Capítulo 6

Pasó por encima del cadáver de Bruno como si no fuera más que basura que le bloqueaba el paso y se detuvo frente a otro hombre.

Nico. El segundo al mando de Bruno.

El hombre ya estaba temblando.

Rocco lo agarró por la camisa y lo arrastró hacia sí.

—¿Dónde diablos están las chicas?

—Abajo —tartamudeó Nico—. Debajo del club. Hay un sótano, los guardamos…

El arma volvió a dispararse. El cuerpo de Nico se desplomó junto al de Bruno. Me quedé mirando ambos cadáveres.

Dos hombres muertos en menos de un minuto.

Don Santoro le devolvió tranquilamente el arma a su soldado.

Fue entonces cuando comprendí por qué la gente le tenía miedo. No porque matara gente… Florencia estaba llena de hombres que mataban gente.

Fue porque no dudó. No gritó a menos que necesitara una respuesta. No amenazó. No dio advertencias.

Simplemente decidió que alguien iba a morir, y así fue.

Finalmente, volvió a mirarme. Se acercó.

Me obligué a enderezarme aunque cada parte de mi cuerpo me gritaba que me sentara de una vez.

Se detuvo justo delante de mí.

De cerca, resultaba aún más intimidante.

Alzó la mano y me sujetó la mandíbula, girando mi rostro magullado hacia la luz mientras me examinaba. No me aparté.

—He oído hablar de ti, chico —comenzó. Su voz era más tranquila ahora, pero seguía fría. Sus ojos azules me taladraron. Fruncí el ceño—. Llevas meses causándole problemas a Bruno.

Tragué saliva.

—Sí, Don.

—Tienes chicas fuera.

Asentí.

—¿Cuántos?

—Siete —susurré. Entrecerró los ojos ligeramente—. Ocho si contamos a la chica de la semana pasada —añadí—. Pero no sé si lo logró.

—Sí, lo hizo —respondió de inmediato.

Sentí que mi pecho se relajaba.

Rocco me soltó la mandíbula.

—Sé que por eso se llevó a tu hermana.

Inmediatamente cerré los puños.

—Sí, Don.

—¿Cuántos años tiene?

—Dieciocho.

—¿Y tus padres?

—Muerto.

Algo cambió en su expresión, pero no pude discernir qué.

Miró a uno de sus hombres antes de volver a mirarme.

—¿Cómo te llamas?

—Dante.

—¿Dante qué?

—Rinaldi.

Me observó durante un largo rato.

Había oído hablar de Rocco Santoro toda mi vida. Todo el mundo. El Don que tomó el control de Italia antes de lo que nadie esperaba.

El hombre que había cambiado las reglas que su familia había seguido durante generaciones.

El hombre que podía hacer desaparecer a los políticos y lograr que organizaciones criminales enteras se replantearan en qué ciudades querían operar.

Mi madre solía decirme que nunca me acercara a hombres como él. Y ahora estaba de pie justo frente a mí.

—Hiciste una estupidez, Dante Rinaldi.

Apreté la mandíbula.

—Lo volvería a hacer.

Uno de los hombres que me sujetaba me miró como si hubiera perdido la cabeza. Quizás la había perdido.

No se le contesta a un Don.

Rocco me miró fijamente. Entonces, para mi sorpresa, la comisura de sus labios se movió. Apenas.

—Lo sé —dijo, mirando por encima del hombro—. Saquen a las chicas de ese club. A todas y cada una de ellas. A cualquiera que las esté custodiando y se niegue a moverse, mátenlo.

—Sí, Don. —Sus hombres desaparecieron inmediatamente hacia el edificio.

Rocco se volvió hacia mí.

—Mis hombres te llevarán a casa. Un médico te esperará allí.

—No necesito un médico.

Levantó las cejas.

Me quedé callado. Al parecer, todavía conservaba algo de instinto de supervivencia.

—Tu hermana estará en casa en una hora —continuó—. Nadie volverá a tocarla.

Lo miré fijamente. Había muy pocas cosas en la vida en las que creyera sin pruebas. Por alguna razón, le creí.

—Gracias, Don —dije en voz baja.

Asintió con la cabeza una vez antes de darse la vuelta.

—Don Santoro —grité. Se detuvo. No sabía por qué diablos lo había llamado.

Quizás porque había pasado los últimos dos años sobreviviendo como podía. Quizás porque estaba cansada de preguntarme si mi hermana comería al día siguiente. Quizás porque, por primera vez desde la muerte de mis padres, alguien había intervenido en una situación que no podía controlar y la había resuelto en menos de cinco minutos.

