Sechs

Der Schnee begann an den Ufern der Moskwa zu schmelzen, als Alexandras schwarzes Auto die grauen Alleen Moskaus entlangfuhr. Das Wetter war an diesem Tag milder, aber nicht weniger bedrohlich. In der russischen Hauptstadt schien sogar die Luft zu wissen, wann sich das Kräfteverhältnis zu verschieben drohte.

Alexandra saß auf dem Rücksitz und beobachtete die vorbeiziehenden Gebäude, als würde sie eine Stadt analysieren, die sie langsam zu verstehen begann. Natalia, ein Tablet in den Händen, ging den Tagesplan durch.

„Das Treffen mit dem Architekten ist bestätigt. Und der Besuch in der Glasfabrik um drei. Alles in Ordnung.“

„Perfekt“, antwortete Alexandra abwesend.

Doch ihre Gedanken waren nicht ganz bei der Tagesordnung. Sie spürte noch immer den Schatten des Gesprächs mit Mikhail Baranov. Seine Stimme. Seine Präsenz. Seine blauen Augen. Kalt wie der Winter, aber … hypnotisch. Sie konnte noch immer sein letztes Flüstern hören: Willkommen in Moskau.

Dieser Willkommensgruß war keine Höflichkeit gewesen. Es war eine Warnung. Und eine Einladung.

Als sie wieder in ihrem Büro war, sah Alexandra die Unterlagen durch, doch ihre Konzentration war weit weg; Sekunden später legte sie die Unterlagen beiseite.

Die Frau stand langsam auf und ließ die weiche Rückenlehne ihres schwarzen Ledersessels hinter sich. Das Geräusch ihrer Absätze hallte leise, aber bestimmt auf dem polierten Marmorboden wider, bis sie vor dem großen Fenster ihres Büros stehen blieb. Vor ihr erstreckte sich die Stadt Moskau wie ein riesiger weißer Teppich, bedeckt von einem anhaltenden Schneefall, der gemächlich herabfiel, als hätte die Zeit selbst beschlossen, langsamer zu werden.

Das an den Ecken beschlagene Glas konnte die Aussicht nicht trüben. Die Schneeflocken fielen in eleganten Spiralen herab, wirbelten in der eisigen Luft, bevor sie sich auf den Dächern, den Autos und den stillen Boulevards niederließen. Von dieser Höhe aus sah Moskau aus wie ein impressionistisches Gemälde: Die goldenen Kuppeln des Kremls glänzten in der Ferne, kaum sichtbar unter dem weißen Schleier, und die sowjetischen Wohnblocks reihten sich in der Perspektive aneinander, grau, massiv, unerschütterlich.

Die Stadt schien zu schlafen, eingehüllt in diesen ewigen Winter, den nur Moskau kannte. Das schwache Licht der Straßenlaternen spiegelte sich im frischen Schnee und schuf kleine Halos trügerischer Wärme inmitten des Eises. Trotz der Kälte, die alles bedeckte, hatte die Szene etwas Tröstliches an sich: eine raue, disziplinierte Schönheit, wie Alexandra selbst, doch das war nur eine Tarnung, denn die Schneeflocken können sich jeden Moment mit Blut beflecken, denn dort ruht ein Dämon mit der Krone auf dem Kopf.

Sie legte eine Hand auf das Glas. Es war eiskalt, ein scharfer Kontrast zu der Wärme ihrer Haut. Sie beobachtete, wie das Leben unten weiterging, trotz des Wetters. Die gebeugten Silhouetten der Passanten eilten zwischen Schals und dicken Mänteln hin und her und hinterließen kurze Spuren, die bald unter dem anhaltenden Schneefall verschwanden. Moskau stand nicht still.

Am Himmel dominierte ein perlgrauer Farbton den Horizont, ohne jede Spur von Blau. Die tief hängenden Wolken schienen auf den Gebäuden zu lasten, als drohten sie, sich gänzlich über sie zu ergießen. Es gab keine Sonne, aber Alexandra vermisste sie nicht.

Für sie war der Moskauer Winter nicht nur eine Jahreszeit, sondern eine Art von Charakter. Sie hatte viel über Russland gelesen.

Sie seufzte tief. Draußen atmete die Stadt im gleichen Rhythmus wie sie: kalt, bedächtig, entschlossen. In diesem Moment begriff Alexandra, dass Moskau ein Spiegelbild ihrer selbst war: hart, schön, einsam – und doch gab es ein Ungeheuer unter ihnen, das über sie herrschte.

