Secretos peligrosos: Mi hermanastro mafioso

Isabella Gould, recién salida de una agotadora jornada laboral, se dirigía apresurada hacia la casa de su padrastro.

En un intento por ganar tiempo, Isabella tomó un atajo por un callejón que no conocía bien, una decisión que pronto la perseguiría. Eran alrededor de las 18:30 y las calles de Chicago desprendían un silencio espeluznante e inquietante. El callejón estaba mal iluminado, húmedo y emitía un ambiente que erizó la piel de Isabella: se sintió observada desde el primer momento.

De repente, sonaron dos disparos que destrozaron la noche. Los instintos de Isabella le gritaron que corriera, pero antes de que pudiera siquiera procesar el pensamiento, sintió una presencia caliente y dura contra su sien.

"Quítame la bala del brazo", le exigió una voz masculina y profunda, con el cañón de la pistola presionando sin piedad contra su sien. El olor del hombre, una fuerte mezcla de sangre y el calor de su cuerpo, la envolvió, su presencia la dominó, casi la sofocó.

Isabella, temblorosa y sin querer agravar la situación, respondió tartamudeando: "Señor... Yo... No sé cómo..."

"¡No te hagas la tonta! Hueles a antiséptico, es evidente que vienes de un hospital", gruñó el hombre, con la voz áspera y tensa, la respiración agitada. Con un movimiento enérgico, le puso una navaja suiza en las manos frías y temblorosas de Isabella. Estaba claro: negarse no era una opción; o hacías lo que te decía o te enfrentabas a consecuencias potencialmente mortales.

Al darse cuenta de la gravedad de la situación, Isabella, una estudiante de medicina que acababa de empezar sus prácticas, supuso que aquel hombre la había estado observando desde que salió del hospital. En una ciudad como Chicago, el uso tan descarado de una pistola solo podía significar una cosa: mafia. Y aunque Isabella siempre había detestado la idea misma de la mafia, en ese momento, su prioridad era la supervivencia. Asintiendo con la cabeza, utilizó con cautela el cuchillo para abrir la herida del hombre y extraer la bala.

En circunstancias normales, un procedimiento así requeriría una iluminación y una anestesia adecuadas, pero allí, en el callejón poco iluminado, con un hombre cuyas intenciones se desconocían, Isabella tuvo que confiar en su formación médica básica y en su puro valor. Afortunadamente, la bala no había tocado ninguna arteria. Con las manos temblorosas y el sudor cubriéndole la frente, solo podía esperar que el hombre no perdiera la calma por el dolor y le disparara accidentalmente.

A medida que trabajaba, la sangre fluía libremente, pero el hombre lo soportaba solo con gruñidos, manteniendo el arma firmemente apuntada a su frente. Isabella, a pesar de la grave situación, no pudo evitar maravillarse de su resistencia. La bala, finalmente extraída, cayó al suelo con un suave tintineo.

Sus fuerzas menguaban e Isabella se encontró instintivamente apoyándole. "Señor, necesita que le vendemos. Tengo algunos suministros en mi bolsa", le ofreció, su voz apenas por encima de un susurro.

Afortunadamente, Isabella, quizá por costumbre profesional, llevaba algunos artículos de primeros auxilios en la mochila. Independientemente de quién fuera el hombre o de sus conexiones con la mafia, su formación como futura doctora le obligó a prestarle ayuda.

Un destello de algo -sorpresa, tal vez- cruzó los ojos del hombre. Hizo un gesto con la pistola, una orden silenciosa para que continuara.

Isabella trabajó con rapidez y eficacia, desinfectó la herida, la cosió y finalmente la vendó. "Listo", anunció, con voz firme a pesar de la adrenalina que corría por sus venas.

Pero al terminar, el frío cañón de la pistola volvió a presionarle la frente. "Ah... señor..." El rostro de Isabella palideció, el corazón le latía con fuerza en el pecho y sus ojos se abrieron de par en par con una mezcla de miedo e incredulidad.

"Nadie puede saberlo, y menos tú", dijo el hombre con frialdad, apretando lentamente el gatillo. No había rastro de gratitud en sus ojos, solo una intención despiadada de mantener a salvo su secreto.

La desesperación se apoderó de la mente de Isabella y el miedo le oprimió la garganta, dificultándole incluso respirar, por no hablar de gritar pidiendo ayuda. Necesitaba desesperadamente escapar, pero las calles desiertas que la rodeaban no le ofrecían ningún consuelo, ningún indicio de un refugio seguro.