O tal vez simplemente estaba jodidamente desesperado.

Rocco miró por encima del hombro.

Me limpié la sangre de la boca con el dorso de la mano.

—Puedo trabajar.

Su mirada se posó brevemente en mi cuerpo magullado.

—Yo también sé pelear —añadí.

—Me di cuenta de.

—Haré lo que sea —le espeté antes de que pudiera irse. Eso hizo que se girara completamente.

Me obligué a sostener su mirada.

—Te debo una.

—No —dijo con calma—. No lo harás.

—Sí.

El silencio se extendió entre nosotros.

Entonces Rocco volvió a acercarse a mí.

—¿Qué estás pidiendo?

Tragué saliva.

—Un trabajo.

Uno de sus hombres se burló desde algún lugar a sus espaldas, pero Rocco permaneció completamente inmóvil.

—¿Sabes quién soy?

—Sí.

—¿Sabes a qué me dedico?

—Sí.

—¿Y estás pidiendo formar parte de ello?

Pensé en mi hermana. En el apartamento que apenas podía pagar. En Bruno, que yacía muerto detrás de él.

Unas siete chicas que sobrevivieron porque yo fui lo suficientemente estúpido como para interferir.

Levanté la barbilla.

—Sí, Don.

Rocco me observó durante varios segundos antes de extenderme la mano.

Bajé la mirada hacia él. Luego volví a mirarlo a él.

—Si trabajas para mí, debes seguir mis reglas —dijo—. No me robes. No me mientas. No toques a mujeres que no quieran ser tocadas y nunca lastimes a niños. Si rompes alguna de esas reglas, no tendrás una segunda oportunidad.

—Entiendo.

—Y si te doy mi confianza, Rinaldi, no la traiciones, joder.

Extendí la mano hacia la suya. Su agarre se cerró firmemente alrededor del mío.

—No lo haré. —Lo decía en serio.

A los dieciocho años, magullada, sangrando y apenas pudiendo mantenerme en pie, le hice la primera promesa que jamás le haría a Rocco Santoro…

No tenía ni idea de que diez años después, cumplir esa promesa se convertiría en lo más difícil que jamás tendría que hacer.

—Mia cara… —En cuanto papá lo dijo así, lo supe. Lo supe incluso antes de que terminara la frase.

Su voz era más suave de lo habitual, casi a modo de disculpa, y me miraba desde detrás de su escritorio como si ya hubiera decidido algo que no me iba a gustar.

—Lo siento —continuó—. Pero no puedes irte.

Por un instante, realmente pensé que lo había oído mal. Lo miré fijamente.

—¿Qué? —susurré.

Papá se levantó lentamente de su silla.

—No puedes ir a Baltimore.

¡¿QUÉ?! Mi voz resonó en su oficina. No me importaba. ¿Qué quieres decir con que no puedo ir?, espeté, levantándome de la silla tan rápido que rozó el suelo tras de mí. ¡Me he esforzado muchísimo para esto!

—Lo sé.

—¡No, no lo sabes! —exclamé, levantando las manos—. ¿Tienes idea de cuántos estudiantes solicitaron ese puesto? ¿Cuántos meses he dedicado a ese proyecto de investigación? Saqué la mejor nota de toda la clase, papá. Me lo he ganado.

—Sé que lo hiciste, Camilla.

—¿Entonces por qué dices que no?

Papá rodeó el escritorio, pero yo inmediatamente di un paso atrás.

Apretó la mandíbula. No porque estuviera enfadado conmigo, sino porque sabía que no se lo iba a poner fácil.

Bien… No tenía pensado hacerlo.

—Camilla, tesoro mío, escúchame —dijo suavemente.

—Estoy escuchando.

—No, estás esperando a que deje de hablar para poder discutir.

Abrí la boca. Luego la cerré.

Bien.

Quizás me conocía demasiado bien.

Papá suspiró y se frotó la mandíbula con la mano antes de volver a mirarme.

—Los albaneses llevan meses invadiendo nuestro territorio. La situación empeoró mientras Rinaldi estaba en Salerno, y hace dos noches, uno de nuestros cargamentos fue atacado en las afueras de Tarento.

Crucé los brazos sobre el pecho.

—¿Qué tiene que ver eso con que yo vaya a Baltimore?

—Todo.

—Baltimore no está en Italia.

—Exactamente.

Fruncí el ceño.

Papá se acercó.