Chapitre 2

Quelqu'un avait payé pour me faire tuer.

Assise à l'arrière de la voiture de Rocco, j'entendais cette phrase résonner dans mon crâne tandis que Manhattan défilait, floue, derrière la vitre. Quelqu'un voulait la mort de la femme de Dante Moretti. Et Dante avait été bien trop occupé à sauver une autre pour remarquer que la balle portait mon nom.

« Emmenez-moi à la maison, ai-je dit à Rocco. J'ai besoin de vingt minutes. »

Il m'a jeté un coup d'œil dans le rétroviseur. Il était mon garde du corps depuis cinq ans. Il avait tout vu. « Vous le quittez ? »

« Oui. »

Il n'a rien dit pendant trois pâtés de maisons. Puis : « Tant mieux. »

La demeure des Moretti était plongée dans le noir, à l'exception d'une fenêtre éclairée à l'étage. La fenêtre de ma chambre.

J'ai monté l'escalier lentement, les points de suture tirant sur mon bras, et j'ai poussé la porte.

Sienna Russo était assise sur mon lit. Dans mon peignoir de soie. Elle se brossait les cheveux avec ma brosse.

Elle a levé les yeux et souri. « Oh. Tu es rentrée. Dante pensait que tu resterais à l'hôpital cette nuit. Il m'a dit que je pouvais dormir ici, parce que les fenêtres de la chambre d'amis donnent sur la rue, et après ce soir, j'ai tellement peur. »

« Où est-il ? »

« En bas. Au téléphone, à traquer le responsable. » Elle a penché la tête en examinant mon bras bandé. « Tu as eu tellement de chance, Ana. Quelques centimètres de plus et… » Elle a laissé la phrase en suspens. Puis son sourire s'est élargi, à peine. « Enfin. Tu es vivante. Quelle chance. »

Quelque chose dans sa façon de le dire m'a hérissé la nuque.

Six mois. Voilà depuis combien de temps elle était revenue. Six mois que l'amour d'enfance de Dante était rentrée à New York en veuve éplorée, et que mon mariage s'effaçait morceau par morceau.

D'abord, ma place au dîner du dimanche, parce que Sienna « avait besoin d'être entourée ». Puis mes gardes du corps, réaffectés à elle parce que « c'est elle qui est en danger, Ana ». Puis mon anniversaire, que Dante avait manqué parce que Sienna faisait une crise d'angoisse. Puis ce gala de charité où elle portait la même robe que moi, et où Dante m'avait demandé d'aller me changer parce que « les gens vont jaser ».

Chaque fois que j'osais dire quelque chose, sa réponse était la même.

« Elle a tout perdu. Toi, tu as tout. Ne sois pas mesquine. »

J'avais arrêté de compter à trente.

Je suis passée devant Sienna pour entrer dans mon dressing et j'en ai sorti un unique sac de cuir. Cinq ans de mariage, et tout ce qui m'appartenait vraiment tenait dedans. Parce que tout le reste, les voitures, les bijoux, la maison, appartenait à la famille Moretti. Dante me l'avait assez répété.

« Tu es arrivée les mains vides, Ana. Tout ce que tu es, c'est moi qui l'ai fait. »

Il me croyait orpheline, une fille du Queens. Une serveuse qu'il avait sauvée. Une moins-que-rien qu'il avait eu la générosité d'épouser.

Il n'en avait aucune idée.

J'ai retiré mon alliance. Je l'ai posée sur l'oreiller, à côté des papiers de divorce que j'avais rédigés moi-même deux mois plus tôt et que je gardais cachés, en attendant une nuit qui me donnerait le courage de m'en servir. Puis j'ai posé l'écrin de velours. Le sang sur le ruban avait séché, brun.

Sienna m'observait avec des yeux brillants de curiosité. « Qu'est-ce qu'il y a dans la boîte ? »

« Rien qui te concerne. »

J'ai pris l'escalier de service. J'ai entendu la voix de Dante dans son bureau, basse et furieuse, au téléphone. « Trouvez qui a fait ça. Personne ne touche à Sienna. Personne. »

Personne ne touche à Sienna.

Je n'ai pas frappé. Je n'ai pas dit au revoir.

Derrière le portail, des phares ont inondé l'allée. Quatre SUV noirs, moteurs ronronnants, se sont arrêtés. Blindés. Vitres teintées. Sur chaque portière conducteur, une tête de loup argentée était gravée dans la peinture.

Les gardes Moretti au portail se sont figés. Deux d'entre eux ont porté la main à leur arme, puis l'ont lentement baissée. Toute la côte Est connaissait ce loup. Personne ne dégainait contre lui et ne vivait pour le raconter.

Un homme de grande taille est sorti de la voiture de tête. Blond. Balafré. Un manteau noir, et les mêmes yeux gris que ceux que je voyais chaque matin dans mon miroir.

Mon frère. Alexeï Volkov.

Il a regardé les points de suture sur mon bras, et sa mâchoire s'est verrouillée. « Qui t'a fait ça ? »

« Plus tard, ai-je dit. Ramène-moi à la maison. C'est tout. »

Rocco se tenait à côté de moi, le regard allant du loup à mon visage. Sa voix s'est brisée. « Madame Moretti… qui êtes-vous ? »

Je lui ai tendu mon sac pour pouvoir monter en voiture. Puis j'ai jeté un dernier regard à la demeure où j'avais passé cinq ans à me faire toute petite.

« Je m'appelle Anya Volkova, ai-je dit. Et je n'ai jamais été Madame Moretti. »