Entonces, sus ojos vieron algo que le produjo una nueva oleada de horror: un cuerpo yacía inmóvil en una sombra cercana, con un siniestro charco de sangre a su alrededor. Estaba muerto, sin duda asesinado por el hombre que tenía delante.

Esta constatación envolvió a Isabella en un manto de desesperación. Casi podía sentir el calor persistente que emanaba del cadáver, un duro recordatorio de la fragilidad de la vida.

Y ahora, ¿estaba a punto de correr la misma suerte?

Justo en ese momento, sonó el teléfono del hombre, cortando el tenso silencio del callejón. Dudó una fracción de segundo antes de apretar con más fuerza la pistola contra su garganta, deslizándola sugestivamente por su cuello y apoyándola en su pecho agitado. Sólo entonces se dio cuenta Isabella de que su camisa blanca, húmeda de sudor, se ceñía a su cuerpo, delineando su figura de un modo tan vulnerable como provocativo.

Mientras el tono del teléfono resonaba en el silencioso callejón, como una macabra banda sonora de su situación, el hombre miró a su alrededor y sacó el teléfono. La pantalla mostraba una llamada de "Padre".

"De acuerdo, ahora vuelvo", dijo brevemente el hombre, con una mezcla de resignación y urgencia en la voz, antes de poner fin a la llamada y volver a centrar su atención en la chica pálida y aterrorizada que tenía delante.

En la penumbra del callejón, los rasgos suaves de Isabella, sus ojos como palomas ensombrecidos ahora por el espectro de la muerte, parecían aún más frágiles, como una muñeca de porcelana a punto de romperse.

Se miró el brazo herido y luego, con un distanciamiento frío, casi clínico, le dio un golpecito en la mejilla con el cañón de la pistola. "Tienes suerte de que hoy haya una celebración", dijo, con un tono carente de calidez.

Diez minutos después de que el hombre se hubiera marchado, Isabella recuperó poco a poco la compostura, aunque las lágrimas seguían cayendo sin control por su rostro. Sus piernas cedían bajo ella, todo su ser temblaba con una mezcla de alivio y terror residual.

Hoy se había encontrado con un demonio, un demonio de verdad, un miembro de la mafia, lo bastante audaz y despiadado como para cometer asesinatos en la calle sin pensárselo dos veces, pisoteando la noción misma de ley y justicia.

Lo único que ella esperaba era no volver a cruzarse con él.

Respirando hondo, Isabella se armó de valor para salir del callejón, sin atreverse a detenerse ni siquiera a echar un vistazo al cadáver. Se limpió rápidamente la sangre y, con el corazón encogido, prosiguió su camino hacia la casa de su padrastro.

La madre de Isabella, Sophia Hurley, acababa de comprometerse con Leo Lombardi, un antiguo jefe de la mafia. Esta noche era la primera vez que se reunía con ellos en una cena en la que también estaban presentes el hijo y la hija de Leo. ¿Quién iba a pensar que su madre, s sus cuarenta años, se casaría con un hombre de casi setenta?

Isabella no quería ir. Como chica normal, había llevado una vida recta durante veintidós años. Su círculo era ordinario y estaba muy alejado de la mafia. Después del encuentro de esta noche con el asesino enloquecido, estaba aún más convencida de que la maldita mafia debería extinguirse como los dinosaurios.

Pero su madre lo había dejado claro: si no acudía esta noche, romperían su relación madre-hija. Sin más remedio, Isabella accedió a asistir. La finca de Leo Lombardi en las afueras de Chicago era inmensa, con un guardia cada diez pasos, fuertemente fortificada. Después de que Isabella se identificara, los guardias la registraron minuciosamente antes de dejarla entrar.

Siguiendo al mayordomo por los amplios pasillos de la villa, Isabella fue inmediatamente abrazada por Sophia al llegar. "Querida, sabía que vendrías", dijo su madre, con una voz mezcla de alivio y alegría, mientras besaba la mejilla de Isabella.

"Mamá, estás preciosa hoy", alcanzó a decir Isabella, con la voz teñida de un cansancio que desmentía el simple cumplido.

Sophia, radiante con un vestido color champán con falda de cola de pez adornada con diminutos diamantes, brillaba bajo las luces de cristal de la villa, su aspecto recordaba al de una sirena de cuento de hadas. Sin embargo, parecía poco impresionada por el atuendo elegido por Isabella: una camisa verde oscuro y una falda larga negra que, aunque modestas, sólo resultaban atractivas por la juventud y belleza naturales de Isabella.