Sie wandte den Blick wieder ins Innere ihres Büros; sie wusste, dass sie von Gefahr umgeben war, dass dieser Weg voller Dornen war und sie entschlossen war, zwischen ihnen hindurchzugehen.

– Gehst du zum Mittagessen raus oder soll ich dir was bestellen, damit du hier essen kannst? – Sie war so in ihre Gedanken versunken, dass sie gar nicht bemerkt hatte, dass Natalia hereingekommen war.

– Ich esse lieber hier, Natalia.

– Klar, wie du willst, aber Alex, geht es dir gut?

– Natürlich, vielleicht bin ich nur ein bisschen wehmütig, aber das sind Dinge, die im Alltag passieren.

– Glaubst du, nach Russland zu kommen war ein Fehler?

– Nein! – Alexandras Entschlossenheit reichte Natalia. – Das würde ich niemals tun, ich bin mir sicher, dass ich dazu geboren bin, hier zu sein.

— Gut, ich belästige dich nicht mehr mit Fragen.

— Übertreib nicht, das ist keine Belästigung.

— Ich ziehe mich jedenfalls zurück — Natalia lächelt und verlässt daraufhin das Büro.

Der Tag war für Alexandra vielleicht ruhig verlaufen und zu Ende gegangen, für Mikhail Baranov hingegen ganz im Gegenteil.

Moskau, 3:17 Uhr morgens.

Die Straßen atmeten noch immer den eisigen Atem einer Stadt, die niemals ganz schläft. Der Schnee begann in schweren Flocken zu fallen und schmolz, sobald er den feuchten Asphalt berührte. Im spärlichen Licht der Straßenlaternen schritt eine Gestalt wie ein lebender Schatten die Twerskaja-Allee entlang: elegant, tödlich, unverkennbar.

Mikhail Antonov.

Maßgeschneiderter schwarzer Anzug, langer Mantel aus italienischer Wolle, der im Wind wehte. Glänzende Stiefel ohne einen einzigen Fleck. Eng anliegende schwarze Lederhandschuhe, als wären sie Teil seiner Haut. Sein Gang war bedächtig, präzise, und doch hatte jeder Schritt das Gewicht einer unausgesprochenen Drohung. In seinem Gesicht absolute Ruhe, zu gelassen für jemanden, der zwischen Blut und Verrat aufgewachsen ist.

An seiner Seite einer seiner Vertrauten, Dimitri, während Viktor in einem Kleinbus in einiger Entfernung fuhr, um seinem Chef den Rücken zu decken.

Dimitri beobachtete die Umgebung wie ein Falke, aber er wusste, dass Mikhail in dieser Nacht allein gehen wollte. Moskau musste daran erinnert werden, wer hier der Herrscher war. Und das Flüstern auf den Straßen oder die versiegelten Umschläge, die in den Cafés im Gorki-Park unter den Tischen hindurchgeschoben wurden, reichten nicht aus. Nein. Diesmal musste er es mit eigenen Augen sehen.

An der Ecke des Kamergerskiy Pereulok warteten zwei schwarze Autos mit laufendem Motor. Dimitri öffnete die Hintertür des ersten, doch Mikhail hob eine Augenbraue.

„Nein. Wir gehen zu Fuß.“

„Herr, der Schnee ...“

„Es gibt keinen Schnee, der meine Stadt bedeckt“, nickte Dimitri. Er wusste, dass Alexandra Morgan dafür verantwortlich war, und Mikhail musste sich vergewissern, dass er noch immer die absolute Kontrolle hatte.

Er ging weiter.

Sie kamen am Bolschoi-Theater vorbei, dessen Lichter erloschen waren, und dann an der Marx-Statue, wo eine Gruppe von Männern am Fuße des Denkmals hitzig diskutierte. Einer von ihnen, mit einer Flasche in der Hand, blickte auf, als er sie vorbeigehen sah. Er war jung, wahrscheinlich neu im Geschäft, einer dieser Gangster, die Karriere machen wollten, ohne die Regeln zu kennen.

—Hey! —rief der Junge und machte einen Schritt auf Mikhail zu—. Bist du Karim? Ich dachte, du wärst größer. Mehr... einschüchternd.

Die anderen verstummten sofort. Es herrschte eine Stille, dicht wie die Luft vor einem Sturm. Mikhail blieb stehen, ohne sich umzudrehen. Nur eine Sekunde lang. Dann drehte er sich langsam um.

