Capítulo 3

Di la vuelta y conduje hasta Bellandi & Partners, me encerré en la oficina y cancelé todas mis reuniones del día.

No oí el golpe en la puerta. Simplemente levanté la vista y allí estaba Elio, con una carpeta de cartulina en la mano.

—Tengo lo que pediste.

Colocó la carpeta sobre mi escritorio y se sentó frente a mí, esperando.

—Tinta y Sombras —dije, abriéndolo—. Propiedad de una mujer llamada Iria Salcedo. Veintiséis años. Nació en Valencia, España, y se mudó a Boston hace tres años. Sin antecedentes penales, sin deudas pendientes, sin vínculos conocidos con ninguna familia.

Escaneé los documentos: contrato de arrendamiento, licencia comercial, declaraciones de impuestos. Todo estaba en regla.

—Tiene un pequeño apartamento a tres manzanas de la tienda. Vive sola. Dirige el negocio con su ayudante, una chica llamada Emma Parker. Parecen muy unidas. Mejores amigas, según los vecinos.

Pasé la página y me detuve.

Era una fotografía. Una instantánea espontánea, probablemente sacada de alguna red social. Una mujer de cabello oscuro y rizado, riendo de algo que no se veía en la cámara. Sus ojos brillaban, su sonrisa era amplia y sincera, y había algo en ella que me hizo detenerme.

No porque fuera guapa, aunque lo era. Sino porque ya había visto esa cara antes.

Saqué la foto de la carpeta y la sostuve a contraluz, estudiándola.

—¿De dónde sacaste esto? —pregunté.

—Su Vistagram. No es muy activa, pero hay algunas fotos. La librería también tiene presencia en redes sociales. Recopilé todo lo que pude encontrar.

Me quedé mirando la fotografía por un instante. El reconocimiento estaba ahí, justo fuera de mi alcance, asomándose en los confines de mi memoria.

Entonces lo entendí.

La celebración anual de la familia Varela, aquella que hace cinco años acaparó las páginas de sociedad, las columnas de cotilleos y las secciones de negocios a la vez.

Vi ese retrato familiar de aquella noche, hace aproximadamente un mes, cuando puse a mis hombres a buscar a la hija de Tomás Varela.

Esta era su hija, a la que mantuvo oculta durante años.

Y ahora allí estaba ella, viviendo en Boston, usando un apellido falso.

—Hijo de puta —exclamé.

Elio se inclinó hacia adelante. —¿Qué es?

Levanté la vista de la fotografía y sentí cómo una sonrisa fría se extendía por mi rostro.

—Esa no es Iria Salcedo —dije—. Es Iria Varela. La hija de Tomás Varela.

Los ojos de Elio se abrieron de par en par. —¿La hija de Varela?

—La única e inigualable. —Me puse de pie, llevándome la fotografía conmigo—. Ha estado escondida a plena vista durante tres años. Ha estado aquí durante tres malditos años, justo delante de mis narices.

—¿Cómo se nos pudo pasar esto por alto?

—Porque es inteligente. —Le di la vuelta a la fotografía, observando de nuevo su rostro. La sonrisa. La inocencia. —Cambió de nombre, pasó desapercibida, se mantuvo alejada de los problemas.

Miré a Elio y sentí que las piezas encajaban. Los cargamentos robados. La expansión hacia Asturias. La guerra que se había prolongado durante años, costándome dinero, hombres y tiempo.

Y ahora la hija de Tomás Varela.

—Ella es mi baza —dije, más para mí que para él—. Es lo único que le importa a Tomás Varela más que su imperio. Y ha estado sentada en una maldita librería en Hanover Street, vendiendo libros de bolsillo, completamente ajena a que ella es la solución a todos mis problemas.

Cogí mi chaqueta del respaldo de la silla y me la puse.

—¿Leo? —La voz de Elio era cautelosa—. ¿Qué vas a hacer?

Me detuve en la puerta y lo miré, con la fotografía aún en la mano.

—Voy a ir a presentarme a la maldita Iria Varela.

—Sí, esos hombres están otra vez haciendo de las suyas.

Mantuve la vista fija en la pantalla del ordenador. La hoja de cálculo del inventario era un auténtico desastre, un revoltijo de números que no cuadraban y títulos que había olvidado por completo que teníamos. Llevaba casi una hora mirándola, intentando descifrar el caos, y seguía sin entender nada.

—¿Qué hombres? —pregunté, sin dejar de teclear.

Emma soltó una risita desde el otro lado de la tienda, donde estaba desempaquetando una caja con libros recién llegados. Literatura rusa traducida, sobre todo. Había estado hablando de ello toda la mañana, algo muy típico de ella. Emma se entusiasmaba con todo, la verdad. Era una de las razones por las que la había contratado, y una de las razones por las que a veces me daban ganas de estrangularla.

—MIB —dijo con voz juguetona y divertida.

Finalmente levanté la vista. —¿MIB?

