Capítulo 3: O elevador não mentiu: olhos verdes no quadragésimo andar

— Eh... — Não? — respondo com hesitação.

A Jime olha para mim, perplexa, e coloca uma mão na cintura de forma teatral.

— Vamos, amiga! Preste um pouco de atenção ao mundo à sua volta.

Ela dá um pontapé no chão, o que quase me faz rir. Ela é a rainha das fofocas; qualquer coisa que aconteça, pode ter a certeza de que ela já sabe.

— O que está a acontecer, então? — pergunto. — Seja breve, por favor, porque preciso de me concentrar.

— Temos um novo chefe!

Levanto uma sobrancelha.

— Só isso? É por isso toda esta agitação?

Sinceramente, não vejo o interesse.

— Que cara é essa? — É a notícia do século!

Suspirei e virei a cabeça para o ecrã do computador, começando a rever os arquivos e os pedidos que tenho de reenviar.

— A vez em que a Juli, do departamento de contabilidade, foi apanhada com o faxineiro no arquivo também foi a "notícia do século"?

Dou-lhe um pequeno empurrão. Ela queixa-se imediatamente, em voz alta o suficiente para chamar a atenção de alguém que passa a correr pelo departamento com papéis nas mãos.

— Isso não conta — protesta ela, ofendida. — O novo chefe parece um mulherengo!

Olho para ela com condescendência e ela, como sempre, interpreta isso como um convite para continuar a falar, embora eu não me importe nada. O chefe está no topo e aparece muito raramente. Sempre foi assim, mesmo antes de eu entrar, e não acho que vá mudar.

— Na nossa filial de Toronto, corre o boato de que ele mudava de secretária pessoal praticamente de quinze em quinze dias. Dormia com elas e demitia-as quando se cansava.

O meu estômago revira.

— E você acha isso "emocionante"? Eu dava uma surra a um tipo assim até deslocar a mão.

Odeio este tipo de pessoa que se aproveita da posição para fazer o que quer.

— Está a dizer-me que um playboy barato, que provavelmente nem sabe o que deve fazer, se tornou o nosso chefe?

Não vejo nada de positivo nisso. Se alguma coisa, fico ainda mais preocupado com o futuro da empresa.

Jim prepara-se para responder, mas nesse momento o nosso chefe de departamento, Luke, entra na conversa como se nada tivesse acontecido, como sempre.

— Montiel, podes levar os relatórios de pedidos do mês passado para o 40.º andar?

Fico paralisada.

— O andar quarenta...?

Troco um olhar com o Jime, que me olha com a mesma surpresa. — Eu nunca estive lá em cima.

— Sim, é o escritório do chefe — explica Luke. Ele disse que quer um relatório de cada departamento do mês passado. Eu iria, mas tenho clientes da Rússia a chegar e não os posso deixar à espera.

Engulo em seco. Levanto-me e pego nos papéis que ele me entrega.

— Tudo bem, Lucía — digo em voz baixa para mim mesma. — É uma questão de segundos: entra, cumprimenta, entrega os papéis e vai embora. Estamos a falar de um tipo que provavelmente não tem nada melhor para fazer do que brincar com o computador e fingir que sabe o que está a fazer. O que poderia acontecer?

— Só quero saber como ele é pessoalmente! — A Jime dá-me uma cotovelada, empurrando-me para que eu me mova. — Vamos!

— Está bem, já vou.

Respiro fundo, caminho até ao elevador e digo a mim mesma que, como o nosso departamento fica no vigésimo segundo andar, vou demorar um pouco a chegar. Aproveito estes segundos para me preparar interiormente: vou ver o novo chefe e não quero causar uma má impressão que me custe o emprego.

Se a única coisa que ele sabe fazer é tirar o emprego às pessoas, como a Jime diz, pretendo manter o meu o máximo de tempo possível.

Quando o elevador para, tomo coragem e saio.

São só alguns instantes, Lucía. São só alguns instantes e está feito.

Aliso a blusa e bato numa grande porta de madeira maciça que, daqui, já impõe respeito. Pergunto-me quanto pesará.

Ouço passos do outro lado.

Afasto os meus pensamentos e entro.

Fiquei surpreendida com a luminosidade do escritório: uma parede totalmente envidraçada fazia com que a cidade caísse como um mapa vivo aos meus pés. E, de facto, confirmo mais uma vez: Madrid é magnífica.

Sem me distrair com os móveis — que devem ser antigos — nem com os dois sofás de couro branco de cada lado da sala, dirijo-me à enorme mesa no fundo.

