Capitolo 8

Charlotte si siede a gambe incrociate sul tappeto vicino al focolare, il fuoco brilla caldo. Anche se, in teoria, siamo in primavera e il sole è luminoso, la giornata è frizzante e fredda qui sulla nostra montagna, mentre l'inverno si scrolla di dosso le alture.

Michael porta un braccio pieno di tronchi. "Abbastanza per farci andare avanti".

In effetti, credo che gli piaccia tagliare la legna. Ho visto Charlotte guardarlo a volte, surrettiziamente, quando pensa che lui non se ne accorga. Spogliato fino alla vita per il lavoro anche nella stagione più fredda, dal punto di vista femminile, immagino che sia uno spettacolo accattivante.

Sta lavorando su cataloghi e opuscoli per inviti, cancelleria, fiori e vestiti. Sembra che ce ne siano altri ogni volta che guardo, e Beth continua a produrne altri da aggiungere alla pila.

"Cosa avete scelto per i voti?" Chiedo. "Ti prego, dimmi che non stai promettendo di 'Amare, onorare e obbedire'. Nessuno di noi ci crederebbe per un minuto".

Lei ha la grazia di arrossire. "Ehm, no. Non credo che sarebbe una buona idea, vero? Prometto di amare, onorare e amare".

"Che ne dici della parte in cui prometti di 'abbandonare tutti gli altri...'" ridacchia Michael.

La mascella di Charlotte cade. Il mio stomaco si stringe e l'espressione di Michael si trasforma in sgomento. "Ehi, era una battuta....". Guarda tra di noi, con i palmi delle mani alzati. "Davvero. Era solo uno scherzo".

Ma gli occhi di Charlotte viaggiano verso i miei, poi i suoi, e di nuovo indietro mentre si mastica il labbro.

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Quando esco dall'ascensore ed entro nell'area della reception, Michael è lì. Mani dietro la testa, gambe distese e incrociate alle caviglie, è seduto a fissare il vuoto, canticchiando senza motivo.

"Aspetti qualcuno?"

I suoi occhi si rivolgono a me. "Ciao, Beth", sorride. "Sì, Charlotte è in ritardo". Si alza, raggiungendo la scatola che sto portando. "Ecco, lascia che lo prenda io".

"Grazie." Con gratitudine, gliela passo, poi scuoto di nuovo il sangue nelle mie mani doloranti prima di spazzolarmi di polvere e ragnatele.

"Pesante", commenta lui, sollevandolo senza sforzo apparente. "Dove lo vuoi?"

"Nella sala conferenze, per favore. Appoggiala in un angolo".

Michael deposita la scatola, grintosa per lo sporco degli anni, sul costoso tappeto della sala riunioni di mio marito, poi passa le mani insieme con la logica che sostiene che si può pulire uno contro l'altro. "Ce ne sono altri così?"

"Ho una macchina piena di quella roba e altre ancora da dove viene quella. Ma non preoccuparti. Ross lo sta portando su".

Lui guarda il cartone. "Che diavolo è?"

"Una vita intera di cianfrusaglie raccolte. Non credo che zio Albert abbia mai buttato via niente, e mi ha nominato esecutore testamentario. Sono incaricato di esaminare tutto".

"Sembra divertente".

"Non hai idea. Ho frugato velocemente in casa sua. Riusciva a malapena a muoversi lì dentro. È diventato un po' strano man mano che invecchiava, e non credo che abbia buttato via un giornale o un barattolo di marmellata negli ultimi dieci anni. Ci sono armadi pieni di cibo, zucchero e persino rotoli di carta igienica messi da parte...."

"Risparmiando per un giorno di pioggia?"

"Credo di sì. Non aveva molto e quello che aveva non lo lasciava andare".

Venti minuti dopo, ho svuotato metà della scatola sul tavolo da conferenza e altre otto simili sono impilate in un angolo. E so che ne ho parecchie altre cariche che devono ancora arrivare.

"È tutto, signora Haswell?", chiede Ross, raccogliendo gli striscianti dalla giacca. Michael allunga la mano e ne sfrega un esemplare dalle gambe particolarmente lunghe sul retro del colletto.

"Per oggi, sì, grazie. Poi, quando va bene, Ross, raccogli il resto. Non c'è fretta. Ci vorrà un po' per esaminare quello che c'è già".

Michael è al telefono, una mano a coprire l'altro orecchio. "Oh, giusto? Allora, quanto tempo pensi che ci vorrà? Ok, ci vediamo dopo. No, non c'è problema. Non avevo nessun programma".

Esamina la valanga di carta ingiallita sulla scrivania. "Posso essere d'aiuto?"

Con qualcosa di simile alla disperazione, contemplo il compito che mi aspetta. "Non mi piace chiedere, Michael".

"Come, con tutto l'aiuto che ci hai dato per il matrimonio? Non essere sciocco. Sono felice di aiutare. A meno che non si tratti di cose private di famiglia, ovviamente".

Prendo una manciata di carta a caso, scannerizzandola. "Beh, questi sono estratti conto di diciotto anni fa. Credo che ogni valore di shock-horror si sia esaurito un po' di tempo fa. Se sei felice di offrirti volontario, allora sono felice di dire di sì".

Tira fuori una sedia. "Da dove cominciamo?"

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