Alte Schulden kann man nicht vergessen

Elle.

Es ist vier Uhr morgens, als ich endlich wieder zu Hause bin und feststellen muss, dass meine Tür unverschlossen ist.

Nicht, dass es da viel zu stehlen gäbe, aber wenn jemand unbedingt abgelaufene Ramen und eine uralte Heizung braucht, die bei jedem Einschalten so klang, als würde sie gleich explodieren, dann ja – dann könnte meine Bruchbude ein echter Glücksgriff sein.

Seltsam. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich abgeschlossen habe, bevor ich gegangen bin. Warum zum Teufel ist es offen?

Diese Erkenntnis lässt mich wie angewurzelt stehen bleiben.

Verdammt, welcher Tag ist heute?

Ich hole mein Handy aus der Tasche, tippe auf den gesprungenen Bildschirm, und jede Hoffnung, die ich habe, zerbricht in dem Moment, als ich das Datum auf dem Bildschirm sehe.

Scheiße.

Plötzlich fühlt sich die Luft in meinen Lungen dick an, und ein beklemmendes Gefühl breitet sich in meiner Brust aus, während sich das Gefühl purer, erstickender Angst in meinem Blut ausbreitet.

Wie konnte ich nur vergessen, seine Ankunft einzuplanen?

Jetzt war es schon zu spät. Zoey und Cleo wohnten nicht in der Nähe, und der Club war geschlossen. Da ich jeden Cent, den ich verdiente, gespart und für meinen Ausstiegsfonds zurückgelegt hatte, kam ein Motel auch nicht in Frage.

Dann muss ich mich wohl damit abfinden.

Drinnen schlägt mir der penetrante Alkoholgeruch entgegen. Flaschen liegen verstreut neben dem einzigen Sofa im Zimmer, einige voll, die meisten leer. Der Fernseher läuft, und auf dem Bildschirm wird ein Spiel vom letzten Fußballspiel gezeigt.

Mein Onkel sitzt zusammengesunken auf dem Sofa, als wäre er nie weg gewesen. Sein Hemd ist mit Alkohol und irgendeiner roten Soße befleckt. Ein Arm hängt über die Sofalehne, eine Flasche hält er noch fest in der Hand.

Super, er schläft. Jetzt muss ich nur noch…

„Anne!“, ruft er, als ich versuche, unbemerkt an ihm vorbeizuschleichen.

Schon wieder dieser Name.

Mein vollständiger Name war Annabelle, aber mein Onkel fand, Anne klänge besser – also nannte er mich so. Ich hasste es, nicht nur, weil er es bevorzugte, sondern weil es sich jedes Mal, wenn er es sagte, anfühlte, als würde er mich mit etwas brandmarken, das mir nicht gehörte.

Ich schloss die Augen, presste die Zähne zusammen und drehte mich langsam um. Sein Blick war bereits auf mich gerichtet, und ein langsames, widerliches Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.

„Da ist ja mein Lieblingsmädchen“, lallt er und zieht jedes Wort in die Länge, wie ein übertrieben eifriger Vater nach ein paar Bier zu viel beim Grillen. Er rappelt sich auf und macht einen schwankenden Schritt nach vorn. „Du bist spät zurück. Wo warst du denn?“

"Arbeiten."

„Du arbeitest bestimmt hart.“ Sein Blick wanderte meinen Körper hinab und verweilte etwas zu lange auf meiner Brust. Ich hatte meine Arbeitskleidung gegen etwas Bequemeres getauscht: Jogginghose und ein lockeres Shirt. Es war alles andere als freizügig, doch sein Blick ließ mich mich irgendwie schlechter fühlen als sonst, wenn ich nackt vor Neonlichtern auf der Bühne stand.

„Hast du mein Geld?“

Ich schiebe meine Hand in meine Tasche, ziehe vier zerknitterte Fünfzig-Dollar-Scheine heraus und halte sie ihm wortlos hin.

Seine Lippen verziehen sich vor Verachtung: „Das ist alles?“

„Das habe ich heute Abend zubereitet.“

Nein. Nicht im Entferntesten.

Aber auf keinen Fall werde ich zulassen, dass er meine ganzen Geldgelder in seine schleimigen Finger bekommt.

