Private Tänze

Elle

Ich finde Zimmer drei problemlos.

Die Tür steht vor mir, groß und stolz. Die Zahl Drei, eingraviert in eine abgenutzte Goldplatte, weist an einer Kante eine kleine Absplitterung auf, ist aber so gut poliert, dass es den meisten nicht auffallen würde.

Ich habe es aber getan.

Seit ich an der Tür angekommen war, hatte ich nichts anderes getan, als sie anzustarren, während ich versuchte, den Mut aufzubringen, die Karte, die mir Roxy gegeben hatte, an das Lesegerät zu halten.

Bislang habe ich kläglich versagt.

Denk nur an das Geld, Elle.

Denk an das Geld.

Ich hole tief Luft, unterdrücke die Welle der Nervosität, die mir die Kehle hochkriecht, und schließe die Augen, während ich die Karte an das Lesegerät drücke.

Es ertönt ein Piepton, dann ein Klicken, und die Tür fällt auf.

Ich zögere am Eingang, kann nicht hineingehen, weiß aber, dass ich nicht draußen bleiben kann. Ich könnte ja weglaufen und Roxy erzählen, ich hätte es mir anders überlegt.

Sie würde es verstehen.

Aber wie lange sollte sie das denn noch verstehen?

Als ich tiefer in den Raum eintrat, schweifte mein Blick umher. Rotes Licht tauchte den gesamten Raum in ein sanftes Leuchten, während ein weiterer Scheinwerfer das Rot durchbrach und eine kleine Bühne mit einer Stange, die bis zur Decke reichte, beleuchtete. In der Ecke dominierte eine große Eckcouch den größten Teil des Raumes, daneben kühlten ein paar Flaschen Whisky in einem Eisbehälter auf dem Tisch.

Insgesamt war der Ort nett. Aber es war nicht die allgemeine Nettigkeit des Ortes, die meine Aufmerksamkeit erregte, nein, leider wurde meine Aufmerksamkeit sofort von dem Mann auf sich gezogen, der auf dem Sofa lümmelte, als gehöre ihm der Laden.

Mein Klient saß mit gespreizten Beinen da, einen Arm lässig über die Sofalehne gelegt, den anderen an einem Glas bernsteinfarbener Flüssigkeit. Schatten verhüllten sein Gesicht, verbargen fast alle Züge, doch ich konnte die markanten Konturen und die Muskeln unter seinem dunklen Hemd erkennen. Sobald ich eintrat, trafen sich unsere Blicke, und mir wurde schlagartig klar, für wen ich tanzen sollte.

Scheiße.

Der mysteriöse Mann?

„Du bist da“, haucht er erleichtert.

Ich dachte, er wäre weg.

Offenbar nicht, denn er starrte mich immer noch an. Ich hob das Kinn und war fest entschlossen, ihm nicht zu zeigen, wie sehr mich seine bloße Anwesenheit berührte.

Ich verziehe meine Lippen zu einem verführerischen Lächeln: „Du klingst überrascht.“

„Sollte ich das nicht? Mir wurde gesagt, dass Sie normalerweise keine privaten Tänze annehmen.“ Seine Mundwinkel zucken zu einem fast neckischen Lächeln, das etwas in mir auslöst.

Ich rücke näher an ihn heran, sein Blick senkt sich und wandert langsam über meine Kurven, bevor er mich schließlich ansieht, gerade als ich mich vorbeuge. Ich lehne mich vor, bis nur noch ein Hauch von einem Zentimeter zwischen uns ist, meine Lippen streifen sein Ohr. „Sieht so aus, als hätte ich es mir anders überlegt“, necke ich ihn mit einem sinnlichen Unterton.

Mein Blick wandert zu der Hand, die an seinem Getränk nippt, und ein Funke Stolz entzündet sich in meiner Brust, als sich seine Finger fester um das Glas schließen.

Erwischt.