"Ahora que trabajas; podrías arreglarte un poco más para estas reuniones", reprendió Sophia suavemente, palmeando el hombro de Isabella. "¿Y por qué hueles a sangre?".

Isabella se apresuró a explicar: "Tal vez... del hospital", su voz apenas ocultaba la agitación que acababa de experimentar.

Sophia, quizá sintiendo la incomodidad de su hija, no insistió más y condujo a Isabella al salón para que conociera a su marido, Leo, y a su hija, Grazia. Era una reunión familiar íntima, sin muchos invitados, en contraste con la opulencia de la villa y el peso de los nombres implicados.

"Hola, Leo. Hola, Grazia", les saludó Isabella con cautela, con un deje de incertidumbre en la voz.

Leo, siempre tan considerado como el anfitrión, saludó con una cálida inclinación de cabeza a Isabella, una extraña en su mundo. "Eres bienvenida cuando quieras. Sólo tienes que decírselo al mayordomo", dijo amablemente, con una voz que transmitía una nota de auténtica bienvenida.

Grazia, doce años mayor que Isabella y ya casada, cogió la mano de Isabella cálidamente, con un apretón firme y tranquilizador. Grazia había heredado los ojos afilados de Leo, con su pelo castaño corto, los pómulos altos y una estructura facial decidida que revelaba un carácter asertivo y algo impaciente.

"Isabella, Sophia me ha hablado mucho de ti. Eres preciosa. ¿Trabajas en un hospital?" preguntó Grazia alegremente, con una mezcla de curiosidad y calidez en la voz.

Isabella asintió con la cabeza, aún aturdida por lo sucedido.

"Entonces puedo acudir a ti si alguna vez tengo algún problema de salud, ¡es genial!", exclamó Grazia, su alegría contrastaba con la tensión que aún atenazaba a Isabella.

El comportamiento burbujeante de Grazia alivió ligeramente la tensión de Isabella, pero su anterior roce con la muerte seguía presente en su mente.

"Pero en serio, ¿por qué no ha vuelto todavía Emanuele? Ya son más de las siete. Todos le estamos esperando", se quejó Grazia, y su tono se volvió ligeramente irritado.

La mención del nombre Emanuele hizo que a Isabella le diera un vuelco el corazón. Emanuele, un nombre que incluso a alguien tan alejado de su mundo como Isabella le resultaba familiar, el jefe de la mafia de Chicago con tan solo treinta y dos años. Su reputación era a la vez temida y venerada, y su solo nombre bastaba para provocar escalofríos a cualquiera en el país. Su notoriedad, su número de muertos, superaba con creces el de cualquier otra figura de los bajos fondos, lo que le convertía en un hombre temido y, paradójicamente, admirado.

A pesar de su aura peligrosa, su atractivo, su juventud y su estatus le habían convertido en objeto de las fantasías de muchas mujeres, tema de conversaciones en voz baja y asombradas incluso entre las compañeras de clase de Isabella, aunque ella misma nunca había participado en tales discusiones.

Inteligente y precavida como era, Isabella siempre había esperado limitar sus interacciones con este mundo, sobre todo después de la terrible experiencia a la que acababa de sobrevivir.

En ese momento, el sonido de la puerta resonó en la villa, sacando a Isabella de sus pensamientos. Un hombre entró desde la oscuridad exterior y su presencia dominó de inmediato la estancia.

Era imponente, más de un metro noventa, innegablemente el más alto de la sala, su complexión musculosa e imponente. Vestía una camisa negra con los dos primeros botones desabrochados, que dejaba entrever su pecho macizo. Emanaba un aura similar a la del rey lobo más feroz, su presencia era intimidante y magnética a la vez.

Su rostro era digno y apuesto, como el de una deidad, enmarcado por una fuerte mandíbula que no hacía sino aumentar su imponente aspecto. Sus profundos ojos color avellana, intensos y fríos, parecían penetrar en el alma de cualquiera que se atreviera a cruzarse con su mirada, dejándole sin aliento.

Al ver su rostro, el cuerpo de Isabella se estremeció incontrolablemente, una reacción visceral que no pudo controlar. Si no fuera por el apoyo de Grazia, podría haberse derrumbado en ese mismo momento.

¡¡¡Fue él!!!