Capítulo 8

Dejé el pensamiento de lado cuando la voz de mi madre rompió el aire: -Alma, trae dulces para todos. -

No fue una petición. Nunca lo fue. Asentí, caminando hacia la cocina, contenta de escapar de la habitación, aunque solo fuera por unos minutos. El aire se sentía más ligero lejos de ellos. Lejos de él.

Alcancé la bandeja de plata y coloqué con cuidado los platitos de dulces. Mis manos estaban firmes, pero mi mente no. Al girarme para regresar, me detuve un segundo e inhalé profundamente.

Estás bien. Siempre has estado bien.

Luego, con gracia practicada, volví a la sala, bandeja en mano, con el rostro inexpresivo. Al llegar a la mesa, dejé la bandeja y comencé a servir. Uno a uno, coloqué los platos delante de todos, con movimientos precisos, sin esfuerzo, porque lo había hecho incontables veces.

Cuando puse un plato delante de Silas, sus dedos rozaron los míos al alcanzarlo. Fue un segundo. Una fracción de segundo. Pero lo sentí.

Una sacudida brusca, como estática contra mi piel. Retiré la mano rápidamente, con el corazón latiendo entrecortadamente por razones que me negaba a reconocer. Su expresión no cambió. Fría, indescifrable, la misma de siempre. Quizás lo imaginé. Quizás no significaba nada.

O tal vez significaba todo.

Me enderecé y me di la vuelta antes de poder pensarlo. Pero al regresar a mi sitio, lo sentí de nuevo. El peso de su mirada. Como si viera algo que no debía. Como si hubiera notado algo que yo no debía mostrar.

Y eso me aterrorizó más que cualquier otra cosa.

Me obligué a concentrarme en mi respiración mientras me sentaba junto a Darío Hermano, con las manos apretadas en el regazo. La conversación continuaba, fluyendo a mi alrededor como un ruido de fondo. Debería haberme sentido aliviado. Aliviado de que nadie se hubiera dado cuenta.

Pero no lo estaba. Porque sabía que alguien lo había hecho.

—Silas Hija, empezaremos a enviar las invitaciones la semana que viene —dijo mi madre con voz orgullosa—. Será una boda grandiosa.

Apretó la mandíbula mientras asentía levemente. —Como le parezca, señora Quintana —su voz era profunda, controlada. Impasible.

Vera sonrió, poniéndole una mano en el brazo. —Estaba pensando que podríamos hacer una sesión de fotos preboda antes de que empiecen los actos. ¿Quizás en San Aurelio?

Silas reaccionó casi de inmediato, apartando el brazo de ella. En cambio, sus dedos tamborilearon distraídamente contra el apoyabrazos. —Como quieras...

Un prometido perfecto. Una respuesta perfecta. Una mentira perfecta.

—No pareces muy interesado —bromeó Vera con ligereza, ladeando la cabeza. Silas la miró fijamente. Indiferente. —¿Importaría si lo estuviera?

Silencio. Un destello de algo indescifrable cruzó el rostro de Vera, pero se recuperó rápidamente. —¿Claro que importa? —Rió suavemente, pero sin calidez—. Eres el novio.

No respondió. Bajé la mirada a mis manos, sintiendo la tensión espesa en el aire. Nadie más pareció notarlo. Excepto Darío Hermano.

Se movió a mi lado y luego habló, con voz tranquila pero con un matiz cortante: —Silas, quizá deberías esforzarte un poco más. Mi hermana se lo merece.

Me puse rígida. Estaba defendiendo a Vera. Pero de alguna manera, sentí que las palabras se asentaban en mi pecho. La mirada de Silas se cruzó con la de Darío Hermano, sin inmutarse. —Tu hermana y yo entendemos lo que es este matrimonio.

Una simple afirmación. Una verdad silenciosa.

Vera no protestó, ella también lo sabía. Tragué saliva. No era asunto mío. Nunca lo había sido.

Entonces ¿por qué sentía que me estaba asfixiando?

—Claro que lo entienden —intervino mi padre, riendo para aligerar el ambiente—. Es una combinación perfecta.

