Capitolo 2

Dovrei fargli sapere che sono qui?

—Ecco,—passa a un inglese con accento, la sua voce si fa più gutturale e roca—Sì, ho inciso le parole sul mio corpo. Lasciami. Non mi hanno nemmeno colpito. —Una risata cupa e priva di umorismo— Vittorio capirà perfettamente il messaggio.

Parla con frasi brevi e concise, intervallate da brevi pause mentre la persona all'altro capo del telefono risponde. Il mio viso si irrigidisce per la paura quando sento il nome di mio padre mentre lo sconosciuto mi guarda dallo specchietto retrovisore.

Per un istante, tutto tace. I suoi occhi, del marrone più intenso che abbia mai visto, mi fissano con una follia a stento repressa sotto sopracciglia scure. Credo che persino il mio cuore rallenti; il sangue nelle mie vene percepisce l'importanza di questo momento. Il tempo scorre lento, come se stessimo nuotando nello sciroppo. Io e questo sconosciuto esistiamo in un piccolo, insignificante spazio temporale dove il mondo intorno a noi non ha alcun impatto. Dove dimentico tutto.

Poi l'attimo si infrange. L'auto sobbalza mentre lui lascia il volante e afferra la pistola, puntandomela contro. Guardo con orrore mentre ci dirigiamo dritti verso un SUV nella corsia accanto.

Chiudo gli occhi forte. Credo di aver urlato. Quando li riapro, mi rendo conto solo che non abbiamo fatto un incidente, ma che quest'uomo ha una mano sul volante e l'altra sulla pistola mentre guida e me la punta contro.

—Chi diavolo sei?

Respiro a fatica quando sento quella voce rivolta a me, che riecheggia nel silenzio della limousine e mi trafigge il petto.

—Io... mi chiamo Bianca; questa è la mia macchina. O meglio, lo era...

"Cognome", abbaia.

«Guarda, non sono armata.» Sono stupita che mi veda come una minaccia. Non sa che è impossibile? Le donne non sono una minaccia, non per uomini come lui. «Potresti concentrarti un po' di più sulla strada?» Continua a guardare alternativamente la strada e me, soffermandosi sulla strada fin troppo a lungo per i miei gusti.

-Cognome.

Le sue parole mi spalancarono gli occhi e una vera e propria paura mi attanagliò lo stomaco. Era così forte che mi scapparono il mio vero cognome, che probabilmente è la parola peggiore in inglese – e in qualsiasi altra lingua – che potessi pronunciare in quel momento.

—Bellafiore.

Ho appena scoperto che quest'uomo ha ucciso qualcuno —e a quanto pare ha inciso delle lettere sul cadavere— per mandare un messaggio a mio padre, e ora sono solo in macchina con lui mentre sfrecciamo per la città.

Ora posso dire con certezza di aver combinato un guaio.

L'uomo abbozza un sorriso sorpreso. È forzato, quasi malaticcio, in contrasto con i suoi lineamenti induriti. Ride, i capelli neri gli ricadono su un occhio luminoso, ma la sua espressione è priva di calore. Infine, ripone la pistola nella fondina e si concentra sulla strada.

—Incredibile. Che splendida ricompensa. Chissà quale premio riceverò per aver catturato la preziosa principessa genovese.

Mi si secca la bocca e la mano si dirige verso la porta. Vedendo ciò, alza entrambe le sopracciglia e si lecca il labbro inferiore.

—Dai, tesoro, non sono poi così male, vero?

È una domanda che mi pongo spesso.

Mi condurrà a una sorte peggiore di quella che mi attenderebbe se saltassi fuori da quest'auto a tutta velocità? Non ho mai imparato a difendermi. Non so come proteggermi. Sono completamente in balia di quest'uomo e di qualunque cosa decida di farmi.

-Chi sei?

In risposta non ricevo altro che un sorriso beffardo.

Faccio esercizi mentali mentre ripasso freneticamente la lista dei nemici di mio padre. Non riesco a immaginare chi potrebbe fare una cosa del genere, qualcosa di così rischioso. Mio padre organizza queste raccolte fondi ogni anno, e sono l'evento più importante della città. Per di più, sono piene di tutti i suoi scagnozzi. Nessun rivale oserebbe mettersi contro di loro. Nessuno sano di mente.

Il mio vestito fruscia rumorosamente mentre mi agito. Tutto quello che riesco a capire è che questo ragazzo non è irlandese; è troppo italiano per esserlo.

Ciò non lo riduce realmente.

"Cos'è questo rumore?" chiese l'uomo all'improvviso.

—È il mio vestito.

—Perché lo fa?

