Capítulo 2

El dolor me golpeó en cuanto el avión despegó.

Se supone que un vínculo de sangre roto se adormece. El mío no se adormeció. Se volvió hambriento.

Apoyé la frente en la ventanilla y respiré a través del dolor mientras Nueva York se encogía hasta convertirse en una mancha gris. En algún punto sobre Colorado, el ardor del cuello se redujo a un dolor sordo. Soportable.

No volé a Los Ángeles. Volé a Santa Bárbara, alquilé un coche y bajé por la costa hasta el único lugar del mundo al que sabía que ningún vampiro me seguiría.

Montecito. Océano, palmeras y sol trescientos días al año.

Ni un solo territorio de la Corte en ochocientos kilómetros a la redonda. Demasiado sol.

El agente inmobiliario echó un vistazo a mi única maleta y me dedicó esa sonrisa que se reserva para las mujeres que te están haciendo perder el tiempo.

—¿Tiene cita?

—No. —Señalé la foto que colgaba detrás de su mesa. Piedra blanca, paredes de cristal, una terraza suspendida sobre el Pacífico, inundada de luz—. Esa. Si es como parece, la compro hoy.

Su sonrisa titubeó.

Le di la vuelta al móvil y le enseñé el saldo.

Su columna cambió de forma, literalmente.

—Por supuesto. Acompáñeme. La propiedad se llama Sunhaven, y la luz del estudio es absolutamente...

Noventa minutos después, era mía.

Me mudé esa misma noche con un colchón, un hervidor de agua y tres latidos.

A la mañana siguiente, abrí todas las cortinas de la casa.

Durante un año había vivido en una mansión con las ventanas tintadas de negro y los relojes al revés, donde el desayuno se servía a medianoche y nadie pronunciaba jamás la palabra «amanecer». Llevaba doce meses sin sentir el sol en la piel.

Me quedé en la terraza en calcetines y lloré como una tonta mientras el sol trepaba sobre el agua.

Me puse la mano en el vientre.

—Vais a crecer en la luz —susurré—. Os lo prometo.

Después llamé a Felix.

Lo cogió al primer tono.

—Sloane Hart. Daba por hecho que esos chupasangres te habían dejado seca y enterrada en una cripta.

Felix Laurent. Maestro joyero, leyenda de París, el hombre que me enseñó a ver el fuego escondido dentro de una piedra en bruto. Antes del contrato, pasé seis años en su banco de trabajo. Era lo más parecido a una familia que tenía y que no fuera un acuerdo comercial.

—Felix —dije, y se me quebró la voz.

—¿Quién te ha hecho llorar? Dame el nombre. Soy extremadamente rico y extremadamente rencoroso.

—Nadie me ha hecho llorar.

—Vuelve a intentarlo.

Me senté en el suelo de mi casa vacía.

—El vínculo está roto. Se acabó. Ya está registrado.

Cuatro segundos de silencio.

—¿Ha perdido él la cabeza —dijo Felix despacio— o por fin has recuperado tú la tuya?

—Lo segundo. Eso espero.

—Bien. Lo dije en tu ceremonia y lo repito ahora: esa familia era un ataúd carísimo. Literalmente. ¿Dónde estás?

—En California. Me he comprado una casa. Empiezo de cero. Mi propio estudio. Mi propio nombre.

—¿Con qué dinero?

—El suyo.

Un jadeo encantado.

—Entonces el muy cabrón por fin ha pagado algo útil. Vuelo hacia allí la semana que viene y no puedes impedírmelo.

Colgué sintiéndome más ligera que en todo el año.

A cinco mil kilómetros, en una casa en la que jamás volvería a entrar, las cosas iban muy mal.

Marlow, el mayordomo de la finca, llamó a la puerta del despacho justo después de la puesta de sol.

—Señor. La señora Vale se ha marchado.

Augustus Vale no levantó la vista de su libro de cuentas.

—Bien. La copa vacía por fin se ha vaciado sola. ¿Han despejado la suite?

—Sí, señor. Se llevó una sola maleta. La misma con la que llegó.

Nada. Ni un parpadeo.

Marlow vaciló.

—Señor, las joyas. Los rubíes de los Vale. La tarjeta negra.

Augustus pasó una página.

—Lo ha dejado todo —dijo Marlow—. Cada pieza. Y había una nota.

La página dejó de pasar.

Augustus alzó la mirada y, por primera vez en trescientos años, los ojos del viejo vampiro mostraron algo que se parecía mucho al miedo.