Optionen

Elle

Im selben Moment, als mein Schrei erklingt, legt Aaron mir die Hand auf den Mund.

Oh mein Gott.

Oh mein Gott.

„Hey, hey, hey. Pssst. Alles gut. Alles gut, Engel, ich bin bei dir. Ich bin bei dir“, seine Stimme ist sanft, ruhig, ja sogar melodisch, wie ein Wiegenlied, als läge nicht buchstäblich eine Leiche nur wenige Zentimeter von uns beiden entfernt.

Ich kralle in seinen Handrücken, verzweifelt bemüht, von ihm wegzukommen. Von diesem hier.

Wie kann er jemanden so leicht töten und dabei noch so ruhig bleiben?

Wider Erwarten kämpfe ich weiter. Ich muss weg von ihm. Ich muss... An seinem Hals sind Blutflecken.

Das Blut meines Onkels, wird mir klar, als mich plötzlich eine Welle der Übelkeit überkommt.

„Hör auf, dich zu wehren, Engel.“ Ein verschmitztes Grinsen huscht über seine Lippen, und ich erstarre. „Deine Kratzer haben nicht die Wirkung, die du dir erhoffst.“ Dann zwinkert er mir zu.

Verdammte Augenzwinkern.

Das ist unmöglich. Vielleicht habe ich es mir auch nur eingebildet. Wer zwinkert denn jemandem zu, nachdem er einen Mord begangen hat?

Der boshafte Glanz in seinen Augen verrät mir, dass ich den letzten Satz tatsächlich nicht halluziniert habe.

Oh mein Gott. Er ist ja wirklich verrückt, oder?

Ich habe mich von einem Psychopathen berühren lassen.

Ich hätte beinahe einen Mörder geküsst.

Von allen Händen, die mich je berührt haben, hätte seine diejenige sein müssen, vor der ich mich am meisten ekeln müsste, doch das vertraute Kribbeln in meinem Magen bleibt aus.

„Ich lasse dich jetzt los“, sagt er, und erst da merke ich, dass ich aufgehört habe, mich zu wehren. Mein ganzer Körper liegt nun unerträglich still an ihm. „Und wenn ich dich loslasse, musst du still sein. Würdest du das für mich tun, Engel?“

Auf gar keinen Fall. Ich werde um Hilfe schreien, sobald er seine Hand von meinem Mund nimmt.

Aber ich nicke trotzdem.

Seine Hand gleitet von meinem Mund und ich schreie nicht. Ich versuche zu atmen, aber es fällt mir schwer, denn die Luft riecht nach Tod und dem metallischen Gestank von Blut.

„Er ist tot.“ Die Worte sprudeln in einem geflüsterten Rausch über meine Lippen. Seit ich sechzehn war, habe ich nur von diesem Tag geträumt.

Der Tag, an dem der alte Kerl endlich sterben würde, fühlte sich immer an wie eine Zukunft, in der ich nichts zu suchen hatte.

Ich habe mir in den letzten sieben Jahren mindestens tausend verschiedene Szenarien ausgemalt, jedes schlimmer als das vorherige, aber ich hätte mir nie vorstellen können, dass ich Teil einer Zukunft sein würde, in der es tatsächlich passiert.

Dass ich das Privileg haben werde, zuzusehen, wie das Leben aus seinem Körper weicht.

Ein seltsames, krankhaftes Kribbeln kriecht mir den Rücken hinauf und sickert in meinen Blutkreislauf.

„So scheint es“, sinniert Aaron, greift in seine Tasche und holt sein Handy heraus. Er steht auf, setzt es ans Ohr und beginnt mit demjenigen am anderen Ende der Leitung zu sprechen. Ich habe keine Ahnung, was ihm gerade durch den Kopf geht, aber ich frage mich, ob er sich schon überlegt hat, was er mit mir anfangen soll, nachdem ich mit eigenen Augen gesehen habe, wie er meinen Onkel ermordet hat.

„Ich habe jemanden angerufen, der das aufräumt“, sagt er zu mir und steckt sein Handy zurück in die Tasche.

„Danke“, murmele ich, aber ich bin mir nicht ganz sicher, wofür ich ihm danke. Vielleicht dafür, dass er sich entschieden hat, die Leiche selbst zu reinigen, anstatt es mir zu überlassen, wie ich es insgeheim befürchtet hatte.

Er kneift die Augen zusammen und bemerkt: „Du zitterst.“

Wirklich? Ich schaue auf meine Hände und tatsächlich, sie zittern. Das war mir gar nicht aufgefallen.

