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KIRILL il vecchio sudore mi ricopre la pelle mentre siedo sulla superficie dura del letto militare.

Un silenzio assordante mi circonda e salto in piedi, i miei piedi non fanno rumore sul pavimento.

Le immagini dell'incubo mi arrossano la vista e si muovono al rallentatore negli angoli bui del mio subconscio.

Tutti e tutto ciò che ho tagliato dalla mia vita sono tornati lentamente alla mia presenza immediata. Non di persona, ma come fantasmi e ombre.

Fisso i tagli e i segni che mi strisciano sulla pelle, come un promemoria costante di ciò che è successo prima che arrivassi qui.

Il motivo per cui sono scappato da tutto.

È anche il motivo per cui ho questo bisogno fottuto di tornare e governare tutto. Ogni singolo pezzettino di tutto.

Nessuno può controllarmi se sono il capo. Nessuno può negarmi o ordinarmi di fare qualcosa. In effetti, sarà il contrario .

Ma non è né per qui né per ora.

Mi metto un paio di pantaloni e una maglietta, poi esco dalla stanza e vado nel campo di addestramento vuoto. Ai soldati è stata concessa una serata fuori, quindi se ne sono andati tutti a ubriacarsi e a farsi un po' di figa finché potevano. Inclusi i miei uomini, che di solito mi seguono come ombre aspiranti.

Tanto meglio. L'oscurità vuota mi dà lo spazio necessario che mi consente di correre e spingermi oltre i miei limiti fisici. È un modo sicuro per ricaricarmi e cancellare gli eventi cruenti dell'incubo precedente.

O più come un ricordo.

Nonostante la brillante luce della luna in mezzo al cielo, fa freddo. L'aria fredda mi colpisce più in profondità nelle ossa con ogni minuto che passa, ma ho sempre trovato conforto nel clima gelido.

Qualcosa nelle dure circostanze naturali mi consente di fondermi con loro e di vedermi come parte dell'ecosistema.

Sono un'entità di distruzione che non ha scrupoli a calpestare tutto ciò che incontra sul suo cammino.

Le mie scelte sono illimitate e tutto ciò che faccio sarà etichettato come un disastro naturale.

Non ho scelto di essere così, ma è successo e invece di combatterlo, l'ho abbracciato. Completamente.

Senza alcuna domanda.

O quello o sarei stato un danno collaterale in un gioco più grande e pericoloso.

Un suono lamentoso mi raggiunge dall'altra estremità della traccia e mi fermo.

Ritorna come un basso "Ugh" con una voce molto familiare.

Lo seguo discretamente, senza fare rumore. La notte mi serve da mimetismo e il silenzio è la mia copertura.

In effetti, quando raggiungo la fonte del rumore, trovo una figura scura che fa flessioni contro il terreno.

Solo che non è tutto buio.

Le braccia che spuntano dalla maglietta sono bianco-paglierino nella notte e il suo viso è rosso per lo sforzo.

I suoi movimenti sono disorientati, scoordinati e i suoi arti tremano in modo incontrollabile.

"109, 110, 111, 112..." A ogni numero sussurrato, diventa più debole, il suo ritmo, il suo respiro e la sua impazienza aumentano fino a diventare una miriade di energia turbolenta.

Mi appoggio a un pilastro, gambe e braccia incrociate. "Stai facendo tutto sbagliato."

Lipovsky alza la testa per guardarmi, poi inciampa e cade di lato, i suoi muscoli fragili alla fine si arrendono.

Per un secondo, mi osserva dalla sua posizione a terra come se fossi una forma contorta di salvezza che gli è stata lanciata sul cammino.

L'ha fatto anche una settimana fa, quando mi ha chiesto, implorato, di prenderlo come parte della mia squadra con le sue abilità inesistenti.

Quella è stata una mossa audace. Ed è un piccolo stronzo insolente, considerando il modo in cui mi fissa senza un accenno di saluto.

Questo tizio o ha un desiderio di morte, o semplicemente non dovrebbe essere nell'esercito, come ho cercato di convincerlo in precedenza.

