Capítulo 5

—Sim— eu disse baixinho, sem tirar os olhos da tela—.Traga-me essa pintura.

Kessler imediatamente pegou o laptop e começou a digitar rapidamente.

Então ele empalideceu. —É... — Ele engoliu em seco, nervoso. — Já está vendido, senhor.

Cerrei os dentes. — Vendido para quem?

—A conta é anônima.

Olhei para ele friamente. — Então encontre quem comprou e compre de volta.

—Sr. Sokolov—

"Não me importo com o preço." Minha voz permaneceu calma. O que, francamente, piorou as coisas.

Kessler assentiu imediatamente.—Sim, senhor.

Levantei-me sem dizer mais nada e caminhei em direção à porta. Porque agora eu queria ainda mais aquele quadro.

E eu sempre conseguia o que queria.

"Então, como foi?", perguntou Maksim enquanto caminhávamos de volta para o caminhão.

A chuva ainda caía forte ao nosso redor quando um dos guardas abriu a porta.

Entramos os dois.

—Para a casa segura mexicana—eu disse ao motorista calmamente.

O motor pegou imediatamente.

Maksim continuava me olhando, expectante. Esperando.

Então finalmente respondi a ele...

—Tudo correu maravilhosamente bem—eu disse secamente enquanto olhava para o céu cinzento—.Encontrei a minha paz.

Ele franziu ligeiramente a testa, mas não questionou.

Elegante.

Tirei o celular do bolso e abri o Luma sem pensar.

Em seguida, escreva o nome dela: Bianca Alessia Valenti

Não me pergunte como eu sabia o nome de usuário dela. Simplesmente pareceu óbvio... Eu não a estava perseguindo.

Seu perfil apareceu imediatamente. Quase cinquenta milhões de seguidores.

Modelos. Atores. Marcas. Milhões de pessoas observando cada movimento deles.

Deslize o dedo lentamente na tela para visualizar as fotos.

Passarelas. Capas de revistas. Férias de luxo.

Sorrisos perfeitos. Poses perfeitas. Vida perfeita.

Mas então uma fotografia me fez parar.

Bianca sentada em um cavalo marrom escuro em algum lugar da Itália. Sem maquiagem. Sem câmeras por perto.

Somente luz solar.

Uma brisa suave acariciou seus cabelos loiros e cacheados enquanto ela sorria para algo fora do enquadramento.

Real.

Aquela imagem parecia real.

"Droga", murmurou Maksim ao meu lado. "Ela é linda. Não admira que Salvatore Valenti esteja de olho nela."

Bloqueei imediatamente o meu celular e o guardei no bolso. —Não olhe.

Maksim piscou antes de cair na gargalhada.

"Relaxa", disse ele com um sorriso zombeteiro. "Não quero que algum psicopata italiano corte meu pênis."

Um leve sorriso surgiu em meus lábios. — Você não vai— eu disse calmamente. — Não enquanto eu estiver vivo.

Maksim olhou para mim por um segundo. E então sua expressão ficou séria.

Igualzinho ao meu.

—Lembre-se—eu disse baixinho—.Nós contra todos.

Ele assentiu uma vez. — Nós contra todos.

Maksim não era apenas meu soldado mais leal. Ele era meu melhor amigo.

A única pessoa em quem eu confiava plenamente.

Ele também perdeu os pais ainda jovem.

Nos conhecemos no ensino médio em São Petersburgo, quando ambos estávamos revoltados com o mundo e ingênuos o suficiente para pensar que a violência resolvia tudo.

Talvez tivéssemos razão.

Quando lhe contei meu plano de dominar Detroit, ele não questionou nada.

Ele não me perguntou se eu estava louca. Ele não me perguntou se nós sobreviveríamos.

Ele acabou de embarcar no avião, que está ao meu lado.

E juntos...

Levamos tudo.

Rua por rua. Armazém por armazém.

Até que Detroit nos pertencesse.

Maksim tinha mais ou menos a minha idade. Cabelo loiro. Olhos azuis mais escuros que os meus.

A minha veio da minha mãe. Clara. Fria. Quase prateada, com um certo brilho.

Meu Deus... que saudade dela. Mais do que eu me permitia admitir. Ela teria adorado aquele quadro. A flor rodeada pela morte.

Ainda estou vivo. Ainda estou lutando.

Assim como ela.

Apoie levemente a cabeça no assento de couro.

