Capítulo 2

　　Él no quiere que me la lleve todavía.

　　No después de haber matado al marido de su hermana. No después de lo que le hice a Thiago.

　　Quería aplazarlo. Retrasarlo. Fingir que el contrato permitía la negociación.

　　Pero olvidó con quién estaba tratando.

　　No me demoro. No negocio y, desde luego, no pregunto.

　　Tomo lo que es mío cuando quiero.

　　Y no le doy explicaciones al hombre que ignora el cascarón vacío de su hija y la cede en herencia para poder mantenerse a flote.

　　De hecho, no le rindo cuentas a nadie.

　　Él desearía que me importara la tensión en su voz o el juicio en su mirada, pero ambos sabíamos que no era así.

　　Por eso está sentado a mi lado ahora, con la mandíbula tensa, el vaso de whisky sudando entre sus dedos ásperos, fingiendo disfrutar de la actuación mientras su hija sale corriendo del escenario como si la muerte misma la persiguiera.

　　Sus ojos permanecen fijos en la cortina un segundo de más, como si esperara a que ella regresara y le asegurara que sigue siendo su pequeña bailarina perfecta, que baila y obedece.

　　El único problema es que ahora es mía.

　　Sus dedos se crispan, deslizándose por su rostro como si el peso de este momento finalmente se asentara. Y entonces se vuelve hacia mí. Lentamente. Vacilante. Como un hombre que intenta negociar con el diablo después de haberle vendido su alma.

　　—Es deslumbrante —dice con voz baja, como si estuviera tanteando el terreno, esperando que le dé algo. Aprobación. Acuerdo.

　　Como si tuviera que fingir que su hijita rota tiene algo más que ofrecerme que yo no haya reclamado ya.

　　Pero no miento. No finjo.

　　No es más que un cuerpo hermoso con el alma vacía. Se mueve como alguien que ha olvidado lo que significa estar vivo. No tiene nada especial. No debería importarme.

　　Pero el anillo en mi dedo arde más frío que el cigarrillo en mi mano.

　　y me recuerda cada maldito día que, la quiera o no,

　　me quiera o no,

　　Ella está ligada a mí.

　　Y no suelto lo que es mío.

　　No cuando ya he cobrado a los hombres lo que debían. No cuando he matado por menos.

　　—Esperaba que pudiéramos... posponerlo —dijo en voz baja, con cuidado, como si los estuviera eligiendo para alguien más razonable—. Solo hasta después de su vigésimo quinto cumpleaños. Ambos nos beneficiaríamos de un poco de tiempo...

　　No respondí. Ni siquiera lo miré. Estaba observando cómo las luces del escenario parpadeaban sobre el telón cerrado por donde ella había desaparecido hacía unos minutos.

　　La forma en que corría. La forma en que sus rodillas casi cedieron.

　　Ella se estaba resbalando y yo quería verla caer.

　　—Lucien, escucha. Esto no se trata de romper contratos. Se trata de lo mejor para ella. Para nosotros. Esto no es lo que tu padre pretendía...

　　Esa me hizo sonreír.

　　Mi padre.

　　Siempre pensó que estaba tratando con una versión del hombre que le había estrechado la mano.

　　—Ahí te equivocas, Whitmore —dije finalmente, con voz tranquila y baja.

　　—Mi padre hacía tratos, estrechaba manos, jugaba limpio, dejaba a los hombres con su dignidad intacta. —Dejé que el silencio se extendiera entre nosotros, observé cómo sus labios se crispaban como si quisiera interrumpir, pero sabía que no debía.

　　—Los colecciono —añadí, más despacio esta vez, solo para asegurarme de que me había oído bien—. No quería repetirme. —Y este contrato no murió con él.

　　Me recosté en mi asiento, con las piernas separadas, dejando que el peso de la verdad se interpusiera entre nosotros como un muro que él no podía cruzar.

　　—Yo no soy él.

　　Se estremeció ante eso, apretando con fuerza su vaso de whisky tibio entre las manos. Lo vi. El arrepentimiento, ese que llega demasiado tarde. Ese que se propaga como la pólvora.

　　—Solo acepté el compromiso para proteger el negocio —murmuró, mirando al suelo como si pudiera encontrar otra salida—. No se suponía que esto sucediera así. Dame más tiempo, ella aún no puede ser tuya.

　　Entonces lo miré. Lentamente.

　　—Ella es mía desde el momento en que firmaste. Solo estoy cobrando lo que se ha vendido —dije, levantándome de la silla, arreglándome el traje, dejando que cada palabra le cayera como un ladrillo en la espalda—. Deberías haber leído la letra pequeña, Whitmore. No se la prometiste a un hombre. Le prometiste un linaje y ahora es mía.