Ich richte mich auf, drehe mich um und gehe zur Bühne. Gerade noch rechtzeitig greife ich nach der Stange, als die Musik zu einem verführerischeren Lied wechselt. Meine Finger gleiten an der Stange entlang, der Scheinwerfer taucht meinen Körper in rotes und weißes Licht, während ich beginne, sie zu umkreisen. Dahlia übernimmt, und ich trete wieder in den Hintergrund und beobachte, wie sich die Performance entfaltet.

Der geheimnisvolle Mann beobachtet mich, seine Aufmerksamkeit schweift nicht ab, fast so, als fürchte er, etwas zu verpassen. Jede Bewegung ist eine Verlockung, jeder Atemzug ein Versprechen, das ich nicht halten werde.

Die Musik wird langsamer, und in einer fließenden Bewegung sinke ich auf alle Viere. Begierde verzieht sein Gesicht, und die Luft verwandelt sich in etwas so verdammt Wildes und Gefährliches, dass es mir fast den Atem raubt.

Ich krieche zu ihm, die Knie gleiten über den Boden, Zentimeter für Zentimeter, bis jede Distanz zwischen uns beseitigt ist. Er stellt sein Glas auf den Tisch, weit genug entfernt, damit nichts verschüttet wird, während ich mich auf die Knie erhebe und meine Finger über seinen Oberschenkel, seinen Bauch, seine Schultern gleiten lasse, bis meine beiden Oberschenkel über seinem Schoß liegen und ich ihn umklammere.

Nun ja, fast.

Bevor ich mich ganz an ihn schmiegen kann, schnellt seine Hand zu meinen Hüften hoch und hält mich fest. „Mein Gott, du bist wunderschön“, murmelt er, seine Finger streicheln mich und drücken dann so fest gegen meine Seiten, dass ich ihre Anwesenheit spüre. Ein elektrischer Schauer durchfährt meinen Rücken und ersetzt das vertraute Kribbeln in meinem Bauch, das sonst mit Berührungen einherging.

Er findet mich schön?

„Ist das in Ordnung?“

Ich blinzle. Dann blinzle ich noch einmal.

War er…

Die meisten Männer fragten mich normalerweise nicht um Erlaubnis.

„Würdest du aufhören, wenn ich Nein sage?“

Er nickt: „Sofort, Angel.“

Er sagt es so einfach, dass man ihm leicht glauben kann. Aber ich weiß es besser.

Eine Sekunde vergeht.

Dann noch einer.

Und ich nicke.

„Worte, Engel. Ich brauche sie, um zu wissen, dass du verstehst, worum ich dich bitte.“

Ich schlucke, meine Lippen öffnen sich und ein ganz leises „Es ist okay“ entfährt ihnen.

Seine Mundwinkel zucken nach oben und ein leises Keuchen entfährt mir, als er seinen Griff um meine Taille lockert und mich weiter auf seinen Schoß sinken lässt, bevor er seine Hand auf meinen Oberschenkel senkt.

Diese Position ist extrem unbequem, obwohl sie sich so bequem anfühlt. Ich bin etwas erhöht, sodass ich seine Stirn mit meiner berühre. Eine kleine Geste, die mich erschreckt.

Er ist so nah dran.

Seine Augen sind haselnussbraun, zumindest glaube ich das. Gott weiß, dass ich bei dem schrecklichen Licht kaum irgendwelche Details erkennen kann.

„Was machst du da?“, frage ich, bemüht, verführerisch zu klingen, aber es kommt einfach nur falsch rüber.

Was stimmt heute nicht mit mir?

Zuerst war ich enttäuscht, als er ging, bevor ich meinen Auftritt beenden konnte, und jetzt versage ich auch noch bei dem einen Ding, in dem ich eigentlich gut sein sollte.

Er neigt den Kopf, als wolle er mich besser betrachten, und ein Kribbeln breitet sich in meinem Magen aus.