Sein Blick – in diesem Moment eine Mischung aus Grau und Blau – bohrte sich in das Gesicht des Frechen. Er machte einen Schritt, dann noch einen. Er erhob nicht die Stimme. Er beschleunigte seinen Schritt nicht. Aber mit jedem Meter wich der Junge zurück, als nähere sich ihm ein Wolf in der Dunkelheit.

„Weißt du, wie dieser Ort heißt, Junge?“, fragte Mikhail, als er vor ihm stand. „Diese Statue. Dieser Park. Diese Stadt. Weißt du, wem sie gehört?“

„A-aus Russland …“, stammelte der Junge und schluckte.

„Falsch.“

Er zog ein kurzes, schwarzes, mattes Messer aus seinem Mantel. Mit präzisen Bewegungen führte er es an den Hals des Jungen, ohne ihn auch nur zu berühren. Nur die eisige Luft zwischen Klinge und Haut.

—Jede Straße. Jede Gasse. Jeder Deal, der abgeschlossen oder gebrochen wird. Jeder Leichnam, der im Fluss Moskwa verschwindet. Alles. Gehört mir. Und wenn du glaubst, du könntest in meiner Gegenwart ohne Erlaubnis den Mund aufmachen, dann weißt du nicht, wo du stehst, und lass mich mich vorstellen: Ich bin Mikhail Baranov.

Der Junge stöhnte. Er hatte von Mikhail gehört, ihn aber noch nie gesehen, geschweige denn sich vorstellen können, dass dieser mächtige und gefährliche Mann in den frühen Morgenstunden durch die Straßen streifen würde. Er zitterte. Mikhail steckte das Messer wieder weg, zog seinen Mantel elegant zurecht und gab ihm einen Klaps auf die Wange.

„Das nächste Mal verbeugst du dich, und ich lasse dich am Leben, damit du lernst, Respekt zu zeigen, und damit du, wenn ich dich das nächste Mal sehe, den Boden küsst, auf dem ich gehe, aber danach vergiss die Welt, denn ich werde dich töten.“

Ohne ein weiteres Wort kehrte er um. Seine Schuhe machten kein Geräusch auf dem Schnee. Dimitri atmete langsam aus; nicht aus Angst, sondern aus Respekt. Er hatte gesehen, wie Mikhail Männer mit denselben Handschuhen zerlegt hatte, die er jetzt benutzte, um sich eine Zigarette anzuzünden.

„Sieht so aus, als käme er auf der Suche nach Chancen“, meinte Dimitri, während sie weiter in Richtung Lubjanka-Bahnhof gingen.

„Noch einer. Es wird viele wie ihn geben. Sie glauben, Moskau sei ein Land der Möglichkeiten.“ Seine Antwort war indirekt an Alexandra Morgan gerichtet.

„Und ist es das nicht?“

Mikhail lächelte, ohne jede Wärme.

„Natürlich ist es das. Aber die Chancen … bezahlen zuerst mich.“

Als sie bei einem alten Verwaltungsgebäude ankamen, wartete eine Gestalt am Eingang auf sie. Es war Oksana, die für die Routen im Westen der Stadt zuständig war. Porzellanfarbene Haut, eisiger Blick und eine schmale Narbe, die über die Unterlippe verlief. Sie reichte ihm eine Mappe mit versiegelten Dokumenten und sprach leise.

—Wir haben Probleme in Butovo. Ein gewisser Sergei weigert sich, den Transport zu bezahlen.

Mikhail blätterte die Papiere durch. Dann blickte er zum bewölkten Himmel auf.

—Wo ist er gerade?

—Im Club Krasnaya Luna. Er trinkt, als würde der Winter nie wiederkommen.

„Dimitri.“

„Ja, Herr.“

„Bring ihn in den Wald. Töte ihn nicht. Noch nicht. Er soll die Kälte am eigenen Leib spüren. Dann rufst du mich an.“

„Und wenn er sich wehrt?“

Mikhail blieb erneut stehen und zog langsam seinen rechten Handschuh aus. Er trug eine alte, aber elegante Uhr, seine Haltung voller Hierarchie, vergossenes Blut. Er ballte die Faust, dann zog er den Handschuh wieder über.

—In Moskau gibt es kein „wenn“.

Sie gingen weiter, bis sie im nächtlichen Nebel verschwanden, und hinterließen nur Spuren im Schnee, die bald von der Zeit ausgelöscht werden würden, wie die Namen derer, die sich dem Herrn der Stadt widersetzt hatten.