Capitolo 3

—Sì —disse subito—. Molto seriamente.

Ho riso.

—Va bene. Ne farò uno anche per te.

Il suo viso si illuminò.

—Oh mio Dio, Valentina, ti amo!

—E mi farai impazzire con questi cambiamenti dell'ultimo minuto— risposi bruscamente.

-Ovviamente.

E così, i giorni successivi furono pianificati.

Acquisto di tessuti. Schizzi. Lunghe notti in studio.

Accessori infiniti...

-ˋˏ✄┈┈┈┈┈┈┈┈┈┈┈┈┈ ?

I giorni successivi volarono via e, prima che ce ne rendessimo conto, era la vigilia del gala. Notti insonni, infinite prove d'abito, cambi dell'ultimo minuto... ma ce l'avevamo fatta.

L'abito di Camila era finalmente pronto.

Era in piedi al centro del camerino, avvolta in una vestaglia, con lo sguardo fisso sullo specchio, carica di nervosismo ed eccitazione. Io e la mia squadra eravamo riuniti dietro di lei mentre Clara apriva lentamente la tenda.

"Okay," dissi a bassa voce, con il cuore che batteva quasi alla stessa velocità del suo. "Provalo."

Pochi minuti dopo, Camila uscì dallo spogliatoio.

E nella stanza calò il silenzio.

L'abito risplendeva di una ricca tonalità dorata, catturando la luce a ogni suo piccolo movimento.

Era un abito aderente che le fasciava perfettamente le curve senza essere troppo rivelatore... pura eleganza in ogni dettaglio. Il tessuto le cadeva morbido sulla figura, creando un'immagine al tempo stesso potente e femminile.

Sembrava un angelo...

Camila si girò lentamente davanti allo specchio.

"Oh mio Dio..." sussurrò. Poi mi guardò.

—Valentina... è una follia.

Ho provato un'ondata di sollievo che mi ha pervaso.

Ti piace?

Mi corse incontro e mi strinse le braccia al collo.

"Non mi piace... lo adoro!" disse.

—Farò perdere la testa a tutte le donne presenti a quel gala.

Tutti scoppiarono a ridere.

Clara tornò improvvisamente di corsa nella stanza, stringendo forte il tablet in mano.

"Bene, ho appena visto la lista degli invitati per domani", disse, con voce piena di evidente entusiasmo. "E credetemi... quest'anno è pazzesco."

Camila inarcò un sopracciglio.

—In che senso è folle?

"Miliardari, amministratori delegati, stilisti europei, investitori... ci saranno tutti coloro che contano", ha detto Clara. "L'elenco completo degli invitati è stato appena pubblicato online."

Girò il tablet verso di noi.

Camila si sporse subito in avanti e iniziò a sfogliare i nomi. All'inizio, prestai poca attenzione, finché Clara non voltò pagina.

Foto.

E poi l'ho visto...

Mi si bloccò il respiro in gola.

L'uomo nell'ascensore mi ha guardato dallo schermo.

Gli stessi occhi scuri. La stessa mascella ben definita. La stessa piccola cicatrice sopra il sopracciglio.

Ho guardato il nome accanto alla foto...

Adriano Vittorio Bellandi.

Il mio corpo è diventato completamente immobile.

Camila notò subito la mia reazione.

"Okay?" chiese. "Stai bene?"

Deglutii a fatica. "Chi... chi è quello?" chiesi a bassa voce, indicando lo schermo.

Camila guardò la foto e la sua espressione cambiò.

—Oh. Lui.

Mi guardò. "Quello è Adriano", disse con noncuranza, come se sapesse già chi fossi...

"Adrian chi?" chiesi, con la voce improvvisamente secca.

Camila abbassò la voce.

"Dicono che sia uno degli uomini più potenti di Boston. Nessuno sa esattamente cosa faccia, ma tutti sanno una cosa... con lui è meglio non scherzare."

Clara annuì.

—Non partecipa quasi mai a eventi come questo. Se andrà al gala, tutti gli occhi saranno puntati su di lui.

Il mio cuore ha ricominciato a battere forte.

Perché ora conosceva il suo nome.

E domani sera... avrei dovuto rivederlo.

—Adrian!

La voce risuonò nel corridoio come una lama.

Mi fermai e mi voltai. Mio padre era in fondo al corridoio, con la mascella serrata e gli occhi che brillavano di rabbia.

Come di solito...

«Lo hai lasciato scappare», sputò. «L'uomo che ci deve quei maledetti soldi e quella droga. Mi avevi promesso che lo avresti trovato.»

"È sparito", risposi con calma. "Non è colpa mia se è scappato come un codardo."

Il suo volto si incupì.

—Tutto ciò che accade in questa città ora è responsabilità tua. Non puoi deludermi in questo modo.

Mi sono avvicinato a lui di un passo.

—Credi forse che non l'abbia cercato? Credi forse che non sappia cosa si perde se rimane nascosto?

Rise amaramente.

—Nascosto? Nessuno resta nascosto per sempre.

Ho sostenuto il suo sguardo.

—Allora dovrai avere pazienza.

La mascella di mio padre si irrigidì.

—Credi forse che io non sappia come funziona questo mondo?

«Credo», dissi a bassa voce, «che la tua rabbia ti stia rendendo imprudente.»