Er reißt mir das Geld aus der Hand, zählt es langsam, schnaubt dann und stopft die Scheine in die Gesäßtasche seiner verwaschenen Jeans.

„Ich habe morgen Frühschicht“, teile ich ihm mit, „Kann ich jetzt gehen?“

Sein Blick wandert wieder über mich, diesmal langsamer – zu langsam. „Klar. Aber sei erst mal so lieb und mach mir noch einen Drink, ja?“

Als ob er noch mehr bräuchte.

Ich beiße die Zähne zusammen und zwinge ein gezwungenes Nicken, bevor ich mich zur Küche umdrehe. Ich spüre seine Blicke die ganze Zeit auf mir, sie wandern wie Insekten über meinen Rücken.

An der Theke greife ich nach einer fast leeren Whiskeyflasche und gieße den restlichen Inhalt in ein leeres Glas. Ich blicke zurück zu meinem Onkel und sehe ihn noch immer an der Stelle auf dem Sofa, wo ich ihn kennengelernt habe. Seine Augen sind wie gebannt auf den Bildschirm gerichtet, völlig vertieft in das Spiel.

Jetzt ist meine Chance.

Ich drehe mich um, hebe den Deckel des Zuckerglases neben dem ramponierten Toaster an und atme erleichtert auf, als ich feststelle, dass der Vorrat an Schlaftabletten, den ich dort gelassen hatte, unberührt ist.

Zum Glück interessierte sich mein Onkel kaum für diese Ecke des Hauses. Leider schien seine Neugierde stets den Orten vorbehalten zu sein, die ich ihm am liebsten aus dem Weg gehen lassen wollte.

Mein Zimmer zum Beispiel.

Ich nehme drei Tabletten, zerdrücke sie und schütte sie in das Glas. Ich rühre, bis sich die gesamte Substanz im Getränk aufgelöst hat.

Ich wische mir die Handflächen an meiner Jogginghose ab und merke plötzlich, wie feucht sie sind. Man sollte meinen, ich hätte mich mittlerweile an die Nervosität gewöhnt, die mit der Verabreichung von Drogen an meinen Onkel einherging.

Ich wollte das Ganze nur noch hinter mich bringen, damit ich mich endlich ins Bett kuscheln und diesen schrecklichen Tag vergessen konnte, aber mir entfuhr ein überraschter Laut, als ich mich umdrehte und meinen Onkel direkt hinter mir stehen sah.

Scheiße.

Sein Blick fällt auf das Glas in meiner Hand, ein höhnisches Grinsen bildet sich bereits auf seinen Lippen: „Was hast du in mein Getränk getan?“

Meine Finger umklammern instinktiv das Glas fester, und plötzlich vergesse ich, wie man atmet.

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden.“

Er neigte den Kopf, seine Augen flammten vor Wut. „Ich habe gesehen, wie du etwas in mein Getränk gemischt hast.“

Vielleicht lag es daran, dass er nicht mehr undeutlich sprach, vielleicht aber auch daran, wie eng der Raum plötzlich war, dass man kaum atmen konnte – ich wollte einfach nur weglaufen. Weglaufen vor ihm. Weglaufen vor all dem.

Ich schlucke. „Ich habe nichts in dein Getränk getan …“ Seine Hand knallt mir ins Gesicht. Hart.

Ich breche zu Boden, Glas zerspringt neben mir in winzige, scharfkantige Stücke. Ein stechender, brennender Schmerz durchfährt meine Wange, und ich glaube, Blut zu schmecken.

„Glaubst du, ich bin dumm?“

Zähne zusammenbeißen und es ertragen.

„Nein“, antworte ich mit gebrochener Stimme und zucke zusammen, als ich versuche, mich aufzurichten.

Er kniet über mir, seine Finger krallen sich in meine Haare, während er mich heftig zurückreißt, bis mein Nacken unter dem Druck schmerzt und sich anfühlt, als würde er brechen. „Willst du mich vergiften, du dumme, verdammte Schlampe?“, spuckt er.

„Nein, ich würde ne…“ Er dreht sich fester um und bringt mich zum Schweigen.