„Ich schaue dich an“, antwortet er, während seine Finger über den Stoff streichen und meinen Oberschenkel küssen.

„Sie haben das Dreifache des üblichen Preises bezahlt, nur um mich anzusehen?“

Er zuckt mit den Achseln, die Mundwinkel zucken nach oben. „Und wenn ich es täte?“

„Ich würde sagen, du hast mehr Geld als Verstand.“

Mist. Ich presse die Lippen zusammen, aber es ist zu spät. Das Kind ist bereits in den Brunnen gefallen.

Ich wappne mich innerlich und erwarte, dass der Unbekannte mich wütend von sich stößt.

Aber das tut er nicht.

Stattdessen lacht er. Ein tiefes, volles Lachen, das aus seiner Brust dröhnt und den ganzen Raum erfüllt.

„Du hast also einen Sinn für Humor?“, fragt er und lehnt sich zurück, wobei seine Hand fast bis zu meinem Knie sinkt.

Ich warte darauf, dass der Ekel einsetzt.

Immer noch nichts.

„Wissen Sie, so hat schon lange niemand mehr mit mir gesprochen. Ich hatte fast vergessen, wie sich das anfühlt.“

Ich ziehe skeptisch eine Augenbraue hoch: „Beleidigt werden?“

Hatte er eine Art Erniedrigungsfetisch?

„Um normal zu sein.“

Einen Moment lang frage ich mich, wer dieser Mann vor mir war. Wirklich war. Würde er mir seinen Namen nennen, wenn ich ihn fragte? Wollte ich seinen Namen überhaupt wissen?

„Die meisten Menschen finden Normalität langweilig.“

Er schnalzte mit der Zunge am Gaumen: „Ich nicht. Ich habe meine Zeit als Normalsterblicher sehr genossen.“

Ich lache: „Na und, bist du jetzt abnormal?“

„Nicht unbedingt.“ Er lacht leise und hebt den Blick. „Sagen wir einfach … normal passt nicht mehr so ganz zu mir. Aber ich würde mich nicht als völlig außen vor bezeichnen.“ Irgendetwas in seinem Tonfall lässt vermuten, dass er etwas verbirgt, aber ich frage ihn nicht, was er damit meint.

Mein Körper ist immer noch an seinen gepresst, und ich sollte mich bewegen. Ich weiß, ich sollte. So sollte der Abend nicht enden. Ich bin hierhergekommen, um zu tanzen und wieder zu gehen. Das war alles. Und doch bin ich irgendwie auf seinem Schoß gelandet, und es fühlt sich zu gut an. Und ich habe mich schon lange nicht mehr so gut gefühlt.

„Wie heißt du?“, fragt er plötzlich.

„Das weißt du schon.“

Er schüttelt den Kopf: „Ich meine Ihren richtigen Namen. Den, mit dem Sie, nehme ich an, nur wenige Leute ansprechen dürfen.“

Ich lache leise, ungläubig. „Du weißt, dass ich dir das nicht sagen kann. Stripper-Vertraulichkeit, erinnerst du dich?“

Er wirft den Kopf zurück, blickt mich mit nur einem Auge an und sagt: „Ah, ja, wie konnte ich das nur vergessen?“ Seine Finger bewegen sich ganz leicht.

„Jetzt bin ich dran“, verkünde ich und verspüre plötzlich das Bedürfnis, die Situation in die Hand zu nehmen.

„Du bist dran?“ Er legt den Kopf schief. „Ich wusste gar nicht, dass wir uns jetzt abwechseln.“

Ich zucke mit den Achseln: „Es wäre nicht fair von mir, wenn Sie alle Fragen stellen würden, oder?“

Er lacht leise und schüttelt den Kopf: „Ich nehme an, das würde es nicht.“

„Ich freue mich, dass Sie zustimmen. Nun erzählen Sie mir eine Lüge.“

Sein Lächeln ist verschmitzt langsam. „Nun, das ist eine interessante Bitte.“ Er richtet sich auf, sein Atem streift diesmal sanft meine Wange, als er die Lüge flüstert, als hätte ich darum gebeten: „Ich bin der Gute.“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Soll das alles sein?“

„Es ist so.“ Seine Lippen streifen meine Ohrmuschel.

