Kapitel 3

Die Lichter in der Stadtwohnung gingen nach Mitternacht nicht mehr an.

Eine ganze Woche lang war es, als hätte sich Charles in Luft aufgelöst.

Berichte über Familienangelegenheiten wurden täglich ins Arbeitszimmer des Anwesens geliefert und türmten sich wie Berge. Ich prüfte sie, traf Entscheidungen, erteilte Anweisungen.

Alles lief reibungslos, sogar effizienter –, denn es gab keine Last-Minute-Absagen mehr wegen Evelyn, keine abgelenkten Verzögerungen.

Nur einmal versuchte ich, seine Privatnummer anzurufen.

Es klingelte siebenmal, bevor er abhob.

Im Hintergrund war es laut, Wind, gedämpftes Lachen und Stimmen.

"Erika?" Seine Stimme klang gereizt, als hätte mein Anruf etwas Wichtiges unterbrochen.

"Was gibt es?"

"Die Russen verlangen eine vorzeitige Lieferung der Ladung an den Nordwestdocks. Antonio ist sich unsicher. Er braucht deine–"

"Kümmere du dich darum." Er unterbrach mich, sein Ton entschieden und endgültig. "Du hast das Kommando. Ich habe gerade keine Zeit."

Im Hintergrund säuselte Evelyns Stimme: "Charles, komm schnell, die Sterne sind hier draußen so klar…"

"Ich komme." Er hielt das Mikrofon zu, seine Stimme wurde weich, zärtlich.

Dann wieder zu mir, kalt und geschäftsmäßig. "Noch etwas? Wenn nicht, lege ich auf. Evelyn geht es emotional nicht gut. Ich muss bei ihr sein."

"Heute", sagte ich und umklammerte das Telefon so fest, dass meine Knöchel blass wurden, "ist der Todestag meiner Mutter."

Eine Pause. Nur ein paar Sekunden Stille.

Der Wind an seinem Ende schien aufzufrischen.

"…Es tut mir leid, Erika."

Seine Stimme trug endlich einen schwachen, aufrichtigen Anflug von Entschuldigung, doch der wurde schnell von Erschöpfung begraben.

"Du weißt, wie Evelyn ist… Sie hat letzte Nacht wieder nicht geschlafen. Ich habe ihr versprochen, heute mit ihr auf dem Mount Rainier zelten zu gehen. Es ist eine lange Fahrt. Nächstes Jahr, nächstes Jahr gehe ich mit dir, versprochen."

Ich hörte der behutsamen Zärtlichkeit zu, die er für eine andere Frau reservierte, und etwas blieb mir im Hals stecken. Ich konnte nicht sprechen.

"Ich habe Antonio bereits beauftragt, die besten weißen Lilien für den Friedhof zu bestellen. Sie werden pünktlich geliefert." Er fügte es hinzu wie einen erledigten Punkt auf einer Liste. "Sag deiner Mutter, dass es mir leidtut."

"Charles", fand ich schließlich meine Stimme. Sie klang rau und brüchig. "Meine Mutter will deine Entschuldigung nicht."

Sie würde nur mich ansehen, ihre törichte Tochter, die einen Mann über sie gestellt und sie nie ein letztes Mal gesehen hatte, und in stiller Enttäuschung den Kopf schütteln.

Das Gespräch endete.

Das Besetztzeichen piepte im stillen Arbeitszimmer, scharf und schrill.

Ich legte das Telefon ab und ging zum Fenster.

Der Rasen des Anwesens war makellos gestutzt. Der Wald dahinter hatte sich in der Dämmerung in ein tiefes, grüblerisches Grün verwandelt.

Es war wunderschön. Still. Wie ein prunkvolles Grab.

Auf dem Weg zum Friedhof begann ein leichter Regen zu fallen.

Der Regen in Seattle war immer so, fein, anhaltend, wie Tränen, die nie aufhörten.

Das Grab meiner Mutter lag in einer ruhigen Ecke, umgeben von weißen Kamelien, ihren Lieblingsblumen zu Lebzeiten.

Der Friedhof der Familie Churchill war schwer bewacht, wirkte aber dennoch trostlos. Mein Vater kam selten. Er sagte, jedes Mal, wenn er den Stein sah, erinnerte er sich an ihre Augen, die noch auf die Tür gerichtet waren, wartend, selbst als sie sie für immer schloss.

Ich legte das riesige Bouquet aus weißen Lilien vor das Grab. Regen tupfte die Blütenblätter.

"Mama, ich bin da."

Ich kauerte mich hin und wischte ihr Foto auf dem Grabstein sanft mit einem Taschentuch ab.

Sie war wunderschön. Selbst auf dieser kalten Porzellanplakette strahlte noch ihre Ausstrahlung, der Zauber, der einst meines Vaters Herz erobert hatte.

Aber in ihren Augen lag stets ein Hauch von Traurigkeit, ein Schatten, hinterlassen von einem Leben, verheiratet mit einem Mafioso, immer auf der Flucht, immer in Angst.

"Ich habe wieder etwas Törichtes getan", sagte ich und lächelte durch die Tränen, die sich mit dem Regen vermischten. "Genau wie du es einst tatest. Ich habe einen Mann gewählt, der Gefährlicheres im Kopf hat."

Ihr Foto starrte mich schweigend an.

"Er war nicht immer so", murmelte ich, als würde ich versuchen, sie zu überzeugen. Oder mich selbst.

"Er pflegte sich an jede Kleinigkeit über mich zu erinnern. Er pflegte mich vor allem zu beschützen. Er hielt mich die ganze Nacht, wenn Albträume kamen…"

"Mama, sag mir, wie ändern sich Menschen so schnell?"

Der Regen wurde stärker, durchnässte meine Schultern, aber ich rührte mich nicht.

"Ich glaube, ich gehe", flüsterte ich, meine Stimme löste sich im Regen auf. "Irgendwohin weit weg. So wie du es dir einst erträumt hattest, es aber nie konntest."

Sie hatte immer Italien verlassen wollen, dem Schatten der Mafia entfliehen, ein ruhiges Leben in Amerika führen.

Aber bis zu ihrem Tod war sie nie wirklich frei.

"Mach mir keine Vorwürfe, Mama." Ich berührte den kalten Stein, als würde ich ihre Wange streicheln. "Diesmal werde ich nicht zu einer weiteren Version von dir."

Ich blieb lange dort.

Bis der Himmel vollständig dunkel wurde und der Friedhofswärter aus der Ferne mit einer Taschenlampe signalisierte.

Als ich aufstand, waren meine Beine taub.

Ich sah ihr Foto ein letztes Mal an, dann drehte ich mich um und ging in den Regen hinaus.

Auf Wiedersehen, Mama.

Als ich zum Anwesen zurückkehrte, war es acht Uhr abends.

Zu meiner Überraschung waren die Lichter im Wohnzimmer an.