　　Se acercó un paso más, con la mandíbula apretada. —Ella no es...

　　—Ella lo es. —Lo dije tajantemente, de forma definitiva.

　　Un punto final en una habitación en la que ya no tenía voz. —La boda se celebrará dentro de tres semanas

　　Apagué el cigarrillo, me ajusté el puño de la camisa y lo miré fijamente a los ojos.

　　—La recogeré esta noche. No quisiera que armaras un escándalo, ya he usado mi arma bastante esta semana.

　　Abrió la boca como si tuviera algo más que decir, tal vez incluso suplicarme, pero yo ya me estaba marchando. No quedaba nada más que discutir.

　　Estaría en su puerta antes de medianoche.

　　Y no me iría sola.

　　Las puertas se cerraron suavemente tras de mí. Ni siquiera le dediqué una mirada al guardia que estaba detrás de ellas mientras entraba con el coche.

　　El xanax en mi bolso pesaba más de lo normal. Quizás porque se me resbalaron las manos y robé un paquete de la pastilla rosa —la nueva que Cedric no paraba de mencionar —que estaba ahí, sobre la mesa.

　　O tal vez porque ignoré las llamadas de papá y nunca volví al casino como debía.

　　Ya casi es medianoche. Esperaba haber vuelto lo suficientemente tarde... solo para evitar a Lucien.

　　Mi teléfono volvió a vibrar, fuerte y furioso. Sabía que me metería en problemas en cuanto cruzara la puerta de la mansión de papá, pero prefería oírlo gritar a pasar un segundo demasiado pronto en una habitación con Lucien.

　　Todavía tengo tiempo.

　　Me lo recordé a mí misma. Todavía tengo tiempo de arreglarme antes de que me entregue a él. Aún no tengo veinticinco años. Probablemente solo vino por asuntos que no me incumben. Una deuda que necesitaba cobrar.

　　Sea lo que sea, no me importa, al menos no todavía, así que reprimí el pensamiento de él en las partes insensibles de mí.

　　Aparqué el coche, metí la sudadera debajo del asiento, me colgué el bolso al hombro y salí. Todavía me dolían los pies por los tacones de marca que llevaba puestos; seguía fingiendo estar arreglada, aferrándome a la ilusión de que no me estaba desmoronando por completo.

　　La brisa nocturna se sentía más pesada de lo habitual, tal vez también notó la diferencia hoy.

　　Mantuve la cabeza en alto y eché los hombros hacia atrás, ignorando el leve tictac de mi dedo mientras caminaba lentamente hacia la puerta.

　　Las luces seguían encendidas dentro, por supuesto que sí. Papá no me deja irme como si la vida que vivo fuera mía para vivirla.

　　Respiré hondo y abrí la puerta principal. El penetrante olor a cigarrillo y whisky inundó el aire, golpeándome de lleno en la realidad. Porque en cuanto vi a papá, supe que algo no andaba bien.

　　Estaba de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo, mirando hacia el jardín oscuro como si aún brillara el sol, con la muñeca a la espalda. Su vaso de whisky permanecía intacto a su lado.

　　¿Por qué no estaba gritando?

　　¿Por qué no estaba enfadado?

　　Regresé tarde, salí corriendo del casino sin decir palabra y no contesté sus llamadas.

　　¿Por qué no está furioso?

　　—Papá... —dije en voz baja, adentrándome más en la sala de estar.

　　Pero no se giró para mirarme.

　　Me interrumpió a mitad de la frase con una sola pregunta tajante. Fuerte, simple. —¿Dónde has estado?

　　Ahí estaba de nuevo, el tictac de mis dedos.

　　Apreté los puños y me alisé la falda, sin responder. Mi silencio bastó para que se girara hacia mí. Sus ojos eran fríos. Distantes. Como si ya supiera dónde había estado. Como si supiera hasta qué punto estaba perdida.

　　—¿Dónde estabas, Alessia?

　　Abrí la boca pero solo salieron mentiras, imparables, —Yo solo estaba... conduciendo por ahí—. Me mordí la lengua con fuerza. Evitando su mirada mientras fijaba la vista en mis talones.

　　—«Conduciendo por ahí» —repitió, como si saboreara mis palabras. Rodeó el vaso de whisky con la mano, se lo llevó a los labios y se quedó en silencio un instante.

　　Antes de dar un sorbo, habló...

　　—Lucien viene.

　　Tres palabras. Bastaron tres palabras para que el tictac de mis dedos empeorara.

　　¿Por qué viene?

　　¿Y por qué me lo dice papá?

　　Nunca me advirtió sobre sus invitados, nunca sintió la necesidad de anunciarlos,

　　¿Y por qué hoy?