Sieben

DREI TAGE SPÄTER

Alexandra hatte nichts mehr von Mikhail gehört, doch sie spürte die Anwesenheit seiner Wächter; sie wusste, dass Mikhail Baranov angeordnet hatte, sie rund um die Uhr zu überwachen, aber Alexandra Morgan war entschlossen zu beweisen, dass ihre und seine Geschäfte völlig gegensätzlich waren.

Doch an jenem Nachmittag, während sie im privaten Salon der Orlova-Villa Pläne durchging, erhielt Alexandra einen verschlossenen Umschlag ohne Absender. Sie ließ ihn auf dem Tisch liegen, ohne ihn sofort zu öffnen. Mit den Fingern, die noch von den Korrekturen mit blauer Tinte befleckt waren, brach sie schließlich das Siegel.

Drinnen lag ein Blatt schweres Papier. Nur eine handgeschriebene Zeile, in präziser Schrift:

„Das Bolschoi-Theater erwartet deine Anwesenheit heute Abend.“

Mehr nicht.

Aber eine Unterschrift war nicht nötig.

Es war ein als Einladung getarnter Befehl. Michail Baranow.

Alexandra blieb einige Sekunden lang regungslos sitzen. Das Bolschoi war nicht irgendein Ort. Es war der kulturelle Tempel Russlands. Und es war nicht üblich, dass es für private Treffen genutzt wurde. Wenn er sie dorthin bestellte, bedeutete das nur eines: Er wollte sie an einem Ort sehen, an dem niemand eingreifen konnte.

In der Zwischenzeit. Das Licht der Lampen war gedämpft. Nur der Schein des Feuers im Kamin beleuchtete die barocken Wände des Nebenraums der Baranov-Villa. Draußen war der Tag ein undurchdringlicher Vorhang. Drinnen herrschte eine taktische Stille, von der Art, die ankündigt, dass etwas Wichtiges gesagt werden wird.

Eine Frau saß auf einem Louis-XV-Stuhl, gekleidet in einen schwarzen Satinkleid, die Beine übereinandergeschlagen, eine lange Zigarre zwischen den Fingern und ein fast unberührtes Glas Rotwein auf dem Tisch. Die Szene hätte ein Gemälde sein können, wäre da nicht der gefährliche Funke gewesen, der in ihren Augen loderte.

„Sprich“, befahl sie, ohne ihn anzusehen, die Silhouette des Mannes, der sich heimlich hereingeschlichen hatte, kaum wahrnehmend.

Der Untergebene, ein älterer Mann mit wettergegerbtem Gesicht, dessen Mantel noch vom Regen durchnässt war, verbeugte sich leicht, bevor er sprach.

„Meine Dame, der Bericht ist vollständig. Direktor Baranov hat seit dem Tag ihrer Ankunft in Moskau die Überwachung von Fräulein Alexandra Morgan angeordnet, sie ist Engländerin.

Die Frau blies den Rauch elegant aus, ohne ihre Haltung zu verändern.

„Wer hat dich darum gebeten?“

„Er selbst, direkt. Herr Baranov hat die Aufgabe weder Dmitri noch Viktor anvertraut, sie wurde auf internen Befehl hin ausgeführt, ohne offizielle Aufzeichnungen.“

„Und was habt ihr herausgefunden?“

Der Mann holte eine schwarze Ledermappe hervor. Er reichte sie ihr vorsichtig.

Sie nahm sie nicht sofort entgegen. Sie sah sie nur an. Dann, als würde sie eine Waffe streicheln, ließ sie ihre Finger über den Rand gleiten, bevor sie sie öffnete.

Die ersten Seiten enthielten grundlegende Daten: vollständiger Name, Reisepass, Staatsangehörigkeit, akademischer Werdegang, Investitionen, Verbindungen. Alles absolut sauber. Fast zu sauber.

—Eine Fassade? —fragte sie.

—Nein, meine Dame. Es gibt keine Fassade. Alles ist echt. Morgan Enterprises ist seriös, solide und hat historische Verbindungen zum britischen Königshaus. Keine dunklen Hintergründe. Nicht einmal ein kleiner Skandal. Nicht einmal eine Geldstrafe.

—Perfekt —murmelte sie mit einem bitteren Lächeln.

