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Malgré leur divorce, elle trouvait toujours un moyen de s'immiscer dans ses pensées, usant de leur histoire commune et de l'affection qu'il portait à leurs jumeaux comme d'une arme de manipulation. Cette évasion dans les Caraïbes était un souffle d'air frais, loin des cris et des reproches.

« Pourquoi cette fille ne peut-elle pas voyager seule ? » s'était-elle indignée lorsque Morgan lui avait fait part de ses plans. « Elle n'est plus une enfant, si ? D'après ce que j'ai entendu, elle est loin d'être innocente ! »

« As-tu dit la même chose à Andrew ? » avait-il rétorqué, acide. Même au téléphone, il avait senti son inspiration brusque, trahissant son agacement.

« Ne joue pas à ce petit jeu avec moi, Morgan,» avait-elle craché, sa voix aussi froide que de l'acier trempé. « Je sais très bien ce que tu es en train de faire. Juste parce que tu fais tout ce qu'Andrew te demande ne signifie pas que je n'ai pas mon mot à dire sur les Forsyths. Ne t'imagine pas qu'il te laissera approcher sa précieuse fille ! Il n'a peut-être pas le temps de s'occuper d'elle, mais je suis sûre qu'il tient à ce qu'elle reste à l'abri de... types comme toi. »

Ces paroles lui étaient restées en travers de la gorge. Il savait qu'Alison déversait sa bile par pure frustration, mue par la jalousie et le dépit. Elle n'avait jamais supporté de perdre son emprise sur lui, et le fait qu'il puisse exister sans elle était un affront personnel. Depuis la découverte de ses infidélités, il avait cessé de ressentir quoi que ce soit pour elle. Elle avait tué ce qu'il restait de tendresse entre eux, et aujourd'hui, tout ce qu'il voulait, c'était respirer.

Holly tendit le verre à Morgan, qui le saisit en silence. Il savait qu'il était loin d'en avoir fini avec les fantômes de son passé, mais ici, au moins pour un instant, il pouvait les ignorer.

La brise nocturne s'infiltra par les persiennes entrouvertes, caressant la peau d'Holly comme une promesse murmurée par les ombres. Morgan, accoudé au rebord du balcon, leva les yeux vers elle, son regard s'accrochant au sien l'espace d'un battement de cœur. Il porta lentement son verre à ses lèvres, savourant la brûlure du rhum tandis que l'alcool s'insinuait dans ses veines.

"Intense," murmura-t-il enfin, sa voix grave brisant le silence feutré. "Mais Lucinda a la main lourde sur le rhum, n'est-ce pas ? Tu bois toujours des cocktails aussi corsés ?"

Un sourire fuyant effleura les lèvres d'Holly, et elle s'installa gracieusement sur le banc en bois, ses mouvements calculés dévoilant fugacement la courbe satinée de sa cuisse. Morgan détourna les yeux, mais trop tard : l'image s'était gravée dans son esprit.

"Oh, je ne les bois pas," répliqua-t-elle avec une insouciance feinte, sa voix douce comme le velours. "J'avais juste soif... Je viens de prendre une douche."

Morgan se racla la gorge, avalant une autre gorgée pour chasser la chaleur grandissante dans son ventre. "Une perspective des plus rafraîchissantes," ironisa-t-il, levant son verre en guise de toast. "Mais encore un peu de ce breuvage, et je ne distinguerai plus la douche des robinets."

Holly rit doucement, un son cristallin qui dansa dans l'air nocturne. "Tu préfèrerais une bière ?" proposa-t-elle innocemment, désignant la maison du menton.

"Non, c'est très bien," répondit Morgan, ses yeux effleurant la ligne délicate de sa gorge alors qu'elle penchait la tête en arrière. "D'ailleurs... As-tu reçu le message de ton père ? Tu sais pourquoi je suis ici, n'est-ce pas ?"