—È un po'... soffice.

Ho appena detto la parola "soffice" a questo assassino incallito.

I suoi occhi incontrano di nuovo i miei nello specchio. —Allora resta ferma, principessa. —

E io lo faccio. Non muovo un muscolo, nemmeno quando ci fermiamo bruscamente in cima a un parcheggio multipiano e l'uomo scende. Poi spalancano la porta, mi afferrano il braccio e mi costringono a muovermi bruscamente. Riesco a malapena a non inciampare mentre mi portano su per una rampa di scale. Il rumore si fa sempre più forte e, quando raggiungiamo la cima del parcheggio, il ronzio delle pale dell'elicottero a diversi metri di altezza mi scompiglia i capelli.

Le mani enormi dell'uomo mi stringono la vita e, prima che io possa protestare, mi solleva. Un paio di uomini che si sporgono dal finestrino dell'elicottero mi afferrano, mi tirano su senza sforzo e mi spingono su un sedile.

All'improvviso, mi ritrovo a fissare due uomini con gli stessi occhi castani e capelli scuri del mio rapitore.

"Sei tu la figlia che Vittorio ha tenuto rinchiusa?" L'uomo più anziano, con i capelli mossi e indomabili, sorride maliziosamente, i suoi occhi penetranti scrutano il mio vestito.

L'altro uomo gli lancia un'occhiata di disapprovazione. "Datti una calmata, Raffaele." "Sembra un ragazzino, di qualche anno più giovane di me."

Poi, finalmente, il mio rapitore sale a bordo e veniamo sollevati in aria con un improvviso sobbalzo. Trattengo il respiro e mi aggrappo al sedile mentre ci incliniamo e il mio mondo vacilla, e quello chiamato Raffaele ride.

"Non hai resistito alla tentazione di rubare un piccolo premio, Dante?" dice all'uomo corpulento che ha deciso di sedersi proprio accanto a me. Non c'è molto spazio nell'elicottero e io sono praticamente incollato a lui.

«Non l'ho rubato. Era nella mia auto della fuga, avvolta nel suo bel nastro», dice Dante con voce profonda al mio fianco.

«Non era la tua macchina», mormoro. Tre paia di occhi si posano immediatamente su di me, ma io fisso Dante. Lui mi guarda di nuovo con quell'espressione sorpresa, e poi con quel sorriso freddamente divertito.

Il bambino scoppia a ridere e Raffaele lo spinge subito via, borbottando: "Chiudi la bocca prima che ci pentiamo di averti portato qui, fratellino."

Ora, mentre guardo l'uomo che mi ha rapito, vedo schizzi di sangue che macchiano in modo evidente la sua camicia bianca. Gli macchiano le mani, mescolandosi all'inchiostro che serpeggia sui suoi palmi larghi e sulle lunghe dita. Mi chiedo chi abbia ucciso, chi avesse quel volto devastantemente bello e al tempo stesso crudele che lo fissava mentre esalava l'ultimo respiro. O forse lo ha ucciso alle spalle, senza dargli la possibilità di vedere il suo assassino, di sapere chi gli ha rubato il resto della vita?

"Quella stronza morirà presto?" Impallidisco quando Raffaele mi pone una domanda che sembra leggermi nel pensiero.

«Abbastanza in fretta», risponde Dante con voce cupa.

—E avete inciso i nostri nomi sul suo corpo perché quel bastardo di Vittorio li vedesse? Che premura!

Sono paralizzato, ma percepisco il breve cenno del capo di Dante accanto a me.

"Dove hai scolpito il mio?" chiede Raffaele con un sorriso beffardo.

Dante ignora la domanda e sento il suo sguardo su di me. Quando alzo lo sguardo, mi sta osservando con la testa leggermente inclinata. L'espressione nei suoi occhi mi fa venire i brividi.

Dante.

È curioso; il nome significa "santo" o "sant'uomo". Ma credo sia ovvio che non ci sia nulla di retto in un uomo che uccide in territorio genovese. Un uomo del genere è più impavido di quanto io possa immaginare. Un uomo del genere brama la morte e non ha paura di attirare su di sé e su chi gli sta intorno l'ira dell'inferno.

Sembra che anche lui ne tragga piacere. Il sangue gli macchia i vestiti, le mani, e si accumula persino tra i capelli arruffati, che gli ricadono come olio versato sui lineamenti ruvidi.

E ora sono suo prigioniero.

A metà del volo in elicottero mi hanno messo un sacco di stoffa sulla testa. Non sono così stupido da opporre resistenza.

Ma il sangue non aveva ancora pronunciato l'ultima parola.