Capítulo 1

Los vampiros no pueden tener hijos.

La familia de mi marido me lo recordó cada noche durante un año.

A las 8:15 de esta mañana, una doctora encontró tres latidos.

A las 9:00, cincuenta millones de dólares aterrizaron en mi cuenta, junto con los papeles para romper nuestro vínculo de sangre.

Firmé antes de que dejaran de temblarme las manos.

Él no lo sabe.

Tampoco lo sabe el resto del mundo vampiro, y precisamente por eso tengo que huir.

Tres días después, todos los canales de cotilleo de la Corte del país abrían con el mismo titular: EL REY VAMPIRO DA CAZA A LA NOVIA DE SANGRE QUE HUYÓ CON SUS 50 MILLONES DE DÓLARES.

...

Cuarenta y cinco minutos antes de que llegara el dinero, yo estaba tumbada en una camilla cubierta de papel en una clínica privada, con gel frío en la barriga, viendo cómo la doctora perdía el color de la cara.

Movió el transductor. Se detuvo. Lo volvió a mover.

—Señora Vale —dijo en voz baja—, ¿quién es el padre?

Se me cerró la garganta.

—Mi marido.

—Su marido es un vampiro de nacimiento. Tiene más de cuatrocientos años.

—Sí.

Giró la pantalla hacia mí. Tres lucecitas parpadeando, rápidas como alas de colibrí.

—Entonces esto no debería existir —susurró—. Los vampiros no engendran hijos. En los archivos de la Corte ha ocurrido cuatro veces en mil años. Todos esos niños llegaron a ser reyes o reinas. Y usted lleva tres.

No oí nada más después de eso.

Me llamo Sloane Hart. Hace doce meses me vincularon a Dorian Vale, príncipe de la Corte del Este, consejero delegado de Vale Capital y el vampiro más temido del continente, en una ceremonia a la luz de las velas que, en realidad, no fue más que una fusión empresarial con mejor vino.

Fue un vínculo por contrato. La pequeña empresa de mi familia se ahogaba en deudas. La Corte Vale necesitaba una novia de sangre humana, con un grupo sanguíneo raro y sin opiniones incómodas.

Yo encajaba a la perfección en el perfil.

En doce meses, vi a mi marido quizá treinta noches. Siempre estaba en Ginebra, siempre en una sesión del Consejo, siempre subido a un avión. Su padre, Augustus Vale, me llamaba «la copa vacía» durante la cena, lo bastante alto para que lo oyera el servicio.

Y ahora la copa vacía llevaba dentro a tres herederos.

Para una familia normal, eso es motivo para descorchar champán.

Para los Vale, era un arma.

Seguía sentada en el coche, delante de la clínica, cuando me vibró el móvil.

Un correo del abogado principal de la Corte.

«Señora Vale: En virtud de la cláusula 9 de su contrato de vinculación, se ha ejecutado la disposición de ruptura. A las 09:00 se han transferido cincuenta millones de dólares a su cuenta personal. Se adjunta el Rito de Ruptura firmado por el Príncipe. En cuanto lo refrende con su firma, el vínculo de sangre quedará formalmente disuelto. Le deseamos lo mejor.»

Lo leí tres veces.

Rechazada.

Pagada.

Con efecto inmediato.

Y entonces, que Dios me perdone, me eché a reír.

Porque me había pasado un año aprendiendo a ser un mueble más en aquella mansión. Y un solo párrafo de un abogado al que ni siquiera conocía acababa de liberarme. Y encima me pagaba la libertad.

Llamé a mi abogada.

—Nina. Contéstales.

—¿Y qué les digo?

—Pregúntales por qué han tardado tanto.

Una pausa larga.

—Sloane, ¿lo dices en serio?

—Mortalmente en serio.

Los documentos llegaron a la finca de los Vale a las diez de la mañana siguiente. Nina, junto al mensajero de la Corte, sudaba.

—Por lo menos lee las condiciones.

Fui directa a la última página y firmé sin respirar.

—¿El dinero está libre?

—Libre. Intocable. Todo tuyo.

—Bien.

Dejé los rubíes de los Vale en sus estuches de terciopelo. Dejé todos los vestidos. Dejé la tarjeta negra sobre el tocador con una sola nota.

«El PIN es tu cumpleaños. Nunca la usé.»

Luego cogí la única maleta con la que había llegado y salí de una casa con ochenta habitaciones y ni una sola ventana que se pudiera abrir.

No miré atrás.

Llegué hasta la puerta de embarque del aeropuerto JFK antes de que la marca del mordisco en mi cuello, la que él me hizo en nuestra noche de vinculación, la que se suponía que iba a quedarse en una simple cicatriz, empezara a arder.

Como si algo, al otro lado, acabara de despertar.