Capítulo 5

—Veo cómo miras a Teo, con la irritación justa para que se note, si sabes qué buscar. —Un leve y triste encogimiento de hombros. —Estas cosas ya están hechas. No te agotes intentando cambiarlas.

Se me encogió el pecho al oír eso. Todos estaban tallados en la misma madera, absolutamente todos, casados con su propia versión del infierno y llamándolo paz.

—Por tu propio bien —murmuró, envolviéndome en un abrazo que transmitía lástima con una claridad inconfundible—. Ahora estás comprometida. Termina con esa aventura antes de que te explote en la cara.

Ni siquiera tuve tiempo de preguntarle cómo sabía ella de Evan; ya se había ido, sin dejar más que el tenue rastro de su perfume y una clara y evidente sensación de fatalidad.

A la mañana siguiente fue un desastre.

Me arrastré fuera de la cama, con rigidez en partes que no quería recordar, y me encontré con una cacofonía de ollas chocando y el olor a tortitas y café expreso.

Recién duchada, con una camiseta azul que decía «Deja de mirar» y unos pantalones cortos lo suficientemente largos como para ocultar lo que Matteo prometió que nadie vería, me detuve en la puerta para armarme de valor.

Me recibió un mar de rostros conocidos, aunque algunos no encajaban en un desayuno como este. No esperaba encontrar a Elisa en nuestra cocina, una habitación tan imponente que hacía que el estudio de mi padre pareciera un armario.

Casada con uno de los comisionados de la familia —nada menos que con el primo de la amante de mi padre—, Elisa rara vez asistía a eventos tan comunes. Y menos aún con los tres niños a cuestas.

A menos que Pietro no hubiera vuelto a casa. Apostaba por eso.

Como siempre, evitar a esa familia era inútil. En cuanto me detuve en la puerta, sus ojos se encontraron con los míos; una leve sonrisa, como si estuviera encantada de guardar mi secreto.

Luego, el ceño fruncido de advertencia.

Bueno, maldita sea.

Desenterrar un secreto que ni siquiera le correspondía descubrir fue precisamente la razón por la que siempre llamé a esta familia una mezcla tóxica de entrometidos, machos alfa, aduladores y dramáticos. Ni un solo realista entre nosotros.

—Bueno, hola, hola. —Era Hugo, el único hijo de la tía Marta, rebuscando en la nevera y acariciándose ese horrible bigote como si no fuera una costumbre repugnante. —Mira quién por fin se ha decidido a unirse a los vivos. El recién casado, ¡qué tierno!

—No está casada —dijo Vera, sin levantar la vista de la trilogía de fantasía en la que llevaba tres días absorta—. Cualquier cosa puede pasar.

—¡Cállate, Vera! —espetó mi madre. Vera había tocado el punto más sensible de la familia: mi relación con Matteo, una herida que nadie tocaba sin quemarse.

No podía culparla. No iba a arriesgarse a otra alianza fallida, no después de que la suya con mi padre ya se hubiera derrumbado.

Volvió a sus tortitas, no sin antes lanzarme una mirada que podría haber cortado la leche. Como si la desfachatez de Vera fuera culpa mía. ¿Acaso dejaría alguna vez de culparme por los errores ajenos?

Lo dudaba.

El cabello de mi madre estaba recogido en su habitual moño apretado, tan rígido como ella. Sabina, la amante de mi padre, nunca domó el suyo en treinta años; salvaje sin complejos, a diferencia de mi madre, que era controlada. Me hizo preguntarme a cuál de las dos quería realmente mi padre. Aparté el pensamiento antes de que pudiera llevarme a alguna parte.

Entré a la cocina con paso pesado, cada paso una pequeña lucha contra unos músculos que no me habían perdonado lo de anoche. Elisa estaba sentada dándole de comer a su bebé de diez meses, con una paciencia que envidiaba, mientras el pequeño intentaba agarrar la cuchara con manitas agitadas.

Sus hijos pequeños cruzaron la cocina corriendo, riendo, y desaparecieron con la misma rapidez.

Entonces un pensamiento me revolvió el estómago. Pronto tendría hijos con Matteo. Lo que significaba acostarme con él primero. Me atraganté con la idea, literalmente, y la disimulé con una tos fingida.

Adriano estaba recostado en el fondo de la cocina, recuperándose de la resaca, con el pelo revuelto, irradiando una actitud de «no soy una persona mañanera».

—Parece que te haya atropellado un autobús, Adri —dije. Mientras la mitad de la sala se reía, yo solo pensaba en lo cerca que había estado de ser cierto para uno de nosotros aquella mañana—. ¿Cuántas copas se tomaron ustedes dos?

A la derecha, Hugo no dijo nada, simplemente ahogó su resaca en una botella de agua.

—No es suficiente para hacerme sentir tan mal —gruñó Adriano—. Lo juro, el tequila me tiene manía.

No recordaba que anoche hubiera tequila en el menú. Claro que, la verdad, no recordaba que me hubieran dado nunca un menú que no incluyera ropa, libros o comida.

Domenico entró con paso tranquilo, siempre sereno, impecablemente vestido con un traje planchado. Su estilo no se parecía en nada al de su padre, a diferencia del joven Rocco, su primer hijo con Sabina y la niña de sus ojos, que era un reflejo del anciano en todo.

Se dirigió directamente a la isla de la cocina, metiéndose uvas en la boca, ya a punto de marcharse. Nunca se quedaba mucho tiempo. —Tengo una reunión temprano —dijo, como si a alguien le importara, mientras atrapaba otra uva en el aire. —De todas formas, no me quedaría. Odio este caos.

No era la única que sabía que una habitación con más de un Bellini era una bomba de relojería a punto de estallar.

Bien.

La tía Marta se burló. —Quizás esa reunión te enseñe modales. Dios sabe que te has perdido todas las lecciones hasta ahora.

Domenico sonrió con picardía y rió. —Disculpa mi ausencia, tía Marta. Algunos somos alérgicos a toda esa palabrería vacía que llevas años diciendo.

La risa de Adriano y Vera avivó aún más las llamas. No me di cuenta cuando la tía Marta espetó: —Vete. Igual que tu padre. Siempre te marchas enseguida cuando las mujeres se ponen demasiado serias para ti.

Domenico se quedó paralizado, con una expresión de «¿qué acabas de decir?» en el rostro. Todos los demás se tensaron como estatuas, pero yo no. En ese instante, supe que sería yo quien atraparía la tortita que se le resbalaba de la cuchara a mi madre.

La tía Marta nunca permitió que nadie la pisoteara. Probablemente por eso su marido prefirió suicidarse hace doce años antes que doblegarla a su voluntad. La respetaba por eso. No solo se enfrentaba a todo el mundo, sino también a mi padre.

Domenico, ya harto de su aguijón, se dirigió a los gemelos con resaca. —Cuando Nadia se despierte, que alguien la lleve a casa. Hugo, tú.

—Ehm. Sí... jefe.

Y se marchó.

La excavación de la tía Marta arruinó la escapada de la pareja. Perfecto. Nunca me gustó ver a las parejas de mi familia disfrutando de un buen rato. Me repugnaba.

Cuando por fin volví a colocar las tortitas en la sartén, quedé en un ángulo que captó la mirada fulminante que mi madre le lanzó a su hermana. Aquello presagiaba que se estarían peleando el resto del día.

Por suerte, tenía cosas mejores que hacer que mirar.

Adriano echó un vistazo a la habitación y pensó que lo único que le faltaba era un difusor. Lo tiró. —¿La canela es mejor que la mantequilla, no?

—¿Qué? —tosí—. Ni siquiera es una comparación justa.