„Dummes Mädchen“, knurrt er, sein Atem heiß und sauer auf meinem Gesicht. „Du glaubst, du kannst mich umbringen? Ohne mich wärst du längst tot in der Gosse, und so dankst du es mir?“

Mir steigen Tränen in die Augen, aber ich unterdrücke sie. Ich werde ihm nicht die Genugtuung geben, mich weinen zu sehen.

„Versuch das nochmal, und ich bring dich um. Hast du mich verstanden?“

Trotz der Anstrengung gelingt es mir zu nicken, und er lässt mich los und schiebt sich von meinem Körper weg.

„Räumt diesen Dreck weg!“

Er schlurft zurück zum Sofa und murmelt etwas vor sich hin. Ich höre gar nicht erst zu, was er gesagt hat, und fange an, die Glasscherben und den Whiskey vom Boden aufzuwischen. Mein Gesicht pocht, und der Geschmack von Blut liegt mir noch immer im Mund.

Hoffentlich bekomme ich keinen blauen Fleck. Denn das würde bedeuten, dass ich morgen nicht zur Arbeit gehen könnte, und das wäre mir sehr unangenehm, da das Geld momentan knapp ist und ich es mir nicht leisten kann, es zu verhandeln. Ich sammle den letzten Glassplitter in meiner Handfläche und gehe zum Mülleimer, als ein Klopfen an der Tür die Stille erfüllt.

„Das muss deine Tante sein. Ich kümmere mich darum. Bleib du dort und räum den Dreck weg.“

Wie edel.

Ich werfe die Scherben in den Müll, wische mir die Hände an einem frischen Handtuch ab und mache mich auf den Rückweg ins Wohnzimmer – nur um wie erstarrt dazustehen, als ich sehe, wer an der Tür steht.

Spoiler-Alarm: Es ist nicht meine Tante.

„Wer zum Teufel bist du?“, bellt mein Onkel und bläht die Schultern auf.

Er scheint von der Person, die im Türrahmen steht, wirklich verwirrt zu sein, im Gegensatz zu mir, dessen ganzer Körper vor Wiedererkennen aufleuchtet.

Das kann nicht sein…

„Da bist du ja.“

Ja, es ist ganz sicher die Person, die ich vermute.

Der geheimnisvolle Mann überragte meinen Onkel, die Augen zusammengekniffen, und eine unverkennbare Aura der Autorität, vermischt mit Gefahr, umgab ihn wie eine zweite Haut. In den letzten Stunden, seit ich ihn das letzte Mal gesehen hatte, hatte er sich komplett verändert. Verschwunden war der Mann, der mich berühren wollte und mir Lügen erzählt hatte, die ich ihm auferlegt hatte; an seiner Stelle stand nun ein Fremder.

Sein Blick schweift umher, und ohne lange nachzudenken, drehe ich mich auf dem Absatz um und husche in die Küche, wo ich mich hinter der halbhohen Wand ducke, die sie vom Wohnzimmer trennt.

Ich höre meinen Onkel schnauben. „Was auch immer du da verkaufst, es interessiert mich nicht.“

„Na dann ist es ja gut, dass ich nichts verkaufen will, nicht wahr?“ Man hört gemessene Schritte, dann wieder seine Stimme: „Darf ich hereinkommen?“ Ich höre das Knarren der Dielen, als er über die Schwelle tritt.

Was macht er hier?

Ich bin mir sicher, dass ich ihm nie gesagt habe, wo ich wohne, und Roxy würde mir das niemals antun.

Würde sie?

„Hör mal, ich hab’s dir doch schon gesagt, ich kaufe nichts.“

„Und ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich nicht verkaufe. Ich bin lediglich hier, um das einzutreiben, was Sie mir schulden.“

„So ein Quatsch. Ich schulde dir gar nichts“, kommt die prompte Verteidigung meines Onkels, und ich weiß sofort, dass es eine Lüge ist.