Mio padre fece una risata lenta e priva di allegria.

"È così che funziona il mondo, Adriano," disse freddamente. "O ti temono... o si dimenticano di te."

Fece un altro passo avanti; la sua presenza era imponente.

—Non abbiamo costruito questo impero con la pazienza. Lo abbiamo costruito con il sangue, gli accordi e il silenzio.

Vittorio Bellandi... Mio padre. L'uomo che ha governato nell'ombra di questa città senza mai aver bisogno di mostrare il suo volto.

E un vero idiota.

Proseguì con voce bassa e minacciosa.

—Se si spargesse la voce che qualcuno ci deve dei soldi ed è ancora vivo, la gente inizierebbe a bisbigliare. E i bisbigli si trasformerebbero in dubbi.

Indicò il mio petto con il dito.

—E il dubbio è debolezza.

Ho stretto la mascella.

—Lo troveremo.

"Farebbero meglio a farlo", avvertì.

—Perché nel momento in cui la gente penserà che possiamo essere sfidati... perderemo tutto.

Seguì il silenzio. Pesante. La fine.

Poi si voltò.

"Il gala è domani sera", disse voltandosi di spalle. "Ci saranno persone importanti. Manda qualcuno a ritirare i nostri abiti."

Ho accennato un sorriso.

—Ci andrò io stesso.

Mi sono recato direttamente all'ufficio dello stilista della Sartoria Varenna per ritirare i nostri abiti. Tutto doveva essere perfetto per la sera successiva.

Una volta sistemati gli abiti nel bagagliaio, mi sono diretto dall'altra parte della città, verso il mio club a East Boston.

Uno dei club più esclusivi e famosi della città... luci sfavillanti, musica ad alto volume, drink costosi e gente pericolosa che si nasconde dietro un'apparenza perfetta.

Il mio territorio.

La fila fuori si snodava lungo tutta la strada. Dentro, la grancassa faceva vibrare le pareti, i corpi erano stretti l'uno all'altro sulla pista da ballo e fumo e profumo riempivano l'aria. Tutti gli sguardi si sono rivolti verso di me quando sono entrato.

Alcuni per rispetto.

Altri per paura.

Luca era già lì. Il mio braccio destro e il mio migliore amico.

Senza dire una parola, ci siamo fatti strada tra la folla e siamo saliti sulla scala privata che portava al mio ufficio, situato sopra il locale.

La musica si spense non appena la porta si chiuse alle nostre spalle, lasciando spazio solo al silenzio e al lontano eco del basso che risuonava al piano di sotto.

Ho lasciato le custodie dell'abito sul divano e mi sono allentato la cravatta.

—Una lunga giornata —disse Luca.

"Domani sarà più lungo", risposi versando da bere a ciascuno di noi.

"Ci sarà Nicola domani?" chiese Luca prima di sorseggiare lentamente il whisky che gli era stato servito.

Non ho risposto subito. Ho alzato il bicchiere, osservando il liquido che si agitava al suo interno. Ho cercato di mantenere la calma di fronte a quel nome maledetto.

«Sì», dissi infine. «Purtroppo sarà così... il mio dannato padre lo ha permesso.»

Luca strinse la mascella.

—Dopo due anni...

Ho sospirato.

—Sarà la prima volta che lo rivedrò.

All'improvviso, la stanza sembrò raffreddarsi.

«Nicolò Vescari», continuai a bassa voce. «Il re di San Francisco. Ed è ancora vivo solo perché è stato abbastanza furbo da rimanere dall'altra parte del paese.»

Luca si appoggiò allo schienale della scrivania.

—Dicono che lui controlli tutto là fuori.

"Sì," risposi. "E due anni fa, ha oltrepassato il limite che non dovrebbe mai essere oltrepassato."

Gli occhi di Luca si scurirono.

—Tua madre.

Ho stretto più forte il bicchiere.

-Sì.

Due anni fa, mio padre, Vittorio, ordinò l'omicidio del padre di Nicolò. Un atto di potere. Un messaggio.

La risposta di Nicolò fu semplice... ha ucciso mia madre.

Da quella notte non c'è stata più pace. Nessun trattato. Nessun perdono.

Solo la guerra.

—E ora sta entrando nella nostra città— mormorò Luca.

Ho finito lentamente il mio drink.

"Domani sera," dissi freddamente, "sarà nella mia stessa stanza."

Prima che Luca potesse rispondere, mi alzai da dietro la scrivania. La sedia strisciò leggermente sul pavimento mentre mi avvicinavo alla finestra, la mente ancora fissa sul pensiero di Nicolò di nuovo nella mia città.

Qualcosa mi è scivolato fuori dalla tasca della giacca senza che me ne accorgessi.

Un suono sommesso echeggiò sul terreno.

Luca abbassò lo sguardo. "Ti è caduto qualcosa", disse, chinandosi.

Lo raccolse. Una lettera.

Aggrottò lentamente la fronte mentre leggeva il nome sulla copertina.

—Valentina Rinaldi —lesse ad alta voce.

Il mio corpo rimase immobile, ripensando a quegli occhi verdi...

"Come la conosci?" chiese Luca lentamente.

Ho alzato un sopracciglio.

—Stavo per farti la stessa domanda.

Luca si raddrizzò, visibilmente sorpreso.

—Non sai chi è?