Er steht wieder vor mir, hockt sich hin und streift blitzschnell seine Jacke ab und legt sie mir über die Schulter. Ich bedanke mich nicht für die Wärme.

„Was nun?“, frage ich und blicke zu ihm auf.

„Jetzt warten wir darauf, dass Cillian ein Aufräumteam schickt.“

„Und danach?“, frage ich langsam. „Was geschieht mit mir?“

Er hält inne und blinzelt. Es wirkt fast so, als hätte er nicht so weit vorausgedacht, und ich frage mich langsam, wie weit er sich überhaupt mit dem Ganzen auseinandergesetzt hat.

„Als ich zurückkam, brannte draußen Licht“, fuhr ich fort, „drei Lichter. Das heißt, meine Nachbarn haben den Schuss wahrscheinlich gehört. Sie könnten die Polizei rufen.“

Er zieht eine Augenbraue hoch, seine Augen funkeln neckisch: „Machst du dir vielleicht Sorgen um mich, Engel?“

„Nein“, antworte ich fast augenblicklich. „Aber ich mache mir Sorgen um mich selbst. Sie mögen dich nicht brechen können, aber mich könnten sie leicht brechen. Wer weiß, vielleicht planst du ja, mir die ganze Sache in die Schuhe zu schieben.“

Er verdreht die Augen: „Das werde ich nicht.“

„Woher soll ich das wissen?“

„Weil meine Mutter mir Besseres beigebracht hat“, stellt er nüchtern fest, reibt sich mit zwei Fingern heftig zwischen den Brauen und atmet aus. „Aber ich verstehe schon, was du meinst.“

Mein Blick schweift unwillkürlich über seine Gestalt. Selbst in der Hocke ist er noch größer als ich. Größer. Seine Schultern sind breit, und sein Kiefer ist perfekt geformt.

Wie kann es überhaupt jemanden geben, der so gut aussieht?, frage ich mich. Ein Glitzern fällt mir ins Auge, und mein Blick wandert zu seinem linken Handgelenk, wo mich eine goldene Armbanduhr fast blendet.

Wie reich war dieser Typ bloß?

Wirklich.

„So wie ich das sehe, hast du zwei Möglichkeiten, Anne“, sagt er plötzlich und lenkt meinen Blick von der sehr teuren Uhr zurück auf sein Gesicht.

„Bitte nenn mich nicht so.“

Er neigt den Kopf und hebt eine Augenbraue: „Was, Anne?“

Ich nicke.

„Ich dachte, das wäre Ihr Name.“

„Das ist nur die halbe Wahrheit. Mein vollständiger Name ist Annabelle. Anne war sein Spitzname.“ Mehr sage ich nicht, aber die Bitterkeit in meiner Stimme ist unüberhörbar. Ich spüre, dass Aaron versteht, was ich nicht ausspreche, denn sein Blick wird weicher, bevor er wieder den harten Ausdruck annimmt, den er Sekunden zuvor noch hatte.

„Na schön. Ich werde dich nicht so nennen. Aber ich muss dich ja irgendwie nennen.“

„Du kannst mich Elle nennen.“

Er hebt das Kinn. „Na dann, Elle“, sagt er, als würde er meinen Namen kosten. Er rollt die Buchstaben mit der Zunge, und das löst ein Kribbeln in meinem Bauch aus.

Flatternde Dinge.

„So wie ich das sehe, hast du nur drei Möglichkeiten“, er hebt drei Finger und senkt dann zwei. „Erstens, du bleibst hier bei ihm“, er deutet auf den leblosen Körper meines Onkels, „bis die Reinigungskräfte eintreffen. Oder zweitens“, er hebt einen zweiten Finger, „bringe ich dich um.“

Ich bin entsetzt und lehne mich von ihm weg. Ehrlich gesagt, würde das im unwahrscheinlichen Fall, dass er mir tatsächlich eine Kugel in den Kopf jagen würde, nicht viel nützen.

Er bemerkt es und versucht mich zu beruhigen. „Entspann dich, ob du es glaubst oder nicht, ich habe nicht vor, dich umzubringen.“ Er hält inne, ein grausames, finsteres Grinsen umspielt seine Lippen. „Obwohl, wenn ich jetzt so darüber nachdenke, wäre es einfacher, dich tot zu haben, als zuzusehen, wie du meine Pläne durchkreuzst.“

Mein Körper spannt sich an, und ich ziehe meine Lippen zu einem Stirnrunzeln herunter.

