu tanzen, wäre mein Anteil phänomenal. Er würde die Miete für ein oder zwei Monate decken und mir endlich genug Geld verschaffen, um mir Schlaftabletten zu besorgen, bevor mein Onkel zurückkam.

„Hör mal, niemand wird dich zu irgendetwas zwingen. Aber jemand muss für dich einspringen, und da…“

„Nein“, unterbreche ich sie, bevor sie ausreden kann, und räuspere mich, als mir klar wird, wie verzweifelt ich klinge. „Schon gut, ich mach’s. In welchem Zimmer ist er?“

„Zimmer drei im VIP-Flügel“

Der VIP-Bereich? Wie reich war dieser Typ bloß?

Ich strecke meine Hand aus, Roxy zögert kurz, bevor sie die Schlüsselkarte schließlich in meine Handfläche gleiten lässt.

„Larry ist in Bereitschaft. Falls er irgendetwas versucht, was dir nicht passt, drückst du einfach den Knopf an der linken Wand, und er kommt angerannt, okay?“, sagt sie mit plötzlich ernster Stimme. Roxy und Zoey sind die Einzigen, die von meiner Situation wissen, deshalb wirkt ihr veränderter Tonfall seltsam beruhigend.

Ich drücke die Karte in meiner Hand einmal fest, hebe das Kinn und nicke.

"Viel Glück."

"Danke"

Ich werde es brauchen.