Capítulo 7

—Aquí, sé dónde estás. Sé quién te rodea, quién te lleva en coche, quién entra en esta finca y quién se acerca a menos de diez metros de ti. Si ocurre algo, tengo hombres por todas partes, desde Florencia hasta Turín, que pueden llegar hasta ti.

—¿Y crees que la mafia albanesa me va a seguir al otro lado del océano Atlántico? —dije, poniendo los ojos en blanco.

—No pienso en nada cuando se trata de tu seguridad. —Su voz cambió. No más fuerte, sino peor… más fría—. Sé lo que hacen los hombres como ese cuando no pueden llegar hasta mí directamente.

Tragué saliva. Ahí estaba… la parte que odiaba.

Porque por mucho que quisiera gritarle que estaba siendo dramático, controlador y completamente irracional, sabía exactamente lo que quería decir.

Me había criado en este mundo. No era tonta… Sabía lo que significaba mi apellido.

Aun así, eso no significaba que fuera a renunciar a algo por lo que había trabajado durante años solo porque un grupo de imbéciles hubiera decidido iniciar una guerra contra mi padre.

—¿Entonces ganan ellos? —pregunté en voz baja. Papá frunció el ceño—. Si me quedo aquí porque tienes miedo de que me usen en tu contra, ganan ellos.

—Esto no se trata de ganar.

—Para mí sí. —Volví a espetar.

—Camilla…

—No —levanté la barbilla—. He dedicado toda mi vida a esto. A diferentes escuelas por las amenazas. Coches blindados. Guardias fuera de mis aulas. Tres todoterrenos siguiéndome por Florencia como si fuera la hija del presidente, y lo he aceptado todo porque entiendo quién eres.

La expresión de papá se tensó.

—Pero esta es mi carrera, Papà —Mi voz se quebró un poco—. Esto no tiene nada que ver con la Mafia.

—Lo sé.

—¡Entonces deja de permitir que la Mafia me quite las cosas!

El silencio inundó la oficina.

En el instante en que esas palabras salieron de mi boca, algo se reflejó en el rostro de papá. No me retracté. Tal vez dolieron. Pero seguían siendo ciertas.

Sus manos se posaron suavemente sobre mis brazos.

—Mia cara, sé lo mucho que has trabajado.

Me empezaron a arder los ojos.

Mierda. No. Parpadeé rápidamente. No estaba llorando.

Odiaba llorar cuando estaba enfadada porque hacía que todo el mundo pensara que estaba triste cuando en realidad quería tirar algo por la ventana.

—Estoy orgulloso de ti —continuó papá en voz baja—. Más de lo que te imaginas. Si las circunstancias hubieran sido diferentes, te habría subido yo mismo al avión.

—Entonces déjame ir —susurré.

—No puedo.

—Puede.

—No lo haré.

Se me hizo un nudo en la garganta.

—Papá…

—Lo lamento.

Negué con la cabeza.

—No lo entiendes.

—Sí.

—No, no lo harás. —Mi voz se quebró de nuevo, y eso solo me enfureció más—. Lo hago por el abuelo.

Papá se quedó completamente inmóvil.

Me sequé debajo del ojo antes de que la lágrima cayera.

—Sé que no voy a curarlo. Lo sé, ¿de acuerdo? No soy una niña. Pero allí están haciendo investigaciones que yo no puedo hacer aquí, y cada vez que al abuelo le hacen otra tomografía, todos se quedan esperando a saber si el tratamiento sigue funcionando. —Sentí un nudo en el estómago—. Lo odio.

La expresión de papá se suavizó.

—Odio ver a mamá leer todos los estudios que encuentra a las tres de la mañana porque ni siquiera ella sabe qué más hacer. Odio estar sentada ahí sabiendo exactamente lo que está pasando dentro de su cuerpo porque lo he estudiado, pero sin saber cómo detenerlo.

—Camilla…

—Por fin tengo la oportunidad de hacer algo. —Aun así, se me escapó una lágrima. Me la sequé con rabia—. Y me la quitas por culpa de gente que ni siquiera conozco.

Papá me atrajo hacia él.

Normalmente, lo habría dejado. Esta vez aparté sus manos.

Su rostro se ensombreció.

—Lo siento, princesa —dijo en voz baja—. Por favor, perdóname.

Lo miré fijamente durante un segundo más.

No pude. No ahora mismo.

Me aparté antes de que pudiera alcanzarme de nuevo, cogí el móvil de la silla y me dirigí furiosa hacia la puerta.

—¡Camilla!

Lo ignoré.

—¡Mia cara! —Abrí la puerta de golpe—. Camilla, no te alejes de mí.

—Entonces no me hables —espeté y di un portazo al salir.

Quizás eso fue infantil. Me importaba un carajo.

Atravesé el pasillo a paso firme, ignorando a dos soldados que se apartaron inmediatamente al verme, y me abrí paso por las puertas traseras hacia el jardín.

Mi visión se nubló. Me sequé los ojos de nuevo.

Lágrimas estúpidas.

Los jardines se extendían detrás de la finca, perfectamente cuidados porque mamá creía que las flores debían lucir presentables en todo momento, pero no me detuve hasta llegar al enorme roble cerca del extremo más alejado de la propiedad.

La casa del árbol seguía allí.

Mi padre me la construyó cuando tenía siete años, después de que le rogara durante todo un mes que me la comprara. Llamarla casa del árbol probablemente era un insulto para las casas del árbol normales.

Tenía ventanas de verdad, electricidad, un pequeño sofá, estanterías y un balcón porque mi querido padre había sido físicamente incapaz de comprarle a su hija nada normal.

Me habría encantado de todas formas…

Subí las escaleras de madera y abrí la pequeña puerta antes de entrar.

En realidad, nada había cambiado.

Todavía había libros viejos en los estantes, una manta rosa descolorida sobre el sofá y pequeñas marcas talladas en un lado de la pared de madera donde Enzo y yo medíamos nuestras alturas cada verano hasta que me di cuenta de que iba a ser más alto que yo y me negué a participar más.

Me dejé caer en el sofá.

Por primera vez desde que salí de la oficina de papá, todo quedó en silencio.

Me abracé las rodillas contra el pecho y miré fijamente por la ventana.