„Ich mache nur Spaß“, sagt er, aber ich glaube ihm nur halb.

„Wenn Sie deswegen Bedenken haben, werde ich es niemandem erzählen. Ich sage dann immer: ‚Ich kann sehr gut Geheimnisse bewahren.‘“

Als ich jünger war und noch bei meiner leiblichen Mutter in London wohnte, erzählte mir meine Schwester einmal, sie hätte unserem Nachbarn die Brieftasche gestohlen, nur weil er sich geweigert hatte, ihr Geld fürs Müllrausbringen zu geben. Ich sagte kein Wort – nicht, als er mich Stunden später danach fragte, die Brieftasche verschwunden war und erst recht nicht, als meine Mutter mich darauf ansprach und mir drohte, mir mit dem abgebrochenen Absatz ihrer Lieblingsschuhe den Schädel einzuschlagen.

Also ja, Geheimnisse? Ich bin verdammt gut darin, sie zu bewahren.

Er kommt näher. Sein Blick huscht über mein Gesicht, wandert von meinen Augen zu meiner Nase und schließlich zu meinem Mund.

Die Luft ist eine Illusion, als ich mich ohne sie wiederfinde. Mein Herz pocht heftig gegen meinen Brustkorb, und hätte ich nicht kurz die kalten, leblosen Augen meines Onkels gesehen, die mich direkt anstarrten, hätte ich vielleicht vergessen, wer dieser Mann ist und warum ich Angst vor ihm haben sollte.

„Daran zweifle ich nicht, Elle“, murmelt er mit spiegelglatter Stimme. Er streicht mir eine Haarsträhne um den Finger und dreht sie um seine eigene. „Irgendwie habe ich das Gefühl, dass du zu den Mädchen gehörst, die ihre Geheimnisse wie ihren Augapfel hüten.“ Er lässt die Worte nachklingen, bevor er fortfährt: „Und außerdem, wenn ich auch nur eine Sekunde lang gedacht hätte, dass es besser wäre, dich zu töten, hätte ich es längst getan.“

Er ist jetzt so nah, dass ich einen Hauch seines Parfums riechen kann. Für jemanden, der mit Blut bedeckt ist, riecht er gut.

„Du hast mich noch nicht gefragt, was die dritte Option ist“, murmelt er, sein Blick streift kurz meine Lippen, bevor er wieder nach oben wandert.

Ich schlucke und frage: „Was ist es?“

Er ließ mein Haar los: „Komm mit mir, und ich werde dich vor allem beschützen.“

Ich wich zurück und blickte ihn ungläubig an.

Was?

„Kommst du mit?“, wiederhole ich, als ich meine Stimme wiederfinde.

Er lächelt und nickt dann. Die Geste wirkt eher berechnend als aufrichtig. „Bleib bei mir, dann landest du weder tot noch im Gefängnis“, erwidert er beiläufig und zuckt mit den Schultern. „Klingt fair, oder?“

Wenn ich mich für die erste Option entscheide und hier warte, wird meine Tante zweifellos zurückkommen. Sie wird merken, dass etwas nicht stimmt, wenn sie nach Hause kommt und ihren Mann nicht wie sonst nach seinen Reisen auf dem Sofa vorfindet.

Sie wird irgendwann herumfragen und letztendlich herausfinden, dass ich zu Hause war, als er zurückkam.

Die zweite Option ist nicht besser. Mein Tod ist eine Unannehmlichkeit, die ich im Moment noch nicht in Kauf nehmen will.

Ein mulmiges Gefühl breitet sich in meiner Magengrube aus, als mir langsam klar wird, dass die einzige sichere Option, die ich habe, Option drei ist, und selbst die ist nicht völlig sicher.

„Was wird es sein, Elle?“

Das Summen in meinen Ohren lässt so weit nach, dass ich das leise Knarren des Bodens unter seinen Füßen höre, als er immer noch näher rückt.

Er wartet auf meine Antwort. Und obwohl wir beide wissen, was ich sagen werde, wartet er darauf, dass ich es ausspreche.

Die meisten Menschen würden sich anders entscheiden. Vielleicht für eine geheime vierte Option. Aber ich bin nicht wie die meisten Menschen. Die Wahrscheinlichkeit, dass ich das alleine schaffen würde, war praktisch gleich null.

Ich kniff meine Augen einige Augenblicke lang fest zusammen, dann öffneten sich meine Lippen, als ich spürte, wie mein Widerstand endgültig nachließ.

„Na schön“, sage ich. „Ich komme mit.“