Talvez Bianca Valenti fosse uma artista. Talvez ela tivesse talento de verdade. Talvez aquela doçura em seus olhos não fosse fingida, afinal...

Senti uma forte tensão na mandíbula.

Droga. Por que eu me importava? Por que senti a necessidade de encontrá-la desde o momento em que a vi parada naquela varanda?

O jeito como ela me olhou com aqueles olhos escuros e inocentes...

Como se ele não tivesse a menor ideia do mundo em que nasceu.

Não. Soltei um suspiro profundo e desviei o olhar para a chuva que caía lá fora.

O amor não foi feito para homens como eu.

O amor enfraqueceu meu pai a ponto de torná-lo cruel.

O amor causou a morte da minha mãe.

E eu me recusei a acabar como ele.

Eu jamais amaria uma mulher.

Nunca.

Passou-se uma semana...

E meu inútil orientador de arte ainda não tinha me conseguido o quadro.

Aparentemente, ele já havia sido enviado para Boston.

Foi exatamente por isso que me encontrei agora, às três da manhã, nos arredores de Boston, em frente à mansão de algum idiota rico.

A chuva caía suavemente na calçada enquanto eu encarava as portas.

Sem muita certeza.

Apenas um guarda.

Fácil.

Maksim estava ao meu lado, vestido completamente de preto, assim como eu.

Porque se o Don de Boston descobrir que estou em seu território sem permissão...

Ele não hesitaria em me matar.

Principalmente depois do que meu pai tentou fazer com o dele um ano atrás.

Caminhamos furtivamente em direção à porta.

O guarda mal teve tempo de reagir antes de Maksim quebrar seu pescoço com um golpe limpo.

Rápido. Silencioso. Eficiente.

Maksim pegou o distintivo do corpo e abriu as portas imediatamente.

Entramos sorrateiramente.

A mansão estava silenciosa.

Silêncio demais.

Mas lá em cima...

O som do chuveiro ligado ecoava suavemente pelo corredor.

Olhei para Maksim uma última vez antes de ir para o quarto.

Então eu chutei a porta e a abri.

O homem lá dentro cambaleou para trás, em choque, enquanto segurava uma toalha em volta da cintura.

"Que diabos?! Quem é você?!" ele gritou.

O medo já se refletia em seus olhos.

Bom.

"Você tem algo que me pertence", eu disse calmamente enquanto caminhava lentamente em sua direção.

Sua respiração tornou-se imediatamente irregular. — O quê?

Então eu vi.

O quadro está pendurado com destaque na parede ao lado da lareira.

As flores mortas. A única que permanece viva.

Meu.

—Aquele quadro—eu disse em voz baixa.

Um sorriso torto surgiu em meus lábios.

Nesse instante, o homem balançou a cabeça negativamente.

"Não", ele disparou, nervoso. "Paguei mais de um milhão de dólares por isso!"

—Você vai me dar.

Minha voz ficou mais fria.

Vigarista.

Agarrei-o pelo pescoço e joguei-o contra a parede.

Ele abriu os olhos instantaneamente enquanto arranhava meu pulso fracamente. "Por favor..." ele ofegou. "Não me mate..."

"Por quê?", perguntei calmamente. "Por que gastar tanto dinheiro nessa peça?"

"Porque..." ele gaguejou desesperadamente. "Porque a mulher que pintou..."

Algo dentro de mim se aguçou imediatamente. — Quem é aquela mulher?

O rosto dela começou a ficar vermelho sob meu aperto. Apertei minha mão com mais força.

"Quem?", repeti friamente.

"Supermodelo..." ela ofegou de dor. "Bianca...Valenti..."

Meu aperto afrouxou imediatamente. O choque me atingiu tão rápido que quase o senti como raiva.

O homem caiu no chão tossindo violentamente enquanto tentava respirar novamente.

"Como você sabe?", perguntei de repente. Minha voz ecoou na sala. "Foi vendido por um artista anônimo."

Seus olhos se arregalaram imediatamente em horror.

Tarde demais.

Lentamente, saquei minha arma.

"Por favor!" ela gritou. "Pode ficar com o quadro!"

"Como você sabe que foi Bianca Valenti quem pintou isso?", perguntei novamente. Desta vez, calmamente. O que foi pior.

O homem começou a tremer violentamente.

"Porque..." ele gaguejou. "Porque eu... estava seguindo-a, Reno..."

Minha expressão escureceu imediatamente.

—Ela pinta neste pequeno estúdio no centro da cidade e eu...