„Das kann ich kaum glauben“, antworte ich, meine Stimme zittert mehr als beabsichtigt. Seine Lippen drücken sich gegen meine Haut, und plötzlich wünsche ich mir, sie würden mich berühren. Mich küssen.

„Wäre es einfacher, wenn ich sagte, ich sei der Bösewicht, der gut sein will…“ Er senkt die Stimme, seine Lippen schweben nun über meinen, „Nur für dich?“

Mir stockt der Atem, mein Herz pocht mir bis zum Hals, als die Luft zwischen uns von etwas elektrisierend Gefährlichem erfüllt ist.

Er ist so nah. Nur eine Kopfbewegung, und unsere Lippen würden sich berühren.

Wie würde sich das überhaupt anfühlen?

Ich beiße mir auf die Unterlippe, stoße ihn von mir und schüttle den Kopf: „So ein Klischee-Spruch, ich frage mich, bei wie vielen Mädchen du ihn schon benutzt hast.“

„Keine“, antwortet er ohne zu zögern. „Du bist der Erste.“

Und verdammt, das hat mich total begeistert.

Seine Finger strichen über meine Haut an meinem Oberschenkel, sein Gesichtsausdruck verdüsterte sich vor einem Hunger, der vorher nicht da gewesen war.

„Ist das in Ordnung?“, murmelt er, und so verrückt es auch klingen mag, in diesem Moment, mit seinen Händen auf mir und seinen Lippen nur wenige Zentimeter von meinen entfernt, bin ich mir sicher, dass ich allem zustimmen würde, was er von mir verlangt.

Und das macht mir Angst.

„Ich glaube, wir sollten…“ Meine Worte werden von einem schrillen Klingeln unterbrochen, das den Moment durchdringt.

„Mist“, flucht er und rückt mich zurecht, um sein Handy aus der Tasche zu holen. Ich helfe ihm, indem ich von seinem Schoß aufstehe und die plötzliche Enttäuschung ignoriere, die sich in mir breitmacht. Sein Blick fällt auf die Anrufer-ID, und im nächsten Moment ist die beinahe spielerische Energie, die ihn eben noch umgeben hatte, wie weggeblasen.

Er wischt mit dem Finger über den Bildschirm, bevor er das Telefon ans Ohr drückt: „Sprich.“

Ich suche mir etwas anderes, um mich zu beschäftigen, während er telefoniert. An einer der Wände ist ein Fleck, und ich nehme mir vor, Roxy später davon zu erzählen.

„Ich bin in fünfzehn Minuten da“, sagt er in das Gerät und beendet das Gespräch.

„Alles in Ordnung?“, frage ich, ohne genau zu wissen, warum mich das überhaupt interessiert.

Er seufzt und steckt sein Handy wieder in die Tasche: „Ich muss kurz etwas auf der Arbeit erledigen.“

Oh.

Ich nicke und unterdrücke den Drang, ihn zu bitten, nicht zu gehen. Er greift in seine Tasche und holt einen Stapel Geldscheine hervor, jeder Schein ein Hundert-Dollar-Schein. Er zählt zehn davon.

„Hier“, sagt er und reicht es ihr. „Für den Tanz“, eine Pause, „und die Unterhaltung. Es war schön.“

Ich nehme das Geld, murmele ein leises Dankeschön und schiebe die Scheine unter den Träger meines BHs. Er trinkt den Rest seines Getränks aus, greift nach seiner Jacke, die über der Armlehne des Sofas lag, und geht zum Ausgang. Er hält kurz inne, seine Finger verweilen einen Augenblick über dem Türknauf.

Und dann war er weg.

Alte Schulden kann man nicht vergessen