Chapitre 3

Mamie Rose m'attendait à l'arrêt de bus à cinq heures du matin, en manteau de flanelle, un thermos de chocolat chaud à la main comme une arme.

Son vieux pick-up était garé derrière elle. Un fusil était accroché au râtelier.

« Chevrotine en argent, a-t-elle dit en voyant mon regard. Monte, ma puce. »

Mamie tenait un petit diner sur la rue principale de Silverpine et vivait dans l'appartement au-dessus. Elle m'a installée dans sa cuisine, m'a enveloppée dans un plaid et a posé devant moi un bol de ragoût de bœuf.

« D'abord tu manges. Tu pleureras après. »

J'ai mangé. Pour la première fois depuis des mois, la nourriture avait le goût de la nourriture et pas celui d'une corvée.

Puis je lui ai tout raconté. Lydia. Les réunions. La danse. Le décret.

Elle a écouté sans m'interrompre. Son visage est passé de l'inquiétude à la fureur.

Quand j'ai eu fini, elle a reposé sa tasse si fort que les cuillères ont tremblé.

« Cet homme ne t'a jamais méritée. Et si un seul de ses chiens vient renifler autour de mon diner, il va apprendre ce que l'argent fait à une peau de loup. »

J'ai failli rire.

Puis elle s'est penchée vers moi. Et elle a reniflé.

Tout son corps s'est raidi.

« Ivy. Depuis combien de temps tu bois cette tisane ? »

« Celle de Lydia ? Trois ans. Pourquoi ? »

Mamie m'a attrapé le poignet et y a collé son nez. Quand elle s'est reculée, ses yeux flamboyaient. Dorés. D'un or de louve.

Je n'avais jamais vu ses yeux faire ça.

« Mamie… »

« Ta mère était une louve, Ivy. Moi aussi. Je te l'ai caché parce que ta mère avait choisi un humain et voulait que tu aies une vie tranquille. Ta louve aurait dû se réveiller à tes dix-huit ans. »

« Mais elle n'est jamais venue. Je n'ai pas de louve. »

« Non. » Sa voix tremblait de rage. « On t'a empoisonnée. Tu empestes l'aconit. Il est dans ta sueur, dans ton sang, dans ton souffle. De quoi endormir n'importe quelle louve. De quoi masquer ton odeur à tous les museaux de cette meute. »

La pièce a basculé.

La tisane. Chaque matin. Pour vos nerfs, Luna.

« Elle l'a fait exprès, ai-je soufflé. »

« Pendant trois ans. » La main de Mamie a glissé sur mon ventre et s'y est posée. Son regard s'est adouci. « Et sous tout ce poison, j'entends un deuxième cœur. »

Je me suis figée.

« De combien ? »

Je l'avais appris trois jours avant le gala. Les toilettes d'une pharmacie. Deux traits roses. Des mains qui tremblaient.

« Six semaines. »

Mamie a fermé les yeux. Quand elle les a rouverts, ils étaient humides.

« Il est au courant ? »

« Non. Il allait me rejeter devant toute la meute. Ce bébé n'aurait rien changé pour lui. »

« Et pour toi, ça change quelque chose ? »

J'ai posé mes deux mains sur les siennes.

« Ça change tout. »

« Alors tu restes ici. Tu te reposes, tu guéris, tu laisses ce poison quitter ton corps. Et le reste, on le règle ensemble. »

Cette nuit-là, la fièvre est arrivée.

J'étais allongée dans la chambre d'amis de Mamie, trempant les draps de sueur, secouée de frissons au point d'en claquer des dents. Mes os me faisaient mal comme s'ils se réorganisaient. Ma peau brûlait.

Mamie était assise à côté de moi avec un linge froid.

« Il s'en va, murmurait-elle. Laisse-le partir. »

Vers trois heures du matin, la douleur s'est arrêtée d'un coup.

Et une voix a parlé dans ma tête.

Douce. Ancienne. Furieuse.

Trois ans. Ils m'ont gardée dans le noir pendant trois ans.

Je me suis redressée d'un bond.

« Qui… »

Je suis toi. Je suis ta louve. Et je ne me rendormirai plus jamais.

J'ai titubé jusqu'à la salle de bain et je me suis regardée dans le miroir.

Mes yeux n'étaient plus marron.

Ils étaient argentés. Lumineux, éclatants, couleur de clair de lune.

Derrière moi, Mamie a étouffé un cri.

Mon téléphone s'est allumé sur la table de nuit. Vingt-trois appels manqués. Tous de Kane.

Et un message.

« Le lien a DISPARU. Je l'ai senti se déchirer. Le décret est signé. Qu'est-ce que t'as FAIT, bordel ? Rentre IMMÉDIATEMENT, Ivy. C'est un ordre de ton Alpha. »

J'ai fixé l'écran.

Il avait remarqué le papier avant de me remarquer, moi.

J'ai tapé cinq mots.

« Tu n'es pas mon Alpha. »

Puis j'ai bloqué son numéro.

Dehors, un hurlement a déchiré la nuit.

Puis un autre. Et encore un autre.

Mamie était à la fenêtre en une seconde, le fusil déjà entre les mains.

« Six loups à l'orée du bois. Aux couleurs de Blackridge. »

Mon cœur a cogné contre mes côtes.

« Reste en haut, Ivy. Quoi que tu entendes. »

Elle a descendu l'escalier.

J'ai entendu la porte du diner s'ouvrir. La voix de Mamie. Un grondement.

Puis la vitre a explosé derrière moi.

Une main s'est plaquée sur ma bouche — et m'a tirée en arrière, à travers la fenêtre brisée, jusque dans la neige.