06

Tristan se sentait presque mal d'avoir combattu son stagiaire. Pas assez mauvais pour être indulgent avec le garçon, mais il s'attribua le mérite d'y avoir pensé. Sam avait tendance à se taire et avait besoin qu'on lui donne une leçon d'humilité, raisonna Tristan, et ça pourrait aussi bien être par lui.

Cela lui faisait bouillir le sang qu'on lui ait assigné les deux plus grands parias pour les stagiaires. Les progrès d'un stagiaire reflétés sur son paladin; Tristan serait humilié. Braeden était assez bon, supposait-il, mais le garçon était, eh bien, ce qu'il était. Et la bouche de Sam était plus grosse que ses muscles. Peut-être que si Tristan ne montrait aucune pitié, Sam abandonnerait et démissionnerait.

« Paladin Lyons ?

"Quoi?" il a craqué.

« N'allons-nous pas nous battre ? demanda Sam.

Tristan fronça les sourcils. « Êtes-vous si impatient de perdre ?

Sam tourna son épée dans un mouvement pratiqué. "C'est sûr que tu me battras ?"

Il faillit rire de la bravade du garçon. "Toujours. Maintenant, laissez tomber l'épée d'entraînement. Lorsque vous pratiquez avec moi, je veux que vous utilisiez une vraie lame.

La bouche de Sam s'ouvrit bêtement. "Je peux utiliser une vraie épée centrale?"

Tristan roula des yeux. « Je ne te donne pas de cimeterre ; c'est juste votre épée standard. Ici." Il a poussé une poignée de lame en premier vers le garçon.

Sam tenait l'épée dans ses bras comme une femme le ferait avec un enfant en bas âge, balançant la lame d'un côté et de l'autre pour que le soleil mette en valeur la finition soignée de l'acier.

"Pleures-tu?" demanda Tristan consterné.

Sam plissa ses yeux verts, et Tristan jura qu'il avait vu l'éclat des larmes. "Non!" bredouilla le garçon.

Tristan se pinça l'arête du nez de sa main libre ; le stagiaire lui donnait mal à la tête. "D'accord, Sam, finissons-en avec ça. Le premier à prélever du sang remporte le match. Essayez de ne pas vous embarrasser.

Sam rougit, et sa mâchoire prit une forme têtue. "Je le ferai, si vous faites de même."

La bouche de Tristan se tordit ; il en avait assez du manque de respect du stagiaire. "Ne parle pas comme ça à tes supérieurs, mon garçon."

Le garçon renifla - en fait renifla.

Un son étranglé sortit de la gorge de Tristan. "Je vais vous dire quoi," dit-il finalement, après s'être suffisamment calmé pour parler. « Tu gagnes, et je t'achèterai moi-même un satané cimeterre. Si je te bats en moins d'une minute, tu fais vœu de silence pour le reste de la semaine.

Le ricanement quitta le visage de Sam. "C'est ce que tu veux dire? Je gagne, et tu me donneras un cimeterre ?

"Tu m'entends. Maintenant, je suppose que vous connaissez la bonne position d'ouverture ? »

Sam se tourna sur le côté, les pieds écartés de la largeur des épaules, son pied avant légèrement incliné, l'épée tendue en parfait état. Au moins, le garçon pouvait faire ça bien. Tristan imita sa position et hocha la tête. "Commencer."

Ils se tournèrent prudemment, un pied croisé derrière l'autre dans une élégante vigne. Les yeux de Sam brillaient d'une fureur impie – le garçon pensait vraiment qu'il pouvait gagner, n'est-ce pas ? Tristan n'avait aucune tolérance pour les imbéciles.

Il bondit en avant sans avertissement, frappant avec son épée. Il pointa la pointe de sa lame sur le pouce de Sam – il voulait désarmer le garçon, pas le tuer. Avant que la pointe de l'épée de Tristan ne touche la chair, Sam balança sa lame, interceptant l'attaque avec un bruit retentissant.

Tristan était un trop bon épéiste pour être déséquilibré par la parade inattendue. Il déplaça son épée dans une contre-parade, puis s'accroupit, frappant les chevilles du garçon. Un geste bon marché, diront certains, mais dans son livre, l'étiquette n'avait pas sa place dans le combat.

Le stagiaire sauta par-dessus la lame avec une grâce surprenante et coupa en diagonale la tête de Tristan. Trois brins d'or flottaient dans la brise alors qu'il sautait hors de la trajectoire de la lame. Une goutte de sueur coula sur son front et dans son œil droit. Tristan cligna des yeux à travers la piqûre du sel. Merde. Le garçon pourrait en fait être décent.

Tristan sauta sur ses pieds, se lançant directement dans une série de tranches rapides et courtes. Sam bloquait chaque swing.

Tristan sentit des frémissements d'excitation dans son ventre. Pour la première fois depuis plus longtemps qu'il ne pouvait s'en souvenir, il devait travailler pour gagner un combat. Il était loin d'être en colère contre ce développement; il était ravi. La vitesse et la force de Sam démentaient sa petite taille - ses bras maigres étaient trompeurs. L'apprenti était un garçon différent de l'imbécile maladroit que Tristan regardait pendant les Épreuves.

Tristan laissa le combat se poursuivre, appréciant la rareté d'affronter en duel un combattant accompli. Leurs épées ont continué à parer et à pousser, la conversation des armes portant à travers la cour d'entraînement.

Ils avaient rassemblé un public maintenant : les autres stagiaires avaient abandonné leurs combats et étaient restés les bras croisés à les regarder. Tristan fronça les sourcils ; il s'était laissé emporter alors qu'il devait instruire.

Le swing suivant de Sam était un peu trop large. Tristan a saisi l'occasion, et quand ils ont ensuite croisé le fer, le garçon a faibli. Le col de la tunique de Sam se déchira, révélant une fine ligne de sang rouge.

« Tu as perdu, mon garçon », dit Tristan.

Le stagiaire tomba à genoux, l'épée tombant à ses pieds. "Toujours." Son expression frôle la désolation.

Tristan eut pitié de lui ; il avait déjà commencé à réviser son opinion sur le garçon. Il dit, un peu à contrecœur : « Je crains de ne pas avoir mérité votre silence. Bien combattu, Sam. Sam hocha faiblement la tête et lui rendit l'épée tombée.

Tristan se retourna pour faire face au reste des stagiaires. « Ai-je dit que vous pouviez arrêter ? Je ne le pensais pas. Il a pointé son épée. "Mille poussées de vous tous."