Potrebbe essere a causa del mio sguardo o, anche se è una possibilità molto remota, che si sia reso conto della sua insolenza perché alla fine si alza con grande difficoltà e saluta. "Capitano".

Sembra rozzo nella migliore delle ipotesi con dei pantaloni cargo poco lusinghieri e una maglietta oversize inzuppata di sudore davanti e dietro.

"Se questo è il tuo modo di dimostrare il tuo valore, allora potresti anche rinunciare. I miei uomini fanno 200 a ritmo costante senza battere ciglio. Nessun tremore di arti, nessun lamento o lamento o aspetto da dilettante."

Gli occhi di Lipovsky si spalancano, sembrando allarmati per un momento prima di ricordarsi di allenare la sua espressione. "Sto migliorando rispetto al mio record precedente e confronto i miei risultati solo con me stesso, signore."

Non ho idea se dovrei ridere o dargli uno schiaffo in testa.

Ho incontrato un sacco di tipi nei miei anni nelle forze speciali, ma lui è l'unico che ha avuto questa esasperante abitudine di rispondere male, anche a un superiore.

"È un modo stupido di dire che non migliorerai mai. Il te del passato non è una misura del successo e se fai solo un confronto con te stesso, il mondo ti supererà prima che tu te ne accorga." Mi raddrizzo. "A terra, soldato."

I suoi occhi mi studiano per un po', probabilmente chiedendosi se ciò che ha sentito è corretto.

"A. Terra", ripeto. "Continua a fare quello che stavi facendo".

Sta per obiettare. Lo vedo nei suoi profondi occhi nocciola, una curiosa miscela di terra e foresta. E poiché qui è un inverno gelido, sembrano bloccati in un universo diverso in un tempo alternativo con usanze non tradizionali.

Una protesta gli si annida sulla punta della lingua, ma ha la mentalità di autoconservazione di abbassarsi lentamente a terra per fare delle flessioni.

"Uno", conto e lui si abbassa. "Due".

"Quante dovrei farne?"

"Finché non smetto di contare. Tre".

Rimane nella stessa posizione, ma c'è una leggera curva nella sua schiena.

"Quattro. Cinque. Sei".

"Signore, posso parlare?"

"Lo stai già facendo".

Guarda fulminando il terreno. Lo vedo perché sono in una posizione bilaterale, dove posso guardare la sua interezza e il suo corpo snello e ossuto che non avrebbe dovuto essere accettato nell'esercito in primo luogo.

"Il mio limite è 120, signore, e l'ho già finito. Ho aggiunto dieci al giorno per sei giorni, quindi non posso più andare avanti."

Si sforza a ogni parola e il suo culo si curva verso l'alto.

Gli infilo lo stivale sulla schiena e lo spingo verso il basso in modo che sia dritto. "Il tuo desiderio di entrare nella mia squadra dovrebbe essere il fattore decisivo per decidere se puoi andare di più o meno. Sette."

Ci vuole un momento, solo pochi secondi di respiro pesante e metà gemiti e grugniti, prima che si abbassi ancora di più.

Conto più velocemente e tengo lo stivale sulla sua schiena, poi sul suo culo quando inizia a diventare sciatto.

La sua faccia diventa più rossa a questo punto e sono tentata di tenerlo lì solo per fottergli la testa. Tuttavia, è abbastanza intelligente da alzare leggermente la schiena e attirare la mia attenzione su di essa.

Una volta che cambio lo stivale sulla sua spina dorsale, non alza più il culo. Nemmeno una volta.

È sul punto di crollare, però.

Bene. Ovviamente non si è mai spinto fino all'esaurimento fisico, al punto da non sentire più i suoi arti, ed è esattamente per questo che lo sto facendo.

Deve rendersi conto che i limiti sono inventati solo nella sua mente e possono servire solo come una gabbia autocostruita.

Ora ho ventotto anni, quindi posso capirlo, ma molto tempo fa, quando ero più giovane di lui e dovevo affrontare i giochi di mio padre, ero ignaro come questo bambino.

"Signore, non ce la faccio più." La sua voce e i suoi arti tremano.

"Trentacinque."

"Signore..."

"Trentasei."

"Io sono..."

"Trentasette."