Capítulo 3

Dirigí una última mirada fría al guardia que me había retrasado, y luego dejé que mis labios se curvaran en una expresión más suave para papá. "Tráfico, papá. Un verdadero caos ahí fuera."

Agitó el aire como si espantara un enjambre. «Al diablo con el tráfico. Estás aquí ahora, eso es lo que importa», dijo antes de atraerme hacia uno de sus abrazos aplastantes, de esos que pesan como nadie más. Cuando me soltó, me hizo un gesto hacia la silla de cuero que tenía enfrente. «Venga, siéntate».

Me dejé caer en el asiento, flanqueado por dos hombres con trajes oscuros a medida, cuyos zapatos lustrados y cabello corto gritaban "sala de tribunal" más fuerte de lo que se podía ignorar.

—Les presento a Andrés Robles y Miguel Santamaría —dijo El Padre, señalándolos con un gesto de la cabeza—. Luego, con el pecho algo hinchado, añadió: —Y este de aquí es Alex Vidal, caballeros.

Como siempre, un destello de reconocimiento cruzó sus rostros. Esperaban a un hombre.

Papá se inclinó hacia adelante sobre su escritorio, su sonrisa se desvaneció dando paso a un semblante serio. "¿Leíste los archivos que te envié?"

—Sí —respondí con el ceño fruncido—, pero los titulares no me dan una idea completa. Quiero saberlo todo. ¿Qué pasó?

Apretó la mandíbula y entrecerró los ojos. «Hace dos noches, Ciaran fue a encontrarse con un viejo amigo mío y su hijo, que venían de Tetuán. El chico está enfermo, necesita cirugía, y les prometí que los acompañaría a salvo. Nunca llegaron. En cambio, Ciaran cayó en manos de la Guardia Civil, y poco después, aparecieron veinte kilos de heroína en uno de nuestros escondites. Alguien les avisó».

Sus ojos se clavaron en los míos. "Son los serbios, Alex. Lo apostaría todo a ello."

Un escalofrío me recorrió el pecho. "¿Y ahora me lo dices?"

"Quería resolverlo yo mismo", dijo, con la voz cargada de frustración. "Pero se me ha ido de las manos. La policía está investigando y Ciaran está atrapado en medio de todo esto".

Me levanté de la silla y crucé la habitación, necesitaba espacio, necesitaba que mis pensamientos dejaran de atormentarme. Ciaran, el consejero de papá, mi padrino, el hombre que había formado parte de mi vida desde la infancia, estaba enredado en algo que parecía a punto de aplastarnos a todos. La presión en mi pecho se intensificaba con cada paso que daba.

Me detuve frente al escritorio de papá. "¿Quién realizó el arresto?"

Se pasó una mano por su espeso cabello canoso, un gesto que había visto demasiadas veces cuando buscaba las palabras adecuadas. Sopesando cómo decirlo sin irritarme.

"Fuera." Encendí el programa de Robles y Santamaría. "Fuera. Ahora."

Miraron a papá con incertidumbre, pero su leve asentimiento los impulsó a ponerse en marcha. Empacaron sus maletas, murmuraron suaves despedidas y se alejaron arrastrando los pies como dos escolares a los que han expulsado.

Cuando la puerta se cerró, entré, con la voz desprovista de calidez. "¿Era Álvaro?"

El solo nombre me revolvió el estómago. Le rogué a Dios que no fuera él.

Papá asintió levemente, con resignación. Sentí como si el suelo se abriera bajo mis pies.

Álvaro tenía a Ciaran. De entre todos los detectives de Barcelona, tenía que ser él. Guardaba rencor, no solo contra nuestro negocio, sino contra nuestra familia. Con Ciaran bajo su custodia, Álvaro tenía una ventaja que podía destruirnos.

La rabia me invadió antes de que pudiera contenerla. Agarré el teléfono del escritorio y lo lancé contra la pared. El crujido del cristal y el plástico resonó en la habitación mientras los pedazos se dispersaban.

"¡Mierda!" La palabra salió disparada de mí, cada nervio encendido de furia.

—Alex —dijo papá en voz baja—. Cálmate, cariño.

Respiré hondo, aunque mis manos aún temblaban. "Estoy tranquila", dije, apretando los dientes, cada sílaba una mentira. "Dime cómo sabemos que son los serbios."

Soltó un largo y pesado suspiro. "Sabes que no trafico con drogas, y sabes que los serbios llevan años husmeando por aquí. Este es su plan. Plantaron la droga, pusieron a la Guardia Civil contra Ciaran, y ahora lo tienen acorralado para acabar conmigo".

Su voz se suavizó, cargada de un tono cercano a la derrota. "No solo están haciendo ruido. Están rompiendo jaulas. Mis invitados se han ido, Ciaran está encadenado, y si la policía consigue lo que quiere, estamos todos perdidos."

La verdad se instaló en mis entrañas. Esto no se trataba solo de Ciaran. Era un ataque contra nuestro nombre, contra nuestra reputación, contra los cimientos de todo lo que papá había construido.

—¿Cómo se llama ese chico de los recados de Kiril? —pregunté.

—Pavel Morozov —respondió papá, aunque sus ojos se nublaron de preocupación—. Pero escúchame bien, Alex. Deja esto. Es demasiado peligroso para ti.

Ignoré la advertencia. "Esto es Barcelona, papá. La Gotham del Mediterráneo. Estas cosas pasan."

Unos golpes rompieron la tensión. Uno de sus hombres entró. "Papá, Adrián Valcárcel está aquí".

—Primero me ocuparé de la fianza de Ciaran —dije, poniéndome el abrigo y cogiendo mi bolso—. Deja ir a esos dos idiotas y no involucres a nadie más en esto.

Papá me dirigió una mirada que transmitía más confianza que cualquier palabra. Sabía que yo era la única que podía sacar a Ciaran de este lío.

Al salir, divisé tres figuras que se dirigían al despacho de papá. Incluso a la distancia, los reconocí: Iker Montalbán, Gael Navarro y el mismísimo Adrián Valcárcel. «La Tríada». Hombres cuyos nombres tenían un peso tal que podían destrozar reputaciones. No te atrevías a desafiarlos a menos que quisieras que tu vida se viera seriamente comprometida.

Me pregunté qué asunto tenía papá con ellos, pero seguí adelante. Me metí en el coche y miré a Marcos. "Llévame a la comisaría. Y consígueme un teléfono nuevo."

Sus ojos se abrieron de par en par. "¿Otro más?"

"No preguntes."

Aún no lo sabía, pero la noche ya había dado un giro. Se avecinaba una tormenta, y yo estaba en medio de ella. Ya no había vuelta atrás. Ese era el precio de ser la hija de Papa Gallagher y su abogada más implacable.

Al fin y al cabo, esto era Barcelona. Sangre, traición, poder; es el único lenguaje que conoce esta ciudad.

Mi historia. Nuestra historia. La historia de Barcelona.

Este... fue nuestro baile perverso.

"¿Qué ocurre?", murmuré por teléfono, sabiendo perfectamente que no me gustaría la respuesta.