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Morgan regretta instantanément d'avoir entamé cette conversation. Avant qu'il ne puisse changer de sujet, Holly ouvrit une porte crème aux moulures vieillies. « Votre chambre, » annonça-t-elle, le regard indifférent. Elle alluma une lampe près du lit et jeta un coup d'œil autour d'elle. « C'était celle de mon père. Je n'ai pas vu l'intérêt de préparer une autre pièce pour vous. »

Morgan entra lentement, observant la pièce éparse. Le grand lit à baldaquin occupait la majeure partie de l'espace, ses tentures sombres contrastant avec les murs délavés. Une commode antique se dressait contre le mur opposé, surmontée d'un miroir au tain piqué par le temps. Le sol, nu, laissait apparaître des planches en bois usées, tandis qu'un tapis de peau d'animal gisait près du lit, ajoutant une touche de chaleur sauvage.

« La salle de bain est là-bas, » indiqua Holly d'un geste vague. « Mais vous devrez la partager avec moi. Comme vous le verrez, les Fletchers et moi n'occupons qu'une petite partie de la maison. Le reste est fermé pour éviter toute dépense inutile. »

Morgan hocha lentement la tête. « Je comprends. »

« Bien. » Holly haussa les épaules, laissant retomber ses bras avec lassitude. « Si vous avez besoin de quelque chose, appelez-moi. Le souper sera prêt dans environ une heure. À moins que vous ne le vouliez plus tôt ? »

« Une heure, c'est parfait, » acquiesça Morgan, déboutonnant son gilet et le jetant sur le lit. D'un geste mécanique, il desserra sa cravate et entreprit de déboutonner sa chemise, avant de réaliser que Holly se tenait encore dans l'embrasure de la porte. Il releva les yeux et croisa son regard, un frisson inconnu courant le long de sa colonne vertébrale.

« Je suppose que votre femme n'a pas voulu venir avec vous ? » murmura Holly, caressant pensivement le chambranle du bout des doigts.

Pris au dépourvu, Morgan s'arrêta net. « Ma femme et moi sommes divorcés, » répondit-il brièvement, mal à l'aise face au changement imperceptible dans leur dynamique. Autrefois, il la considérait comme une gamine, pas plus mûre que les jumeaux, mais quelque chose avait changé. Désormais, elle lui parlait en femme. Et, à son corps défendant, il sentait un trouble qu'il n'aurait jamais cru possible.

Holly esquissa un sourire en coin, son regard brûlant effleurant le sien. « Je vois, » souffla-t-elle, sans paraître le moins du monde perturbée par sa réaction.

Puis, d'une démarche lente et assurée, elle referma la porte, laissant Morgan face à l'ombre silencieuse de la pièce, son esprit tourmenté par des pensées qu'il aurait préféré ne jamais avoir.

Le matin se levait à peine sur l'île, la lumière timide du soleil caressant doucement les cimes des arbres. Holly, cependant, n'avait pas dormi. Depuis des heures, elle était éveillée, perdue dans ses pensées, observant les rideaux onduler sous la brise légère, le parfum salin de l'océan pénétrant l'air frais du matin. Ses pensées tourbillonnaient, passant en revue les événements de la veille, la confrontation avec son père, et la colère brûlante qui persistait en elle.

Elle ne pouvait plus rester là, figée. D'un mouvement brusque, elle repoussa les couvertures et se leva. Le plancher frais sous ses pieds la fit frissonner, mais elle n'y prêta pas attention. Sa silhouette nue, maigre et élancée, se dirigea avec assurance vers la fenêtre ouverte qui donnait sur le balcon. La brise effleurait sa peau, mais elle n'hésita pas. Ses doigts attrapèrent un drap de satin blanc qui traînait sur la chaise, et elle s'enroula dans le tissu avec détermination. Le drap, simple mais élégant, se noua autour de sa taille, et elle se dirigea dehors, prête à affronter l'air doux du matin.

Devant elle, l'horizon s'étendait à perte de vue, la mer d'un bleu éclatant se heurtant aux rivages verdoyants. Les promontoires rocheux formaient un arc protecteur autour de la baie, et la plage en contrebas semblait intacte, sauf pour les traces de pas disparues sous l'effet de la marée montante. Près de la maison, des abeilles bourdonnaient déjà autour des fleurs, et l'arroseur de Micah créait de petites fontaines d'eau en touchant l'herbe encore fraîche du matin.

Holly s'appuya contre le rail du balcon et inspira profondément, sentant le calme du paysage dissiper l'anxiété qui l'étreignait. Son père, toujours là, omniprésent, lui avait envoyé ce télégramme. Cette tentative désespérée de la faire revenir. Il n'y arriverait pas, se dit-elle, le poing serré, défiant le pouvoir de ses mots. Il n'avait même pas pris la peine de venir la voir en personne. Non, il avait envoyé Morgan Kane. Cet homme. L'homme qu'elle détestait par-dessus tout.

Elle ressentit une montée de chaleur en pensant à Morgan, se souvenant de l'homme qu'il avait été pour elle autrefois. Deux ans plus tôt, elle l'avait admiré. Il avait été celui qui, même sans le savoir, avait pris soin d'elle dans les moments difficiles. Pas qu'il en ait été conscient. À ses yeux, elle n'était qu'une enfant, la fille indésirable d'Andrew Forsyth. Un accessoire dans un monde où elle n'avait aucune place. Elle l'avait accepté, trop habituée à être traitée comme une paria pour s'en formaliser.

Mais les choses avaient changé. Il y avait eu des moments, de rares moments, où il avait montré une autre facette de lui. Des moments où elle avait cru qu'il se souciait d'elle, qu'il pouvait voir au-delà de sa condition. Ses gestes amicaux, qu'elle avait d'abord rejetés comme des paroles dictées par son père, avaient peu à peu fait naître l'espoir. Un espoir qui s'était brisé dans une nuit glacée. Ce soir-là, quand elle s'était tournée vers lui, espérant qu'il la soutiendrait, il l'avait trahie. Il n'avait pas défendu ses actions, n'avait même pas tenté de minimiser l'humiliation. Il s'était montré pour ce qu'il était : l'homme que Holly avait toujours craint qu'il soit. Un idiot qu'elle avait cru capable de plus.

Après cela, elle ne s'était plus souciée de ce qui lui arrivait. Elle avait coupé les ponts avec ses anciens amis, ceux avec qui elle avait partagé des moments insensés. Leurs rires, leurs aventures folles, tout cela semblait désormais lointain, presque irréel. Elle les avait laissés derrière, sachant que tôt ou tard, ils se feraient tous prendre.

Elle se souvenait aussi de cette idée qu'elle avait lancée, un rêve d'art à Paris, une échappatoire à la vie étouffante que son père lui imposait. Mais, bien sûr, il avait refusé. Il ne voulait pas qu'elle soit heureuse. Il avait toujours été là, pour la contrôler, pour la rabaisser, pour la tenir dans sa cage dorée. L'idée qu'elle puisse quitter cette prison l'effrayait. Il avait tout fait pour l'empêcher de partir, et la proposition de venir ici, dans cette maison isolée, l'arrangeait parfaitement.