A cadeira giratória está de costas, de frente para a janela, pelo que não consigo ver o seu rosto.

E, neste momento, prefiro assim.

— Desculpe incomodá-lo — digo, com voz clara.

— Sou do departamento de vendas e trouxe o relatório do mês passado, como o senhor pediu.

Quanto mais cedo disser isto, mais cedo voltarei à minha papelada.

Ouço-o a pigarrear e, num instante, ele vira-se para mim.

No exato momento em que os seus olhos encontram os meus, a minha boca fica seca. Os meus olhos arregalam-se.

— Até mais.

Os seus lábios carnudos esticam-se num sorriso lento, perigosamente atraente.

E a memória atinge-me com a precisão de uma facada: o elevador. Sexta-feira. A voz. O olhar.

É ele.

"Sim... olá", consigo dizer, com dificuldade, como se a palavra me arranhasse por dentro. "É só isso."

Vou agir como se nada tivesse acontecido.

Talvez ele entenda que não quero falar sobre o assunto e desista. Pelo menos, é o que espero.

Aproximo-me e deixo os papéis sobre a mesa.

Dou um passo atrás, mas ele não reage. Nem um centímetro. Apenas me olha.

Os seus olhos, os mais verdes que já vi na vida, inquietam-me. Dão-me medo e, ao mesmo tempo, despertam uma sensação absurda, quase familiar.

Não, Lucía. — Impossível.

— Se é só isso, tenho de voltar ao trabalho — digo, tentando soar profissional.

Ele não responde.

E esse silêncio incomoda-me mais do que qualquer palavra.

Uma parte de mim quer dar meia-volta e ir embora sem olhar para trás. Outra parte de mim, a mais adulta, decide não demonstrar qualquer impressão. Mantenho o olhar firme.

Se este é o seu jogo com toda a gente, não vou parecer uma menina tímida.

— Não me reconheces? — ele finalmente pergunta.

Levanto uma sobrancelha sem querer.

Já estamos no "tu"? Com esta confiança?

— Vimos-nos há alguns dias no elevador deste prédio, se não me engano — respondo, irritada.

Ele fica tenso, como se a minha resposta o tivesse ofendido. Mas não acho que tenha dito nada de errado.

— Então, não me reconhece... Entendo. Pode ir embora.

Fico confusa por um segundo.

O que é que acabou de acontecer?

Aceno com a cabeça, sem discutir. Dou meia-volta e caminho rapidamente em direção à porta, como se o ar no interior fosse mais pesado do que o normal. Fechei a porta atrás de mim.

Uau! Isto foi muito mais estranho do que eu imaginava.

— E então? Conta-me! Como correu?

Assim que volto para o apartamento, todos — e quando digo todos, são mesmo todos — levantam-se ao mesmo tempo, aproximam-se e cercam-me como se eu fosse a única pessoa que tivesse visto um animal mitológico.

Bombardearam-me com perguntas sobre o novo chefe.

— Bem... sim, ele é jovem — respondo.

As mulheres à minha volta bufam. Aposto que não era isso que elas queriam ouvir.

Mas o que esperavam elas que eu dissesse? Que ele me fez uma pergunta estranha? Que já o tinha visto antes e que a minha primeira impressão não tinha sido brilhante? Que ele não parava de me olhar como se eu fosse um problema que ele queria resolver?

Se não fosse ridículo, jurava que ele nem piscou os olhos.

— Vamos, Lucía! Queremos mais detalhes.

Levanto uma sobrancelha. Se queriam tanto vê-lo, podiam ter-se oferecido para levar o relatório.

— Ele tem olhos verdes... Acho que é alguns anos mais velho do que eu e... O que mais? — procuro algo banal, algo seguro. Ele tem pestanas bonitas.

Digo a primeira coisa que me vem à cabeça.

Não foi um encontro longo nem agradável. Só queria sair daquele escritório e a presença dele deu-me ainda mais vontade de fugir.

Vejo que vários colegas abrem a boca para insistir, mas então o meu telefone toca com um toque melodioso.

Aproveito a oportunidade.

Atendo.

Do outro lado da linha, com um sotaque português vincado, ouço a voz do Sr. López, o chefe de pessoal. Ele informa-me de que os pedidos do Sr. Kim finalmente chegaram ao seu destino.

— Graças a Deus — murmuro, fechando os olhos por um segundo.

Pelo menos, não vou passar as próximas horas a dizer-lhe, minuto a minuto, onde está o seu avião.