Trois

L’aube recouvrait Moscou de son manteau de neige, mais au dernier étage du Petrov Palace, l’hiver n’était pas dehors… il était dans la voix de Mikhail Baranov.

Le bureau ressemblait plus à un temple qu’à un simple bureau : des meubles en acajou foncé, des rideaux épais, et au fond, une immense peinture du Kremlin, comme si le pouvoir politique russe lui-même lui répondait depuis le mur. La lumière était tamisée, mais suffisante pour que tous les présents perçoivent chaque ombre comme une menace.

Les sept hommes les plus puissants de Russie étaient assis là : des ministres, des généraux, des hommes d’affaires aux fortunes impossibles à retracer. Et pourtant, à ce moment-là, tous semblaient petits face à Mikhail.

Il se tenait debout, derrière son bureau, les mains croisées dans le dos et les yeux rivés sur chacun d’entre eux. Ces yeux bleus, glacés, imperturbables, ne cherchaient pas de réponses… ils exigeaient l’obéissance.

— Alors ? demanda-t-il enfin, sa voix grave brisant le silence comme un coup de feu sec. Quelqu’un va-t-il me dire pourquoi Alexandra Morgan est dans ma ville… sans mon consentement ?

Le général Smirnov s’éclaircit la gorge, mal à l’aise.

— On n’avait aucune raison de refuser son entrée, Mikhail. Elle n’est pas venue avec des armes ni avec un programme politique.

— Ah bon ? — l’interrompit-il lentement. — Une des héritières de l’empire Morgan s’installe à Moscou et vous croyez qu’elle est venue pour faire du tourisme ?

Le silence s’épaissit comme un orage que personne n’osait nommer.

— Elle s’est présentée comme une femme d’affaires en règle, ajouta l’un des entrepreneurs en ajustant sa cravate de ses doigts moites. Tout est… légalement en ordre.

Mikhail fit le tour de son bureau, lentement. Son élégance était intimidante. Chacun de ses pas ressemblait à un verdict silencieux. Il s’arrêta devant le ministre des Finances, qui évita son regard.

— Dis-moi une chose, Igor… Depuis quand laissons-nous la loi décider qui entre à Moscou ?

— Depuis jamais », murmura l’homme en baissant la tête.

— Exactement », répondit Mikhail. « C’est nous la loi.

Il frappa le bureau de la paume ouverte. Sec. Précis.

— Et vous… vous avez laissé cette femme s’installer au cœur de ma ville comme si elle en était la propriétaire. Elle a organisé un gala, attiré les caméras, les diplomates, les oligarques. Elle s’est présentée comme si le monde lui appartenait et vous… — il fit une pause, son regard bleu tranchant comme de la glace — vous avez applaudi.

— On avait peur de créer un conflit avec l’Angleterre, dit quelqu’un au fond de la salle.

Mikhail tourna lentement la tête.

— Je ne crains pas les conflits. Je les provoque.

Il retourna à sa place, s’assit calmement, et laissa le poids du silence les écraser à nouveau. Sa présence était insupportable. Personne n’osait respirer profondément. Personne n’osait bouger sans sa permission.

— Y a-t-il quelqu’un ici qui sache pourquoi tu es vraiment à Moscou ? demanda-t-il, d’une voix plus douce, comme si le calme était pire encore que la fureur.

Personne ne répondit.

— Alors, écoute bien, continua-t-il, d’un ton qui semblait réciter une prophétie. Je me fiche que tu sois venu pour les affaires, par nostalgie ou par vengeance. Je me fiche du nombre de traités que ton père a signés ou de la légalité de tes documents. Cette ville a un propriétaire. Et ce n’est pas Alexandra Morgan.

Il ouvrit un tiroir. Il en sortit une petite boîte en bois, la posa sur le bureau et l’ouvrit. À l’intérieur, une pièce d’échecs : la reine blanche.

— Sur cet échiquier, elle a décidé de commencer en jouant la reine. — Il souleva la pièce, la fit tourner entre ses doigts. — Choix intéressant.

Soudain, il jeta la pièce par terre. Le bruit de l’ivoire se brisant contre le marbre résonna comme un coup de feu.

— Mais ici, ce n’est pas la reine qui commande. Ici, c’est le roi qui dévore en premier.

Tout le monde baissa les yeux. Un seul homme osa prendre la parole : Dmitry Vasiliev, le chef de la sécurité du Kremlin, fidèle à Mikhail depuis les jours les plus sombres.

—Quels sont tes ordres, monsieur ?

Mikhail sourit pour la première fois. Un sourire froid. Imperturbable. Dangereux.

—Je veux des informations. Tout. Avec qui elle parle, où elle dort, ce qu’elle mange, qui elle regarde. Morgan Enterprises, ses relations en Europe, ses comptes. Je veux la connaître mieux que moi-même avant qu’elle ne cligne des yeux. Et si elle fait un faux pas…

Il se pencha en avant. Sa voix devint un murmure, mais tout le monde l’entendit.

—… alors que Moscou te montre ce qu’on fait aux fleurs qui tentent de prendre racine en territoire de loups.

Dmitry acquiesça. Les autres, tremblants, aussi.

— Et encore une chose, ajouta Mikhail, tout en allumant une cigarette avec un calme absolu. Si l’un d’entre vous décide de jouer sur deux tableaux, ne te donne pas la peine de chercher asile. Ni en Angleterre… ni en enfer.

Les derniers mots restèrent suspendus dans l’air tandis que la fumée s’élevait comme un présage.

Au même moment, de l’autre côté de la ville, Alexandra Morgan observait la ville depuis le balcon de sa chambre. Moscou, brillante et glaciale, semblait la défier à chaque seconde.

Natalia apparut avec un plateau de thé.

— Tout va bien, Alex ? — demanda Natalia.

Alexandra esquissa un sourire, sans quitter l’horizon des yeux.

— Oui, je réfléchis juste.

— Plus que ton assistante Alexandra, je suis ton amie, ne joue pas avec le feu, et Mikhail Baranov est le roi des enfers.

— C'est lui qui m'en veut, on vient de deux mondes différents, Natalia. C'est un puissant chef de la mafia, et moi, je suis PDG d'une entreprise.

— Mikhail Baranov se sent menacé par toi.

— Ça n'a aucun sens, Natalia. En plus, il est mille fois plus dangereux que moi.

— D'accord, Alexandra, mais je te dis juste une chose : fais attention à toi.