„Oh, aber das tun Sie“, antwortet der Unbekannte. Ich schaue wieder hervor und sehe, wie er in seiner Tasche nach einem Zettel greift. Er faltet ihn auseinander und hält ihn meinem Onkel zum Lesen hin. „Sie haben das vor sechs Jahren unterschrieben.“

Mein Onkel kneift die Augen zusammen. „So einen Scheiß hab ich in meinem ganzen Leben noch nie gesehen.“

Ein Muskel zuckt im Kiefer des mysteriösen Mannes. „Niemals, hm. Warum befindet sich Ihre Unterschrift dann genau hier?“, er tippt zweimal auf eine Stelle auf dem Papier.

Mein Onkel zuckt mit den Achseln: „Hören Sie mal, Sie können nicht erwarten, dass ich mir alles merke, was ich unterschreibe, Herr äh…“

„Aaron.“

Aaron. Der Name passt zu ihm.

Was zum Teufel denke ich mir dabei? Konzentrier dich.

„Also gut, wie gesagt, ich erinnere mich nicht daran, dieses Papier unterschrieben zu haben.“

„Natürlich nicht. Das tun sie nie“, seufzt Aaron und sieht meinem Onkel in die Augen. „Sagt Ihnen der Name Rican O’Sullivan etwas?“

Die Augen meines Onkels weiteten sich, und im selben Augenblick überkam ihn ein Gefühl der Erkenntnis, dem unmittelbar eine Welle reinen, unverkennbaren Entsetzens folgte.

„Wenn ich mir deinen Gesichtsausdruck so ansehe, würde ich mal tippen: Ja.“ Mein Onkel stolpert zurück, stößt versehentlich gegen nichts und fällt unsanft auf den Hintern. Aaron beobachtet das Ganze mit einem amüsierten, aber leicht genervten Gesichtsausdruck.

Ich kannte die drei Mafiafamilien, die die Straßen Chicagos beherrschten, nicht besonders gut, aber ich würde lügen, wenn ich behauptete, Rican O'Sullivan nicht gekannt zu haben. Soweit ich gehört hatte, war er vor einigen Jahren gestorben und sofort von seinem Sohn ersetzt worden, den er jahrelang heimlich auf die Nachfolge vorbereitet hatte.

„Jesus Christus“, haucht mein Onkel und klammert sich an die Sofalehne, als könnte sie ihm irgendwie helfen. „Du bist doch sein Kind, oder?“

„Sieht so aus, als wärst du doch nicht ganz dumm.“ Der Sarkasmus in seiner Stimme ist unüberhörbar. Onkel Finn blinzelt ihn an, bleich und zitternd. Es ist das erste Mal, dass ich ihn anders als den Betrunkenen sehe, den ich kenne, und es ist ohne Zweifel der befriedigendste Moment meines Lebens.

„Hören Sie, ich will ganz ehrlich zu Ihnen sein. Ich habe im Moment nicht wirklich das nötige Geld, aber ich bin sicher, wir können darüber reden und vielleicht sogar eine Lösung finden.“

„Es sind sechs Jahre vergangen, Finn. Ich habe weder die Zeit noch die nötige Geduld für ein Gespräch.“

Aaron geht auf meinen Onkel zu, der wie ein Mann, der dem Tod selbst entkommen will, rückwärts auf dem Boden zurückweicht. „B-bitte“, stammelt er, „es muss doch eine Lösung geben.“

Sein Rücken ist gegen die Couch gepresst, er ist völlig in die Enge getrieben.

Sie sind beide so nah, dass sie mich beim Spähen erwischen würden, wenn sich einer von ihnen umdrehte. Deshalb beschließe ich, tiefer in die Küche zu kriechen, um ihren Blicken zu entgehen. Doch mein Plan wird jäh unterbrochen, als ein stechender Schmerz aus meiner Handfläche schießt.

„Verdammt nochmal“, zische ich kaum hörbar, aber es ist laut genug.

Ich presse sofort die Lippen zusammen, aber es ist zu spät. Der Schaden ist bereits angerichtet.

Ich weiß das, weil Aaron im nächsten Moment nicht mehr an der Seite meines Onkels steht, nein, er kauert vor mir, ein langsames, räuberisches Grinsen breitet sich auf seinem Gesicht aus, während in seinen Augen ein Funke der Erkenntnis aufleuchtet.

„Na, was haben wir denn da?“

Scheiße.