Capitolo 2

Il matrimonio si celebrò tre ore dopo.

Nessun ospite.

Nessun fiore.

Solo io, con un abito nero preso in prestito, in piedi davanti a quello che immaginai fosse una specie di altare, mentre Azrael recitava voti in una lingua che faceva vibrare le ossa.

Quando terminò, prese la mia mano e mi infilò qualcosa di freddo all’anulare.

— È fatto.

— Tutto qui?

Mossi le dita.

L’anello sembrava ghiaccio e fuoco intrecciati insieme.

— Niente bacio?

— Ne vuoi uno?

La domanda mi colse alla sprovvista.

La sua voce era neutra, ma sotto c’era qualcosa di... meno neutro.

— Scherzavo — dissi in fretta. — A meno che i matrimoni demoniaci non lo richiedano?

— Non lo richiedono.

— Allora siamo a posto.

Lasciò andare la mia mano.

E sentii immediatamente la mancanza del suo calore.

Strano.

— Ti mostro le tue stanze.

Di nuovo quella guida.

La sua mano trovò il mio gomito.

Gentile.

Precisa.

Per essere un signore dell’Inferno, aveva modi sorprendentemente buoni.

La stanza in cui mi condusse era enorme.

Lo capii dall’eco dei miei passi, dal modo in cui i suoni si disperdevano verso angoli lontani.

— Ci sono servitori fuori dalla porta. Chiama se hai bisogno di qualcosa.

Fece una pausa.

— Hai... bisogno di assistenza? Per la vista?

— Sono cieca da tutta la vita — gli ricordai. — Me la caverò. Lo faccio sempre.

— Molto bene.

Si voltò per andarsene.

— Azrael?

Si fermò.

— Grazie — dissi. — Per non trattarmi come se fossi rotta.

Seguì una lunga pausa.

Poi, a voce bassa:

— Non sei rotta, Ella. Sei solo... diversa.

La porta si chiuse dietro di lui.

Rimasi nel silenzio, con il cuore che faceva qualcosa di strano e leggero.

Riprenditi, mi dissi.

È un demone.

È tutto finto.

Non innamorarti del Signore dell’Inferno solo perché è la prima persona gentile con te.

Ma mentre esploravo la mia nuova stanza — trovando il letto a tentoni, l’armadio, il bagno privato — non riuscivo a smettere di pensare alla sua voce.

Al modo attento in cui mi guidava.

A quella quasi dolcezza quando pronunciava il mio nome.

No.

Pessima idea.

Pessima.

Stavo ancora rimproverando me stessa quando qualcuno bussò.

— Avanti?

La porta cigolò aprendosi.

Questa volta i passi erano più leggeri.

Una voce femminile, acuta e dolce.

— Lady Ella? Sono Mira, la sua assistente personale. Lord Azrael mi ha assegnata a lei per aiutarla a sistemarsi.

— Piacere di conoscerti, Mira.

— Il piacere è mio, mia signora.

Una pausa.

— Posso chiedere se è vero che lei è umana?

— Completamente umana. Completamente cieca. E completamente confusa sul perché un signore demoniaco mi abbia sposata.

Mira ridacchiò.

— Tutti sono confusi, mia signora. Lord Azrael ha rifiutato ogni candidata per tremila anni. Alcune erano dee. Dee vere.

— Forse ha pessimo gusto.

— O forse...

La voce di Mira si abbassò fino a diventare un sussurro.

— Forse ha visto in lei qualcosa che nessun altro aveva visto.

Prima che potessi rispondere, arrivò un altro colpo alla porta.

Secco.

Impaziente.

— Avanti — dissi.

La porta si spalancò con violenza.

Passi più pesanti.

Una voce femminile intrisa di veleno.

— Quindi tu saresti la piccola puttana umana che ha ingannato mio fratello fino a farsi sposare.

Ah.

Dramma familiare.

Il mio preferito.

— E tu saresti?

— Seraphine. Principessa ereditaria del Settimo Inferno.

La sua voce si fece più vicina.

— E sono qui per chiarire una cosa.

Qualcosa di affilato mi premette contro la gola.

Una lama.

— Vattene subito — sibilò — o ti rimanderò nel regno mortale a pezzi.

Avrei dovuto avere paura.

Non ne avevo.

Forse erano stati gli anni di abusi.

Forse era perché ero già morta una volta.

O forse ero semplicemente troppo stanca per temere ancora qualcosa.

Alzai la mano lentamente e toccai la lama contro la gola.

Feci scorrere il dito lungo il bordo finché non trovai la sua mano.

Poi sorrisi.

— Sai qual è la cosa buffa dell’essere cieca?

Lei non rispose.

— Non posso vedere il tuo viso. Non posso vedere quanto tu stia cercando di sembrare spaventosa. Sento solo una ragazza che fa i capricci perché suo fratello, per una volta, ha fatto qualcosa che lei non controlla.

La lama premette più forte.

Una sottile linea di calore.

Sangue.

— Ti ucciderò — sussurrò.

— No.

Una nuova voce.

Profonda.

Fredda.

Assolutamente furiosa.

— Non lo farai.

La temperatura precipitò.

La lama sparì dalla mia gola.

Sentii Seraphine ansimare.

Poi soffocare.

Poi schiantarsi contro qualcosa di duro.

— Fratello...

— Toccala di nuovo — disse Azrael, e la sua voce non assomigliava a quella di prima.

Non velluto.

Non divertimento.

Solo pura, antica rabbia.

— E ti cancellerò dall’esistenza.