Capítulo 4

Dante Rinaldi estaba de pie frente a mí con la misma expresión indescifrable que había mantenido durante lo que me pareció toda mi vida.

—Signorina, lo siento. —Me tendió la mano—. ¿Estás herida?

Me quedé mirando su mano medio segundo más de lo necesario antes de tomarla.

Sus dedos se cerraron alrededor de los míos y, con un tirón sin esfuerzo, me puso de pie de nuevo.

Dante siempre había sido ridículamente guapo. De hecho, era irritantemente guapo.

Lo conocía desde que tenía unos quince años, cuando todavía era uno de los soldados más jóvenes de mi padre. Con los años, había demostrado su valía tantas veces que mi padre acabó nombrándolo jefe de seguridad, y siempre que necesitaba protección personal para algo fuera de mi rutina habitual, Dante solía ser el que me asignaban.

De lo cual nunca me había quejado.

Dante tenía ahora veintiocho años, siete años mayor que yo, y al parecer seguía creyendo que yo era la misma chica de quince años a la que una vez le habían dicho que debía mantener con vida.

Lo había intentado todo a lo largo de los años.

Coqueteos. Cumplidos. Acercarme demasiado «sin querer».

Aunque, por supuesto, nunca era sin querer.

Una vez, cuando tenía diecinueve años, prácticamente me lancé sobre él solo para ver si finalmente podía obtener algún tipo de reacción.

Nada…

El hombre tenía la disponibilidad emocional de una maldita pared.

Había pasado los últimos tres meses en Salerno encargándose de la seguridad de una de las operaciones de mi padre, y al parecer a nadie le pareció importante avisarme de que volvía hoy.

Me sacudí los pantalones cortos antes de cruzar los brazos sobre el pecho.

—¿Has vuelto?

Él asintió una vez.

—Esta madrugada. —Sus ojos castaños oscuros se posaron en los míos, y por un instante, ninguno de los dos dijo nada.

Tres meses no habían cambiado mucho.

Su cabello castaño estaba un poco más largo por arriba de lo que recordaba, todavía peinado hacia atrás con ese aire despreocupado que le quedaba mejor que a los hombres que pasaban una hora intentando conseguirlo. La leve cicatriz de su mandíbula seguía allí, y el traje negro le sentaba demasiado bien sobre aquellos hombros absurdamente anchos.

Dios… tres meses fuera y de alguna manera se había puesto más guapo.

Brusco.

Su mirada recorrió mi rostro por un instante, luego bajó brevemente como si comprobara que no me hubiera lastimado al caer.

—Deberías mirar por dónde vas al doblar una esquina —dijo.

Me quedé boquiabierta.

—Has chocado tú conmigo.

—Yo estaba quieto, señorita.

Entrecerré los ojos.

Hubo un leve movimiento en la comisura de sus labios. Tan leve que casi me convencí de que lo había imaginado.

—Eres un fastidio —dije cruzándome de brazos.

—Eso me han dicho —respondió secamente.

—¿Me echaste de menos? —La pregunta salió de mi boca sin dudarlo.

Su expresión no cambió.

—Me fui a trabajar, Signorina.

Esa no era una respuesta. Incliné la cabeza y lo miré.

—Te pregunté si me habías echado de menos.

Algo cruzó por sus ojos durante un instante antes de desaparecer tan rápido que no pude leerlo.

Dante se hizo a un lado.

—Que tenga un buen día, señorita Santoro.

Luego pasó de largo sin mirarme.

Me giré lentamente y me quedé mirando su espalda mientras desaparecía por el pasillo.

Señorita Santoro.

Nunca Camilla…

Me burlé entre dientes.

—Imbécil.

Seis años.

Seis años. Después de seis malditos años coqueteando con aquel hombre, empezaba a pensar que podría pasearme desnuda por la casa y él se limitaría a ofrecerme una bata antes de preguntarme si necesitaba que me acompañara abajo.

En fin. Dante Rinaldi no me estaba arruinando el humor hoy. Nadie lo hacía.

Recordé que aún tenía el teléfono en la mano e inmediatamente volví a ponerme en marcha, bajando las escaleras hasta que encontré a mamá sentada en la isla de la cocina con una taza de café a su lado y varios expedientes del hospital esparcidos sobre la encimera de mármol.

—Mamá.

Ella no levantó la vista de inmediato.

—Buenos días, Camilla.

—Mamá. —Algo en mi voz finalmente captó su atención.

Sus ojos verdes se apartaron del expediente.

—¿Qué ocurre?

—No pasa nada. —Me acerqué a ella tan rápido que casi tiro uno de los taburetes—. Yo solo…

De pronto la emoción se volvió insoportable. Se me hizo un nudo en la garganta, y eso era ridículo.

No era una persona tímida. Podía discutir con mi padre delante de veinte hombres armados sin pestañear, dar presentaciones ante un auditorio entero y decirles a las personas exactamente lo que pensaba, quisieran o no escucharlo.

Pero a veces, cuando algo importaba demasiado, toda esa confianza desaparecía de repente.

