Chapitre 2

Chapitre 2

Amelia était figée à l'arrière de la voiture, l'esprit vide, mais pourtant submergé de pensées qu'elle ne parvenait pas à saisir. Les lumières de la ville se brouillaient à l'extérieur de la fenêtre, taches de couleur sur fond d'obscurité. Elle n'avait donné aucune indication au chauffeur, si ce n'est ce simple mot : « Conduisez. »

« Madame ? » La voix du chauffeur perça son inquiétude. « J'ai besoin de savoir où nous allons. »

Amelia cligna des yeux, réalisant qu'ils tournaient en rond depuis près d'une heure. Sa gorge était serrée, comme si des mains invisibles la serraient.

« Pont de Westlake », dit-elle d'une voix caverneuse. « Emmène-moi au pont de Westlake. »

Le regard du conducteur croisa le sien dans le rétroviseur. Une lueur d'inquiétude traversa son visage, mais il hocha la tête et fit demi-tour vers le pont.

Son téléphone vibra de nouveau. Elle le fixa, engourdie. Encore des messages de ses enfants.

*Maman, s'il te plaît, ne rends pas les choses plus difficiles que nécessaire.*

*Nous t'aimons toujours, mais papa mérite cette chance.*

*Charlotte le rend heureux. On veut juste que tout le monde soit heureux.*

Heureuse. Le mot résonnait dans son esprit, la raillant. Et son bonheur ? Vingt ans de sa vie, passés dans une famille qui l'avait rejetée comme si elle ne valait rien.

La voiture ralentit jusqu'à s'arrêter près du pont. La pluie commençait à tomber, de fines gouttes claquant contre les vitres.

« Nous sommes arrivés, madame », dit le chauffeur d'une voix plus douce qu'auparavant. « Voulez-vous que j'attende ? »

Amelia le regarda, cet inconnu qui se montrait plus inquiet que sa propre famille. « Non », murmura-t-elle. « Tu peux y aller. »

Il hésita. « Il pleut. Tu es sûr que tu ne veux pas que je… »

« S'il te plaît », l'interrompit-elle. « Vas-y. »

Elle lui tendit de l'argent, bien plus que le prix de la course. Ses yeux s'écarquillèrent, mais il l'accepta sans commentaire.

« Prenez soin de vous, madame », dit-il alors qu'elle sortait sous la pluie.

Amelia ne répondit pas. Debout sur le trottoir, elle regarda les feux arrière de la voiture disparaître dans la nuit. Puis elle se tourna vers le pont, d'un pas lent et lourd.

Le pont de Westlake s'étendait devant elle, ses lumières se reflétant sur l'eau en contrebas. À cette heure tardive, peu de voitures passaient. Elle marcha jusqu'au milieu du chemin piétonnier, ses vêtements s'alourdissant à chaque pas, trempés par la pluie.

Elle atteignit la rambarde et l'agrippa à deux mains. Le métal était froid contre sa peau. En contrebas, l'eau sombre bouillonnait, furieuse et agitée.

Vingt ans.

Vingt ans à se réveiller aux côtés de Richard, à l'embrasser pour lui dire au revoir le matin, à l'attendre le soir. Vingt ans à organiser des fêtes surprises, à le soigner pendant ses maladies, à célébrer ses promotions et à le consoler dans ses revers.

Vingt ans à élever leurs enfants. De tétées nocturnes et de changements de couches. De genoux écorchés et de pièces de théâtre. D'aide aux devoirs et de cours de conduite. De candidatures à l'université et de cérémonies de remise de diplômes.

Vingt ans de sa vie, donnés librement, volontairement, avec amour.

Et en retour ?

« Tes affaires sont prêtes. La maison appartient désormais à Charlotte. »

Un sanglot lui arracha la gorge, à peine audible à cause de la pluie et des rares voitures qui passaient derrière elle. Ses jambes tremblaient, menaçant de céder sous elle.

Elle baissa les yeux sur ses mains, sur l'alliance toujours à son doigt. Le diamant captait la lumière, étincelant malgré l'obscurité qui l'entourait. Elle le dévissa, le tenant entre le pouce et l'index.

Ce petit cercle d'or avait autrefois tout représenté pour elle. Une promesse. Un avenir. Une vie fondée sur l'amour et la confiance.

Maintenant, ce n’était plus qu’un rappel de sa bêtise.

Elle retira son bras, prête à le jeter à l'eau, mais quelque chose l'en empêcha. Pas de la sentimentalité, non, celle-ci avait été anéantie dès l'instant où Richard était entré dans le restaurant avec Charlotte. Au lieu de cela, une pensée froide et dure lui traversa l'esprit : cette bague valait de l'argent. De l'argent dont elle aurait besoin, maintenant qu'elle n'avait plus rien.

Elle le glissa plutôt dans sa poche.

La pluie tombait plus fort, plaquant ses cheveux sur son visage et son cou. Elle ne prit pas la peine de les essuyer. Qu'importe qu'elle soit mouillée ? Qu'importe quoi d'autre ?

Son téléphone vibra de nouveau. Elle le sortit, plissant les yeux vers l'écran sous la pluie.

Richard : *Le chauffeur a dit qu'il t'avait déposé à Westlake Bridge. Que fais-tu là ?*

Il la traquait donc. Même maintenant, après lui avoir tout pris, il voulait contrôler ses faits et gestes.

Elle ne répondit pas. Elle parcourut plutôt ses contacts, cherchant quelqu'un, n'importe qui, qu'elle pourrait appeler. Un ami, un parent, quelqu'un qui pourrait l'héberger, au moins pour ce soir.