Una pareja perfecta. Un arreglo perfecto. Una mentira perfecta.

—Darío, ¿cuándo te casas? —preguntó el tío Héctor con tono ligero. Hermano sonrió, reclinándose—. Pronto, tío. Marina sigue en Praga por negocios. En cuanto regrese, lo hablaremos.

Había calidez en su voz al pronunciar su nombre. Marina. Se conocían desde hacía años y se amaban desde hacía el mismo tiempo. A diferencia de la unión concertada de Vera y Silas, la suya era una historia de amor.

Pero el amor por sí solo nunca ha sido suficiente en familias como la nuestra. Mis padres accedieron solo porque Marina provenía de una familia bien establecida. Su familia era dueña de una cadena de los hoteles más lujosos del mundo, uno de los imperios empresariales más prestigiosos.

Por eso la aceptaron. No porque quisiera a mi hermano. No porque él la quisiera. Sino porque era digna de nuestro nombre.

Debería haberme alegrado por Hermano. Lo estaba. Pero en el fondo, la certeza me quemaba: incluso el amor tenía un precio.

Y si así fuera, ¿qué significaba eso para gente como yo que no tenía nada valioso que ofrecer?

—Marina es una chica maravillosa —dijo la tía Lorena con una sonrisa—. Será una compañera perfecta para ti. —Sí —coincidió mi madre, con su habitual orgullo en la voz—. Tenemos suerte de tenerla.

Afortunado.

Porque ella era la persona adecuada.

Porque ella cumplía todos los requisitos.

Sentí un extraño vacío en el pecho, pero lo disimulé, manteniendo una expresión neutra. Era normal. Lo esperaba.

Entonces una pregunta dirigida hacia mí, - ¿Y tú Alma? -, habló la tía Lorena.

Me quedé paralizada. La pregunta flotaba en el aire, sofocante. ¿Y yo qué? No sabía qué decir. ¿Qué podía decir?

Tomás me había mantenido en la incertidumbre. Nunca me dio una respuesta real, nunca me prometió nada más allá de momentos robados y susurros tranquilizadores que cada día parecían más vacíos. Y mi madre ya había tomado una decisión. Para ella, mi futuro era solo una transacción más.

—Se casará pronto —dijo mi madre con un tono casual pero firme—. En cuanto Vera se case, empezaremos a centrarnos en ella.

La forma en que lo dijo, como si yo fuera solo una responsabilidad más que cumplir, me revolvió el estómago. Me obligué a mantener una expresión neutral, pero apreté las manos en el regazo.

—¿Tiene a alguien en mente, Sra. Quintana? —preguntó Lorena Bui con curiosidad. Mi madre soltó una risa cortante y sin impresionarse—. Claro. Un hombre de negocios adinerado. De buena familia.

No lo nombró. No hacía falta. Ya lo sabía. El hombre que había elegido para mí era más rico que Tomás. Eso era todo lo que importaba.

No es amor. No es felicidad. Solo estatus.

Bajé la mirada, intentando tragar el nudo en la garganta. Un nombre en una invitación de boda. Un trato cerrado tras cenas caras. Otra mujer en este mundo que nunca pudo elegir.

Mi madre suspiró, sacudiendo la cabeza con decepción. —Alma es demasiado ingenua para tomar decisiones por sí misma. Por eso tenemos que elegir por ella; de lo contrario, probablemente se equivoque, como en todo.

Las palabras me dolieron, más de lo debido, pero había oído cosas peores. Me había sentido peor. Levanté la mirada instintivamente, y fue entonces cuando lo vi: su mandíbula apretada.

Fue breve, apenas perceptible. Pero sucedió. Por un instante fugaz, pensé que tal vez sí le importaba. Tal vez algo en las palabras de mi madre no le sentó bien. Pero entonces, tan rápido como llegó, se fue. Su expresión permaneció impasible, indescifrable. Y la realidad se apoderó de él.

¿Por qué le importaría? Yo no era nadie para él.

Pero lo que venía después no era una simple coincidencia: «Vi cómo los ojos de Darío Hermano se…».