—Mamá, yo… —Desbloqueé mi teléfono y se lo acerqué.

Ella frunció el ceño antes de quitármelo. Su mirada recorrió la pantalla y luego se abrieron de par en par.

—Oh… Camilla.

Me mordí el labio, ya sonriendo.

—¿Ciento ochenta y nueve de doscientos? —Me miró, con el rostro completamente iluminado—. ¡Tesoro, eso es increíble!

—Lo sé.

—¿El mejor de tu clase?

Asentí rápidamente.

—Sí.

—Ay, cariño. —Se puso de pie e inmediatamente me abrazó, y yo reí cuando me besó en la sien—. Estoy tan orgullosa de ti.

—No, no lo entiendes —dije, cada vez más nerviosa.

Ella retrocedió un poco.

Le quité el teléfono, incapaz de dejar de sonreír.

—Como saqué la nota más alta, conseguí el puesto.

Frunció el ceño.

—¿Qué puesto?

Cierto. Yo tampoco se lo había dicho. Ups.

—El programa de Baltimore.

Mamá se quedó inmóvil. Tragué saliva antes de continuar; una vez que empecé, las palabras salieron atropelladas.

—Es una beca de investigación biomédica de un año. Están trabajando en nuevos enfoques para el tratamiento del cáncer y estudiando la biología tumoral y la respuesta al tratamiento, y el estudiante con la mejor calificación en investigación obtiene el puesto. Presenté mi solicitud hace meses, pero no quise contárselo a nadie hasta saber si realmente tenía alguna posibilidad, y…

—Camilla —dijo suavemente mientras me tomaba de las manos—. Respira… tesoro.

—Lo tengo, mamá —dije con más seguridad. Ella me miró fijamente—. Voy a Baltimore.

Sus labios se entreabrieron, pero antes de que pudiera decir nada, volví a tomar sus manos.

—Están investigando el cáncer.

Eso cambió su expresión. Inmediatamente.

Mi entusiasmo disminuyó al apretarle los dedos.

—Cáncer de pulmón también —dije en voz baja—. Mamá… esto podría enseñarme cosas que jamás aprendería aquí. Podría trabajar con investigadores que han dedicado toda su carrera a estudiar por qué ciertos tumores dejan de responder al tratamiento y por qué algunos pacientes responden cuando otros no.

Sus ojos se volvieron vidriosos. Ninguno de los dos necesitó decir su nombre.

El abuelo Giovanni.

—Sé que no voy a ir a Baltimore y volver mágicamente con una cura —continué, con la voz más baja—. No soy tonta. Sé que así no funciona la investigación. Pero quiero entenderla. Quiero aprender todo lo que pueda porque no puedo seguir viendo cómo mi abuelo empeora y sentir que no hay absolutamente nada que pueda hacer.

Mamá me apretó las manos. Por un momento, no dijo nada.

Entonces sonrió. No era la enorme sonrisa de emoción de antes. Era una sonrisa más suave y orgullosa.

—Desde luego eres hija mía —susurró.

Me reí en voz baja y me limpié debajo del ojo antes de que pudiera ocurrir algo realmente vergonzoso.

—¿Entonces eres feliz? —pregunté.

—¿Contenta? —Me acarició la mejilla—. Camilla, estoy increíblemente orgullosa de ti.

Mi sonrisa regresó de inmediato.

Entonces la expresión de mamá cambió. Solo un poco, pero lo suficiente como para que lo notara.

—¿Qué?

Cogió su café.

—Nada.

—Mamá. —Tomó un sorbo muy despacio. Entrecerré los ojos—. ¿Qué?

—Simplemente estaba pensando —dijo en voz baja.

—¿Sobre qué? —Ya sabía la respuesta.

Volvió a dejar la taza sobre la mesa.

—Tu padre.

Mi sonrisa desapareció. Claro… Papá.

El mismo hombre que enviaba tres camionetas blindadas a recogerme a la universidad todas las tardes.

Y yo acababa de decidir que me mudaría a más de diez mil kilómetros de distancia durante todo un año.

Lentamente saqué el taburete que estaba junto a mamá y me senté.

—Va a decir que no —dije molesta—. Mamá, tienes que hablar con él.

Mamá intentó no sonreír.

—Mhm.

Me quedé mirando la encimera. Después levanté la barbilla.

—No. En realidad, no puede decir que no.

Eso finalmente la hizo reír.

—Camilla.

—Tengo veintiún años.

—Eso nunca había detenido a tu padre antes.

—Esta es mi carrera.

—Lo sé.

—Me lo he ganado.

—Lo sé —repitió.

—Y me voy. —Me señalé a mí misma dramáticamente.

Mamá volvió a coger su café con calma.

—Lo sé.

La miré con recelo.

—¿Por qué estás de acuerdo con todo lo que digo?

—Porque no soy a mí a quien tienes que convencer.

Gemí y apoyé la frente contra el mostrador de mármol.

Esto iba a ser una maldita pesadilla.