Mais qui ? La plupart de ses amis étaient aussi ceux de Richard, ou les épouses de ses collègues. Ses parents étaient décédés depuis des années. Sa sœur vivait à l'autre bout du pays avec sa propre famille.

Elle était seule. Complètement, totalement seule.

Cette prise de conscience la frappa violemment, la faisant trébucher en arrière. Elle avait passé tant d'années à être l'épouse de Richard, la mère des enfants, qu'elle avait oublié comment être Amelia. Juste Amelia.

Elle n'avait aucune carrière sur laquelle se reposer. Aucune compétence pour gagner sa vie. Pas de foyer où retourner. Pas de famille pour la soutenir.

Elle avait quarante ans et elle devait tout recommencer à zéro.

Le poids l'écrasa. Ses genoux cédèrent et elle s'affaissa sur le béton humide de la passerelle. La pluie se mêla à ses larmes jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus les distinguer.

Son téléphone vibra encore. Et encore. Et encore.

Richard : *Réponds-moi, Amelia.*

Richard : *Tu es puéril.*

Richard : *Les enfants sont inquiets.*

Elle rit, un rire brisé qui résonna sur le pont désert. Les enfants étaient inquiets ? Les mêmes qui avaient appris la liaison de leur père et n'avaient rien dit ? Les mêmes qui avaient contribué à planifier son exil ?

Son rire se transforma en sanglots, jaillissant du plus profond de sa poitrine. Elle se recroquevilla sur elle-même, les bras autour de sa taille, comme si elle pouvait physiquement se retenir alors que tout s'effondrait en elle.

Le temps perdait tout son sens. Elle aurait pu rester assise là pendant des minutes ou des heures, elle ne pouvait le dire. La pluie continuait de tomber, plus froide maintenant, et son corps tremblait de façon incontrôlable.

Finalement, ses sanglots s'apaisèrent, laissant derrière eux un vide profond. Elle se redressa sur des jambes tremblantes et retourna à la rambarde. L'eau en contrebas paraissait plus sombre, plus menaçante. Ou peut-être plus invitante.

Elle se pencha en avant, le haut du corps suspendu au bord. La barre métallique lui enfonçait le ventre, mais elle le sentait à peine. Qu'était-ce qu'une douleur de plus, alors que tout son être était déjà brisé ?

Ce serait si facile. Un instant de courage, un effort, et tout serait fini. Plus de douleur. Plus de trahison. Plus besoin de tout recommencer à zéro à quarante-cinq ans.

Juste la paix. Le silence. La fin de cette agonie accablante qui menaçait de la consumer.

Elle ferma les yeux, relâchant son emprise sur la rambarde. Le vent fouettait autour d'elle, tirant sur ses vêtements, sur ses cheveux, comme pour l'inciter à lâcher prise.

Elle pensait à ses enfants. Non pas tels qu'ils étaient maintenant, ces étrangers qui l'avaient trahie, mais tels qu'ils avaient été. Julia, avec son sourire édenté et ses couettes. Ethan, sérieux et gentil, lui rapportant toujours des fleurs sauvages du jardin. Mia, avec son rire contagieux et son énergie débordante.

Elle pensait à la vie qu'elle avait construite. Au foyer qu'elle avait créé. À l'amour qu'elle avait donné, si librement, si complètement.

Et elle pensa à Richard. Non pas à l'homme assis en face d'elle au restaurant, froid et distant, mais à celui dont elle était tombée amoureuse. L'homme qui l'avait autrefois regardée comme si elle était tout pour lui.

Quelque chose en elle se transforma. Pas une guérison, non, cela prendrait beaucoup plus de temps, mais une petite étincelle de quelque chose d'autre. Quelque chose qui ressemblait presque à de la colère.

Pourquoi devrait-elle disparaître ? Pourquoi devrait-elle abandonner ? Pourquoi devraient-ils vivre leur vie, heureux et sans fardeau, alors qu'elle n'est plus qu'un triste souvenir ?

Elle serra plus fort la rambarde, les jointures blanchies par l'effort. Elle ne leur donnerait pas cette satisfaction. Elle ne les laisserait pas gagner.

Mais cette pensée arriva trop tard. Son pied glissa sur le béton mouillé et, pendant un instant terrible, elle se sentit tomber en avant, la rambarde ne suffisant plus à la maintenir sur le pont.

Le temps ralentit. Elle vit l'eau en contrebas, sombre et impitoyable. Elle entendit le son lointain d'un klaxon. Elle sentit la pluie sur son visage, froide et implacable.

Ce n'était pas censé se terminer comme ça. Pas comme ça. Pas à cause d'eux.

Au moment où son corps basculait, une main jaillit, saisissant son poignet avec une force surprenante. Sa prise était ferme, inflexible. La main d'un homme.

Elle haleta, son corps suspendu pendant un instant terrifiant entre la vie et la mort, l'eau sombre l'appelant toujours d'en bas. La pluie cinglait son visage tandis qu'elle se balançait, son destin entre les mains d'un inconnu.

La main tirait, ses muscles se tendaient sous son poids. Amelia se sentait tirée vers l'arrière, ramenée vers un monde dont elle ne voulait plus faire partie.

Ses yeux, brouillés par la pluie et les larmes, ne distinguaient rien d'autre que la silhouette d'un homme se détachant sur les lumières tamisées du pont. Sa main, chaude malgré le froid de la nuit, la serrait avec une détermination qu'elle ne comprenait pas.

Alors que son corps s'éloignait vers la sécurité du pont, l'esprit d'Amelia se remplit d'émotions contradictoires. Soulagement. Déception. Colère. Confusion.

Pourquoi ne pouvaient-ils pas tous la laisser partir ?

Les doigts de l'homme se resserrèrent autour de son poignet, une ancre dans la tempête qui était devenue sa vie.