Holly haussa les épaules avec une nonchalance délibérée. "Oh, ne parlons pas affaires ce soir." Elle se leva souplement, tendant une main vers lui. "Viens, je vais te montrer ta chambre. Lucinda a préparé quelque chose de léger pour le souper. Tu dois avoir faim."

Morgan hésita. Puis, achevant son verre, il se leva à contrecœur. Holly avait raison. Il y aurait tout le temps demain pour discuter des raisons de sa venue... Et pour l'instant, l'alcool l'engourdissait juste assez pour qu'il se laisse guider.

Elle le mena à travers une porte moustiquaire grinçante, les planches de la véranda gémissant sous leurs pas. L'entrée était vaste, à la fois majestueuse et marquée par le poids des années. Des colonnes cannelées s'élevaient vers un plafond vertigineux, tandis que le marbre émaillé révélait les cicatrices d'un passé révolu.

Les lampes murales, voilées de cuivre, projetaient une lumière chaude et incertaine sur le visage d'Holly, et Morgan sentit son souffle se coincer dans sa gorge. Sur la véranda, elle était belle. Ici, baignée par l'éclat tamisé, elle était hypnotique. Ses yeux indigo luisaient comme deux précieuses gemmes, et la courbe délicate de ses pommettes accentuait la plénitude de sa bouche.

"Quelque chose ne va pas ?" demanda-t-elle, ses prunelles scrutant les siennes avec une curiosité troublante.

Pris sur le fait, Morgan détourna les yeux, mal à l'aise. "Non... Non, je... admirais simplement l'architecture. Cette maison semble avoir une histoire." Il marqua une pause. "Est-ce la demeure originale de la plantation ?"

"Oh non, celle-là a brûlé il y a des années," répondit Holly après un instant, sa voix flottant dans le silence. "Mon arrière-grand-père a fait construire cet endroit au tournant du siècle. Mon grand-père disait toujours que c'était bien plus modeste que l'ancienne maison."

"Vraiment ?"

Morgan tenta de se concentrer sur les portraits délavés qui jalonnaient les murs tandis qu'ils montaient l'escalier en colimaçon, mais son regard était invariablement attiré par la cambrure légère de ses hanches et la danse silencieuse de ses cheveux au creux de sa nuque. Étrange comme cette maison, avec ses ombres alanguies et son parfum de mystère, semblait faite pour elle.

Lorsqu'ils atteignirent la galerie, il ne put s'empêcher de jeter un dernier regard par-dessus son épaule. En bas, la nuit était tombée, drapant le jardin négligé d'un voile d'encre. Quelque part, dans l'obscurité, une chouette hulula doucement. Un frisson imperceptible parcourut Morgan.

Oui... Demain serait bien assez tôt pour parler affaires.

La pluie tombait doucement contre les carreaux, une mélodie discrète qui emplissait le silence épais de la pièce. Morgan, appuyé contre le chambranle de la porte, observait Holly avec un mélange de curiosité et d'incompréhension. Enfin, il brisa le silence :

« C'est vous qui avez fait ça ? » demanda-t-il, sa voix grave résonnant dans l'air lourd.

Holly haussa les épaules, feignant l'indifférence. « Oui. Vous aimez ? Ce n'est pas grand-chose, mais comme disait mon père, au moins, ça me garde occupée. »

Morgan secoua la tête, incrédule. « Pas grand-chose ? Vous avez un talent évident. Je ne suis pas expert, mais j'ai assisté à des ventes aux enchères, et croyez-moi, vos œuvres ont quelque chose d'unique. »

Holly eut un sourire ironique. « Mon père ne serait pas d'accord avec vous. Pour lui, les femmes ne sont bonnes qu'à une seule chose. Vous ne diriez pas le contraire, n'est-ce pas ? » lança-t-elle, son regard brillant de défi.

Les lèvres de Morgan se pincèrent. « Je doute que vous ayez des preuves pour affirmer cela, » rétorqua-t-il sèchement.

Holly pencha la tête, un éclat malicieux dans les yeux. « Quatre femmes. Il en a eu quatre. Vous croyez qu'il les a épousées pour leur conversation ? »