—Hombres de negro —dijo, señalando con la cabeza hacia la ventana principal, mientras sostenía una pila de libros—. Supongo que son los amigos de tu padre. Llevan ahí fuera como veinte minutos, intentando disimular que están merodeando. Pero no lo consiguen.

Dejé el bolígrafo y me acerqué al escaparate. Tres hombres con chaquetas oscuras y pantalones negros merodeaban al otro lado de la calle, rígidos e incómodos, con la mirada fija en mi tienda como si intentaran taladrar el cristal. Uno fingía revisar su teléfono. Otro examinaba una farola como si fuera lo más fascinante que hubiera visto en su vida. El tercero simplemente estaba allí de pie con los brazos cruzados, con cara de que preferiría estar haciendo cualquier otra cosa.

Suspiré. —Por Dios.

—Se están metiendo de lleno en esa atmósfera inquietante —dijo Emma, dejando caer los libros sobre el mostrador—. Casi lo respeto.

—Em, lo siento. Sé que probablemente están ahuyentando a los clientes.

—Bueno, es martes por la mañana. Nadie va a comprar nada de todas formas. —Lo desestimó con un gesto, pero pude ver en sus ojos esa curiosidad que no lograba disimular—. Tu padre es bastante paranoico para ser un hombre de negocios.

Sonreí y esperé que no pareciera tan forzado como me sentía. —Es protector.

—Protegida. Claro. —Emma ladeó la cabeza, mirándome con esa mirada penetrante suya. Era demasiado observadora, la verdad. —La mayoría de los padres no envían a hombres armados a vigilar las librerías de sus hijas. Solo digo.

¿Cómo se suponía que iba a explicar todo esto? ¿Que mi padre dirigía el sindicato astur, que había crecido rodeada de violencia, sangre y hombres que mataban sin pensarlo dos veces, que me había cambiado el nombre y había cruzado el océano solo para escapar de todo eso? Emma pensaba que yo era Iria Salcedo, una chica normal de España con un padre normal que se preocupaba demasiado. No sabía que era una princesa de la mafia. No sabía que llevaba tres años huyendo y que aún no había logrado parar.

Cogí el móvil del escritorio y marqué el número de mi padre.

—¿Papá? —dije, acercándolo a mi oído.

—Hola, mi princesita. —Su voz era cálida, familiar, la voz de un hombre que me había abrazado cuando lloraba, que había matado para protegerme—. ¿Cómo estás?

—Papá, por favor —intenté decir en voz baja, aunque la frustración me iba invadiendo. Sabía que tenía buenas intenciones, siempre las tenía. Pero a veces su amor se parecía más a una prisión que a otra cosa—. Deja de enviar gente a seguirme. No los necesito aquí. Me las he arreglado muy bien sola.

Se quedó callado un segundo. Luego, dijo: —¿Se te olvidó tu asturiano, mi niña?

Suspiré. —Por favor, papá, ya hemos hablado de esto. Si quieres venir a verme, estaré encantada; te echo de menos. Pero no quiero más hombres vigilándome como sombras.

Habíamos tenido esta conversación tantas veces que perdí la cuenta, y siempre terminaba igual. Él me quería demasiado como para dejarme ir, y yo lo quería demasiado como para huir lo suficientemente lejos como para que no pudiera encontrarme.

—No entiendes lo que me pides —dijo, con voz más firme—. Hay peligros en cada esquina, enemigos que no olvidan. Eres mi única hija y no puedo soportar la idea de perderte.

Sabía que sus palabras nacían del amor. Pero también venían con cadenas. Su necesidad de protegerme era real, pero era la misma necesidad que me había mantenido encerrada durante veintiséis años, rodeada de guardias, secretos y el miedo constante a perder a todos mis seres queridos.

Recordé el funeral de mi madre. De pie junto a su tumba, bajo la fría lluvia, viendo cómo los hombros de mi padre temblaban por los sollozos que no podía contener. Recordé haber pensado que haría cualquier cosa por no volver a verlo así jamás. Recordé haberle prometido que me quedaría, que nunca lo dejaría solo.

Pero me fui de todos modos. Huí en plena noche con solo una maleta y una necesidad imperiosa de no ser nadie. Y desde entonces no he dejado de huir.

—Ya no estoy en Asturias, papá —dije, con la garganta anudada—. Esta es mi vida ahora. No soy la niña indefensa que crees que soy.

Hubo un largo silencio. Podía oír su respiración, sentir el peso de todo lo que no decía. Cuando finalmente habló, su voz era más baja, más suave, como si intentara soltarlo pero no lo consiguiera del todo.

—Te quiero, hija mía. Pero no me pidas que deje de protegerte. Nunca.

Cerré los ojos, apoyándome en el mostrador. Sentía la mirada de Emma, sus preguntas flotando en el aire. No lo entendía. ¿Cómo iba a entenderlo, si nunca le había contado la verdad?