Capitolo 2

Pokrovsky

- Mi avete sentito? O devo ripeterlo?

Tengo gli occhi sulla ragazza, ma lei storce il naso e si volta dall'altra parte, scuotendo la testa come se si stesse pentendo di qualcosa. Aveva dei capelli molto belli, color rame scuro, lunghi e ondulati, proprio quelli che hanno attirato la mia attenzione quando l'ho vista oggi.

Non capisco perché sto perdendo tempo con lei personalmente. Dovrei darlo a Syomin, lasciare che sia lui a fare pressione e a estrarre informazioni, gli piace farlo.

- Vuoi che qualcun altro ti parli?

Lo ripeterò, anche se non ho l'abitudine di farlo. Come ha detto di chiamarsi, Masha? È tanto Masha quanto io sono Vanya.

Mentiva negli occhi, mentiva, così avrebbe continuato a mentire. L'ho vista la sera, quando siamo scesi al piano terra con Shumilov e Timur, una ragazza che lanciava parolacce al sergente mentre cercava di sfuggirgli dalle mani.

Indossava pelle nera e tacchi, e io stesso l'avrei presa per una prostituta, ma era molto costosa, del tipo che non si vede nelle stazioni ferroviarie, le portano nelle case di campagna. Non aveva nulla con sé: né documenti, né telefono, solo sigarette, un accendino, dei contanti e un mazzo di chiavi.

Uno degli agenti l'ha riconosciuta, era in un bar che stava per essere perquisito per droga. Ma aveva dipinto la pattuglia della stazione, naturalmente, in modo splendido, con tutte le facce graffiate, un gatto selvatico, no, non un gatto - una volpe, astuta e insolente.

- Ok, ammetto di aver mentito.

Stringo il pugno involontariamente, le mie viscere si stringono nell'attesa. No, stronza, no, se davvero distribuisce droga, allora, stronza, non so dove stia andando il mondo.

Si gira, si tira indietro i capelli, che le sono chiaramente d'intralcio, si passa una mano lungo il collo, stringendo con le dita una sottile catenina d'oro, toccando una croce. Ha degli occhi strani, di un colore incomprensibile, il colore di una fitta nebbia grigio-azzurra.

O è colpa dell'illuminazione?

Sotto la sua giacca, una maglietta nera, riesco a vedere solo il bordo di un tatuaggio sul lato destro del petto. Ha la pelle chiara, qualche lentiggine sul viso e un anello di piercing nel naso. Quanti anni ha?

- Ho venticinque anni, mi chiamo Arina. Non sono una prostituta e non vendo droga o il mio corpo. Sì, sono stata in un bar, ma sono scappata, non ha funzionato, come può vedere. Non credo che abbiate il diritto di trattenermi.

Parla con sicurezza, senza lasciare traccia dell'insolenza e dell'impudenza di un tempo, gli occhi sono freddi, stringe la croce nel pugno.

- Sei divertente.

- Volevo andare alla scuola di teatro, ma non mi hanno accettato. A loro piacciono quelli divertenti.

- Meglio le prostitute?

La convincerò a farlo di proposito.

Si vede che si tiene in piedi, sospira, fissa il soffitto, si copre gli occhi. C'è una corona di fiori che pulsa sul collo sotto la pelle sottile e pallida, tre nei a sinistra che formano un triangolo. Guarderei i suoi tatuaggi, sono sicuro che sono molti.

- Cosa stavi facendo al bar?

- Bere birra. Che diavolo te ne frega di questo bar? È un buco di merda, alcolici scadenti ma buoni spuntini.

La ragazza non mi guarda, prende una sigaretta fumante dal bordo del tavolo, fa una tirata fino al filtro, la butta per terra e la spegne con la punta della scarpa. Non mi piacciono le donne che fumano, ma a lei sta bene.

C'è disattenzione nei suoi movimenti, una leggera stanchezza e anche permissività. È il comportamento dei figli di genitori ricchi. Mi chiedo di chi sia figlia.

- Per quanto tempo ancora dovremo parlare di questo? Voglio andare in bagno e mangiare, voglio fare la doccia e dormire. Zio, lasciami andare, non è colpa mia, è venuto da solo, ti prego, zio.

Mi sbagliavo sul fatto che fosse una cattiva attrice. È fantastica, credo. Ma non le si addice essere così sarcastica, mi fa venire voglia di prendere quei capelli rossi nel mio pugno e mettere il suo bel viso su quel tavolo.

Ho spento io stesso la sigaretta, gettandola per terra, se solo avessero messo dei posacenere, ho chiesto di portarla in ufficio, non nella sala interrogatori.

Ma questa Arina è un personaggio interessante, sicuramente non del posto. Se una persona così giovane, bella e audace, che ha graffiato i volti dei poliziotti e rotto il naso a una prostituta, vivesse qui, lo saprei.

Forse è arrivata una nuova partita dalla regione vicina, ho avvertito Ignat di non portare qui quella roba. Non vuole la guerra, davvero.

- Lo zio deve pensarci su.

Stiamo imparando di nuovo a conoscerci. Conosco il pianto dei vichinghi fin da quando ero bambino, quando si leggevano i libri invece di stare attaccati ai gadget e ai giochi in cortile. Non so come la rossa dipinta Arina lo sappia. Dovrebbe essere sottoposta a un test antidroga.

Ma è bellissima, accidenti, no, non mi piacciono gli adolescenti, ed è esattamente quello che lei è per me. Ho 42 anni, non dovrei avere una famiglia o una relazione. Troppe tentazioni da parte dei miei nemici, non voglio dare loro potere su di me.

Ne ho avuto abbastanza della recente resa dei conti tra German e Sobol, uno dei quali si è sparato un proiettile in fronte, e dopo stavo sistemando le cose in sospeso. E i due ragazzi di oggi, Shumilov con il TT, stanno avendo difficoltà anche lì. Perché ho bisogno di questo mal di testa? Ho già abbastanza gente da prendere per il culo.

- Farai la pipì in un barattolo e poi andremo dal tuo ragazzo.

- A cosa serve?

C'era un leggero spavento nei suoi occhi, la schiena dritta, le labbra leggermente socchiuse.

- Perché lo voglio.

Cambia di nuovo espressione, corruga il naso e abbassa la testa, nascondendosi dietro i capelli ondulati. Non le piaccio, sente che non le piaccio, ma la cosa è reciproca, rossa. Ma è doloroso. Sono così vecchio da non riuscire a piacere a una ragazza giovane? Solo per questo, non per la posizione, lo status o il denaro? Che razza di pensieri mi passano per la testa? Sono sobrio.

- Ottenete sempre quello che volete? Giusto? Ogni capriccio, ogni capriccio, ogni ragazza, giusto? O forse un ragazzo?

L'odio nei suoi occhi, il suo viso ancora più pallido, mordendosi le labbra secche, avvicinandosi, bruciando lo sguardo. Cosa c'è di sbagliato in lei? Forse è davvero una tossicodipendente, sotto l'effetto di qualche sostanza sintetica, ce n'è così tanta ora che non si può dire.

- Sì, sono fatto così, ragazza. E finché sarai nella mia città, farai quello che ti dico di fare.

- E se non lo faccio?

- Era in una cella di detenzione?

Un sorriso birichino. Si copre il viso con le mani, cade sul tavolo e inizia a ridere. Ho un brutto presentimento su di lei, ne ho abbastanza.

Dovrei lasciarlo andare? Lasciala andare. Sarà un sacco di guai.

In questi casi sarebbe l'unica cosa giusta da fare, ma Pokrovsky non cerca vie facili e non si tira indietro di fronte ai suoi piani.

Stupido.