Sie blätterte um. Der nächste Abschnitt enthielt Fotos: Alexandra beim Aussteigen aus dem Flugzeug, Alexandra beim Gruß an russische Beamte, Alexandra im Restaurant mit Antonov, genau dort, wo auch Mikhail war.

Da kniff sie die Augen zusammen.

„Theater?“

„Privates Treffen. Das Bolschoi wird für sie geschlossen. Kein Mitglied des Sicherheitsteams wird das Gespräch mithören können. Aber die Einladung wurde von Herrn Baranov handschriftlich verfasst.“ Von internem Personal bestätigt.

Die Frau antwortete nicht. Sie legte die Mappe einfach auf den Tisch und stand langsam auf. Sie ging zum Fenster, zog den Vorhang behutsam beiseite und blickte auf die im Nebel versunkenen Gärten.

„Mikhail hat nie ein Theater für mich geschlossen. Niemals.“

„Fräulein …“

Sie hob eine Hand und hielt ihn zurück.

„Wer weiß noch davon?“

„Niemand. Nur du und ich.“

Sie legte eine Hand auf die kalte Fensterscheibe.

„Mein Vater glaubt immer noch, dass ich eines Tages den Nachnamen Baranov tragen werde. Stimmt’s?“

„Er glaubt, dass du ihn bereits trägst“, antwortete der Mann respektvoll.

„Dann ist es an der Zeit, ihm zu beweisen, dass ich das, was ich für mein Eigen halte, auch zu schützen weiß.“

Sie drehte sich um, ihr Gesicht makellos und eiskalt.

—Ich will, dass du ihre Bewegungen beobachtest. Setze sie nicht unter Druck. Fass sie nicht an. Beobachte sie einfach. Wenn diese Frau geschäftlich hier ist, soll sie ihre Geschäfte machen. Aber wenn sie auch nur einen Schritt näher an das herankommt, was ihr nicht gehört … verbrenne sie.

—Und Herr Baranov?

Sie seufzte, als würde sie diese Frage stören.

—Mikhail ist ein Wolf. Wölfe riechen Blut. Und diese Frau … blutet nicht. Noch nicht. Aber wenn sie seinem Herzen zu nahe kommt, werde ich dafür sorgen, dass er sich daran erinnert, wer ich bin.

Der Mann nickte und ging lautlos hinaus.

Die Frau ging wieder zu der Mappe, schlug sie auf einer Seite auf, auf der Alexandra lächelnd zu sehen war. Echtes Lächeln, perfekte Haltung. Gelassene Schönheit.

Sie betrachtete sie lange.

„Du siehst perfekt aus, Alexandra Morgan“, flüsterte sie mit giftiger Sanftheit. „Aber Perfektion gewinnt dieses Spiel nicht. Ehrgeiz schon.“

Die Frau blies den Rauch langsam aus und starrte in den Kamin, als würden dort ihre Gedanken brennen. Die noch brennende Zigarette hing an ihren perfekt manikürten Fingern. Mit einer langsamen, eleganten Geste warf sie sie ins Feuer. Die Flammen sprühten Funken, aber nicht so sehr wie ihre Augen. In ihrem Blick lag Eifersucht, dunkel wie der Wodka, der bei russischen Beerdigungen fließt.

„Diese englische Geschäftsfrau …“, murmelte sie mit Gift in der Stimme. „Alexandra Morgan weiß nicht, in welche Welt sie sich da begeben hat.“

Sie ging zum Schreibtisch, ihre Absätze hallten wie Schüsse auf Marmor. Sie nahm einen silbernen Kugelschreiber mit Michails Monogramm und hielt ihn einen Moment lang in der Hand. Dann zerbrach sie ihn mit berechnender Kälte in zwei Teile.

„So werde ich sie vernichten“, sagte sie mit einem eisigen Lächeln. „Und wenn sie glaubt, sie könne mir Michail wegnehmen, wird Blut fließen müssen. Ihr eigenes, wenn es sein muss.“

Ihre Lippen verzogen sich kaum merklich.

„Die einzige Frau Baranov werde ich sein. Eine Engländerin wird es niemals mit einer Russin aufnehmen können.“

Das Feuer verschlang die Zigarre, und in den Augen dieser Frau loderte etwas Älteres und Gefährlicheres: Liebe, vermischt mit Ehrgeiz. Eine tödliche Mischung.